tag:blogger.com,1999:blog-53554148315398829272024-03-13T15:43:40.596-07:00La trama textual de Ópera PrimaLas tramas del tallerhttp://www.blogger.com/profile/09029876471965229881noreply@blogger.comBlogger402125tag:blogger.com,1999:blog-5355414831539882927.post-4494246093428488302016-02-21T08:50:00.004-08:002016-02-21T15:16:46.687-08:00TALLERES 2016<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><span style="font-size: x-small;"><b> </b></span></span></h2>
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<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><span style="font-size: x-small;"><b> </b></span></span></h2>
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<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><span style="font-size: x-small;"><b> </b></span></span></h2>
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<b><span style="color: red; font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">EL TALLER DE LECTURA Y ESCRITURA: </span></b></div>
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<br /></div>
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<b><span style="background: white; color: #990000; font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">INICIO: 14 de marzo de 2016, lunes</span></b></div>
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<br /></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: normal; mso-add-space: auto; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;"> Nos importa
desestructurar estereotipos, encontrar la voz propia y aprender simultáneaneamente
los recursos técnicos y la corrección. El taller de escritura (que parte de la
lectura) se construye como un espacio de producción y reflexión, en particular
de discursos narrativos, que no excluye la reflexión y producción en torno a la
poesía.</span><span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;"></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%; mso-add-space: auto; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"></span><b><span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> La
dinámica del taller comprende dos momentos:</span></b><span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">
</span><span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: normal; margin-left: 35.7pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; tab-stops: list 36.0pt; text-indent: -17.85pt;">
<span style="font-family: "symbol"; font-size: 10.0pt;"><span style="mso-list: Ignore;">·<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;"> Lectura y comentario de los textos aportados
por los asistentes.</span><span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;"></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: normal; margin-left: 35.7pt; mso-add-space: auto; mso-list: l1 level1 lfo2; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; tab-stops: list 36.0pt; text-indent: -17.85pt;">
<span style="font-family: "symbol"; font-size: 10.0pt;"><span style="mso-list: Ignore;">·<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;"> Lectura de cuentistas, novelistas, cronistas,
ensayistas y poetas de todos los tiempos que han contribuido al desarrollo de
los diferentes géneros desde sus diferentes propuestas estéticas</span><span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;"></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%; mso-add-space: auto; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<br /></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: normal; mso-add-space: auto; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<b><i><span style="color: #351c75; font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">"La
escritura: la escritura llega como el viento, está desnuda, es la tinta, es lo
escrito, y pasa como nada pasa en la vida, nada, excepto eso, la vida".</span></i></b></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: normal; mso-add-space: auto; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<br /></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%; mso-add-space: auto; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<b><span style="color: #351c75; font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">
Marguerite Duras, </span></b><i><span style="color: #351c75; font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">(Escribir,
Tusquets, Buenos Aires, 2009) </span></i><span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%; mso-add-space: auto; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br />
</span><span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br />
<b><span style="color: red;">EL TALLER DE LECTURA</span></b></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%; mso-add-space: auto; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<br /></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%; mso-add-space: auto; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<b><span style="color: #990000; font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Inicio: miércoles 16 de marzo</span></b><span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%; mso-add-space: auto; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<br /></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%; mso-add-space: auto; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<b><span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> Espacio
para la lectura crítica destinado a lectores/as que no desean escribir.</span></b><span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: normal; mso-add-space: auto; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<br /></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: normal; mso-add-space: auto; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<i><span style="background: white; color: #351c75; font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;"> <b>"El que lee llega al secreto cuando el texto le dice. Y el
texto, si le dice, entonces lo modifica. El lector entra en relación con el
texto. Es él el que le hace decir al texto, y el texto le dice a él
exclusivamente. Lector y texto se construyen uno al otro. "</b></span></i><span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;"></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: normal; mso-add-space: auto; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<br /></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: normal; mso-add-space: auto; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<b><i><span style="background: white; color: #351c75; font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;"> </span></i></b><b><span style="background: white; color: #351c75; font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Graciela Montes,<i> </i></span></b><i><span style="background: white; color: #351c75; font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">(La frontera indómita, </span></i><span style="background: white; color: #351c75; font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">FCE; 2001<i>)</i></span><span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;"></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%; mso-add-space: auto; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<br /></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<br /></div>
</h2>
<h2 style="text-align: left;">
<span style="font-size: large;"><span style="color: red;"><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><span style="font-weight: normal;"><b> </b></span></span></span></span></h2>
<h2 style="text-align: left;">
</h2>
<h2 style="text-align: left;">
<span style="font-size: large;"><span style="color: red;"><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><span style="font-weight: normal;"><b> </b></span></span></span></span></h2>
</div>
</div>
Las tramas del tallerhttp://www.blogger.com/profile/09029876471965229881noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5355414831539882927.post-34375696265190475082015-02-27T07:15:00.002-08:002015-02-27T07:18:48.751-08:00TALLERES 2015<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/--Do_2_usTnI/VPCBOgjpeeI/AAAAAAAABhY/IjMz1WxKg7Q/s1600/Aviso%2BMarta%2BOrtiz2015.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/--Do_2_usTnI/VPCBOgjpeeI/AAAAAAAABhY/IjMz1WxKg7Q/s1600/Aviso%2BMarta%2BOrtiz2015.jpg" height="640" width="442" /></a></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: left;">
</div>
<div style="text-align: left;">
<h2 style="text-align: left;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><b>EL TALLER DE LECTURA Y ESCRITURA</b></span></span></h2>
</div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: left;">
</div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: left;">
</div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span></div>
<div class="MsoNormalCxSpFirst" style="line-height: normal; text-align: left;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: 12.0pt;">Orientado a desestructurar estereotipos, a la búsqueda de la voz propia
y al aprendizaje</span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: normal; text-align: left;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: 12.0pt;">simultáneo de los recursos técnicos y de la corrección, el taller de
escritura (que parte de la lectura) se construye como un espacio de producción
y reflexión, en particular de discursos narrativos, que no excluye la reflexión
y producción en torno a la poesía.</span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: normal; text-align: left;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span></div>
<div class="MsoNormalCxSpLast" style="line-height: normal; text-align: left;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-size: 12.0pt;">La dinámica del taller comprende dos
momentos:</span></b></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="line-height: normal; text-align: left; text-indent: -18pt;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="mso-list: Ignore;"><span style="-moz-font-feature-settings: normal; -moz-font-language-override: normal; font-size-adjust: none; font-size: 7pt; font-stretch: normal; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal;"> </span></span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span></div>
<ul style="text-align: left;">
<li><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: 12pt;"><span style="mso-list: Ignore;"><span style="-moz-font-feature-settings: normal; -moz-font-language-override: normal; font-size-adjust: none; font-size: 7pt; font-stretch: normal; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal;"> </span></span></span><span style="font-size: 12.0pt;">Lectura y
comentario de los textos aportados por los asistentes.</span></span></li>
</ul>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: left;">
</div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span></div>
<ul style="text-align: left;">
<li><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: 12pt;"><span style="mso-list: Ignore;"><span style="-moz-font-feature-settings: normal; -moz-font-language-override: normal; font-size-adjust: none; font-size: 7pt; font-stretch: normal; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal;"> </span></span></span><span style="font-size: 12.0pt;">Lectura de
cuentistas, novelistas, cronistas, ensayistas y poetas de todos los tiempos que
han contribuido al desarrollo de los diferentes géneros desde sus diferentes
propuestas estéticas</span></span></li>
</ul>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: left;">
</div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span></div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
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<![endif]--><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><b><span style="color: #990000;"><span style="line-height: 115%;">"... escribir es extraviarse, entrar de tal modo en lo imaginado que una
se pierde, en ese doble sentido de perderse en un territorio y perder la
cabeza. Extraviarse una para encontrarse más y mejor." </span></span></b></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><b><span style="color: #990000;"><span style="line-height: 115%;"> María Teresa Andruetto, </span></span></b></span></span><i><span style="color: #990000;"><span style="font-size: small;">(entrevista, </span><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-AR; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">Sudestada
N° 134 - 2014)</span></span></i></div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
<b><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #990000;"><span style="line-height: 115%;">"La escritura es lo desconocido. Antes de escribir no sabemos nada de lo que vamos a escribir. Y con total lucidez.</span></span></span></span></b></div>
<div style="text-align: left;">
<b><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #990000;"><span style="line-height: 115%;">Es lo desconocido de sí, de su cabeza, de su cuerpo. Escribir no es ni siquiera una reflexión, es una especie de facultad que se posee junto a su persona, paralelamente a ella, de otra persona que aparece y avanza, invisible, dotada de pensamiento, de cólera, y que veces, por propio quehacer, está en peligro de perder la vida."</span></span></span></span></b></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b><span style="color: #990000;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"> </span></span></b></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b><span style="color: #990000;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"> Marguerite Duras, </span></span></b></span><i><span style="color: #990000;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-AR; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">(Escribir, Tusquets, bs Aires, 2009) </span></span></i></div>
<br />
<br />
<span style="background-color: #76a5af;"><b><span style="color: #134f5c;"><br /></span></b></span>
<div style="text-align: left;">
<span style="background-color: #76a5af;"><b><span style="color: #134f5c;">
</span></b></span><span style="background-color: white;"><span style="background-color: #76a5af;"><b><span style="color: #134f5c;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"> (Inicio, 9 de marzo de 2015, lunes)</span></span></b></span><span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"> </span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div style="text-align: left;">
<h2>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"></span></h2>
<h2>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"></span></h2>
<h2>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: x-small;"></span></span></h2>
</div>
<div style="text-align: left;">
<h2 style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b> </b></span></span></h2>
<h2 style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b>EL TALLER DE LECTURA </b></span></span></h2>
</div>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span></span>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><br /><b>Espacio para la lectura crítica.</b></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<b><span style="color: #990000;">"La lectura puede organizar los fragmentos del caos que nos circunda a diario. Pero con ese orden que trae la lectura, llega también un aire vibrante que vuelve a desorganizar el mundo alrededor y nos enfrenta otra vez a la pregunta del sentido del mundo y de todas las cosas."</span></b></span></span></div>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span></span>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b><span style="color: #990000;"><br /></span></b></span></span></div>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span></span>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<i><b><span style="color: #990000;"> Ángela Pradelli,</span></b></i></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><i><b><span style="color: #990000;"> </span></b><span style="color: #990000;"></span><span style="color: #990000;">(El sentido de la lectura)</span></i></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span></span>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b><span style="background-color: #134f5c;"><br /></span></b></span></span></div>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b><span style="background-color: #134f5c;">
</span></b></span></span>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b><span style="background-color: #76a5af;"><span style="color: #134f5c;">(Inicio: miércoles 11 de marzo de 2015)</span></span></b></span></span></div>
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="gsc-search-box"><tbody>
<tr><td class="gsc-input"><span style="background-color: white;"></span><br />
<span style="background-color: white;"></span><br />
<span style="background-color: white;"></span><br />
<span style="background-color: white;"></span><br /></td><td class="gsc-input"><span style="background-color: white;"></span><br /></td><td class="gsc-input"><span style="background-color: white;"></span><br /></td><td class="gsc-input"><span style="background-color: white;"></span><br /></td><td class="gsc-search-button"><br /></td></tr>
</tbody></table>
</div>
Las tramas del tallerhttp://www.blogger.com/profile/09029876471965229881noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5355414831539882927.post-64523908166281239152014-08-08T16:02:00.001-07:002014-08-08T16:02:55.194-07:00FELISBERTO HERNÁNDEZ: "LA CASA INUNDADA"<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-NFaXi6cD3Ws/U-VUZVwgT5I/AAAAAAAABgQ/3N1XVX7vJZQ/s1600/Captura-de-pantalla-2014-05-06-a-las-13.22.43.png" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-NFaXi6cD3Ws/U-VUZVwgT5I/AAAAAAAABgQ/3N1XVX7vJZQ/s1600/Captura-de-pantalla-2014-05-06-a-las-13.22.43.png" height="640" width="430" /></a></div>
<br />
<h2 class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: left;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon;"><span style="font-size: large;"> </span></span></span></span></h2>
<h2 class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: left;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon;"><span style="font-size: large;"> </span></span></span></span></h2>
<h2 class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: left;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon;"><span style="font-size: large;"> </span></span></span></span></h2>
<h2 class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: left;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon;"><span style="font-size: large;"> </span></span></span></span></h2>
<h2 class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: left;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon;"><span style="font-size: large;"> </span></span></span></span></h2>
<h2 class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: left;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon;"><span style="font-size: large;"> </span></span></span></span></h2>
<h2 class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: left;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon;"><span style="font-size: large;"> </span></span></span></span></h2>
<h2 class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: left;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon;"><span style="font-size: large;"> </span></span></span></span></h2>
<h2 class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: left;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon;"><span style="font-size: large;"> </span></span></span></span></h2>
<h2 class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: left;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon;"><span style="font-size: large;"> </span></span></span></span></h2>
<h2 class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: left;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon;"><span style="font-size: large;"> </span></span></span></span></h2>
<h2 class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: left;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon;"><span style="font-size: large;"> </span></span></span></span></h2>
<h2 class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: left;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon;"><span style="font-size: large;"> </span></span></span></span></h2>
<h2 class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: left;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"></span></span></h2>
<h2 class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: left;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"></span></span></h2>
<h2 class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: left;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"></span></span></h2>
<h2 class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: left;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon;"></span></span></span></h2>
<h2 class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: left;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon;"><span style="font-size: large;"> </span></span></span></span></h2>
<h2 class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: left;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon;"><span style="font-size: large;">La casa inundada</span><br />
</span></span></span></h2>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
<i><b><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon;"> Felisberto Hernández</span></span></span></b></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon;">(fuente: Ciudad Seva) </span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">De esos días siempre recuerdo las
vueltas en un bote alrededor de una pequeña isla de plantas. Cada poco tiempo
las cambiaban; pero allí las plantas no se llevaban bien. Yo remaba colocado
detrás del cuerpo inmenso de la señora Margarita. Si ella miraba la isla un
rato largo, era posible que me dijera algo; pero no lo que me había prometido;
sólo hablaba de las plantas y parecía que quisiera esconder entre ellas otros
pensamientos. Yo me cansaba de tener esperanzas y levantaba los remos como si
fueran manos aburridas de contar siempre las mismas gotas. Pero ya sabía que,
en otras vueltas del bote, volvería a descubrir, una vez más, que ese cansancio
era una pequeña mentira confundida entre un poco de felicidad. Entonces me
resignaba a esperar las palabras que me vendrían de aquel mundo, casi mudo, de
espaldas a mí y deslizándose con el esfuerzo de mis manos doloridas. </span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">Una tarde, poco
antes del anochecer, tuve la sospecha de que el marido de la señora Margarita
estaría enterrado en la isla. Por eso ella me hacía dar vueltas por allí y me
llamaba en la noche -si había luna- para dar vueltas de nuevo. Sin embargo el
marido no podía estar en aquella isla; Alcides, -el novio de la sobrina de la
señora Margarita- me dijo que ella había perdido al marido en un precipicio de
Suiza. Y también recordé lo que me contó el botero la noche que llegué a la
casa inundada. Él remaba despacio mientras recorríamos "la avenida de
agua", del ancho de una calle y bordeada de plátanos con borlitas. Entre
otras cosas supe que él y un peón habían llenado de tierra la fuente del patio
para que después fuera una isla. Además yo pensaba que los movimientos de la
cabeza de la señora Margarita -en las tardes que su mirada iba del libro a la
isla y de la isla al libro- no tenían relación con un muerto escondido debajo
de las plantas. También es cierto que una vez que la vi de frente tuve la
impresión de que los vidrios gruesos de sus lentes les enseñaban a los ojos a
disimular y que la gran vidriera terminada en cúpula que cubría el patio y la
pequeña isla, era como para encerrar el silencio en que se conserva a los
muertos. </span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">Después recordé que
ella no había mandado hacer la vidriera. Y me gustaba saber que aquella casa,
como un ser humano, había tenido que desempeñar diferentes cometidos; primero
fue casa de campo; después instituto astronómico; pero como el telescopio que
habían pedido a Norte América lo tiraron al fondo del mar los alemanes,
decidieron hacer, en aquel patio, un invernáculo; y por último la señora
Margarita la compró para inundarla.</span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">Ahora, mientras
dábamos vuelta a la isla, yo envolvía a esta señora con sospechas que nunca le
quedaban bien. Pero su cuerpo inmenso, rodeado de una simplicidad desnuda, me
tentaba a imaginar sobre él un pasado tenebroso. Por la noche parecía más
grande, el silencio lo cubría como un elefante dormido y a veces ella hacía una
carraspera rara, como un suspiro ronco.</span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">Yo la había empezado
a querer, porque después del cambio brusco que me había hecho pasar de la
miseria a esa opulencia, vivía en una tranquilidad generosa y ella se prestaba
-como prestaría el lomo una elefanta blanca a un viajero- para imaginar
disparates entretenidos. Además, aunque ella no me preguntaba nada sobre mi
vida, en el instante de encontrarnos, levantaba las cejas como si se le fueran
a volar, y sus ojos, detrás de tos vidrios, parecían decir: "¿Qué pasa,
hijo mío?".</span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">Por eso yo fui
sintiendo por ella una amistad equivocada; y si ahora dejo libre mi memoria se
me va con esta primera señora Margarita; porque la segunda, la verdadera, la
que conocí cuando ella me contó su historia, al fin de la temporada, tuvo una
manera extraña de ser inaccesible. </span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">Pero ahora yo debo
esforzarme en empezar esta historia por su verdadero principio, y no detenerme
demasiado en las preferencias de los recuerdos. </span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">Alcides me encontró
en Buenos Aires en un día que yo estaba muy débil, me invitó a un casamiento y
me hizo comer de todo. En el momento de la ceremonia, pensó en conseguirme un
empleo, y ahogado de risa, me habló de una "atolondrada generosa" que
podía ayudarme. Y al final me dijo que ella había mandado inundar una casa
según el sistema de un arquitecto sevillano que también inundó otra para un
árabe que quería desquitarse de la sequía del desierto. Después Alcides fue con
la novia a la casa de la señora Margarita, le habló mucho de mis libros y por
último le dijo que yo era un "sonámbulo de confianza". Ella decidió
contribuir, enseguida, con dinero; y en el verano próximo, si yo sabía remar,
me invitaría a la casa inundada. No sé por qué causa, Alcides no me llevaba
nunca; y después ella se enfermó. Ese verano fueron a la casa inundada antes
que la señora Margarita se repusiera y pasaron los primeros días en seco. Pero
al darle entrada al agua me mandaron llamar. Yo tomé un ferrocarril que me llevó
hasta una pequeña ciudad de la provincia, y de allí a la casa fui en auto.
Aquella región me pareció árida, pero al llegar la noche pensé que podía haber
árboles escondidos en la oscuridad. El chofer me dejó con las valijas en un
pequeño atracadero donde empezaba el canal, "la avenida de agua", y
tocó la campana, colgada de un plátano; pero ya se había desprendido de la casa
la luz pálida que traía el bote. Se veía una cúpula iluminada y al lado un
monstruo oscuro tan alto como la cúpula. (Era el tanque del agua). Debajo de la
luz venía un bote verdoso y un hombre de blanco que me empezó a hablar antes de
llegar. Me conversó durante todo el trayecto (fue él quien me dijo lo de la
fuente llena de tierra). De pronto vi apagarse la luz de la cúpula. En ese
momento el botero me decía: "Ella no quiere que tiren papeles ni ensucien
el piso de agua. Del comedor al dormitorio de la señora Margarita no hay puerta
y una mañana en que se despertó temprano, vio venir nadando desde el comedor un
pan que se le había caído a mi mujer. A la dueña le dio mucha rabia y le dijo
que se fuera inmediatamente y que no había cosa más fea en la vida que ver
nadar un pan".</span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">El frente de la casa
estaba cubierto de enredaderas. Llegamos a un zaguán ancho de luz amarillenta y
desde allí se veía un poco del gran patio de agua y la isla. El agua entraba en
la habitación de la izquierda por debajo de una puerta cerrada. El botero ató
la soga del bote a un gran sapo de bronce afirmado en la vereda de la derecha y
por allí fuimos con las valijas hasta una escalera de cemento armado. En el
primer piso había un corredor con vidrieras que se perdían entre el humo de una
gran cocina, de donde salió una mujer gruesa con flores en el moño. Parecía
española. Me dijo que la señora, su ama, me recibiría al día siguiente; pero
que esa noche me hablaría por teléfono. </span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">Los muebles de mi
habitación, grandes y oscuros, parecían sentirse incómodos entre paredes
blancas atacadas por la luz de una lámpara eléctrica sin esmerilar y colgada
desnuda, en el centro de la habitación. La española levantó mi valija y le
sorprendió el peso. Le dije que eran libros. Entonces empezó a contarme el mal
que le había hecho a su ama "tanto libro" y "hasta la habían
dejado sorda, y no le gustaba que le gritaran". Yo debo haber hecho algún
gesto por la molestia de la luz. </span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">-¿A usted también le
incómoda la luz? Igual que a ella. </span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">Fui a encender un
portátil; tenía pantalla verde y daría una sombra agradable. En el instante de
encenderla sonó el teléfono colocado detrás del portátil, y lo atendió la
española. Decía muchos "sí" y las pequeñas flores blancas acompañaban
conmovidas los movimientos del moño. Después ella sujetaba las palabras que se
asomaban a la boca can una silaba o un chistido. Y cuando colgó el tubo suspiró
y salió de la habitación en silencio. </span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">Comí y bebí buen
vino. La española me hablaba pero yo, preocupado de cómo me iría en aquella
casa, apenas le contestaba moviendo la cabeza como un mueble en un piso flojo.
En el instante de retirar el pocillo de café de entre la luz llena de humo de
mi cigarrillo, me volvió a decir que la señora me llamaría por teléfono. Yo
miraba el aparato esperando continuamente el timbre, pero sonó en un instante
en que no lo esperaba. La señora Margarita me preguntó por mi viaje y mi cansancio
con voz agradable y tenue. Yo le respondía con fuerza separando las
palabras. </span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">-Hable naturalmente
-me dijo-; ya le explicaré por qué le he dicho a María (la española) que estoy
sorda. Quisiera que usted estuviera tranquilo en esta casa; es mi invitado;
sólo le pediré que reme en mi bote y que soporte algo que tengo que decirle.
Por mi parte haré una contribución mensual a sus ahorros y trataré de serle
útil. He leído sus cuentos a medida que se publicaban. No he querido hablar de
ellos con Alcides por temor a disentir, soy susceptible; pero ya hablaremos...</span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">Yo estaba
absolutamente conquistado. Hasta le dije que al día siguiente me llamara a las
seis. Esa primera noche, en la casa inundada, estaba intrigado con lo que la
señora Margarita tendría que decirme, me vino una tensión extraña y no podía
hundirme en el sueño. No sé cuándo me dormí. A las seis de la mañana, un
pequeño golpe de timbre, como la picadura de un insecto, me hizo saltar en la
cama. Esperé, inmóvil, que aquello se repitiera. Así fue. Levanté el tubo del
teléfono. </span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">-¿Está despierto?</span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">-Es verdad. </span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">Después de combinar
la hora de vernos me dijo que podía bajar en pijama y que ella me esperaría al
pie de la escalera. En aquel instante me sentí como el empleado al que le
dieran un momento libre.</span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">En la noche
anterior, la oscuridad me había parecido casi toda hecha de árboles; y ahora,
al abrir la ventana, pensé que ellos se habrían ido al amanecer. Sólo había una
llanura inmensa con un aire claro; y los únicos árboles eran los plátanos del
canal. Un poco de viento les hacía mover el brillo de las hojas; al mismo
tiempo se asomaban a la "avenida de agua" tocándose disimuladamente
las copas. Tal vez allí podría empezar a vivir de nuevo con una alegría
perezosa. Cerré la ventana con cuidado, como si guardara el paisaje nuevo para
mirarlo más tarde.</span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">Vi, al fondo del
corredor, la puerta abierta de la cocina y fui a pedir agua caliente para
afeitarme en el momento que María le servía café a un hombre joven que dio los
"buenos días" con humildad; era el hombre del agua y hablaba de los
motores. La española, con una sonrisa, me tomó de un brazo y me dijo que me
llevaría todo a mi pieza. Al volver, por el corredor, vi al pie de la escalera
-alta y empinada- a la señora Margarita. Era muy gruesa y su cuerpo sobresalía
de un pequeño bote como un pie gordo de un zapato escotado. Tenía la cabeza
baja porque leía unos papeles, y su trenza, alrededor de la cabeza, daba la
idea de una corona dorada. Esto lo iba recordando después de una rápida mirada,
pues temí que me descubriera observándola. Desde ese instante hasta el momento
de encontrarla estuve nervioso. Apenas puse los pies en la escalera empezó a
mirar sin disimulo y yo descendía con la dificultad de un líquido espeso por un
embudo estrecho. Me alcanzó una mano mucho antes que yo llegara abajo. Y me
dijo:</span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">-Usted no es como yo
me lo imaginaba... siempre me pasa eso... Me costará mucho acomodar sus cuentos
a su cara.</span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">Yo, sin poder
sonreír, hacía movimientos afirmativos como un caballo al que le molestara el
freno. Y le contesté:</span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">-Tengo mucha
curiosidad de conocerla y de saber qué pasará.</span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">Por fin encontré su
mano. Ella no me soltó hasta que pasé al asiento de los remos, de espaldas a la
proa. La señora Margarita se removía con la respiración entrecortada, mientras
se sentaba en el sillón que tenía el respaldo hacia mí. Me decía que estudiaba
un presupuesto para un asilo de madres y no podría hablarme por un rato. Yo
remaba, ella manejaba el timón, y los dos mirábamos la estela que íbamos
dejando. Por un instante tuve la idea de un gran error; yo no era botero y
aquel peso era monstruoso. Ella seguía pensando en el asilo de madres sin tener
en cuenta el volumen de su cuerpo y la pequeñez de mis manos. En la angustia
del esfuerzo me encontré con los ojos casi pegados al respaldo de su sillón; y
el barniz oscuro y la esterilla llena de agujeritos, como los de un panal, me
hicieron acordar de una peluquería a la que me llevaba mi abuelo cuando yo
tenía seis años. Pero estos agujeros estaban llenos de bata blanca y de la
gordura de la señora Margarita. Ella me dijo:</span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">-No se apure; se va
a cansar en seguida. </span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">Yo aflojé los remos
de golpe, caí como en un vació dichoso y me sentí por primera vez deslizándome
con ella en el silencio del agua. Después tuve cierta conciencia de haber
empezado a remar de nuevo. Pero debe haber pasado largo tiempo. Tal vez me haya
despertado el cansancio. Al rato ella me hizo señas con una mano, como cuando
se dice adiós, pero era para que me detuviera en el sapo más próximo. En toda
la vereda que rodeaba al lago, había esparcidos sapos de bronce para atar el
bote. Con gran trabajo y palabras que no entendí, ella sacó el cuerpo del
sillón y lo puso de pie en la vereda. De pronto nos quedamos inmóviles, y fue
entonces cuando hizo por primera vez la carraspera rara, como si arrastrara
algo, en la garganta, que no quisiera tragar y que al final era un suspiro
ronco. Yo miraba el sapo al que habíamos amarrado el bote pero veía también los
pies de ella, tan fijos como los otros dos sapos. Todo hacía pensar que la
señora Margarita hablaría. Pero también podía ocurrir que volviera a hacer la
carraspera rara. Si la hacía o empezaba a conversar yo soltaría el aire que
retenía en los pulmones para no perder las primeras palabras. Después la espera
se fue haciendo larga y yo dejaba escapar la respiración como si fuera abriendo
la puerta de un cuarto donde alguien duerme. No sabía si esa espera quería
decir que yo debía mirarla; pero decidí quedarme inmóvil todo el tiempo que
fuera necesario. Me encontré de nuevo con el sapo y los pies, y puse mi
atención en ellos sin mirar directamente. La parte aprisionada en los zapatos
era pequeña; pero después se desbordaba la gran garganta blanca y la pierna
rolliza y blanda con ternura de bebé que ignora sus formas; y la idea de
inmensidad que había encima de aquellos pies era como el sueño fantástico de un
niño. Pasé demasiado tiempo esperando la carraspera; y no sé en qué
pensamientos andaría cuando oí sus primeras palabras. Entonces tuve la idea de
que un inmenso jarrón se había ido llenando silenciosamente y ahora dejaba caer
el agua con pequeños ruidos intermitentes.</span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">-Yo le prometí
hablar ... pero hoy no puedo... tengo un mundo de cosas en qué pensar...</span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">Cuando dijo
"mundo", yo, sin mirarla, me imaginé las curvas de su cuerpo. Ella
siguió:</span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">-Además usted no
tiene culpa, pero me molesta que sea tan diferente.</span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">Sus ojos se
achicaron y en su cara se abrió una sonrisa inesperada; el labio superior se
recogió hacia los lados como algunas cortinas de los teatros y se adelantaron,
bien alineados, grandes dientes brillantes.</span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">-Yo, sin embargo, me
alegro que usted sea como es.</span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">Esto lo debo haber
dicho con una sonrisa provocativa, porque pensé en mí mismo como en un
sinvergüenza de otra época con una pluma en el gorro. Entonces empecé a buscar
sus ojos verdes detrás de los lentes. Pero en el fondo de aquellos lagos de
vidrio, tan pequeños y de ondas tan fijas, los párpados se habían cerrado y
abultaban avergonzados. Los labios empezaron a cubrir los dientes de nuevo y
toda la cara se fue llenando de un color rojizo que ya había visto antes en
faroles chinos. Hubo un silencio como de mal entendido y uno de sus pies
tropezó con un sapo al tratar de subir al bote. Yo hubiera querido volver unos
instantes hacia atrás y que todo hubiera sido distinto. Las palabras que yo
había dicho mostraban un fondo de insinuación grosera que me llenaba de
amargura. La distancia que había de la isla a las vidrieras se volvía un
espacio ofendido y las cosas se miraban entre ellas como para rechazarme. Eso
era una pena, porque yo las había empezado a querer. Pero de pronto la señora
Margarita dijo:</span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">-Deténgase en la
escalera y vaya a su cuarto. Creo que luego tendré muchas ganas de conversar
con usted. </span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">Entonces yo miré
unos reflejos que había en el lago y sin ver las plantas me di cuenta de que me
eran favorables; y subí contento aquella escalera casi blanca, de cemento
armado, como un chiquilín que trepara por las vértebras de un animal
prehistórico. </span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">Me puse a arreglar
seriamente mis libros entre el olor a madera nueva del ropero y sonó el
teléfono:</span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">-Por favor, baje un
rato más; daremos unas vueltas en silencio y cuando yo le haga una seña usted
se detendrá al pie de la escalera, volverá a su habitación y yo no lo molestaré
más hasta que pasen dos días.</span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">Todo ocurrió como
ella lo había previsto, aunque en un instante en que rodeamos la isla de cerca
y ella miró las plantas parecía que iba a hablar. </span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">Entonces, empezaron
a repetirse unos días imprecisos de espera y de pereza, de aburrimiento a la
luz de la luna y de variedad de sospechas con el marido de ella bajo las
plantas. Yo sabía que tenía gran dificultad en comprender a los demás y trataba
de pensar en la señora Margarita un poco como Alcides y otro poco como María;
pero también sabía que iba a tener pereza de seguir desconfiando. Entonces me
entregué a la manera de mi egoísmo; cuando estaba con ella esperaba, con buena
voluntad y hasta con pereza cariñosa, que ella me dijera lo que se le antojara
y entrara cómodamente en mi comprensión. O si no, podía ocurrir, que mientras
yo vivía cerca de ella, con un descuido encantado, esa comprensión se formara
despacio, en mí, y rodeara toda su persona. Y cuando estuviera en mi pieza,
entregado a mis lecturas, miraría también la llanura, sin acordarme de la señora
Margarita. Y desde allí, sin ninguna malicia, robaría para mí la visión del
lugar y me la llevaría conmigo al terminar el verano. </span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">Pero ocurrieron
otras cosas. </span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">Una mañana el hombre
del agua tenía un plano azul sobre la mesa. Sus ojos y sus dedos seguían las
curvas que representaban los caños del agua incrustados sobre las paredes y
debajo de los pisos como gusanos que las hubieran carcomido. Él no me había
visto, a pesar de que sus pelos revueltos parecían desconfiados y apuntaban en
todas direcciones. Por fin levantó los ojos. Tardó en cambiar la idea de que me
miraba a mí en vez de lo que había en los planos y después empezó a explicarme
cómo las máquinas, por medio de los caños, absorbían y vomitaban el agua de la
casa para producir una tormenta artificial. Yo no había presenciado ninguna de
las tormentas; sólo había visto las sombras de algunas planchas de hierro que
resultaron ser bocas que se abrían y cerraban alternativamente, unas tragando y
otras echando agua. Me costaba comprender la combinación de algunas válvulas; y
el hombre quiso explicarme todo de nuevo. Pero entró María.</span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">-Ya sabes tú que no
debes tener a la vista esos caños retorcidos. A ella le parecen intestino... y
puede llegarse hasta aquí, como el año pasado... -Y dirigiéndose a mí-: Por
favor, usted oiga, señor, y cierre el pico. Sabrá que esta noche tendremos
"velorio". Sí, ella pone velas en unas budineras que deja flotando
alrededor de la cama y se hace la ilusión de que es su propio
"velorio". Y después hace andar el agua para que la corriente se
lleve las budineras. </span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">Al anochecer oí los
pasos de María, el gong para hacer marchar el agua y el ruido de los motores.
Pero ya estaba aburrido y no quería asombrarme de nada. </span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">Otra noche en que yo
había comido y bebido demasiado, el estar remando siempre detrás de ella me
parecía un sueño disparatado; tenía que estar escondido detrás de la montaña,
que al mismo tiempo se deslizaba con el silencio que suponía en los cuerpos
celestes; y con todo me gustaba pensar que "la montaña" se movía
porque yo la llevaba en el bote. Después ella quiso que nos quedáramos quietos
y pegados a la isla. Ese día habían puesto unas plantas que se asomaban como
sombrillas inclinadas y ahora no nos dejaban llegar la luz que la luna hacía
pasar por entre los vidrios. Yo transpiraba por el calor, y las plantas se nos
echaban encima. Quise meterme en el agua, pero como la señora Margarita se
daría cuenta de que el bote perdía peso, dejé esa idea. La cabeza se me
entretenía en pensar cosas por su cuenta: "El nombre de ella es como su
cuerpo; las dos primera silabas se parecen a toda esa carga de gordura y las
dos últimas a su cabeza y sus facciones pequeñas...". Parece mentira, la
noche es tan inmensa, en el campo, y nosotros aquí, dos personas mayores, tan
cerca y pensando quién sabe qué estupideces diferentes. Deben ser las dos de la
madrugada... y estamos inútilmente despiertos, agobiados por estas ramas...
Pero qué firme es la soledad de esta mujer...</span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">Y de pronto, no sé
en qué momento, salió de entre las ramas un rugido que me hizo temblar. Tardé
en comprender que era la carraspera de ella y unas pocas palabras: </span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">-No me haga ninguna
pregunta... </span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">Aquí se detuvo. Yo
me ahogaba y me venían cerca de la boca palabras que parecían de un antiguo
compañero de orquesta que tocaba el bandoneón: "¿quién te hace ninguna
pregunta? ... Mejor me dejaras ir a dormir..."</span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">Y ella terminó de
decir:</span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">-... hasta que yo le
haya contado todo. </span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">Por fin aparecerían
las palabras prometidas -ahora que yo no las esperaba-. El silencio nos apretaba
debajo de las ramas pero no me animaba a llevar el bote más adelante. Tuve
tiempo de pensar en la señora Margarita con palabras que oía dentro de mí y
como ahogadas en una almohada. "Pobre, me decía a mí mismo, debe tener
necesidad de comunicarse con alguien. Y estando triste le será difícil manejar
ese cuerpo..."</span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">Después que ella
empezó a hablar, me pareció que su voz también sonaba dentro de mí como si yo
pronunciara sus palabras. Tal vez por eso ahora confundo lo que ella me dijo
con lo que yo pensaba. Además me será difícil juntar todas sus palabras y no
tendré más remedio que poner aquí muchas de las mías. </span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">"Hace cuatro
años, al salir de Suiza, el ruido del ferrocarril me era insoportable. Entonces
me detuve en una pequeña ciudad de Italia...". </span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">Parecía que iba a
decir con quién, pero se detuvo. Pasó mucho rato y creí que esa noche no diría
más nada. Su voz se había arrastrado con intermitencias y hacía pensar en la
huella de un animal herido. En el silencio, que parecía llenarse de todas
aquellas ramas enmarañadas, se me ocurrió repasar lo que acababa de oír.
Después pensé que yo me había quedado, indebidamente, con la angustia de su voz
en la memoria, para llevarla después a mi soledad y acariciarla. Pero en
seguida, como si alguien me obligara a soltar esa idea, se deslizaron otras.
Debe haber sido con el que estuvo antes en la pequeña ciudad de Italia. Y
después de perderlo, en Suiza, es posible que haya salido de allí sin saber que
todavía le quedaba un poco de esperanza (Alcides me había dicho que no
encontraron los restos) y al alejarse de aquel lugar, el ruido del ferrocarril
la debe haber enloquecido. Entonces, sin querer alejarse demasiado, decidió
bajarse en la pequeña ciudad de Italia, peor en ese otro lugar se ha
encontrado, sin duda, con recuerdos que le produjeron desesperaciones nuevas.
Ahora ella no podrá decirme todo esto, por pudor, o tal vez por creer que
Alcides me ha contado todo. Pero él no me dijo que ella está así por la pérdida
de su marido, sino simplemente: "Margarita fue trastornada toda su
vida", y María atribuía la rareza de su ama a "tanto libro". Tal
vez ellos se hayan confundido porque la señora Margarita no les habló de su
pena. Y yo mismo, si no hubiera sabido algo por Alcides, no habría comprendido
nada de su historia, ya que la señora Margarita nunca me dijo ni una palabra de
su marido. </span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">Yo seguí con muchas
ideas como éstas, y cuando las palabras de ella volvieron, la señora Margarita
parecía instalada en una habitación del primer piso de un hotel, en la pequeña ciudad
de Italia, a la que había llegado por la noche. Al rato de estar acostada, se
levantó porque oyó ruidos, y fue hacia una ventana de un corredor que daba al
patio. Allí había reflejos de luna y de otras luces. Y de pronto, como si se
hubiera encontrado con una cara que le había estado acechando, vio una fuente
de agua. Al principio no podía saber si el agua era una mirada falsa en la cara
oscura de la fuente de piedra; pero después el agua le pareció inocente; y al
ir a la cama la llevaba en los ojos y caminaba con cuidado para no agitarla. A
la noche siguiente no hubo ruido pero igual se levantó. Esta vez el agua era
poca, sucia y al ir a la cama, como en la noche anterior, le volvió a parecer
que el agua la observaba, ahora era por entre hojas que no alcanzaban a nadar.
La señora Margarita la siguió mirando, dentro de sus propios ojos y las miradas
de los dos se había detenido en una misma contemplación. Tal vez por eso,
cuando la señora Margarita estaba por dormirse, tuvo un presentimiento que no sabía
si le venía de su alma o del fondo del agua. Pero sintió que alguien quería
comunicarse con ella, que había dejado un aviso en el agua y por eso el agua
insistía en mirar y en que la miraran. Entonces la señora Margarita bajó de la
cama y anduvo vagando, descalza y asombrada, por su pieza y el corredor; pero
ahora, la luz y todo era distinto, como si alguien hubiera mandado cubrir el
espacio donde ella caminaba con otro aire y otro sentido de las cosas. Esta vez
ella no se animó a mirar el agua; y al volver a su cama sintió caer en su
camisón, lágrimas verdaderas y esperadas desde hacía mucho tiempo. </span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">A la mañana
siguiente, al ver el agua distraída, entre mujeres que hablaban en voz alta,
tuvo miedo de haber sido engañada por el silencio de la noche y pensó que el
agua no le daría ningún aviso ni la comunicaría con nadie. Pero escuchó con
atención lo que decían las mujeres y se dio cuenta de que ellas empleaban sus
voces en palabras tontas, que el agua no tenía culpa de que las echaran encima
como si fueran papeles sucios y que no se dejaría engañar por la luz del día.
Sin embargo, salió a caminar, vio un pobre viejo con una regadera en la mano y
cuando él la inclinó apareció una vaporosa pollera de agua, haciendo murmullos
como si fuera movida por pasos. Entonces, conmovida, pensó: "No, no debo
abandonar el agua; por algo ella insiste como una niña que no puede
explicarse". Esa noche no fue a la fuente porque tenía un gran dolor de
cabeza y decidió tomar una pastilla para aliviarse. Y en el momento de ver el
agua entre el vidrio del vaso y la poca luz de la penumbra, se imaginó que la
misma agua se había ingeniado para acercarse y poner un secreto en los labios
que iban a beber. Entonces la señora Margarita se dijo: "No, esto es muy
serio; alguien prefiere la noche para traer el agua a mi alma". </span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">Al amanecer fue a
ver a solas el agua de la fuente para observar minuciosamente lo que había
entre el agua y ella. Apenas puso sus ojos sobre el agua se dio cuenta que por
su mirada descendía un pensamiento. Aquí la señora Margarita dijo estas mismas
palabras: "un pensamiento que ahora no importa nombrar" y, después de
una larga carraspera, "un pensamiento confuso y como deshecho de tanto
estrujarlo. Se empezó a hundir, lentamente y lo dejé reposar. De él nacieron reflexiones
que mis miradas extrajeron del agua y me llenaron los ojos y el alma. Entonces
supe, por primera vez, que hay que cultivar los recuerdos en el agua, que el
agua elabora lo que en ella se refleja y que recibe el pensamiento. En caso de
desesperación no hay que entregar el cuerpo al agua; hay que entregar a ella el
pensamiento; ella lo penetra y él nos cambia el sentido de la vida".
Fueron éstas, aproximadamente, sus palabras. </span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">Después se vistió,
salió a caminar, vio de lejos un arroyo, y en el primer momento no se acordó
que por los arroyos corría agua -algo del mundo con quien sólo ella podía
comunicarse. Al llegar a la orilla, dejó su mirada en la corriente, y en
seguida tuvo la idea, sin embargo, de que esta agua no se dirigía a ella; y que
además ésta podía llevarle los recuerdos para un lugar lejano, gastárselos. Sus
ojos la obligaron a atender a una hoja recién caída de un árbol; anduvo un
instante en la superficie y en el momento de hundirse la señora Margarita oyó
pasos sordos, con palpitaciones. Tuvo una angustia de presentimientos
imprecisos y la cabeza se le oscureció. Los pasos eran de un caballo que se
acercó con una confianza un poco aburrida y hundió los belfos en la corriente;
sus dientes parecían agrandados a través de un vidrio que se moviera, y cuando
levantó la cabeza el agua chorreaba por los pelos de sus belfos sin perder
ninguna dignidad. Entonces pensó en los caballos que bebían el agua del país de
ella, y en lo distinta que sería el agua allá. </span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">Esa noche, en el
comedor del hotel, la señora Margarita se fijaba a cada momento en una de las
mujeres que había hablado a gritos cerca de la fuente. Mientras el marido la
miraba, embobado, la mujer tenía una sonrisa irónica, y cuando se fue a llevar
una copa a los labios, la señora pensó: "En qué bocas anda el agua".
En seguida se sintió mal, fue a su pieza y tuvo una crisis de lágrimas. Después
se durmió pesadamente y a las dos de la madrugada se despertó agitada y con el
recuerdo del arroyo llenándole el alma. Entonces tuvo ideas en favor del
arroyo: "Esa agua corre como una esperanza desinteresada y nadie puede con
ella. Si el agua que corre es poca, cualquier pozo puede prepararle una trampa
y encerrarla: entonces ella se entristece, se llena de un silencio sucio, y ese
pozo es como la cabeza de un loco. Yo debo tener esperanzas como de paso,
vertiginoso, si es posible, y no pensar demasiado en que se cumplan; ese debe
ser, también, el sentido del agua, su inclinación instintiva. Yo debo estar con
mis pensamientos y mis recuerdos como en un agua que corre con gran
caudal..." Esta marea de pensamientos creció rápidamente y la señora
Margarita se levantó de la cama, preparó las valijas y empezó a pasearse por su
cuarto y el corredor sin querer mirar el agua de la fuente. Entonces pensaba:
"El agua es igual en todas partes y yo debo cultivar mis recuerdos en
cualquier agua del mundo". Pasó un tiempo angustioso antes de estar
instalada en el ferrocarril. Pero después el ruido de las ruedas la deprimió y
sintió pena por el agua que había dejado en la fuente del hotel; recordó la
noche en que estaba sucia y llena de hojas, como una niña pobre, pidiéndole una
limosna y ofreciéndole algo; pero si no había cumplido la promesa de una
esperanza o un aviso, era por alguna picardía natural de la inocencia. Después
la señora Margarita se puso una toalla en la cara, lloró y eso le hizo bien.
Pero no podía abandonar sus pensamientos de agua quieta: "Yo debo
preferir, seguía pensando, el agua que esté detenida en la noche para que el
silencio se eche lentamente sobre ella y todo se llene de sueño y de plantas
enmarañadas. Eso es más parecido al agua que llevo en mí, si cierro los ojos
siento como si las manos de una ciega tantearan la superficie de su propia agua
y recordara borrosamente, un agua entre plantas que vio en la niñez, cuando aún
le quedara un poco de vista". </span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">Aquí se detuvo un
rato, hasta que yo tuve conciencia de haber vuelto a la noche en que estábamos
bajo las ramas; pero no sabía bien si esos últimos pensamientos la señora
Margarita los había tenido en el ferrocarril, o se le había ocurrido ahora,
bajo estas ramas. Después me hizo señas para que fuera al pie de la
escalera. </span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">Esa noche no encendí
la luz de mi cuarto, y al tantear los muebles tuve el recuerdo de otra noche en
que me había emborrachado ligeramente con una bebida que tomaba por primera
vez. Ahora tardé en desvestirme. Después me encontré con los ojos fijos en el
tul del mosquitero y me vinieron de nuevo las palabras que se habían
desprendido del cuerpo de la señora Margarita. </span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">En el mismo instante
del relato no sólo me di cuenta que ella pertenecía al marido, sino que yo
había pensado demasiado en ella; y a veces de una manera culpable. Entonces
parecía que fuera yo el que escondía los pensamientos entre las plantas. Pero
desde el momento en que la señora Margarita empezó a hablar sentí una angustia
como si su cuerpo se hundiera en un agua que me arrastrara a mí también; mis
pensamientos culpables aparecieron de una manera fugaz y con la idea de que no
había tiempo ni valía la pena pensar en ellos; y a medida que el relato
avanzaba el agua se iba presentando como el espíritu de una religión que nos
sorprendiera en formas diferentes, y los pecados, en esa agua, tenían otro
sentido y no importaba tanto su significado. El sentimiento de una religión del
agua era cada vez más fuerte. Aunque la señora Margarita y yo éramos los únicos
fieles de carne y hueso, los recuerdos de agua que yo recibía en mi propia
vida, en las intermitencias del relato, también me parecían fieles de esa religión;
llegaban con lentitud, como si hubieran emprendido el viaje desde hacía mucho
tiempo y apenas cometido un gran pecado. </span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">De pronto me di
cuenta que de mi propia alma me nacía otra nueva y que yo seguiría a la señora
Margarita no sólo en el agua, sino también en la idea de su marido. Y cuando
ella terminó de hablar y yo subía la escalera de cemento armado, pensé que en
los días que caía agua del cielo había reuniones de fieles. </span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">Pero, después de
acostado bajo aquel tul, empecé a rodear de otra manera el relato de la señora
Margarita; fui cayendo con una sorpresa lenta, en mi alma de antes, y pensando
que yo también tenía mi angustia propia; que aquel tul en que hoy había dejado
prendidos los ojos abiertos, estaba colgado encima de un pantano y que de allí
se levantaban otros fieles, los míos propios, y me reclamaban otras cosas.
Ahora recordaba mis pensamientos culpables con bastantes detalles y cargados,
con un sentido que yo conocía bien. Habían empezado en una de las primeras
tardes, cuando sospechaba que la señora Margarita me atraería como una gran
ola; no me dejaría hacer pie y mi pereza me quitaría fuerzas para defenderme.
Entonces tuve una reacción y quise irme de aquella casa; pero eso fue como si
al despertar, hiciera un movimiento con la intención de levantarme y sin darme
cuenta me acomodara para seguir durmiendo. Otra tarde quise imaginarme -ya lo
había hecho con otras mujeres- cómo sería yo casado con ésta. Y por fin había
decidido, cobardemente, que si su soledad me inspirara lástima y yo me casara
con ella, mis amigos dirían que lo había hecho por dinero; y mis antiguas
novias se reirían de mí al descubrirme caminando por veredas estrechas detrás
de una mujer gruesísima que resultaba ser mi mujer. (Ya había tenido que andar
detrás de ella, por la vereda angosta que rodeaba al lago, en las noches que
ella quería caminar). </span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">Ahora a mí no me
importaba lo que dijeran los amigos ni las burlas de las novias de antes. Esta
señora Margarita me atraía con una fuerza que parecía ejercer a gran distancia,
como si yo fuera un satélite, y al mismo tiempo que se me aparecía lejana y
ajena, estaba llena de una sublimidad extraña. Pero mis fieles me reclamaban a
la primera señora Margarita, aquella desconocida más sencilla, sin marido, y en
la que mi imaginación podía intervenir más libremente. Y debo haber pensado
muchas cosas más antes que el sueño me hiciera desaparecer el tul. </span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">A la mañana
siguiente, la señora Margarita me dijo, por teléfono: "Le ruego que vaya a
Buenos Aires por unos días; haré limpiar la casa y no quiero que usted me vea
sin el agua". Después me indicó el hotel donde debía ir. Allí recibiría el
aviso para volver.</span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">La invitación a
salir de su casa hizo disparar en mí un resorte celoso y en el momento de irme
me di cuenta de que a pesar de mi excitación llevaba conmigo un envoltorio
pesado de tristeza y que apenas me tranquilizara tendría la necesidad estúpida
de desenvolverlo y revisarlo cuidadosamente. Eso ocurrió al poco rato, y cuando
tomé el ferrocarril tenía tan pocas esperanzas de que la señora Margarita me
quisiera, como serían las de ella cuando tomó aquel ferrocarril sin saber si su
marido aún vivía. Ahora eran otros tiempos y otros ferrocarriles; pero mi deseo
de tener algo común con ella me hacía pensar: "Los dos hemos tenido angustias
entre ruidos de ruedas de ferrocarriles". Pero esta coincidencia era tan
pobre como la de haber acertado sólo una cifra de las que tuviera un billete
premiado. Yo no tenía la virtud de la señora Margarita de encontrar un agua
milagrosa, ni buscaría consuelo en ninguna religión. La noche anterior había
traicionado a mis propios fieles, porque aunque ellos querían llevarme con la
primera señora Margarita, yo tenía, también, en el fondo de mi pantano, otros
fieles que miraban fijamente a esta señora como bichos encantados por la luna.
Mi tristeza era perezosa, pero vivía en mi imaginación con orgullo de poeta
incomprendido. Yo era un lugar provisorio donde se encontraban todos mis
antepasados un momento antes de llegar a mis hijos; pero mis abuelos aunque eran
distintos y con grandes enemistades, no querían pelear mientras pasaban por mi
vida: preferían el descanso, entregarse a la pereza y desencontrarse como
sonámbulos caminando por sueños diferentes. Yo trataba de no provocarlos, pero
si eso llegaba a ocurrir preferiría que la lucha fuera corta y se exterminaran
de un golpe.</span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">En Buenos Aires me
costaba hallar rincones tranquilos donde Alcides no me encontrara. (A él le
gustaría que le contara cosas de la señora Margarita para ampliar su mala
manera de pensar en ella). Además yo ya estaba bastante confundido con mis dos
señoras Margarita y vacilaba entre ellas como si no supiera a cuál, de dos
hermanas, debía preferir o traicionar; ni tampoco las podía fundir, para
amarlas al mismo tiempo. A menudo me fastidiaba que la última señora Margarita
me obligara a pensar en ella de una manera tan pura, y tuve la idea de que
debía seguirla en todas sus locuras para que ella me confundiera entre los
recuerdos del marido, y yo, después, pudiera sustituirlo. </span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">Recibí la orden de
volver en un día de viento y me lancé a viajar con una precipitación salvaje.
Pero ese día, el viento parecía traer oculta la misión de soplar contra el
tiempo y nadie se daba cuenta de que los seres humanos, los ferrocarriles y
todo se movía con una lentitud angustiosa. Soporté el viaje con una paciencia
inmensa y al llegar a la casa inundada fue María la que vino a recibirme al
embarcadero. No me dejó remar y me dijo que el mismo día que yo me fui, antes
de retirarse el agua, ocurrieron dos accidentes. Primero llegó Filomena, la
mujer del botero, a pedir que la señora Margarita la volviera a tomar. No la
había despedido sólo por haber dejado nadar aquel pan, sino porque la
encontraron seduciendo a Alcides una vez que él estuvo allí en los primeros
días. La señora Margarita, sin decirle una palabra, la empujó, y Filomena cayó
al agua; cuando se iba, llorando y chorreando agua, el marido la acompañó y no
volvieron más. Un poco más tarde, cuando la señora Margarita acercó, tirando de
un cordón, el tocador de su cama (allí los muebles flotaban sobre gomas
infladas, como las que los niños llevan a las playas), volcó una botella de
aguardiente sobre un calentador que usaba para unos afeites y se incendió el
tocador. Ella pidió agua por teléfono, "como si allí no hubiera bastante o
no fuera la misma que hay en toda la casa", decía María. </span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">La mañana que siguió
a mi vuelta era radiante y habían puesto plantas nuevas; pero sentí celos de
pensar que allí había algo diferente a lo de antes; la señora Margarita y yo no
encontraríamos las palabras y los pensamientos como los habíamos dejado, debajo
de las ramas. </span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">Ella volvió a su
historia después de algunos días. Esa noche, como ya había ocurrido otras
veces, pusieron una pasarela para cruzar el agua del zaguán. Cuando llegué al
pie de la escalera la señora Margarita me hizo señas para que me detuviera; y
después para que caminara detrás de ella. Dimos una vuelta por toda la vereda
estrecha que rodeaba al lago y ella empezó a decirme que al salir de aquella
ciudad de Italia pensó que el agua era igual en todas partes del mundo. Pero no
fue así, y muchas veces tuvo que cerrar los ojos y ponerse los dedos en los
oídos para encontrarse con su propia agua. Después de haberse detenido en
España, donde un arquitecto le vendió los planos para una casa inundada -ella
no me dio detalles- tomó un barco demasiado lleno de gente y al dejar de ver
tierra se dio cuenta que el agua del océano no le pertenecía, que en ese abismo
se ocultaban demasiados seres desconocidos. Después me dijo que algunas
personas, en el barco, hablaban de naufragios y cuando miraban la inmensidad
del agua, parecía que escondían miedo; pero no en una bañera, y de entregarse a
ella con el cuerpo desnudo. También les gustaba ir al fondo del barco y ver las
calderas, con el agua encerrada y enfurecida por la tortura del fuego. En los
días que el mar estaba agitado la señora Margarita se acostaba en su camarote,
y hacía andar sus ojos por hileras de letras, en diarios y revistas, como si
siguieran caminos de hormigas. O miraba un poco el agua que se movía entre un
botellón de cuello angosto. Aquí detuvo el relato y yo me di cuenta que ella se
balanceaba como un barco. A menudo nuestros pasos no coincidían, echábamos el
cuerpo para lados diferentes y a mí me costaba atrapar sus palabras, que
parecían llevadas por ráfagas desencontradas. También detuvo sus pasos antes de
subir a la pasarela, como si en ese momento tuviera miedo de pasar por ella;
entonces me pidió que fuera a buscar el bote. Anduvimos mucho rato antes que
apareciera el suspiro ronco y nuevas palabras. Por fin me dijo que en el barco
había tenido un instante para su alma. Fue cuando estaba apoyada en una
baranda, mirando la calma del mar, como a una inmensa piel que apenas dejara
entrever movimientos de músculos. La señora Margarita imaginaba locuras como
las que vienen en los sueños: suponía que ella podía caminar por la superficie
del agua; pero tenía miedo que surgiera una marsopa que la hiciera tropezar; y
entonces, esta vez, se hundiría, realmente. De pronto tuvo conciencia que desde
hacía algunos instantes caía, sobre el agua del mar, agua dulce del cielo,
muchas gotas llegaban hasta la madera de cubierta y se precipitaban tan
seguidas y amontonadas como si asaltaran el barco. Enseguida toda la cubierta
era, sencillamente, un piso mojado. La señora Margarita volvió a mirar el mar,
que recibía y se tragaba la lluvia con la naturalidad conque un animal se traga
a otro. Ella tuvo un sentimiento confuso de lo que pasaba y de pronto su cuerpo
se empezó a agitar por una risa que tardó en llegarle a la cara, como un
temblor de tierra provocado por una causa desconocida. Parecía que buscara
pensamientos que justificaran su risa y por fin se dijo. "Esta agua parece
una niña equivocada; en vez de llover sobre la tierra llueve sobre otra
agua". Después sintió ternura en lo dulce que sería para el mar recibir la
lluvia; pero al irse para su camarote, moviendo su cuerpo inmenso, recordó la
visión del agua tragándose la otra y tuvo la idea de que la niña iba hacia su
muerte. Entonces la ternura se le llenó de una tristeza pesada, se acostó en
seguida y cayó en el sueño de la siesta. Aquí la señora Margarita terminó el
relato de esa noche y me ordenó que fuera a mi pieza. </span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">Al día siguiente
recibí su voz por teléfono y tuve la impresión de que me comunicaba con una
conciencia de otro mundo. Me dijo que me invitaba para el atardecer a una
sesión de homenaje al agua. Al atardecer yo oí el ruido de las budineras, con
las corridas de María, y confirmé mis temores: tendría que acompañarla en su
"velorio". Ella me esperó al pie de la escalera cuando ya era casi de
noche. Al entrar, de espaldas a la primera habitación, me di cuenta de que
había estado oyendo un ruido de agua y ahora era más intenso. En esa habitación
vi un trinchante. (Las ondas del bote lo hicieron mover sobre sus gomas
infladas, y sonaron un poco las copas y las cadenas con que estaba sujeto a la
pared.) Al otro lado de la habitación había una especie de balsa, redonda, con
una mesa en el centro y sillas recostadas a una baranda: parecían un
conciliábulo de mudos moviéndose apenas por el paso del bote. Sin querer mis
remos tropezaron con los marcos de las puertas que daban entrada al dormitorio.
En ese instante comprendí que allí caía agua sobre agua. Alrededor de toda la
pared -menos en el lugar en que estaban los muebles, el gran ropero, la cama y
el tocador- había colgadas innumerables regaderas de todas formas y colores;
recibían el agua de un gran recipiente de vidrio parecido a una pipa turca,
suspendido del techo como una lámpara; y de él salían, curvados como
guirnaldas, los delgados tubos de goma que alimentaban las regaderas. Entre
aquel ruido de gruta, atracamos junto a la cama; sus largas patas de vidrio la
hacían sobresalir bastante del agua. La señora Margarita se quitó los zapatos y
me dijo que yo hiciera lo mismo; subió a la cama, que era muy grande, y se
dirigió a la pared de la cabecera, donde había un cuadro enorme con un chivo
blanco de barba parado sobre sus patas traseras. Tomó el marco, abrió el cuadro
como si fuera una puerta y apareció un cuarto de baño. Para entrar dio un paso
sobre las almohadas, que le servían de escalón, y a los pocos instantes volvió
trayendo dos budineras redondas con velas pegadas en el fondo. Me dijo que las fuera
poniendo en el agua. Al subir, yo me caí en la cama; me levanté en seguida pero
alcancé a sentir el perfume que había en las cobijas. Fui poniendo las
budineras que ella me alcanzaba al costado de la cama, y de pronto ella me
dijo: "Por favor, no las ponga así que parece un velorio". (Entonces
me di cuenta del error de María). Eran veintiocho. La señora se hincó en la
cama y tomando el tubo del teléfono, que estaba en una de las mesas de luz, dio
orden de que cortaran el agua de las regaderas. Se hizo un silencio sepulcral y
nosotros empezamos a encender las velas echados de bruces a los pies de la cama
y yo tenía cuidado de no molestar a la señora. Cuando estábamos por terminar, a
ella se le cayó la caja de los fósforos en una budinera, entonces me dejó a mí
solo y se levantó para ir a tocar el gong, que estaba en la otra mesa de luz.
Allí había también una portátil y era lo único que alumbraba la habitación.
Antes de tocar el gong se detuvo, dejó el palillo al lado de la portátil y fue
a cerrar la puerta que era el cuadro del chivo. Después se sentó en la cabecera
de la cama, empezó a arreglar las almohadas y me hizo señas para que yo tocara
el gong. A mí me costó hacerlo; tuve que andar en cuatro pies por la orilla de
la cama para no rozar sus piernas, que ocupaban tanto espacio. No sé por qué
tenía miedo de caerme al agua -la profundidad era sólo de cuarenta
centímetros-. Después de hacer sonar el gong una vez, ella me indicó que
bastaba. Al retirarme- andando hacia atrás porque no había espacio para dar
vuelta-, vi la cabeza de la señora recostada a los pies del chivo, y la mirada
fija, esperando. Las budineras, también inmóviles, parecían pequeñas barcas
recostadas en un puerto antes de la tormenta. A los pocos momentos de marchar
los motores el agua empezó a agitarse; entonces la señora Margarita, con gran
esfuerzo, salió de la posición en que estaba y vino de nuevo a arrojarse de
bruces a los pies de la cama. La corriente llegó hasta nosotros, hizo chocar
las budineras, unas contra otras, y después de llegar a la pared del fondo
volvió con violencia a llevarse las budineras, a toda velocidad. Se volcó una y
en seguida otras; las velas al apagarse, echaban un poco de humo. Yo miré a la
señora Margarita, pero ella, previendo mi curiosidad, se había puesto una mano
al costado de los ojos. Rápidamente, las budineras se hundían en seguida, daban
vueltas a toda velocidad por la puerta del zaguán en dirección al patio. A
medida que se apagaban las velas había menos reflejos y el espectáculo se
empobrecía. Cuando todo parecía haber terminado, la señora Margarita, apoyada
en el brazo que tenía la mano en los ojos, soltó con la otra mano una budinera
que había quedado trabada a un lado de la cama y se dispuso a mirarla; pero esa
budinera también se hundió en seguida. Después de unos segundos, ella,
lentamente, se afirmó en las manos para hincarse o para sentarse sobre sus
talones y con la cabeza inclinada hacia abajo y la barbilla perdida entre la
gordura de la garganta, miraba el agua como una niña que hubiera perdido una
muñeca. Los motores seguían andando y la señora Margarita parecía, cada vez más
abrumada de desilusión. Yo, sin que ella me dijera nada, atraje el bote por la
cuerda, que estaba atada a una pata de la cama. Apenas estuve dentro del bote y
solté la cuerda, la corriente me llevó con una rapidez que yo no había
previsto. Al dar vuelta en la puerta del zaguán miré hacia atrás y vi a la
señora Margarita con los ojos clavados en mí como si yo hubiera sido una
budinera más que le diera la esperanza de revelarle algún secreto. En el patio,
la corriente me hacía girar alrededor de la isla. Yo me senté en el sillón del
bote y no me importaba dónde me llevara el agua. Recordaba las vueltas que
había dado antes, cuando la señora Margarita me había parecido otra persona, y
a pesar de la velocidad de la corriente sentía pensamientos lentos y me vino
una síntesis triste de mi vida. Yo estaba destinado a encontrarme solo con una
parte de las personas, y además por poco tiempo y como si yo fuera un viajero
distraído que tampoco supiera dónde iba. Esta vez ni siquiera comprendía por
qué la señora Margarita me había llamado y contaba su historia sin dejarme
hablar ni una palabra; por ahora yo estaba seguro que nunca me encontraría
plenamente con esta señora. Y seguí en aquellas vueltas y en aquellos
pensamientos hasta que apagaron los motores y vino María a pedirme el bote para
pescar las budineras, que también daban vuelta alrededor de la isla. Yo le
expliqué que la señora Margarita no hacía ningún velorio y que únicamente le
gustaba ver naufragar las budineras con la llama y no sabía qué más
decirle. </span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">Esa misma noche, un
poco tarde, la señora Margarita me volvió a llamar. Al principio estaba
nerviosa, y sin hacer la carraspera tomó la historia en el momento en que había
comprado la casa y la había preparado para inundarla. Tal vez había sido cruel
con la fuente, desbordándole el agua y llenándola con esa tierra oscura. Al
principio, cuando pusieron las primeras plantas, la fuente parecía soñar con el
agua que había tenido antes; pero de pronto las plantas aparecían demasiado
amontonadas, como presagios confusos; entonces la señora Margarita las mandaba
cambiar. Ella quería que el agua se confundiera con el silencio de sueños
tranquilos, o de conversaciones bajas de familias felices (por eso le había
dicho a María que estaba sorda y que sólo debía hablarle por teléfono). También
quería andar sobre el agua con la lentitud de una nube y llevar en las manos
libros, como aves inofensivas. Pero lo que más quería, era comprender el agua.
Es posible, me decía, que ella no quiera otra cosa que correr y dejar
sugerencias a su paso; pero yo me moriré con la idea de que el agua lleva
adentro de sí algo que ha recogido en otro lado y no sé de qué manera me
entregará pensamientos que no son los míos y que son para mí. De cualquier
manera yo soy feliz con ella, trato de comprenderla y nadie podrá prohibir que
conserve mis recuerdos en el agua. </span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">Esa noche, contra su
costumbre, me dio la mano al despedirse. Al día siguiente, cuando fui a la
cocina, el hombre del agua me dio una carta. Por decirle algo le pregunté por
sus máquinas. Entonces me dijo: </span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">-¿Vio qué pronto
instalamos las regaderas?</span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">-Sí, y... ¿anda
bien? (Yo disimulaba el deseo de ir a leer la carta).</span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">-Cómo no... Estando
bien las máquinas, no hay ningún inconveniente. A la noche muevo una palanca,
empieza el agua de las regaderas y la señora se duerme con el murmullo. Al otro
día, a las cinco, muevo otra vez la misma palanca, las regaderas se detienen, y
el silencio despierta a la señora; a los pocos minutos corro la palanca que
agita el agua y la señora se levanta.</span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">Aquí lo saludé y me
fui. La carta decía:</span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">"Querido amigo:
el día que lo vi por primera vez en la escalera, usted traía los párpados bajos
y aparentemente estaba muy preocupado con los escalones. Todo eso parecía
timidez; pero era atrevido en sus pasos, en la manera de mostrar la suela de
sus zapatos. Le tomé simpatía y por eso quise que me acompañara todo este
tiempo. De lo contrario, le hubiera contado mi historia en seguida y usted
tendría que haberse ido a Buenos Aires al día siguiente. Eso es lo que hará
mañana.</span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">"Gracias por su
compañía; y con respecto a sus economías nos entenderemos por medio de Alcides.
Adiós y que sea feliz; creo que buena falta le hace. Margarita.</span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: maroon; line-height: 150%;">"P.D. Si por
causalidad a usted se le ocurriera escribir todo lo que le he contado, cuente
con mi permiso. Sólo le pido que al final ponga estas palabras: "Esta es
la historia que Margarita le dedica a José. Esté vivo o esté
muerto." </span><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
</div>
Las tramas del tallerhttp://www.blogger.com/profile/09029876471965229881noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5355414831539882927.post-6988387532769247302014-07-27T13:59:00.000-07:002014-07-27T13:59:29.936-07:00JUAN JOSÉ SAER: Sombras sobre vidrio esmerilado<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="MsoNormalCxSpFirst" style="background: white; line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center; text-indent: 21.3pt;">
<h2>
</h2>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-2-BBtetuLEc/U9VmVa7iqQI/AAAAAAAABf0/Mi04j7J9_ek/s1600/20744505.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-2-BBtetuLEc/U9VmVa7iqQI/AAAAAAAABf0/Mi04j7J9_ek/s1600/20744505.jpg" height="361" width="640" /></a></div>
<h2>
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-XJ2I6dN0vr0/U9VndMUyUJI/AAAAAAAABgA/1XBMywwAiJA/s1600/vidrio+esmerilado+estilo+ba%C3%B1o.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; display: inline !important; float: left; line-height: 150%; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-indent: 21.3pt;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-XJ2I6dN0vr0/U9VndMUyUJI/AAAAAAAABgA/1XBMywwAiJA/s1600/vidrio+esmerilado+estilo+ba%C3%B1o.jpg" height="240" width="320" /></a></h2>
<h2>
<br /></h2>
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<h2>
<br /></h2>
<h2>
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<h2>
<br /></h2>
<h2>
<a href="http://bibliotecaignoria.blogspot.com/2011/12/juan-jose-saer-sombras-sobre-vidrio.html" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; font-size: 18pt; line-height: 150%; text-align: left; text-indent: 21.3pt;">Sombras sobre
vidrio esmerilado</a></h2>
</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="background: white; line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center; text-indent: 21.3pt;">
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #202020; font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; font-size: 9pt; line-height: 150%; text-indent: 21.3pt;">Juan José Saer</span></div>
</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="background: white; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: right; text-indent: 21.3pt;">
<div style="text-align: right;">
<span style="color: #202020; font-size: 9pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">a Biby Castellaro<o:p></o:p></span></span></div>
</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="background: white; line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; text-indent: 21.3pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="background: white; line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">
<span style="color: #202020; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">¡Qué complejo es el tiempo, y sin embargo, qué
sencillo! Ahora estoy sentada en el sillón de Viena, en el living, y puedo ver
la sombra de Leopoldo que se desviste en el cuarto de baño. Parece muy sencillo
al pensar "ahora", pero al descubrir la extensión en el espacio de
ese "ahora", me doy cuenta enseguida de la pobreza del recuerdo. El recuerdo
es una parte muy chiquitita de cada "ahora", y el resto del
"ahora" no hace más que aparecer, y eso muy pocas veces, y de un modo
muy fugaz, como recuerdo. Tomemos el caso de mi seno derecho. En el ahora en
que me lo cortaron, ¿cuántos otros senos crecían lentamente en otros pechos
menos gastados por el tiempo que el mío? Y en este ahora en el que veo la
sombra de mi cuñado Leopoldo preyectándose sobre los vidrios de la puerta del
cuarto de baño y llevo la mano hacia el corpiño vacío, relleno con un falso
seno de algodón puesto sobre la blanca cicatriz, ¿cuántas manos van hacia
cuántos senos verdaderos, con temblor y delicia? Por eso digo que el presente
es en gran parte recuerdo y que el tiempo es complejo aunque a la luz del
recuerdo parezca de lo más sencillo.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="background: white; line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="background: white; line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">
<span style="color: #202020; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Soy la poetisa Adelina Flores. ¿Soy la poetisa
Adelina Flores? Tengo cincuenta y seis años y he publicado tres libros:
"El camino perdido", "Luz a lo lejos" y "La dura
oscuridad". Ahora veo la sombra de mi cuñado Leopoldo proyectándose agrandada
sobre el vidrio de la puerta del baño. La puerta no da propiamente al living,
sino a una especie de antecámara, y solamente por casualidad, porque está más
cerca de la puerta de calle, que he dejado abierta para tomar aire, he traído
el sillón de Viena a este lugar y estoy hamacándome lentamente en él. El sillón
de Viena cruje levemente. No podía soportar mi cuarto, y no únicamente por el
calor. Por eso vine aquí. Es difícil soportar encerrada entre libros
polvorientos los atardeceres de este terrible enero. Susana ha salido. No sale
nunca, pero hoy dijo que su pierna derecha le dolía y pidió turno para el
médico. Así que está afuera desde las seis. Hamacándome lentamente veo como
Leopoldo se desabrocha con cuidado la camisa, se la saca, y después se da
vuelta para colgarla de la percha del baño. Ahora comienza a desabrocharse el
pantalón. Advierto que tengo la mano sobre el puñado de algodón que le da forma
al corpiño en la parte derecha de mi cuerpo, y bajo la mano. He visto crecer y
cambiar ciudades y países como a seres humanos, pero nunca he podido soportar
ese cambio en mi cuerpo. Ni tampoco el otro: porque aunque he permanecido
intacta, he visto con el tiempo alterarse esa aparente inmutabilidad. Y he
descubierto que muchas veces es lo que cambia en una lo que le permite a una
seguir siendo la misma. Y que lo que permanece en una intacto, puede cambiarla
para mal. La sombra de Leopoldo se proyecta sobre el vidrio esmerilado, de un
modo extraño, moviéndose, ahora que Leopoldo se inclina para sacarse el
pantalón, encorvándose para desenfundar una pierna primero, irguiéndose al
conseguirlo, y volviéndose a encorvar para sacar la otra, irguiéndose otra vez
en seguida.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="background: white; line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="background: white; line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">
<span style="color: #202020; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">("Sombras" "Sombras sobre"
"Cuando una sombra sobre un vidrio veo" No.) Ese chico, ¿cómo se
llamaba? Tomatis. Él me dijo una vez lo que piensa de mí, en la mesa redonda
sobre la influencia de la literatura en la educación de la adolescencia. Yo no
quería estar en ese escenario de la universidad. Pero vino el editor y me dijo:
"¿No te parece que si te presentaras más seguido en público para exponer
tus puntos de vista "La dura oscuridad" podría salir un poco más,
Adelina? “Así que me vi sentada en el escenario frente a la sala llena. Había
cientos de caras que me miraban esperando que yo diera mi opinión, en ese salón
frío y lleno de ecos. Tomatis estaba sentado en el otro extremo de la mesa.
Hice una corta exposición, aunque la presencia de toda esa gente expectante me
inhibía mucho. (Leopoldo acomoda cuidadosamente el pantalón, sosteniéndolo
desde las botamangas, con el brazo alzado para conservar la raya. Después lo
dobla y comienza a pasarlo por el travesaño de una percha; lo veo.) Cuando
terminé de hablar, Tomatis se echó a reír. "La señorita Flores ‒dijo,
riéndose y poniéndose como pensativo‒ ha dicho hermosas palabras sobre la
condición de los seres humanos. Lástima que no sean verdaderas. Digo yo, la
señorita Flores, ¿ha estado saliendo últimamente de su casa?" Los cientos
de personas que estaban sentadas contemplándonos se echaron a reír. Yo no dije
una palabra más; y cuando terminó la mesa redonda y fuimos a la comida que nos
ofreció la universidad, Tomatis se sentó al lado mío. Se lo pasó todo el tiempo
charlando y riendo, fumando y tomando vino. Y en un aparte se volvió hacia mí y
me dijo: "¿Usted no cree en la importancia de la fornicación, Adelina? Yo
sí creo. Eso les pasa a ustedes, los de la vieja generación: han fornicado
demasiado poco, o en su defecto nada en absoluto. ¿Sabe? Se dice que usted
tiene un seno de menos. No, no estoy borracho. O sí, capaz que un poco sí. ¿Es
cierto? ¿No piensa que usted misma lo ha matado? Yo pienso que sí. ¿Sabe? Usted
me cae muy simpática, Adelina. Tiene un par de sonetos por ahí que valen la
pena. Perdóneme la franqueza, pero yo soy así. Usted debería fornicar más,
Adelina, sabe, romper la camisa de fuerza del soneto ‒porque las formas
heredadas son una especie de virginidad‒ y empezar con otra cosa. Me juego la
cabeza de que usted es capaz de salir adelante. Usted que la tiene cerca,
páseme esa botella de vino. Gracias". Recuerdo perfectamente el lugar: un
restaurante del centro con manteles cuadriculados, rojos y blancos, los platos
sucios, los restos de pescado, y las botellas de vino tinto a medio vaciar.
Ahora Leopoldo se ha sacado el calzoncillo y lo observa. Ha quedado
completamente desnudo. Se inclina para dejarlo caer en el canasto de la ropa
sucia que está en el costado del baño, junto a la bañadera. Puedo ver su sombra
agrandada, pero no desmesuradamente, sobre los vidrios esmerilados de la puerta
del baño que da a la antecámara. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="background: white; line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="background: white; line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">
<span style="color: #202020; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">En este momento, únicamente esa sombra es
"ahora", y el resto del "ahora" no es más que recuerdo. Y a
veces, tan diferente del "ahora", ese recuerdo, que es cosa de
ponerse a llorar. Es terrible pensar que lo único visible y real no son más que
sombras. Si pienso que en este mismo momento los bañistas se pasean en traje de
baño bajo los árboles tranquilos del parque del Sur, sé que eso no es ahora,
sino recuerdo. Porque es posible que en este momento no haya ni un solo bañista
en el parque del Sur, o, si hay alguno, no esté paseándose precisamente bajo
los árboles que yo creo recordar; hasta es probable que estén todos echados en
la arena de la playa, o en el agua, mientras el sol del crepúsculo vuelve roja
la laguna y dos chicos se tiran uno al otro una pelota de goma que retumba en medio
del silencio cuando choca contra la tierra. Pero me gusta imaginar que en este
momento, en los barrios, las chicas se pasean en grupos de tres o cuatro
tomadas del brazo, recién bañadas y perfumadas, y que grupos de muchachos las
contemplan desde la esquina. Puedo ver las calles del centro abarrotadas de
coches y colectivos y a Susana bajando lentamente, con cuidado por su pierna
dolorida, las escaleras de la casa del médico. Es como si estuviera aquí y al
mismo tiempo en cada parte. ¡Es tan complejo y sin embargo, tan sencillo! Ahora
vuelvo ligeramente la cabeza y veo la mampara que da al patio. Entreveo los
vidrios encortinados y el último resplandor de la tarde que penetra en el
living a través de las grandes cortinas verdes. También veo los sillones
vacíos, abandonados ‒ ¡y cuántas veces nos hemos sentado en ellos Susana,
Leopoldo, o yo o las visitas!‒ forrados en provenzal floreado. Las flores son
verdes y azules, sobre fondo blanco. Hay una lámpara de pie, al lado de uno de
los sillones, apagada. Pero yo me he traído el viejo sillón de Viena de mamá
desde mi habitación y me he sentado en él ‒estoy hamacándome lentamente‒ para
que el aire de la calle atraviese el living y se impregne como agua fría o como
un olor sobre mi cuerpo. Ahora que no veo la puerta de vidrios esmerilados del
baño, ¿qué estará proyectándose sobre ella? Seguramente el cuerpo desnudo de
Leopoldo ‒ ¡el cuerpo desnudo de Leopoldo!‒, pero ¿en qué posición? ¿Tendrá los
brazos alzados, se rascará el pecho con las dos manos, se tocará el cabello, o
se habrá echado ligeramente hacia atrás para mirarse en el espejo? Es terrible,
pero ese ahora, tan cercano, no es más que recuerdo; y si vuelvo la cabeza otra
vez hacia la puerta que da a la antecámara el "ahora" de los sillones
de funda floreada, vacíos y abandonados, y las cortinas a través de las cuales
penetra la luz crepuscular, no será más que recuerdo. Vuelvo la cabeza; ahora.
La sombra de Leopoldo ha desaparecido. Ha de estar sentado, haciendo sus
necesidades. ("Veo una sombra sobre un vidrio" "Veo"
"Veo una sombra sobre un vidrio. Veo.")<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="background: white; line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="background: white; line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">
<span style="color: #202020; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">En el vidrio vacío no se ve más que el resplandor
difuso de la luz eléctrica, encendida en el interior del cuarto de baño. Es uno
de esos días terribles de enero, de luz cenicienta; no está nublado ni nada,
pero la luz tiene un color ceniza, como si el sol se hubiese apagado hace mucho
tiempo y llegara al planeta el reflejo de una luz muerta. Mi sencillo vestido
gris y mi pelo gris condensan esa luz húmeda y muerta, y están como nimbados
por un resplandor pútrido; y como acabo de bañarme no he hecho más qué
condensar humedad sobre mi vieja piel blanca llena de vetas como de cuarzo.
Tengo los brazos apoyados sobre la madera curva del sillón de Viena. Con el
tiempo, si es que estoy viva, tomaré el color de la esterilla del sillón, me
iré volviendo amarillenta y lustrosa, pulida por el tiempo. En eso fundo su
sencillez. En que solamente pule y simplifica y preserva lo inalterable,
reduciendo todo a simplicidad. Me dicen que destruye, pero yo no lo creo. Lo
único que hace es simplificar. Lo que es frágil y pura carne que se vuelve
polvo desaparece, pero lo que tiene un núcleo sólido de piedra o hueso, eso se
vuelve suave y límpido con el tiempo y permanece. Ahora Susana debe estar
bajando lentamente las escaleras de mármol blanco de la casa del médico,
agarrándose del pasamanos para cuidar su pierna dolorida; ahora acaba de llegar
a la calle y se queda un momento parada en la vereda sin saber qué dirección
(porque sale muy poco y siempre se desorienta en el centro de la ciudad; está
con su vestido azul, sus anteojos (siempre creen que Adelina Flores es ella,
por los anteojos, y no yo) y sus zapatones negros de grueso taco bajo, que
tienen cordones como los zapatos masculinos, mira como desconcertada en distintas
direcciones, porque por un momento no sabe cuál tomar, mientras a la luz del
crepúsculo pasa gente apurada y vestida de verano por la vereda, y un estruendo
de colectivos y automóviles por la calle. Ahora con un movimiento de cabeza y
un gesto que no revela el menor sentido del humor, sacándose los dedos de los
labios, donde los había puesto mecánicamente al adoptar una actitud pensativa,
Susana recuerda en qué dirección se encuentra la esquina donde debe tomar el
colectivo y comienza a caminar con lentitud, decrépita y reumática, hacia ella.
Hay como una fiebre que se ha apoderado de la ciudad, por encima de su cabeza ‒y
ella no lo nota‒ en este terrible enero. Pero es una fiebre sorda, recóndita,
subterránea, estacionaria, penetrante, como la luz de ceniza que envuelve desde
el cielo la ciudad gris en un círculo mórbido de claridad condensada.
("Veo una sombra sobre un vidrio. Veo.") Veo a Susana atravesar
lentamente el aire pesado y gris dirigiéndose hacia la parada de ómnibus donde
debe esperar el dieciséis para volver en él a casa. Eso si es que ya ha salido
de lo del médico porque es problable que ni siquiera haya entrado todavía al
consultorio y esté sentada leyendo una revista en la sala de espera. El techo
de la sala de espera es alto, yo he estado ahí cientos de veces, muy alto, y el
juego de sillones de madera con la mesita central para las revistas y el
cenicero es demasiado frágil y chico en relación con ese techo altísimo y la
extensión de la sala de espera, que originariamente era en realidad el
vestíbulo de la casa. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="background: white; line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="background: white; line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">
<span style="color: #202020; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">("Algo que amé" "Veo una sombra
sobre un vidrio. Veo" "algo que amé" "hecho sombra,
proyectado" "hecho sombra y proyectado" "Veo una sombra
sobre un vidrio. Veo" "algo que amé hecho sombra y proyectado")
Puedo escuchar el crujido lento y uniforme del sillón de Viena. Sé pasarme las
horas hamacándome con lentitud, la cabeza reclinada contra el respaldar,
mirando fijamente un punto del vacío, sin verlo, en el interior de mi
habitación, rodeada de libros polvorientos, oyendo crujir la vieja madera como
si estuviera oyendo a mis propios huesos. Desde mi habitación he venido
escuchando durante treinta años los ruidos de la casa y de la ciudad, como
celajes de sonido acumulados en un horizonte blanco. Ahora escucho el ruido
súbito de la cadena del inodoro y el del agua en un torrente rápido, lleno de
tintineos como metálicos; después el chorro que vuelve a llenar el tanque. La
sombra de Leopoldo reaparece en los vidrios esmerilados de la puerta; se pone
de perfil; ha de estar mirándose en el espejo. ¿Se afeitará? Veo cómo se pasa
la mano por la cara. Ha mantenido la línea, durante tantos años, pero se ha
llenado de endeblez y fragilidad. Al hamacarme, yendo para adelante y viniendo
para atrás, la sombra da primero la impresión de que avanzara, y después la de
que retrocediera. Vino a casa por mí la primera vez, pero después se casó con
Susana. Todo es terriblemente literario, ("en el reflejo oscuro").
Fue un alivio, después de todo. Pero los primeros dos años, antes de que se casaran
y Leopoldo empezara a trabajar como agente de publicidad del diario de la
ciudad, —el primer agente de publicidad de la ciudad, creo, y en eso fue un
verdadero precursor— los primeros dos años nos divertimos como locos, sin
descansar un solo día, yendo y viniendo de día y de noche por la ciudad, en
invierno y verano, hasta un día cuya víspera pasamos entera en la playa, en que
Leopoldo vino a la noche a casa y le pidió al finado papá la mano de Susana
después de la cena. Pero el día antes había sido una verdadera fiesta. Fue un
viernes, me acuerdo perfectamente. Leopoldo pasó a buscarnos muy de mañana,
cuando recién había amanecido, estaba todo de blanco, igual que nosotras, que
llevábamos unos vestidos blancos y unos sombreros de playa blancos como estoy
segura de que ni hasta hoy se ha atrevido a llevar nadie en esta bendita
ciudad. Yo llevaba conmigo los versos de Alfonsina. [Va a afeitarse, sí. Ahora
ha abierto el botiquín y mira su interior buscando los elementos ("en el
reflejo oscuro" "sobre la transparencia" "del deseo")
Alza los brazos y comienza a sacar los elementos]. Ya era diciembre, pero hacía
fresco de mañana. Yo misma manejaba el Studebaker de papá, y Susana iba sentada
al lado mío. En el asiento de atrás iba Leopoldo al lado de la canasta de la merienda,
tapada con un mantel blanco. El aire ("sobre la transparencia del
deseo" "como sobre un cristal esmerillado") fresco, limpio,
resplandecía, penetrando por el hueco de las ventanillas bajas que vibraban con
la marcha del automóvil. Yo podía ver por el retrovisor la cara de Leopoldo
vuelta ligeramente hacia la ventanilla mirando pensativa el río. Nos fuimos a
una playa desierta, lejos de la ciudad, por el lado de Colastiné. Había tres
sauces inclinados hacia el río —la sombra parecía transparente— y arena
amarilla. Nadamos toda la mañana y yo les leí poemas de Alfonsina: y cuando
llegué a donde dice "Una punta de cielo/rozará/la casa humana", me
separé de ellos y me fui lejos, entre los árboles, para ponerme a llorar. Ellos
no se dieron cuenta de nada. Después extendimos el mantel blanco y comimos
charlando y riéndonos bajo los árboles. Habíamos preparado riñón —a Leopoldo le
gustan mucho las achuras— y yo no sé cuántas cosas más, y habíamos dejado toda
la mañana una botella de vino blanco en el agua, justo debajo de los tres
sauces, para que el agua la enfriara. Fue el mejor momento del día: estábamos
muy tostados por el sol y Leopoldo era alto, fuerte, y se reía por cualquier
cosa. Susana estaba extraordinariamente linda. Lo de reírnos y charlar nos gustó
a todos, pero lo mejor fue que en un determinado momento ninguno de los tres
habló más y todo quedó en silencio. Debemos haber estado así más de diez
minutos. Si presto atención, si escucho, si trato de escuchar sin ningún miedo
de que la claridad del recuerdo me haga daño, puedo oír con qué nitidez los
cubiertos chocaban contra la porcelana de los platos, el ruido de nuestra densa
respiración resonando en un aire tan quieto que parecía depositado en un
planeta muerto, el sonido lento y opaco del agua viniendo a morir a la playa
amarilla. En un momento dado me pareció que podía oír cómo crecía el pasto a
nuestro alrededor. Y en seguida, en medio del silencio, empezó lo de las
miradas. Estuvimos mirándonos unos a otros como cinco minutos, serios, francos,
tranquilos. No hacíamos más que eso: nos mirábamos, Susana a mí, yo a Leopoldo,
Leopoldo a mí y a Susana, terriblemente serenos, y después no me importó nada
que a eso de las cinco, cuando volvía sin hacer ruido después de haber hecho
sola una expedición a la isla —y volvía sin hacer ruido para sorprenderlos y
hacerlos reír, porque creía que jugaban todavía a la escoba de quince-, los
viese abrazados desde la maleza y oyese la voz de Susana que hablaba entre
jadeos diciendo: "Sí. Sí. Sí. Sí. Pero ella puede venir. Puede venir. Ella
puede venir. Sí. Sí. Pero puede venir." Los vi, claramente: él estaba
echado sobre ella y tenía el traje de baño más abajo de las rodillas. La parte
de su cuerpo que yo no había visto nunca era blanca, lechosa, y a mí se me
ocurrió lisa y la idea de tocarla alguna vez me revolvió el estómago. En ese
momento se oyó un crujido en la maleza y Leopoldo se paró de un salto, dejando
ver enteramente a Susana que había dejado correr los breteles de su traje de
baño y había sacado los brazos por entre ellos de modo tal que el traje de baño
había bajado hasta el vientre. Yo conocía ya esas partes del cuerpo de Susana
que no estaban tostadas, las había visto muchas veces. Pero cuando Leopoldo
saltó, dificultosamente, con el traje de baño más abajo de la rodilla, se
volvió en la dirección en que yo estaba, por pudor, ya que el ruido se había
oído en dirección contraria al lugar donde yo estaba. Vi eso, enorme,
sacudiéndose pesadamente, desde un matorral de pelo oscuro; lo he visto otras
veces en caballos, pero no balanceándose en dirección a mí. Fue un segundo,
porque Leopoldo se subió en seguida el traje de baño y se sentó rápidamente
frente a Susana ‒y no pude ver en qué momento Susana se alzó el traje de baño,
se acomodó el pelo y recogió los naipes, pero ya lo estaba esperando cuando él
se sentó manoteando apresuradamente dos o tres cartas del suelo‒. Me quedé
inmóvil más de quince minutos, hasta que los vi tranquilos, y yo misma me sentí
así. Después nos bañamos desde el crepúsculo hasta que anocheció ‒me parece oír
todavía el chapoteo de nuestros cuerpos húmedos que relumbraban en la oscuridad
azul‒ y al otro día Leopoldo le pidió al pobre papá la mano de Susana. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="background: white; line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="background: white; line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">
<span style="color: #202020; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">En este momento puedo ver cómo Leopoldo,
imprimiendo un movimiento circular a su mano, se llena la cara de espuma con la
brocha. Lo hace rápidamente; ahora baja el brazo y la sombra de su cara, sobre
el vidrio esmerilado que refleja también la luz confusa del interior del cuarto
de baño, se ha transformado: la sombra de la espuma que le cubre las mejillas
parece la sombra de una barca, un matorral de pelo oscuro. Alza el brazo otra
vez y con la punta de la brocha se golpea el mentón, varias veces y suavemente,
como si se hubiese quedado pensativo; pero eso no puede verse. Deja la brocha y
después de un momento alza otra vez las dos manos, en una de las cuales tiene
la navaja, y comienza a rasurarse lentamente, con cuidado. Lentamente, con
cuidado, Susana ha de estar bajando ya las escaleras blancas de la casa del
médico, en dirección a la calle. Va a pararse un momento en la vereda, para
orientarse, porque no va casi nunca al centro. La sombra de Leopoldo se
proyecta ahora mostrando cómo se rasura, lentamente, con cuidado, con la
navaja; ahora cambia la navaja de mano y se pasa el dorso de la mano libre por
la mejilla, a contrapelo, para comprobar la eficacia de la rasurada. Sé qué va
a hacer cuando termine de afeitarse y de bañarse: va a llevar la perezosa al
patio, entre las macetas llenas de begonias, de helechos, de amarantos y de culandrillos,
y va a sentarse en la perezosa en medio del patio; va a estar un rato ahí,
fumando en la oscuridad; va a decir: "¿Quedan espirales, Susana, querida?"
y después va a ponerse a tararear por lo bajo. Todos los anocheceres de
setiembre a marzo hace exactamente eso. Después de un momento va a servirse el
primer vermut con amargo y yo podré saber cuándo va a llenar nuevamente su vaso
porque el tintineo del hielo contra las paredes del vaso semivacío me hará
saber que ya lo está acabando. Va a ("En confusión, súbitamente,
apenas"). Siento crujir los huesos del sillón de Viena. Apenas se haya
afeitado y se haya bañado lo va a hacer: va a llevar la perezosa al centro del
patio de mosaicos, la perezosa de lona anaranjada, después de ponerse su pijama
recién lavado y planchado y va a fumar un cigarrillo antes de ("vi que
estallaba" "vi" "vi el estallar de un cuerpo y de una"
"y de su " "la explosión" "vi la explosión de un
cuerpo y de su sombra" "En confusión, súbitamente, apenas",
"vi la explosión de un cuerpo y de su sombra") La brasa del
cigarrillo, un punto rojo, va a parecer un ojo único, insomne y sin parpadeos,
avivándose a cada chupada. Y cuando escuche el tintineo del hielo contra las
paredes frías del vaso, voy a saber que ha tomado su primer vermut con amargo y
que va a servirse el segundo. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="background: white; line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="background: white; line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">
<span style="color: #202020; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">El tiempo de cada uno es un hilo delgado,
transparente, como los de coser, al que la mano de Dios le hace un nudo de
cuando en cuando y en el que la fluencia parece detenerse nada más que porque
la vertiente pierde linealidad. O como una línea recta marcada a lápiz con una
cruz atravesándola de trecho en trecho, que se alarga ilusoriamente ante los
ojos del que mira porque su visión divide la línea en los fragmentos
comprendidos entre cruz y cruz. Lo de la cruz está bien, porque cruz significa
muerte. Papá y mamá murieron el cuarenta y ocho, con seis meses de diferencia
uno del otro. El peronismo se llevó a papá: fue algo que no pudo soportar. Y
mamá terminó seis meses después que él, porque siempre lo había seguido.
"Después del primer año de casados ‒me dijo mamá en su lecho de muerte‒ nunca
tuvo la menor consideración conmigo. Pero, ¿qué puedo hacer sin él?" Yo
estaba con un traje sastre gris, me acuerdo perfectamente; mamá se incorporó y
me agarró de las solapas, y me atrajo hacia ella; tenía los ojos
extraordinariamente abiertos y la cara apergaminada y llena de arrugas, y eso
que no era demasiado vieja. Nunca la había visto así. Y no era que le tuviese
miedo a la muerte. Nunca se lo había tenido. Comenzó a hacer un esfuerzo
terrible, jadeando, pestañeando, estirando los labios gastados y lisos que se
le llenaban de saliva o de baba ‒no sé qué era‒ y me di cuenta de que quería
decirme algo. No lo consiguió. Murió aferrada a las solapas de mi traje sastre
gris y ‒("ahora el silencio teje cantilenas") Durante todos estos
años no hago más que reflexionar sobre lo que mamá trató de decirme. Tuve que
hacer un esfuerzo terrible para arrancar de mis solapas sus manos aferradas; y
estaban tan tensas y blancas que yo podía notar la blancura feroz de los huesos
y de los cartílagos. Cuando doce años después me cortaron el pecho, yo soñé que
arrancaba de mis solapas las manos de mamá ("más largas" "ahora
el silencio teje cantilenas", "más largas") y que una de sus
manos se llevaba mi pecho. Pero no se lo llevaba para hacerme mal, sino para
protegerme de algo. Ese sueño vuelve casi todas las noches, como si una aguja
formara con mi vida, de un modo mecánico y regular, un tejido con un único
punto. Sé que esta noche va a volver. Voy a despertarme jadeando y sollozando
apagadamente en mi cama solitaria, rodeada de libros polvorientos, cerca de la
madrugada, pero después voy a respirar con alivio. Cada uno conoce secretamente
el significado de sus propios sueños, y sé que si mamá quiere llevarse mi pecho
a la tumba, hay algo bienintencionado en ella, aunque su acto pueda parecer
malo ‒y capaz que lo sea. No podemos juzgar nuestros actos más que en relación
con lo que hemos esperado de la vida y lo que ella nos ha dado. A mamá y a mí
nos dio también esa mañana ‒ese nudo, esa cruz‒ en la que papá se sentó muy
temprano a desayunar con nosotros. Fue al día siguiente de haberse afiliado al
partido peronista. ("Ahora el silencio teje cantilenas" "más
largas") Papá estaba sentado en la cabecera y no le dirigíamos la palabra
porque nos dábamos cuenta de que estaba muy nervioso ("que duran
más.") No nos hablaba cuando estaba irritado. Siempre me había llamado la
atención la piel de su cara por lo blanca que la tenía y cómo sin embargo, en
la parte alta de las mejillas, cerca de los pómulos, se le habían ido formando
unas redes tenues, complicadas, de venillas rojas. Papá tomó su segunda taza de
café y después se recostó sobre el respaldar de la silla y empezó a roncar.
Eran unos ronquidos silbantes, secos, recónditos y cavernosos ("que duran
más que el cuerpo" "y que la sombra" "que duran más que el
cuerpo y que la sombra"). Primero vi la mosca recorriendo la red de
venillas rojas sobre la mejilla derecha, como una señal negra desplazándose por
una red ferroviaria dibujada en líneas rojas en un mapa proyectado en una pared
transparente. Pero no empecé a murmurar "Mamá. Mamá" —sin desviar ni
un momento la mirada del rostro de papá— hasta que no vi cómo la mosca
comenzaba a bajar, con la misma facilidad con que podría haberlo hecho sobre
una piedra, desde el pómulo hasta la comisura de los labios, y después entraba
en la boca. No parecía haber entrado en la boca de papá, haber estado
recorriendo el cuerpo de papá, sino nada más que una reproducción en piedra de
él, porque ya ni siquiera roncaba. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="background: white; line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="background: white; line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">
<span style="color: #202020; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Ahora Leopoldo vuelve a cambiar la navaja de mano y
sigue rasurándose. Cuando se inclina hacia el espejo para verse mejor el perfil
de su sombra desaparece, cortado rectamente por el marco de madera de la
puerta, y sobre el vidrio se ve el reflejo difuso ‒como unas escaras de luz
dispuestas de un modo concéntrico, puntillista‒ de la luz eléctrica. Me
balanceo suavemente en el sillón de Viena. Doy vuelta la cabeza y veo cómo la
luz gris penetra en la habitación a través de las cortinas verdes,
empalideciendo todavía más. Los sillones vacíos saben estar ocupados a veces ‒pero
eso no es más que recuerdo. Con levantarme y llegar al patio y alzar la cabeza,
podría ver un fragmento de cielo, vaciándose en el hueco que dejan las paredes
de musgo, agrisadas. Saliendo a la puerta miraría la calle vacía, sin árboles,
llena de casas de una planta, enfrentándose en dos hileras rectas y regulares a
través de la vereda de baldosas grises y de la calle empedrada. De noche, en
las proximidades de la luz de la esquina se ve relucir opacamente el empedrado.
Los insectos revolotean alrededor de la luz, ciegos y torpes, chocan contra la
pantalla metálica con un estallido, y después se arrastran por el adoquín con
las alas rotas. Puede vérselos de mañana aplastados contra las piedras grises
por las ruedas de los automóviles. De noche sé escuchar su murmullo. Y cuando
había árboles en la cuadra, a esta hora empezaba el estridor monótono de las
cigarras. Comenzaban separadamente, la primera muy temprano, a eso de las
cinco, y en seguida empezaba a oírse otra, y después otra y otra, como si
hubiese habido un millón cantando al unísono. Yo no lo podía soportar. El haber
cedido y venirme a vivir con ellos ya me resultaba insoportable. Tenía miedo,
siempre, de abrir una puerta, cualquiera, la del cuarto de baño, la del
dormitorio, la de la cocina, y verlo aparecer a él con eso a la vista,
balanceándose pesadamente, apuntando hacia mí desde un matorral de pelo oscuro.
Nunca he podido mirarlo de la cintura para abajo, desde aquella vez. Pero lo de
las cigarras ya era verdaderamente terrible. Así que me vestía y salía sola, al
anochecer; a ellos les decía que me faltaba el aire. Primero recorría el parque
del Sur, con su lago inmóvil, de aguas pútridas, sobre el que se reflejaban las
luces sucias del parque; atravesaba los caminos irregulares y después me
dirigía hacia el centro por San Martín, penetrando cada vez más la zona
iluminada; de allí iba a dar una vuelta por la estación de ómnibus y después
recorría el parque de juegos que se extendía frente a ella antes de que
construyeran el edificio del Correo; iba hasta el palomar, un cilindro de
tejido de alambre, con su cúpula roja terminada en punta, y escuchaba durante
un largo rato el aleteo tenso de las palomas. Nunca me atreví a caminar sola
por la avenida del puerto para cortar camino y llegar a pie al puente colgante.
Al puente llegaba en ómnibus o en tranvía. Me bajaba de la parada del tranvía y
caminaba las dos cuadras cortas hacia el puente, percibiendo contra mi cuerpo y
contra mi cara la brisa fría del río. Me gustaba mirar el agua, que a veces
pasa rápida, turbulenta y oscura, pero emite un relente frío y un olor salvaje,
inolvidable, y es siempre mejor que un millón de cigarras ocultas entre los
árboles y - ("Ah") Volvía después de las once, con los pies
deshechos; y mientras me aproximaba a mi casa, caminando lentamente, haciendo
sonar mis tacos en las veredas, prestaba atención tratando de escuchar si oía
algún rumor proveniente de aquellos árboles porque ("Ah si un cuerpo nos
diese" "Ah si un cuerpo nos diese" "aunque no dure"
"una señal" "cualquier señal" "de sentido"
"oscuro" "oscura" "Ah si un cuerpo nos diese aunque no
dure" "una señal" "cualquier señal oscura" "Ah si
un cuerpo nos diese aunque no dure" "cualquier señal oscura de
sentido" "Veo una sombra sobre un vidrio. Veo" "algo que
amé hecho sombra y proyectado" "sobre la transparencia del
deseo" "como sobre un cristal esmerilado" "En confusión,
súbitamente, apenas", "vi la explosión de un cuerpo y de su
sombra" "Ahora el silencio teje cantilenas" "que duran más
que el cuerpo y que la sombra" "Ah si un cuerpo nos diese, aunque no
dure" "cualquier señal oscura de sentido") Si podían oírse,
entonces, me volvía y caminaba sin ninguna dirección, cuadras y cuadras, hasta
la madrugada. Porque estar sentada en el patio, o echada en la cama entre los
libros polvorientos, oyendo el estridor unánime de ese millón de cigarras, era
algo insoportable, que me llenaba de terror.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="background: white; line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="background: white; line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">
<span style="color: #202020; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Ahora la sombra sobre el vidrio esmerilado me dice
que Leopoldo ha terminado de afeitarse, porque ya no tiene la navaja en las
manos y se pasa el dorso de las manos suavemente por las mejillas ("como
un olor" "salvaje" "como un olor salvaje") Había
migas, restos de comida, manchas de vino tinto sobre el mantel cuadriculado
rojo y blanco. Era un salón largo, y el sonido polítono de las voces se
filtraba por mis tímpanos adormecidos, atentos únicamente a las fluctuaciones
hondas de mí misma, parecidas a voces. Me he estado oyendo a mí misma durante
años sin saber exactamente qué decía, sin saber siquiera si eso era exactamente
una voz. No se ha tratado más que de un rumor constante, sordo, monótono,
resonando apagadamente por debajo de las voces audibles y comprensibles que no
son más que recuerdo, ("que perdure") sombras. Él me daba
frecuentemente la espalda, mientras hablaba a los gritos con el resto de los
invitados. Parecía reinar sobre el mundo. Yo lo hubiese llevado conmigo esa
noche, me habría desvestido delante de él y agarrándolo del pelo le hubiese
inclinado la cabeza y lo hubiese obligado a mirar fijamente la cicatriz, la
gran cicatriz blanca y llena de ramificaciones, la marca de los viejos
suplicios que fueron carcomiendo lentamente mi seno, para que él supiese.
Porque así como cuando lloramos hacemos de nuestro dolor que no es físico, algo
físico, y lo convertimos en pasado cuando dejamos de llorar, del mismo modo
nuestras cicatrices nos tienen continuamente al tanto de lo que hemos sufrido.
Pero no como recuerdo, sino más bien como signo. Y él no paraba de hablar.
"¿De veras, Adelina? ¿No le parece, Adelina? ¿Qué cómo me siento? ¡Cómo
quiere que me sienta! Harto de todo el mundo, lógicamente. No, por supuesto,
Dios no existe. Si Dios existiera, la vida no sería más que una broma pesada,
como dice siempre Horacio Barco. Somos dos generaciones diferentes, Adelina.
Pero yo la respeto a usted. Me importa un rábano lo que digan los demás y sé
que a la generación del cuarenta más vale perderla que encontrarla, pero hay un
par de poemas suyos que funcionan a las mil maravillas. Dirán que los dioses
los han escrito por usted, y todo eso, sabe, pero a mí me importa un rábano.
Hágame caso, Adelina: fornique más, aunque en eso vaya contra las normas de
toda una generación". Era una noche de pleno ("contra las
diligencias"). Era una noche de pleno invierno. Los ventanales del
restaurante estaban empañados por el vaho de la helada. Y cuando nos separamos
en la calle la niebla envolvía la ciudad; parecía vapor, y a la luz de los
focos de las esquinas parecía un polvo blanco y húmedo, una miríada de
partículas blancas girando en lenta rotación. Apenas nos separábamos unos
metros los contornos de nuestras figuras se desvanecían, carcomidos por esa
niebla helada. Me acompañaron hasta la parada de taxis y Tomatis se inclinó
hacia mí antes de cerrar de un golpe la portezuela: "La casualidad no
existe, Adelina", me dijo. "Usted es la única artífice de sus sonetos
y de sus mutilaciones." Después se perdió en la niebla, como si no hubiese
existido nunca. Lo que desaparece de este mundo, ya no falta. Puede faltar
dentro de él, pero no estando ya fuera. Existen los sonetos, pero no las
mutilaciones: hay únicamente corredores vacíos, que no se han recorrido nunca,
con una puerta de acceso que el viento sacude con lentitud y hace golpear
suavemente contra la madera dura del marco; o desiertos interminables y
amarillos como la superficie del sol, que los ojos no pueden tolerar; o la
hojarasca del último otoño pudriéndose de un modo inaudible bajo una gruta de
helechos fríos, o papeles, o el tintineo mortal del hielo golpeando contra las
paredes de un vaso con un resto aguado de amargo y vermut; pero no las
mutilaciones. Las cicatrices sí, pero no las mutilaciones. El taxi atravesaba
la niebla, reluciente y húmedo, y en su interior cálido el chofer y yo
parecíamos los únicos cuerpos vivos entre las sólidas estructuras de piedra que
la niebla apenas si dejaba entrever, ("las formaciones" "contra
las diligencias" "contra las formaciones"). Afuera no había más
que niebla; pero yo vi tantas cosas en ella, que ahora no puedo recordar más
que unas pocas: unos sauces inclinados sobre el agua, proyectando una sombra
transparente; unas manos aferradas —los huesos y los cartílagos blanquísimos— a
las solapas de mi traje sastre; una mosca entrando a una boca abierta y dura,
como de mármol; algunas palabras leídas mil veces, sin acabar nunca de
entenderlas; un millón de cigarras cantando monótonamente y al unísono
("del olvido"), en el interior de mi cráneo; una cosa horrible, llena
de venas y nervios, apuntando hacia mí, balanceándose pesadamente desde un
matorral de pelo oscuro; una imagen borrosa, impresa en papel de diario, hecha
mil pedazos y arrojada al viento por una mano enloquecida. Todo eso era visible
en las paredes mojadas por la niebla, mientras el taxi atravesaba la ciudad. Y
era lo único visible.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="background: white; line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="background: white; line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">
<span style="color: #202020; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">En este momento ("Y que por ese olor") En
este momento Susana debe estar bajando lentamente, con cuidado, las escaleras
de mármol blanco de la casa de médico. Puedo verla en la calle ("y que por
ese olor reconozcamos"), en el crepúsculo gris, parada en medio de la
vereda, tratando de orientarse ("el solar en el que" "dónde
debemos edificar" "el lugar donde levantemos' "cuál debe ser el
sitio"). Está con su vestido azul, que tiene costuras blancas, semejantes
a hilvanes, alrededor de los grandes bolsillos cuadrados y en los bordes de las
solapas. Sus ojos marrones, achicados por las formaciones adiposas de la cara,
como dos pasas de uvas incrustadas en una bola de masa cruda, se mueven
inquietos y perplejos detrás de los anteojos. Está tratando de saber dónde
queda exactamente la parada de colectivos. Leopoldo pasa ahora a la bañadera.
Lo hace de un modo dificultoso, ya que advierto que su sombra se bambolea y se
mueve con lentitud. Trata de no resbalar ("de la casa humana") Ahora
Susana descubre por fin cuál es la dirección conveniente y comienza a caminar
con dificultad, debido a sus dolores reumáticos. Aparece envuelta en la luz del
atardecer: la misma luz gris que penetra ahora a través de las cortinas verdes
y se condensa en mi batón gris y a mi alrededor, como una masa tenue que
resplandece opaca y se adelanta y retrocede rígidamente adherida a mí mientras
me hamaco en el sillón de Viena. Atraviesa las calles de la ciudad, pesada y
compacta. Puedo escuchar el rumor inaudible de su desplazamiento. Las calles
están llenas de gente, de coches y de colectivos. El rumor de la ciudad se
mezcla, se unifica y después se eleva hacia el cielo gris, disipándose, ("el
lugar de la casa humana" "cuál es el lugar de la casa humana"
"cuál es el sitio de la casa humana") Ahora la escalera en la casa
del médico está vacía. La vereda delante de la casa del médico está vacía.
Susana extiende el brazo delante del colectivo número dieciséis, que se detiene
con el motor en marcha. Susana sube dificultosamente. Alguien la ayuda. Susana
siente ("como reconocemos por los") en la cara el calor que asciende
desde el motor del colectivo. Se tambalea cuando el colectivo arranca. Le ceden
el asiento y ella se sienta con dificultad, agarrándose del pasamanos,
sacudiéndose a cada sacudida del colectivo, tambaleándose, resoplando,
murmurando distraídamente "Gracias", sin saber exactamente a quien
("por los ramos") Estaba verdaderamente ("por los ramos"
"de luz solar") hermosa esa tarde, alrededor de las cinco, cuando
Leopoldo se levantó de un salto, volviéndose hacia mí con el traje de baño a la
altura de las rodillas —la cosa, balanceándose pesadamente, apuntando hacia
mí—, dejando ver al saltar las partes de Susana que no se habían tostado al
sol. No era la blancura lisa y morbosa de Leopoldo, sino una blancura que
deslumbraba. Pero no piensa en eso. No piensa en eso. No piensa en nada. Mira
la ciudad gris ‒un gris ceniciento, pútrido‒ que se desplaza hacia atrás
mientras el colectivo avanza hacia aquí. Leopoldo abre la ducha y comienza a
enjabonarse. Todos sus movimientos son lentos, como si estuviera tratando de
aprenderlos ("de luz solar la piel de la mañana") Como si estuviera tratando
de aprenderlos y grabárselos. Se refriega con duros movimientos el pecho, los
brazos, el vientre, y ahora sus dos manos se encuentran debajo del vientre y
comienzan a refregar con minucia; eso es lo que me dice su sombra reflejándose
sobre los vidrios esmerilados de la puerta del cuarto de baño. Mis huesos
crujen como la madera del sillón, pulida y gastada por el tiempo, mientras me
inclino hacia adelante y vuelvo hacia atrás, hamacándome lentamente, rodeada
por la luz gris del atardecer que se condensa alrededor de mi cabeza como el
resplandor de una llama ya muerta. ("Y que por ese olor reconozcamos"
"cuál es el sitio de la casa humana" "como reconocemos por los
ramos" "de luz solar la piel de la mañana").<o:p></o:p></span></span></div>
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<br /></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="background: white; line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><b><span style="color: #202020; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Envío</span></b><span style="color: #202020; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="background: white; line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">
<span style="color: #202020; font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; font-size: 12pt; line-height: 150%; text-indent: 21.3pt;">Sé que lo que mamá quiso decirme antes de morir era
que odiaba la vida. Odiamos la vida porque no puede vivirse. Y queremos vivir
porque sabemos que vamos a morir. Pero lo que tiene un núcleo sólido ‒piedra, o
hueso, algo compacto y tejido apretadamente, que pueda pulirse y modificarse
con un ritmo diferente al ritmo de lo que pertenece a la muerte‒ no puede
morir. La voz que escuchamos sonar desde dentro es incomprensible, pero es la
única voz, y no hay más que eso, excepción hecha de las caras vagamente
conocidas, y de los soles y de los planetas. Me parece muy justo que mamá
odiara la vida. Pero pienso que si quiso decírmelo antes de morirse no estaba
tratando de hacerme una advertencia sino de pedirme una refutación.</span></div>
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<span style="color: #202020; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></span>
<span style="color: #202020; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">(de <i>Unidad de luga</i>r, 1966)</span></span><br />
<span style="color: #202020; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></span>
<span style="color: #202020; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></span>
<span style="color: #202020; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></span></div>
</div>
Las tramas del tallerhttp://www.blogger.com/profile/09029876471965229881noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5355414831539882927.post-9325055581569038902014-03-11T06:00:00.000-07:002014-03-11T06:00:07.082-07:00NABOKOV: Buenos lectores y buenos escritores<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<br />
<div class="MsoNormalCxSpFirst" style="line-height: 150%; mso-add-space: auto; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; mso-outline-level: 2;">
<span style="background-color: white;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="background-attachment: scroll; background-clip: border-box; background-image: none; background-origin: padding-box; background-position: 0% 0%; background-repeat: repeat; background-size: auto auto; color: white; font-size: 14pt; line-height: 150%;"><span style="color: white; text-decoration: none; text-underline: none;"><br /><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-eirprks1hKo/Ux8H4S0Ir6I/AAAAAAAABfQ/5FlF5eSKtrQ/s1600/yousuf-karsh-vladimir-nabokov-1899-1977-3-november-1972.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-eirprks1hKo/Ux8H4S0Ir6I/AAAAAAAABfQ/5FlF5eSKtrQ/s1600/yousuf-karsh-vladimir-nabokov-1899-1977-3-november-1972.jpg" height="320" width="254" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">FOTO: Yousuf Karsh</td></tr>
</tbody></table>
</span></span></span></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpFirst" style="line-height: 150%; mso-add-space: auto; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; mso-outline-level: 2;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="background-color: orange;"><span style="background-attachment: scroll; background-clip: border-box; background-image: none; background-origin: padding-box; background-position: 0% 0%; background-repeat: repeat; background-size: auto auto; font-size: 14pt; line-height: 150%;"><span style="text-decoration: none;"><br /></span></span></span></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpFirst" style="line-height: 150%; mso-add-space: auto; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; mso-outline-level: 2;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="background-color: orange;"><span style="background-attachment: scroll; background-clip: border-box; background-image: none; background-origin: padding-box; background-position: 0% 0%; background-repeat: repeat; background-size: auto auto; font-size: 14pt; line-height: 150%;"><a href="http://pro-scrito.blogia.com/2004/051502-buenos-lectores-y-buenos-escritores.php"><span style="text-decoration: none;">Buenos lectores y
buenos escritores</span></a></span></span><span style="color: white; font-size: 14pt; line-height: 150%;"></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%; mso-add-space: auto; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; mso-outline-level: 2;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><br />
<i>Vladimir Nabokov, "Curso de literatura europea", Emecé, Buenos
Aires, 1984</i></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%; mso-add-space: auto; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; mso-outline-level: 2;">
<br /></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">«Cómo ser un buen lector», o «Amabilidad para con
los autores»; algo así podría servir de subtítulo a estos comentarios sobre
diversos autores, ya que mi propósito es hablar afectuosamente, con cariñoso y
moroso detalle, de varias obras maestras europeas. Hace cien años, Flaubert, en
una carta a. su amante, hacía el siguiente comentario: «qué sabios seríamos si
sólo conociéramos bien cinco o seis libros». </span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-MX;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><br />
Al leer, debemos fijarnos en los detalles, acariciarlos. Nada tienen de malo
las lunáticas sandeces de la generalización cuando se hacen después de reunir
con amor las soleadas insignificancias del libro. Si uno empieza con una
generalización prefabricada, lo que hace es empezar desde el otro extremo,
alejándose del libro antes de haber empezado a comprenderlo. Nada más molesto e
injusto para con el autor que empezar a leer, supongamos, Madame Bovary, con la
idea preconcebida de que es una denuncia de la burguesía. Debemos tener siempre
presente que la obra de arte es, invariablemente, la creación de un mundo
nuevo, de manera que la primera tarea consiste en estudiar ese mundo nuevo con
la mayor atención, abordándolo como algo absolutamente desconocido, sin
conexión evidente con los mundos que ya conocemos. Una vez estudiado con
atención este mundo nuevo, entonces y sólo entonces estaremos en condiciones de
examinar sus relaciones con otros mundos, con otras ramas del saber. <br />
Otra cuestión: ¿Podemos obtener información de una novela sobre lugares y
épocas? ¿Puede ser alguien tan ingenuo como para creer que esos abultados <i style="mso-bidi-font-style: normal;">best-sellers</i> difundidos por los clubs
del libro bajo el enunciado de «novelas históricas» pueden contribuir al
enriquecimiento de nuestros conocimientos sobre el pasado? Pero ¿y las obras
maestras? ¿Podemos fiarnos del retrato que hace Jane Austen de la Inglaterra
terrateniente, con sus baronets y sus jardines paisajistas, cuando todo lo que
ella conocía era el salón de un pastor protestante? Y Casa Desolada, esa
fantástica aventura amorosa en un Londres fantástico, ¿podemos considerarla un
estudio del Londres de hace cien años? Desde luego que no. Y lo mismo ocurre
con las demás novelas de esta serie. La verdad es que las grandes novelas son
grandes cuentos de hadas... y las que vamos a estudiar aquí lo son en grado
sumo. <br />
<br />
El tiempo y el espacio, el color de las estaciones, el movimiento de los
músculos y de la mente, todas estas cosas no son, para los escritores de genio
(por lo que podemos suponer, y confío en que suponemos bien), nociones
tradicionales que pueden sacarse de la biblioteca circulante de las verdades
públicas, sino una serie de sorpresas extraordinarias que los artistas maestros
han aprendido a expresar a su manera personal. La ornamentación del lugar común
incumbe a los autores de segunda fila; éstos no se molestan en reinventar el
mundo; sólo tratan de sacarle el jugo lo mejor que pueden a un determinado
orden de cosas, a los modelos tradicionales de la novelística. Las diversas
combinaciones que un autor de segunda fila es capaz de producir dentro de estos
límites fijos pueden ser bastante divertidas, pese a su carácter efímero,
porque a los lectores de segunda les gusta reconocer sus propias ideas vestidas
con un disfraz agradable. Pero el verdadero escritor, el hombre que hace girar
planetas, que modela a un hombre dormido y manipula ansioso la costilla del
durmiente, esa clase de autor no tiene a su disposición ningún valor
predeterminado: debe crearlos él. El arte de escribir es una actividad fútil si
no supone ante todo el arte de ver el mundo como el sustrato potencial de la
ficción. Puede que la materia de este mundo sea bastante real (dentro de las
limitaciones de la realidad), pero no existe en absoluto como un todo fijo y
aceptado: es el caos; y a este caos le dice el autor: «¡Anda !», dejando que el
mundo vibre y se funda. Entonces, los átomos de este mundo, y no sus partes
visibles y superficiales, entran en nuevas combinaciones. El escritor es el
primero en trazar su mapa y poner nombre a los objetos naturales que contiene.
Estas bayas son comestibles. Ese bicho moteado que se ha cruzado veloz en mi
camino se puede domesticar. Aquel lago entre los árboles se llamará <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Lago de Opalo</i> o, más artísticamente, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Lago Aguasucia.</i> Esa bruma es una
montaña... y aquella montaña tiene que ser conquistada. El artista maestro
asciende por una ladera sin caminos trazados; y una vez arriba, en la cumbre
batida por el viento, ¿con quién diréis que se encuentra? Con el lector
jadeante y feliz. Y allí, con un gesto espontáneo, se abrazan y, si el libro es
eterno, se unen eternamente. <br />
Una tarde, en una remota universidad de provincia donde daba yo un largo
cursillo, propuse hacer una pequeña encuesta: facilitaría diez definiciones de
lector; de las diez, los estudiantes debían elegir cuatro que, combinadas,
equivaliesen a un buen lector. He perdido esa lista; pero según recuerdo, la cosa
era más o menos así: <br />
Selecciona cuatro respuestas a la pregunta «qué cualidades debe tener uno para
ser un buen lector»:<br />
1) Debe pertenecer a un club de lectores.<br />
2) Debe identificarse con el héroe o la heroína.<br />
3) Debe concentrarse en el aspecto socioeconómico.<br />
4) Debe preferir un relato con acción y diálogo a uno sin ellos.<br />
5) Debe haber visto la novela en película.<br />
6) Debe ser un autor embrionario.<br />
7) Debe tener imaginación.<br />
8) Debe tener memoria.<br />
9) Debe tener un diccionario.<br />
10) Debe tener cierto sentido artístico. <br />
Los estudiantes se inclinaron en su mayoría por la identificación emocional, la
acción y el aspecto socioeconómico o histórico. Naturalmente, como habréis
adivinado, el buen lector es aquel que tiene imaginación, memoria, un
diccionario y cierto sentido artístico..., sentido que yo trato de desarrollar
en mí mismo y en los demás siempre que se me ofrece la ocasión.<br />
A propósito, utilizo la palabra lector en un sentido muy amplio. Aunque parezca
extraño, los libros no se deben leer: se deben releer. Un buen lector, un
lector de primera, un lector activo y creador, es un «relector». Y os diré por
qué. Cuando leemos un libro por primera vez, la operación de mover
laboriosamente los ojos de izquierda a derecha, línea tras línea, página tras
página, actividad que supone un complicado trabajo físico con el libro, el
proceso mismo de averiguar en el espacio y en el tiempo de qué trata, todo esto
se interpone entre nosotros y la apreciación artística. Cuando miramos un
cuadro, no movemos los ojos de manera especial; ni siquiera cuando, como en el
caso del libro, el cuadro contiene ciertos elementos de profundidad y
desarrollo. El factor tiempo no interviene realmente en un primer contacto con
el cuadro. Al leer un libro, en cambio, necesitamos tiempo para familiarizarnos
con él. No poseemos ningún órgano físico (como los ojos respecto a la pintura)
que abarque el conjunto entero y pueda apreciar luego los detalles. Pero en una
segunda, o tercera, o cuarta lectura, nos comportamos con respecto al libro, en
cierto modo, de la misma manera que ante un cuadro. Sin embargo, no debemos
confundir el ojo físico, esa prodigiosa obra maestra de la evolución, con la
mente, consecución más prodigiosa aún. Un libro, sea el que sea ―ya se trate de
una obra literaria o de una obra científica (la línea divisoria entre una y
otra no es tan clara como generalmente se cree) ―, un libro, digo, atrae en
primer lugar a la mente. La mente, el cerebro, el coronamiento del espinazo es,
o debe ser, el único instrumento que debemos utilizar al enfrentarnos con un
libro. <br />
Sentado esto, veamos cómo funciona la mente cuando el melancólico lector se
enfrenta con el libro risueño. Primero, se le disipa la melancolía, y para bien
o para mal, el lector participa en el espíritu del juego. El esfuerzo de
empezar un libro, sobre todo si es elogiado por personas a las que el lector
joven considera en su fuero interno demasiado anticuadas o demasiado serias, es
a menudo difícil de realizar; pero una vez hecho, las compensaciones son
numerosas y variadas. Puesto que el artista maestro ha utilizado su imaginación
para crear su libro, es natural y lícito que el consumidor del libro también
utilice la suya. <br />
Sin embargo, hay al menos dos clases de imaginación en el caso del lector.
Veamos, pues, cuál de las dos es la más idónea para leer un libro. En primer
lugar está el tipo, bastante modesto por cierto, que busca apoyo en emociones
sencillas y es de naturaleza netamente personal (hay diversas subespecies en
este primer apartado de lectura emocional). Sentimos con gran intensidad la
situación expuesta en el libro porque nos recuerda algo que nos ha sucedido a
nosotros o a alguien a quien conocemos o hemos conocido. O el lector aprecia el
libro sobre todo porque evoca un país, un paisaje, un modo de vivir que él
recuerda con nostalgia como parte de su propio pasado. O bien, y esto es lo
peor que puede hacer el lector, se identifica con uno de los personajes. No es
este tipo modesto de imaginación el que yo quisiera que utilizasen los
lectores. Así que ¿cuál es el auténtico instrumento que el lector debe emplear?
La imaginación impersonal y la fruición artística. Tiene que establecerse,
creo, un equilibrio armonioso y artístico entre la mente de los lectores y la
del autor. Debemos mantenernos un poco distantes y gozar de este
distanciamiento a la vez que gozamos intensamente -apasionadamente, con
lágrimas y estremecimientos- de la textura interna de una determinada obra
maestra. <br />
<br />
Por supuesto, es imposible ser completamente objetivo en estas cuestiones. Todo
lo que vale la pena es en cierto modo subjetivo. Por ejemplo, puede que
vosotros allí sentados no seáis más que un sueño mío, y puede que yo sea una de
vuestras pesadillas. Lo que quiero decir es que el lector debe saber cuándo y
dónde refrenar su imaginación; lo hará tratando de dilucidar el mundo
específico que el autor pone a su disposición. Tenemos que ver cosas y oir
cosas: visualizar las habitaciones, las ropas, los modales de los personajes de
un autor. El color de los ojos de Fanny Price, protagonista de Mansfield Park,
y el mobiliario de su pequeña y fría habitación, son importantes.<br />
<br />
Cada cual tiene su propio temperamento; pero desde ahora os digo que el mejor
temperamento que un lector puede tener, o desarrollar, es el que resulta de la
combinación del sentido artístico con el científico. El artista entusiasta
propende a ser demasiado subjetivo en su actitud respecto al libro; por tanto,
cierta frialdad científica en el juicio templará el calor intuitivo. En cambio,
si el aspirante a lector carece por completo de pasión y de paciencia ―pasión
de artista y paciencia de científico―, difícilmente gozará con la gran
literatura. <br />
La literatura no nació el día en que un chico llegó corriendo del valle
neanderthal gritando «el lobo, el lobo», con un enorme lobo gris pisándole los
talones; la literatura nació el día en que un chico llegó gritando «el lobo, el
lobo», sin que le persiguiera ningún lobo. El que el pobre chaval acabara
siendo devorado por un animal de verdad por haber mentido tantas veces es un
mero accidente. Entre el lobo de la espesura y el lobo de la historia increíble
hay un centelleante término medio. Ese término medio, ese prisma, es el arte de
la literatura. <br />
La literatura es invención. La ficción es ficción. Calificar un relato de historia
verídica es un insulto al arte y a la verdad. Todo gran escritor es un gran
embaucador, como lo es la architramposa Naturaleza. La Naturaleza siempre nos
engaña. Desde el engaño sencillo de la propagación de la luz a la ilusión
prodigiosa y compleja de los colores protectores de las mariposas o de los
pájaros, hay en la Naturaleza todo un sistema maravilloso de engaños y
sortilegios. El autor literario no hace más que seguir el ejemplo de la
Naturaleza. <br />
Volviendo un momento al muchacho cubierto con pieles de cordero que grita «el
lobo, el lobo», podemos exponer la cuestión de la siguiente manera: la magia
del arte estaba en el espectro del lobo que él inventa deliberadamente, en su
sueño del lobo; más tarde, la historia de sus bromas se convirtió en un buen
relato. Cuando pereció finalmente, su historia llegó a ser un relato didáctico,
narrado por las noches alrededor de las hogueras. Pero él fue el pequeño mago.
Fue el inventor. <br />
Hay tres puntos de vista desde los que podemos considerar a un escritor: como
narrador, como maestro, y como encantador. Un buen escritor combina las tres
facetas; pero es la de encantador la que predomina y la que le hace ser un gran
escritor. <br />
Al narrador acudimos en busca del entretenimiento, de la excitación mental pura
y simple, de la participación emocional, del placer de viajar a alguna región
remota del espacio o del tiempo. Una mentalidad algo distinta, aunque no
necesariamente más elevada, busca al maestro en el escritor. Propagandista,
moralista, profeta: ésta es la secuencia ascendente. Podemos acudir al maestro
no sólo en busca de una formación moral sino también de conocimientos directos,
de simples datos. ¡Ay!, he conocido a personas cuyo propósito al leer a los
novelistas franceses y rusos era aprender algo sobre la vida del alegre París o
de la triste Rusia. Por último, y sobre todo, un gran escritor es siempre un
gran encantador, y aquí es donde llegamos a la parte verdaderamente
emocionante: cuando tratamos de captar la magia individual de su genio, y estudiar
el estilo, las imágenes, y el esquema de sus novelas o de sus poemas. <br />
Las tres facetas del gran escritor -magia, narración, lección- tienden a
mezclarse en una impresión de único y unificado resplandor, ya que la magia del
arte puede estar presente en el mismo esqueleto del relato, en el tuétano del
pensamiento. Hay obras maestras con un pensamiento seco, limpio, organizado,
que provocan en nosotros un estremecimiento artístico tan fuerte como puede
provocarlo una novela como <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Mansfield Park</i>
o cualquier torrente dickensiano de imaginación sensual. Creo que una buena
fórmula para comprobar la calidad de una novela es, en el fondo, una
combinación de precisión poética y de intuición científica. Para gozar de esa
magia, el lector inteligente lee el libro genial no tanto con el corazón, no
tanto con el cerebro, sino más bien con la espina dorsal. Aquí donde tiene
lugar el estremecimiento revelador, aun cuando al leer debamos mantenernos un
poco distantes, un poco despegados. Entonces observamos, con un placer a la vez
sensual e intelectual, cómo el artista construye su castillo de naipes, y cómo
ese castillo se va convirtiendo en un castillo de hermoso acero y cristal. <br style="mso-special-character: line-break;" />
</span><br style="mso-special-character: line-break;" />
</span></div>
</div>
Las tramas del tallerhttp://www.blogger.com/profile/09029876471965229881noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5355414831539882927.post-48062722866360922112014-03-09T08:32:00.002-07:002014-03-09T08:32:31.851-07:00TALLERES 2014<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-J_dcec-ShxU/UxyF5R-Gw3I/AAAAAAAABeY/hWKC6eRsg5w/s1600/Aviso+Marta+Ortiz2014-web.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-J_dcec-ShxU/UxyF5R-Gw3I/AAAAAAAABeY/hWKC6eRsg5w/s1600/Aviso+Marta+Ortiz2014-web.jpg" height="640" width="442" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: medium;"><b>EL TALLER DE LECTURA Y ESCRITURA</b></span></span></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: left;">
</div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: left;">
</div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span></div>
<div class="MsoNormalCxSpFirst" style="line-height: normal; text-align: left;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: 12.0pt;">Orientado a desestructurar estereotipos, a la búsqueda de la voz propia
y al aprendizaje</span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: normal; text-align: left;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: 12.0pt;">Simultáneo de los recursos técnicos y de la corrección, el taller de
escritura (que parte de la lectura) se construye como un espacio de producción
y reflexión, en particular de discursos narrativos, que no excluye la reflexión
en torno a la poesía (y producciones ad hoc)</span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: normal; text-align: left;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span></div>
<div class="MsoNormalCxSpLast" style="line-height: normal; text-align: left;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-size: 12.0pt;">La dinámica del taller comprende dos
momentos:</span></b></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="line-height: normal; text-align: left; text-indent: -18pt;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="mso-list: Ignore;"><span style="-moz-font-feature-settings: normal; -moz-font-language-override: normal; font-size-adjust: none; font-size: 7pt; font-stretch: normal; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal;"> </span></span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span></div>
<ul style="text-align: left;">
<li><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: 12pt;"><span style="mso-list: Ignore;"><span style="-moz-font-feature-settings: normal; -moz-font-language-override: normal; font-size-adjust: none; font-size: 7pt; font-stretch: normal; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal;"> </span></span></span><span style="font-size: 12.0pt;">Lectura y
comentario de los textos aportados por los asistentes.</span></span></li>
</ul>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: left;">
</div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span></div>
<ul style="text-align: left;">
<li><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: 12pt;"><span style="mso-list: Ignore;"><span style="-moz-font-feature-settings: normal; -moz-font-language-override: normal; font-size-adjust: none; font-size: 7pt; font-stretch: normal; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal;"> </span></span></span><span style="font-size: 12.0pt;">Lectura de
cuentistas, novelistas, cronistas, ensayistas y poetas de todos los tiempos que
han contribuido al desarrollo de los diferentes géneros desde sus diferentes
propuestas estéticas</span></span></li>
</ul>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: left;">
</div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span></div>
<blockquote class="tr_bq" style="text-align: left;">
<div class="MsoNormalCxSpFirst" style="line-height: normal; text-align: left;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="color: #c00000; font-size: 13.0pt;">"Escribir: es lo único que
llenaba mi vida y la hechizaba. Lo he hecho. La escritura nunca me ha abandonado.</span></b></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: normal; text-align: left;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="color: #c00000; font-size: 13.0pt;">……………………………………………………………..</span></b></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="color: #c00000; font-size: 13.0pt;">La escritura: la escritura
llega como el viento, está desnuda, es la tinta, es lo escrito, y pasa como
nada pasa en la vida, nada, excepto eso, la vida".</span></b></span></div>
</blockquote>
<blockquote class="tr_bq" style="text-align: left;">
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: normal; text-align: left;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="color: #c00000; font-size: 13.0pt;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span><span style="color: #c00000;">Marguerite
Duras, “Escribir”</span></i></b></span></div>
</blockquote>
<div style="text-align: left;">
<span style="background-color: #fce5cd;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b> (Inicio, 10 de marzo de 2014, lunes</b></span><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"> </span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"> <span><b>EL TALLER DE LECTURA </b></span></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><br />Espacio de lectura e investigación.</span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"> <b><span style="color: #990000;">"Hay lecturas como piedras, como abismos. ¿Cuáles son las limitaciones de nuestra lengua en la lectura? Hay lecturas que son ráfagas, un mar bravo, bosques que surgen de la nada al borde del camino. Y también hay lecturas como nubes negras que nos pesan sobre los cuerpos."</span></b></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><b><span style="color: #990000;"><br /></span></b></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><i><span style="font-size: small;"><b><span style="color: #990000;"> Ángela Pradelli, "El sentido de la lectura"</span></b></span></i></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="background-color: #fff2cc;"><br /></span></div>
<div style="text-align: left;">
<b><span style="background-color: #fff2cc;">(Inicio: miércoles 12 de marzo)</span></b></div>
</div>
Las tramas del tallerhttp://www.blogger.com/profile/09029876471965229881noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5355414831539882927.post-65880588725598956642014-01-21T20:29:00.000-08:002014-01-21T20:29:45.718-08:00REVISTA VIRTUAL ÓPERA PRIMA NÚMERO 8, AÑO 2013<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div class="embed-code">
<code><div class="issuuembed" data-configid="7036892/6431435" style="height: 421px; width: 650px;">
</div>
<script async="true" src="//e.issuu.com/embed.js" type="text/javascript"></script></code><div class="selectable" id="embed-code">
<code><a href="http://issuu.com/marmaralicia/docs/tapa_a__o_x__ltimo?e=7036892/6431414"><span></span></a> </code></div>
</div>
</div>
Las tramas del tallerhttp://www.blogger.com/profile/09029876471965229881noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5355414831539882927.post-69870960776056253092013-11-17T13:47:00.002-08:002013-11-17T13:47:43.130-08:00HAROLDO CONTI, "LOS NOVIOS"<table border="0" cellpadding="2" cellspacing="0" class="celda2" style="width: 100%px;"><tbody>
<tr><td id="contenido"><h1 class="titulo" style="margin-bottom: 0px; padding-bottom: 0px; text-align: left;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-Kim2h3mh7p0/Uok5KkPul4I/AAAAAAAABeI/z6ZUeFsn2k4/s1600/Parejas-0042.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="http://1.bp.blogspot.com/-Kim2h3mh7p0/Uok5KkPul4I/AAAAAAAABeI/z6ZUeFsn2k4/s640/Parejas-0042.jpg" width="404" /></a><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"></span></h1>
<h1 class="titulo" style="margin-bottom: 0; padding-bottom: 0;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Los Novios </span></h1>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
Haroldo Conti <br />
<br />
El tío Hipólito llegó a las cinco, como siempre.<br />
Todavía hacía un poco de calor pero oscurecía más temprano. Además la
luz era distinta, como si todas las cosas, aun las sombras, fuesen de la
misma sustancia.<br />
María trajo los sillones de mimbre y los arrimó a la pared. Hipólito la
saludó con un gesto distraído mientras se hurgaba en los bolsillos.<br />
Hacía tiempo que estaban por asfaltar aquella calle. El Expreso del
Oeste se tenía que desviar una punta de cuadras precisamente por aquella
calle. Pero pensándolo bien, ahora, con esa luz, era preferible que
quedara así.<br />
Hipólito extrajo un caramelo con forma de bastoncito, se inclinó sobre
la cabecita morena que aguardaba en silencio y preguntó: "¿Qué dice mi
muñeca?". Luego se sentó en el sillón al lado del zaguán y encendió un
Caburito.<br />
Del otro lado de la calle los árboles parecían haber envejecido. Estaban
cubiertos de polvo y de una luz melancólica. Hipólito los había contado
alguna vez y hasta había comenzado a ponerles nombres porque se
parecían a las personas. A veces estaban tristes, a veces estaban
alegres. Cambiaban de ropaje, cambiaban de humor, y un día morían como
el plátano de la esquina que la primavera anterior no había florecido.<br />
La señorita Adela apareció en la puerta e Hipólito se levantó de un salto, con el Caburito en la mano.<br />
—¿Qué tal? ¿Cómo está usted?<br />
—Mejor —dijo la señorita Adela con una voz algo frágil pero alegre.<br />
Mientras se sentaban él pensó por qué habría dicho "mejor" y no simplemente "bien", pero se alegró de todas maneras.<br />
Después hablaron del tiempo.<br />
—Parecen las seis, ¿se ha fijado usted?<br />
—Sí, es verdad.<br />
—Sin embargo apenas son las cinco.<br />
—Acabo de verlo. Las cinco.<br />
Seguramente lo había visto en aquel notable reloj embutido en el
campanario de un cuadro de la Chiesa di S. Magno a Legnano, en el
comedor. El viejo era de Legnano, en la Lonibardía, según se lo había
oído mil veces.<br />
Para ser exactos eran las cinco y cuarto, pero hablando así del tiempo
no debían tomarse en cuenta los cuartos y apenas las medias.<br />
A Hipólito le gustaba hablar del tiempo, lo mismo que a su padre. En
realidad, era todo lo que recordaba del viejo. Ahí estaba en su recuerdo
hablando las horas enteras en el Círculo Italiano o en el bar Alsina.
La verdad que era un tema inmenso. Se recordaban cosas, se auguraban
cosas y uno se volvía cosa y tiempo también.<br />
Volvió a encender el Caburito que se había apagado.<br />
Según Hipólito, aquel otoño más que el recuerdo del verano, como sucedía
casi siempre, resultaba un verdadero anticipo del invierno. No había
sucedido como otros años, ese lento despliegue de signos y anuncios,
sino que, de un día para otro, la luz se había empañado y el cielo
parecía increíblemente lejano.<br />
A propósito del tiempo se habló luego de las flores de marzo.<br />
La señorita Adela se volvió un poco de costado, cruzó las manos,
aquellas largas manos que se movían como mariposas de cera, y mencionó
las caléndulas y las siemprevivas.<br />
Hipólito, por su parte, habló con cierta erudición de las azucenas
blancas y por supuesto de la violeta, que es emblema de la modestia.
Bajo vidrio: tulipanes, espuela de caballero y ciclamen.<br />
—También el ciclamen.<br />
—El ciclamen, eso es. Mi madre decía ciclamino.<br />
— ¿Ciclamino? ¡Qué gracioso! Es la primera vez que lo oigo.<br />
—Ciclamen o ciclamino —dijo Hipólito distraídamente.<br />
Pasó un grupo de muchachos con hondas y tramperas para gorriones. Trotaban por el medio de la calle en dirección de la usina.<br />
Luego pasó la señora Amelia con el tul y el rosario en las manos. A
veces se detenía a hablar de enfermedades o de la fiesta de San Isidro.
Pero esta vez pasó y saludó simplemente.<br />
Todavía estaban hablando del tiempo cuando apareció el camión de riego
en la punta de la calle. Hipólito se removió en el sillón y miró la
hora. Pareció que iba a decir algo divertido como lo del ciclamino, pero
no dijo nada.<br />
Era un camión rojo con un águila de bronce en la tapa del radiador.
Hipólito se sentía bien sólo con verlo. Primero echaba el chorro hacia
un lado y después hacia el otro y recién un par de metros más allá
echaba dos chorros a la vez, uno para cada lado.<br />
El camión aparecía en la punta de la calle cuando la luz trazaba una
especie de visera sobre la vereda de los plátanos y se detenía un rato
como para tomar aliento. Luego comenzaba a andar a los tumbos, igual que
el viejo Nardi. Tal vez ahí estaba lo gracioso.<br />
Cuando pasó frente a ellos detuvo el chorro de la izquierda y una mano
salió y entró por la ventanilla. Entonces la pequeña echó a correr junto
al camión y las voces y los ruidos se alejaron hacia el otro extremo de
la calle como si aquellos blandos chorros de agua fueran borrando la
tarde.<br />
—Está refrescando, ¿lo nota usted?<br />
—Sí —dijo la señorita Adela—, pero todavía queda buen tiempo.<br />
—No sé esta vez —dijo él.<br />
Y trató de pensar en el otoño anterior, aunque no estaba seguro de que fuese el anterior sino un otoño cualquiera.<br />
Algunas tardes después Hipólito habló de la casa. No era un tema nuevo
pero siempre que hablaba de la casa la señorita Adela parecía más
animada.<br />
Las copas de los árboles ardían en silencio pero la luz en la calle de tierra era cada vez más débil, un polvillo de miel.<br />
Hipólito describió en primer lugar el pequeño jardín frente a la casa
con los dos pinos como dos centinelas. La señorita Adela encontraba algo
extraño que hubiese justamente dos pinos en un jardín tan pequeño pero
con el tiempo le pareció una señal de distinción. Nada de canteros
retorcidos, ni calas, ni plantas minúsculas que daban una impresión de
desaliño y vejez. Después venía la puerta, que para la señorita se abría
y se cerraba por sí misma en silencio, y el pasillo de luz penumbrosa y
al fondo la cocina.<br />
Hipólito se demoraba siempre en la cocina. Cada vez había un detalle
nuevo que no había mencionado o que, por lo menos, había olvidado. Los
dormitorios estaban al costado del pasillo y el hall a la entrada,
naturalmente, sólo que Hipólito lo mencionaba en último término, después
que había pasado el camión de riego, tal vez para que quedara la
impresión de que recién entraban en la casa y no de que estaban a punto
de salir.<br />
—No será una casa notable —resumía invariablemente— pero creo que es una
casa adecuada. Y la señorita Adela asentía con los ojos entornados, aun
antes de que comenzara la frase.Esta vez dijo además, después de un
silencio:<br />
—Me gustaría que la viese usted... alguna tarde de estas, por ejemplo.<br />
—¡Oh, sí! —exclamó la señorita con un trino.<br />
Y se volvió y miró al tío Hipólito que se había erguido en el asiento y soplaba la punta del Caburito.<br />
Fueron pues una tarde a ver la casa.<br />
Hipólito vino más temprano, aunque parecían las cinco por lo menos, y
esperó en la vereda como de costumbre. Esta vez, en lugar de los
caramelos, trajo un cartucho de pororó y una manzanita acaramelada. Era
la época.<br />
La señorita Adela apareció por fin en la puerta con una sombrilla en la
mano aunque ya no era el tiempo de las som¬brillas, es decir, el dulce y
querido verano, cuando las cinco de la tarde son efectivamente las
cinco.<br />
La casa quedaba del otro lado del pueblo, después del molino. De manera
que tuvieron que atravesar el pueblo en aquella luz polvorienta del
otoño. La señorita Adela marchaba del otro lado de la pared, blanca y
leve como una paloma, y parecía más divertida que nunca. Hipólito, en
cambio, marchaba digno y compuesto como un notario o algo por el estilo.
Un verdadero tío.<br />
El gallego Correa los saludó desde el mostrador de la tienda El Mercurio
y el señor Ferrer, con el invariable cigarro en la boca y el chaleco
abierto, desde la puerta de El Imparcial. Cada uno en su calle y en su
puesto parecía distinto, opinó la señorita Adela. Hipólito, aunque no
estaba muy seguro, asintió con la cabeza.<br />
En la esquina de El Vencedor, bebidas y comestibles, tendió una mano a
la señorita para ayudarla a saltar desde la acera de ladrillos húmedos y
desparejos porque era muy alta. Don ítalo estaba en la puerta del
almacén con el lápiz montado sobre la oreja.<br />
Y había otros vecinos sentados en los sillones de mimbre o en las sillas
de paja. Parecían todos contentos pero extrañamente quietos con sus
sonrisas en esa hora inmóvil de la tarde.<br />
—¡Vamos! Decídase usted —dijo Hipólito con cautelosa jovialidad.<br />
—¡Qué gracioso! —trinó la señorita.<br />
Y avanzó un pie y saltó.<br />
Desde allí se veían las primeras quintas, el campo pelado y amarillo y
al fondo el cielo de un celeste muy pálido. A la derecha, el molino,
blanco como un hueso, y a la izquierda, el camino de cemento.<br />
La señorita Adela reconoció la casa por los pinos. Era como ella la
había imaginado. No exactamente como Hipólito había dicho, porque con lo
que dijo se podían imaginar muchas casas con pinos y todo.<br />
Atravesaron el jardín entre aquellos árboles oscuros y mientras Hipólito
buscaba la llave reconoció cada cosa. El tronco firme y ceniciento de
los pinos, las copas negras como surtidores de sombras, la cerca de
madera y, a través de la cerca, la vereda de ladrillos.<br />
Hipólito dijo a sus espaldas que aquí no era lo mismo porque no pasaba
el camión de riego, ni la señora Amelia, ni enfrente estaban los
plátanos erguidos como personas. Pero que de todas maneras sería lindo
sacar afuera los sillones de mimbre y contemplar el campo pelado que
mudaba de color como el mar, aunque nunca había visto el mar, y el
camino de cemento y los grandes camiones que iban y venían cargados de
ladrillos.Quedaron un rato inmóviles mirando todo aquello y luego
entraron.<br />
Flotaba en la casa una luz pegajosa y la voz de la señorita Adela
parecía sonar en todos los cuartos a la vez. Hipólito caminaba detrás y
decía cosas oportunas un poco inclinado hacia adelante con el sombrero
de fieltro en la mano.<br />
En la cocina encontraron todo lo que había dicho y además una claraboya
de vidrio armado y una gran mesa de pino. Al fondo había una huertita y
la vieja parra de uva chinche que Hipólito había ponderado largamente.
Los dormitorios eran recatados y simples y donde más se notaba el
silencio, de manera que se justificaba que resultasen imprecisos. El
hall, en cambio, parecía lleno de gente, aunque estuviera vacío, y uno
pensaba en los amigos y en los días felices. A través de la ventana se
veía un pino y una parte de la cerca y el camino de cemento largo y
preciso que se juntaba a lo lejos con el cielo. En fin, una casa
adecuada, como decía el tío Hipólito. Y posiblemente notable después de
un tiempo.<br />
Regresaron en silencio por el mismo camino. Al doblar hacia el molino
blanco como un hueso, la señorita Adela se volvió una vez más y miró los
pinos. En la esquina de El Vencedor, Hipólito saltó primero y le tendió
la mano. Saludaron a la misma gente en los mismos sitios.<br />
Cuando llegaron a la calle de tierra apenas quedaba un mechón de tarde
en las puntas de los plátanos. El camión de riego ya había pasado y por
eso la calle parecía más oscura. La señorita Adela permaneció un rato en
la puerta, junto a los sillones vacíos. Los chicos volvían trotando de
la usina.Hipólito miró la hora y comparó los días y estuvo a punto de
hablar del tiempo. Pero ya eran las siete de la tarde, es decir, la
noche. <br />
La señorita Adela murió ese invierno.<br />
Una tarde Hipólito esperó largo rato junto al sillón vacío. Pasó el camión de riego y la señorita no había salido.<br />
Otra vez estuvo de paso, como quien dice, con un ramo de crisantemos, que era la flor del tiempo.<br />
Y otra tarde cualquiera murió la señorita.<br />
Vinieron unos parientes de Buenos Aires y otros de Rosario. Los hombres
se abrazaban y se besaban brevemente y se hacían todos las mismas
preguntas en voz baja. Cuando se reconocían parecía que iban a decirse
grandes e interminables cosas. Pero pronto quedaban en silencio con las
manos en los bolsillos y se hamacaban en puntas de pie o miraban el
reloj mientras sus mujeres rezaban el rosario.<br />
Después del anís se animaron un poco y comenzaron a hablar de cosas que
recordaban a medias. Hipólito sonreía gravemente y completaba el
recuerdo, nombres y sitios y sucesos de aquel pueblo, un poco
sorprendido él mismo de que recordase tanta vieja historia.<br />
Llegó el cura y sirvieron otra copita más. Entonces se animaron por
completo y ahora recordaban nada más que cosas alegres. Por último llegó
el plomero e Hipólito alejó a las mujeres, entornó la puerta y sostuvo
las barritas de plomo.<br />
La luz de los cirios era una luz amarilla como la del otoño y la lámpara de soldar zumbaba como el camión de riego.<br />
Ahora veía el rostro de la señorita Adela a través de un óvalo de vidrio
un poco empañado. Parecía realmente de cera y tenía aquel gesto en los
labios la vez que hablaron del ciclamen o ciclamino.<br />
La calle nunca había estado tan animada. De este lado las mujeres,
negras y llorosas contra la pared de ladrillo. María y la cabecita
morena en el rincón de los sillones. La señora Amelia con el rosario al
frente. En el medio la negra hilera de coches con los caballos erguidos y
brillantes. Del otro lado los vecinos y los curiosos, los chicos de los
gorriones y por supuesto los plátanos. Hubo un instante de inmovilidad y
luego el cortejo se puso en marcha con un lento girar de ruedas.
Hipólito iba en el segundo coche con otros tres señores que en cada
cuadra recordaban un nombre o reconocían una casa. Cuando pasaban frente
a El Vencedor el señor de la derecha preguntó por el viejo Nardi.
Hipólito habló del viejo Nardi mientras pensaba en otra cosa a propósito
de aquella esquina. Apareció el molino y hablaron del viejo molino.
Después trotaron sobre la ruta de cemento y se cruzaron con los camiones
mientras a lo lejos giraban lentamente los dos pinos con la casa en el
medio.El señor de la izquierda preguntó a dónde iba ese camino. "A
Irala", dijo Hipólito, aunque no estaba seguro si era a Irala o a Inés
Indart o a cualquier otra parte porque jamás había pasado del
cementerio.<br />
A la izquierda aparecieron los primeros hornos de ladrillo. El humo trepaba derechamente hacia lo alto, señal de buen tiempo.<br />
También por la izquierda, detrás de las columnas de humo, apareció por
fin el largo murallón del cementerio y entonces los hombres callaron.<br />
Los parientes se marcharon esa misma tarde. Se despedían de Hipólito
como si éste no debiera marcharse también. Todos decían cosas amables
pero imprecisas antes de partir.<br />
La señora Amelia ayudó a acomodar las sillas y se fue a la hora de las campanas.<br />
Entonces el tío Hipólito salió a la puerta y se quedó un rato mirando los plátanos.La calle estaba otra vez en silencio.<br />
Ahora oscurecía a las seis y media y el verano parecía más lejos que
nunca. En realidad, parecía que nunca hubiese existido el verano.<br />
<br />
<br />
<b>Haroldo Conti </b></span><br />
<a href="http://www.escribirte.com.ar/obras/0.htm"><i> </i></a><br />
</td>
</tr>
<tr>
<td><table border="0" cellpadding="0" cellspacing="0" style="width: 100%px;">
<tbody>
<tr>
<td class="celda3"><br /> </td>
</tr>
<tr><td class="titulo12" height="30"></td></tr>
<tr>
<td></td></tr>
<tr><td></td></tr>
<tr><td></td></tr>
<tr><td class="celda3"></td></tr>
<tr><td align="center"></td></tr>
</tbody></table>
</td></tr>
<tr><td colspan="2" valign="top"> </td>
</tr>
<tr>
<td colspan="2" valign="top"><table cellpadding="0" cellspacing="2" style="width: 100%px;">
<tbody>
<tr>
<td class="celdatag_" colspan="2"><br /></td>
</tr>
<tr>
</tr>
<tr>
<td>
</td></tr>
</tbody></table>
</td></tr>
</tbody></table>
Las tramas del tallerhttp://www.blogger.com/profile/09029876471965229881noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5355414831539882927.post-90569545071820835552013-02-26T13:25:00.001-08:002013-02-26T13:25:27.275-08:00AFICHE TALLER 2013<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-5zee8F7qJIw/US0nVptamtI/AAAAAAAABa8/tKfGdkafChA/s1600/ortiz-1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="http://3.bp.blogspot.com/-5zee8F7qJIw/US0nVptamtI/AAAAAAAABa8/tKfGdkafChA/s640/ortiz-1.jpg" width="424" /> </a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
información en el Espacio de Prensa Literaria<br /> </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<img alt="Letra Cosmos" height="41" src="http://www.letracosmos.com.ar/wp-content/themes/paragrams/images/logo.png" width="200" /> </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
link:</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: large;"><b> <a href="http://www.letracosmos.com.ar/avisos/talleres-de-lectura-y-escritura-de-marta-ortiz/">http://www.letracosmos.com.ar/avisos/talleres-de-lectura-y-escritura-de-marta-ortiz/</a></b></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<br /></div>
Las tramas del tallerhttp://www.blogger.com/profile/09029876471965229881noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5355414831539882927.post-83005141226024103042013-02-13T10:02:00.002-08:002013-02-13T20:46:18.231-08:00TALLERES LITERARIOS ÓPERA PRIMA 2013<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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</div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: left;">
<br />
<span style="font-size: large;"><b>EL TALLER DE LECTURA Y ESCRITURA</b></span></div>
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</div>
<div class="MsoNormalCxSpFirst" style="line-height: normal; text-align: left;">
<span style="font-size: 12.0pt;">Orientado a desestructurar estereotipos, a la búsqueda de la voz propia
y al aprendizaje</span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: normal; text-align: left;">
<span style="font-size: 12.0pt;">Simultáneo de los recursos técnicos y de la corrección, el taller de
escritura (que parte de la lectura) se construye como un espacio de producción
y reflexión, en particular de discursos narrativos, que no excluye la reflexión
en torno a la poesía (y producciones ad hoc)</span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: normal; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="MsoNormalCxSpLast" style="line-height: normal; text-align: left;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-size: 12.0pt;">La dinámica del taller comprende dos
momentos:</span></b></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="line-height: normal; text-align: left; text-indent: -18pt;">
<span style="font-family: Symbol; font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-family: Symbol; mso-fareast-font-family: Symbol;"><span style="mso-list: Ignore;"><span style="font: 7.0pt "Times New Roman";"> </span></span></span></div>
<br />
<ul style="text-align: left;">
<li><span style="font-family: Symbol; font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-family: Symbol; mso-fareast-font-family: Symbol;"><span style="mso-list: Ignore;"><span style="font: 7.0pt "Times New Roman";"> </span></span></span><span style="font-size: 12.0pt;">Lectura y
comentario de los textos aportados por los asistentes.</span></li>
</ul>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
</div>
<ul style="text-align: left;">
<li><span style="font-family: Symbol; font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-family: Symbol; mso-fareast-font-family: Symbol;"><span style="mso-list: Ignore;"> <span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="font-size: 12.0pt;">Lectura de
cuentistas, novelistas, cronistas, ensayistas y poetas de todos los tiempos que
han contribuido al desarrollo de los diferentes géneros desde sus diferentes
propuestas estéticas</span></li>
</ul>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
</div>
<blockquote class="tr_bq">
<div class="MsoNormalCxSpFirst" style="line-height: normal; text-align: left;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="color: #c00000; font-size: 13.0pt;">"Escribir: es lo único que
llenaba mi vida y la hechizaba. Lo he hecho. La escritura nunca me ha abandonado.</span></b></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: normal; text-align: left;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="color: #c00000; font-size: 13.0pt;">……………………………………………………………..</span></b></div>
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="color: #c00000; font-size: 13.0pt;">La escritura: la escritura
llega como el viento, está desnuda, es la tinta, es lo escrito, y pasa como
nada pasa en la vida, nada, excepto eso, la vida".</span></b> </blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: normal; text-align: left;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="color: #c00000; font-size: 13.0pt;"> </span></b></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: normal; text-align: left;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="color: #c00000; font-size: 13.0pt;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span><span style="color: #c00000;">Marguerite
Duras, “Escribir”</span></i></b></div>
</blockquote>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: normal; text-align: left;">
<br /></div>
<span style="color: #351c75;"><b>
</b></span><br />
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: normal; text-align: left;">
<span style="color: #351c75; font-size: large;"><b>Inicio: lunes 4 de marzo, de 18 a 20, altos de librería Ross, Córdoba
1347, Rosario</b></span><br />
</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: normal; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: normal; text-align: left;">
<span style="font-size: large;"><b>EL TALLER DE LECTURA </b></span><br />
<br />
<span style="font-size: 12.0pt;"><b> </b></span></div>
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<a href="http://pinterest.com/pin/48624870947670999/" target="_blank"><img border="0" height="539" src="http://media-cache-ec3.pinterest.com/550x/89/27/39/89273990b77bcde63c1413593a50f3a4.jpg" width="500" /></a></div>
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<div style="color: #76838b; font-size: 10px;">
Source: <a href="http://bibliolectors.tumblr.com/post/28712867351/reading-and-freedom-lectura-y-libertad" style="color: #76838b; font-size: 10px; text-decoration: underline;">bibliolectors.tumblr.com</a> via <a href="http://pinterest.com/delibu/" style="color: #76838b; font-size: 10px; text-decoration: underline;" target="_blank">D</a> on <a href="http://pinterest.com/" style="color: #76838b; text-decoration: underline;" target="_blank">Pinterest</a></div>
</div>
<br /></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: normal; text-align: left;">
<a href="http://www.blogger.com/blogger.g?blogID=5355414831539882927" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"></a>Reading and freedom / Lectura y libertad (ilstracio de Francesco Chau)<br />
<br />
Espacio de lectura e investigación.<br />
<br />
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<br />
<blockquote class="tr_bq">
<div class="MsoNormalCxSpFirst" style="line-height: normal; text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="color: #c00000; font-size: 13.0pt;">“Leer
es, en un sentido amplio, develar un secreto. […] El secreto puede estar
cifrado en imágenes, en palabras, en trozos privilegiados de ese<i style="mso-bidi-font-style: normal;"> continuum </i>que llamamos “realidad”. El
que lee llega al secreto cuando el texto <i style="mso-bidi-font-style: normal;">le
dice</i>. Y el texto, si le dice, entonces lo modifica. El lector entra en
relación con el texto. Es él el que <i style="mso-bidi-font-style: normal;">le
hace</i> decir al texto, y el texto <i style="mso-bidi-font-style: normal;">le
dice</i> a él, exclusivamente. Lector y texto se construyen uno al otro.”</span></b></div>
<div align="right" class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: normal; text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="color: #990000;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Graciela Montes, “La frontera
indómita”</b></span><b></b></div>
</blockquote>
<span style="font-size: small;"><b>Informes, escribir a: </b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>marmaralicia@yahoo.com.ar</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>vuelodenoche.marta@gmail.com</b></span><br />
<br />
<span style="color: #351c75; font-size: large;"><span style="background-color: white;"><b>Inicio: miércoles 13 de marzo de 2013. de 18 a 20, altos de librería Ross, Córdoba 1347, Rosario</b></span></span></div>
<br />
Imágenes del taller de lectura 2012:<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-0o9gXBvB2CQ/URv5dL49JTI/AAAAAAAABYg/9R9y0NCWf7M/s1600/fin+noviembre+031.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="300" src="http://3.bp.blogspot.com/-0o9gXBvB2CQ/URv5dL49JTI/AAAAAAAABYg/9R9y0NCWf7M/s400/fin+noviembre+031.JPG" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">el infaltable café</td></tr>
</tbody></table>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-oZkYi50897I/URv5fNGti5I/AAAAAAAABYo/ds7U58Kjy_0/s1600/fin+noviembre+032.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="300" src="http://1.bp.blogspot.com/-oZkYi50897I/URv5fNGti5I/AAAAAAAABYo/ds7U58Kjy_0/s400/fin+noviembre+032.JPG" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">grupo y coordinadora</td></tr>
</tbody></table>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-tVnIoD8lEPU/URvUV-35IqI/AAAAAAAABXA/-q4Ec0GEq2I/s1600/fin+noviembre+029.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="300" src="http://4.bp.blogspot.com/-tVnIoD8lEPU/URvUV-35IqI/AAAAAAAABXA/-q4Ec0GEq2I/s400/fin+noviembre+029.JPG" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">recreo</td></tr>
</tbody></table>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<a href="http://www.blogger.com/blogger.g?blogID=5355414831539882927" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"></a><br /></div>
Las tramas del tallerhttp://www.blogger.com/profile/09029876471965229881noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5355414831539882927.post-38392741661689879062013-01-14T15:01:00.000-08:002013-01-14T15:01:29.559-08:00REVISTA VIRTUAL ÓPERA PRIMA 7 (versión II) año 2012<div>
<object style="height: 388px; width: 600px;"><param name="movie" value="http://static.issuu.com/webembed/viewers/style1/v1/IssuuViewer.swf?mode=embed&layout=http%3A%2F%2Fskin.issuu.com%2Fv%2Fcolor%2Flayout.xml&backgroundColor=A4112B&showFlipBtn=true&documentId=130114225044-27751c9842f948aa8b95e24f3563a6a6&docName=__pera_prima_3_.docx__versi_n_final&username=marmaralicia&loadingInfoText=Revista%20virtual%20%C3%93pera%20Prima%207%20(versi%C3%B3n%20II)%2C%20a%C3%B1o%202012&et=1358204414872&er=40" /><param name="allowfullscreen" value="true"/><param name="menu" value="false"/><param name="allowscriptaccess" value="always"/><embed src="http://static.issuu.com/webembed/viewers/style1/v1/IssuuViewer.swf" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true" allowscriptaccess="always" menu="false" style="width:600px;height:388px" flashvars="mode=embed&layout=http%3A%2F%2Fskin.issuu.com%2Fv%2Fcolor%2Flayout.xml&backgroundColor=A4112B&showFlipBtn=true&documentId=130114225044-27751c9842f948aa8b95e24f3563a6a6&docName=__pera_prima_3_.docx__versi_n_final&username=marmaralicia&loadingInfoText=Revista%20virtual%20%C3%93pera%20Prima%207%20(versi%C3%B3n%20II)%2C%20a%C3%B1o%202012&et=1358204414872&er=40" /></object><div style="text-align: left; width: 600px;">
<a href="http://issuu.com/marmaralicia/docs/__pera_prima_3_.docx__versi_n_final?mode=embed&layout=http%3A%2F%2Fskin.issuu.com%2Fv%2Fcolor%2Flayout.xml&backgroundColor=A4112B&showFlipBtn=true" target="_blank">Open publication</a> - Free <a href="http://issuu.com/" target="_blank">publishing</a> - <a href="http://issuu.com/search?q=poemas" target="_blank">More poemas</a></div>
</div>
Las tramas del tallerhttp://www.blogger.com/profile/09029876471965229881noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5355414831539882927.post-32253374559068111002013-01-06T17:12:00.000-08:002013-01-06T17:12:20.948-08:00ÓPERA PRIMA, REVISTA NÚMERO 7, 2012 LEER AQUÍ:<br />
<br />
<a href="http://www.scribd.com/doc/119229085/Revista-OPERA-PRIMA-NUMERO-7-ANO-2012" style="-x-system-font: none; display: block; font-family: Helvetica,Arial,Sans-serif; font-size-adjust: none; font-size: 14px; font-stretch: normal; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; margin: 12px auto 6px auto; text-decoration: underline;" title="View Revista ÓPERA PRIMANÚMERO 7, AÑO 2012 on Scribd">Revista ÓPERA PRIMANÚMERO 7, AÑO 2012</a><iframe class="scribd_iframe_embed" data-aspect-ratio="undefined" data-auto-height="false" frameborder="0" height="600" id="doc_5458" scrolling="no" src="http://www.scribd.com/embeds/119229085/content?start_page=1&view_mode=scroll" width="100%"></iframe>Las tramas del tallerhttp://www.blogger.com/profile/09029876471965229881noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5355414831539882927.post-59366987135994124042012-11-25T15:34:00.001-08:002012-11-25T21:11:17.631-08:00Imágenes de la presentación de CANON A NUEVE VOCES, 28 / 09/ 2012; LENNON ARTE BAR, ROSARIO, ARGENTINA<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-I8vbYnTUBAM/ULKavmSkWPI/AAAAAAAABMw/N9_BOGzfNG8/s1600/5050_287009261404645_2095633325_n.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="426" src="http://2.bp.blogspot.com/-I8vbYnTUBAM/ULKavmSkWPI/AAAAAAAABMw/N9_BOGzfNG8/s640/5050_287009261404645_2095633325_n.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">fotografía: Romina Cravero</td></tr>
</tbody></table>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-QzZflEgQyaw/ULKa3ePw39I/AAAAAAAABNA/NpINgDiRNiA/s1600/431630_287010301404541_797455067_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-3K3gTIlC_1E/ULKf1E3ko-I/AAAAAAAABOc/x0Ofkje3Wnc/s1600/47516_287010101404561_311016892_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><br /></a></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-2qi33TkYP_Q/ULKayOMm8iI/AAAAAAAABM4/HT4j3MaUrd0/s1600/198430_233410826785144_863035887_n.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="266" src="http://3.bp.blogspot.com/-2qi33TkYP_Q/ULKayOMm8iI/AAAAAAAABM4/HT4j3MaUrd0/s400/198430_233410826785144_863035887_n.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: left;">foto: Amancay Campos Apesato, <br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container"><tbody>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: left;">Marta Ortiz y Bernardo Conde Narváez de Elía</td></tr>
</tbody></table>
</td><td class="tr-caption" style="text-align: left;"><br /></td><td class="tr-caption" style="text-align: left;"></td><td class="tr-caption" style="text-align: left;"></td><td class="tr-caption" style="text-align: left;"><br /></td><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><br /></td><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><br /></td><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><br /></td><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><br /></td></tr>
</tbody></table>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-V6xriKhFarc/ULKtnvTC2UI/AAAAAAAABTA/xEk7L4-Pe8Q/s1600/550691_233411070118453_553123926_n.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="266" src="http://1.bp.blogspot.com/-V6xriKhFarc/ULKtnvTC2UI/AAAAAAAABTA/xEk7L4-Pe8Q/s400/550691_233411070118453_553123926_n.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">(foto: Amancay Campos Apesato) Bernardo Conde N. y Marta Ortiz<br />
</td></tr>
</tbody></table>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-NK5MwMK-rpc/ULKgzSVbvVI/AAAAAAAABPU/l2eG2sh1vHM/s1600/314258_287009541404617_715394736_n.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="266" src="http://3.bp.blogspot.com/-NK5MwMK-rpc/ULKgzSVbvVI/AAAAAAAABPU/l2eG2sh1vHM/s400/314258_287009541404617_715394736_n.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Marta Ortiz (foto: Romina Cravero)</td></tr>
</tbody></table>
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-V6xriKhFarc/ULKtnvTC2UI/AAAAAAAABTA/xEk7L4-Pe8Q/s1600/550691_233411070118453_553123926_n.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"></a><a href="http://3.bp.blogspot.com/-KqZ80WhI9-0/ULKeamBoUSI/AAAAAAAABOM/0HL6EYQUuZI/s1600/523343_233410783451815_955516019_n.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"></a><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-NK5MwMK-rpc/ULKgzSVbvVI/AAAAAAAABPU/l2eG2sh1vHM/s1600/314258_287009541404617_715394736_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><br /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-NK5MwMK-rpc/ULKgzSVbvVI/AAAAAAAABPU/l2eG2sh1vHM/s1600/314258_287009541404617_715394736_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><br /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-R-O-i8YHaDo/ULKtwyEzRlI/AAAAAAAABTQ/ufjQHEChpnk/s1600/523343_233411153451778_594812541_n.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="http://1.bp.blogspot.com/-R-O-i8YHaDo/ULKtwyEzRlI/AAAAAAAABTQ/ufjQHEChpnk/s400/523343_233411153451778_594812541_n.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Escuchas atentas</div>
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-mGWqXLucKnk/ULKgLgK6__I/AAAAAAAABOk/qlhfgTuzEdc/s1600/384275_287009414737963_209015452_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"></a><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-NK5MwMK-rpc/ULKgzSVbvVI/AAAAAAAABPU/l2eG2sh1vHM/s1600/314258_287009541404617_715394736_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-NK5MwMK-rpc/ULKgzSVbvVI/AAAAAAAABPU/l2eG2sh1vHM/s1600/314258_287009541404617_715394736_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><br /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-NK5MwMK-rpc/ULKgzSVbvVI/AAAAAAAABPU/l2eG2sh1vHM/s1600/314258_287009541404617_715394736_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><br /></a></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-QzZflEgQyaw/ULKa3ePw39I/AAAAAAAABNA/NpINgDiRNiA/s1600/431630_287010301404541_797455067_n.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="266" src="http://2.bp.blogspot.com/-QzZflEgQyaw/ULKa3ePw39I/AAAAAAAABNA/NpINgDiRNiA/s400/431630_287010301404541_797455067_n.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Marta Ortiz, Graciela Querzola y Amancay Apesato</td></tr>
</tbody></table>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-k2JgmRffd9I/ULKfsXdt2EI/AAAAAAAABOU/SeZVyEMFXjI/s1600/559475_287010048071233_761625833_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"></a></div>
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-3K3gTIlC_1E/ULKf1E3ko-I/AAAAAAAABOc/x0Ofkje3Wnc/s1600/47516_287010101404561_311016892_n.jpg" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="266" src="http://2.bp.blogspot.com/-3K3gTIlC_1E/ULKf1E3ko-I/AAAAAAAABOc/x0Ofkje3Wnc/s400/47516_287010101404561_311016892_n.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Amancay Apesato, Graciela Querzola, Marta Rodríguez, Marta Ortiz</td><td class="tr-caption" style="text-align: center;"></td></tr>
</tbody></table>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-yrmfiJ72oEM/ULKg4HyK1aI/AAAAAAAABPc/tOF3CSsjaBE/s1600/46350_287009728071265_955211459_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"></a><a href="http://4.bp.blogspot.com/-k2JgmRffd9I/ULKfsXdt2EI/AAAAAAAABOU/SeZVyEMFXjI/s1600/559475_287010048071233_761625833_n.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"></a></div>
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-HRSJ4kjhpeo/ULK2ihGDo7I/AAAAAAAABUg/mmomsSpUpjI/s1600/421260_233411160118444_1619217422_n.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="266" src="http://3.bp.blogspot.com/-HRSJ4kjhpeo/ULK2ihGDo7I/AAAAAAAABUg/mmomsSpUpjI/s400/421260_233411160118444_1619217422_n.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Graciela Mitre, Silvia Pavía, Natalia Ponce de León (foto, Amancay)</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
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</div>
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</div>
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</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-2qi33TkYP_Q/ULKayOMm8iI/AAAAAAAABM4/HT4j3MaUrd0/s1600/198430_233410826785144_863035887_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"></a></div>
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-k2JgmRffd9I/ULKfsXdt2EI/AAAAAAAABOU/SeZVyEMFXjI/s1600/559475_287010048071233_761625833_n.jpg" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="266" src="http://4.bp.blogspot.com/-k2JgmRffd9I/ULKfsXdt2EI/AAAAAAAABOU/SeZVyEMFXjI/s400/559475_287010048071233_761625833_n.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Natalia Ponce de León (foto: Romina Cravero)</td></tr>
</tbody></table>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-9XwMzjIDEyA/ULKjVnfd9ZI/AAAAAAAABQg/Uxrcucnt-PE/s1600/282020_287009878071250_2109202667_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="213" src="http://3.bp.blogspot.com/-9XwMzjIDEyA/ULKjVnfd9ZI/AAAAAAAABQg/Uxrcucnt-PE/s320/282020_287009878071250_2109202667_n.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Silvia Cerejido y Saidah Nazar (foto, Romina Cravero)</td></tr>
</tbody></table>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-b2r3oCfkcGY/ULKgZTRS8YI/AAAAAAAABPE/Hh2yB8qddTA/s1600/543444_287009764737928_782964555_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="266" src="http://2.bp.blogspot.com/-b2r3oCfkcGY/ULKgZTRS8YI/AAAAAAAABPE/Hh2yB8qddTA/s400/543444_287009764737928_782964555_n.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Silvia Pavía</td></tr>
</tbody></table>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-I8vbYnTUBAM/ULKavmSkWPI/AAAAAAAABMw/N9_BOGzfNG8/s1600/5050_287009261404645_2095633325_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-bYXtXyATo9c/ULKgRiNP3uI/AAAAAAAABO0/OaRBV4UV0Rs/s1600/222002_287010518071186_1086156264_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="213" src="http://1.bp.blogspot.com/-bYXtXyATo9c/ULKgRiNP3uI/AAAAAAAABO0/OaRBV4UV0Rs/s320/222002_287010518071186_1086156264_n.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Editor: Poli laborde, Graciela Querzola y Marta Ortiz</td></tr>
</tbody></table>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-aJMLbFYLnZo/ULKgv5JLitI/AAAAAAAABPM/lNPjm1dmJX8/s1600/155287_287010724737832_2137658401_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><br /></a></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-fqKRjGqqTVo/ULKgUXI2FeI/AAAAAAAABO8/FVGXjiNWrvk/s1600/269034_287009691404602_233254011_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="213" src="http://4.bp.blogspot.com/-fqKRjGqqTVo/ULKgUXI2FeI/AAAAAAAABO8/FVGXjiNWrvk/s320/269034_287009691404602_233254011_n.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">saidah Nazar</td></tr>
</tbody></table>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-w7XAMMQ8I8Y/ULKnmT4OulI/AAAAAAAABRw/SBf_T_VOmO8/s1600/563900_287009851404586_1533525301_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="213" src="http://2.bp.blogspot.com/-w7XAMMQ8I8Y/ULKnmT4OulI/AAAAAAAABRw/SBf_T_VOmO8/s320/563900_287009851404586_1533525301_n.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Graciela Q. y Saidah N.</td></tr>
</tbody></table>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-GHfn3aKyPMg/ULKgPYuC-YI/AAAAAAAABOs/kxB29r-MMPg/s1600/483088_287009628071275_1927672629_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="266" src="http://1.bp.blogspot.com/-GHfn3aKyPMg/ULKgPYuC-YI/AAAAAAAABOs/kxB29r-MMPg/s400/483088_287009628071275_1927672629_n.jpg" width="400" /></a><br />
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-mGWqXLucKnk/ULKgLgK6__I/AAAAAAAABOk/qlhfgTuzEdc/s1600/384275_287009414737963_209015452_n.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="http://2.bp.blogspot.com/-mGWqXLucKnk/ULKgLgK6__I/AAAAAAAABOk/qlhfgTuzEdc/s400/384275_287009414737963_209015452_n.jpg" width="400" /></a><a href="http://1.bp.blogspot.com/-V6xriKhFarc/ULKtnvTC2UI/AAAAAAAABTA/xEk7L4-Pe8Q/s1600/550691_233411070118453_553123926_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"></a><br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-FOzdgveKV8I/ULKt1EtrPCI/AAAAAAAABTY/TcfW7QtEHrY/s1600/317649_233411206785106_1080592020_n.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="426" src="http://1.bp.blogspot.com/-FOzdgveKV8I/ULKt1EtrPCI/AAAAAAAABTY/TcfW7QtEHrY/s640/317649_233411206785106_1080592020_n.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Foto: Amancay Apesato; en la barra: Corina Herroro Miranda, Alicia Salinas, Jorgelina Paladini, Poli Laborde; primera fila, Tona Taleti</td></tr>
</tbody></table>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-IjGhxdwcLxY/ULKtuGtcpvI/AAAAAAAABTI/b4hTRIiOMUo/s1600/480926_233411110118449_1954124752_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"></a></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-aJMLbFYLnZo/ULKgv5JLitI/AAAAAAAABPM/lNPjm1dmJX8/s1600/155287_287010724737832_2137658401_n.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="426" src="http://2.bp.blogspot.com/-aJMLbFYLnZo/ULKgv5JLitI/AAAAAAAABPM/lNPjm1dmJX8/s640/155287_287010724737832_2137658401_n.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Final a todo tango:Emanuel Isolabella, ESENCIAS TANGO CLUB (foto, Romina Cravero)</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-KqZ80WhI9-0/ULKeamBoUSI/AAAAAAAABOM/0HL6EYQUuZI/s1600/523343_233410783451815_955516019_n.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="425" src="http://3.bp.blogspot.com/-KqZ80WhI9-0/ULKeamBoUSI/AAAAAAAABOM/0HL6EYQUuZI/s640/523343_233410783451815_955516019_n.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Saidah Nazar, a cargo de la venta. (foto, Amancay Apesato)</td></tr>
</tbody></table>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-FOzdgveKV8I/ULKt1EtrPCI/AAAAAAAABTY/TcfW7QtEHrY/s1600/317649_233411206785106_1080592020_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"></a><a href="http://1.bp.blogspot.com/-FOzdgveKV8I/ULKt1EtrPCI/AAAAAAAABTY/TcfW7QtEHrY/s1600/317649_233411206785106_1080592020_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"></a></div>
<br /></div>
Las tramas del tallerhttp://www.blogger.com/profile/09029876471965229881noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5355414831539882927.post-91793049392197984572012-11-25T14:00:00.000-08:002012-11-25T14:00:19.567-08:00Premio de Cuento para Graciela Mitre ¡felicitaciones!<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<![endif]--><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES" style="font-size: 12pt;">En la Cocina</span></i><span lang="ES" style="font-size: 12pt;">, cuento de nuestra
compañera Graciela Mitre, mereció el Primer Premio del Concurso homenaje a
“Miguel Hernández”, auspiciado por el Instituto de Educación Superior nª 28, OLGA
COSSETTINI. Jurados: los escritores Alberto Lagunas y Jorge Isaías y la Dra en Letras: María Gabriela Battaglia.</span></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span lang="ES" style="font-size: 12pt;">Las distinciones se entregaron el día 18 de setiembre pasado:</span></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><i>link:</i></span></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><a href="http://www.iesoc.com.ar/2012/09/entrega-de-premios-concurso-literario/">http://www.iesoc.com.ar/2012/09/entrega-de-premios-concurso-literario/</a></span></span><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span lang="ES" style="font-size: 12pt;">Clase magistral sobre Miguel Hernández a cargo </span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span lang="ES" style="font-size: 12pt;">del escritor y profesor Alberto Lagunas </span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-PjE5tSpHbcc/ULKOLHDct7I/AAAAAAAABLM/JL4gd7An4yg/s1600/F1210004.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="265" src="http://4.bp.blogspot.com/-PjE5tSpHbcc/ULKOLHDct7I/AAAAAAAABLM/JL4gd7An4yg/s400/F1210004.JPG" width="400" /></a></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-Ka2di28PLS4/ULKPyUfCzUI/AAAAAAAABLk/3e4gxDtNDy4/s1600/F1210014.JPG" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"></a></span><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-Ka2di28PLS4/ULKPyUfCzUI/AAAAAAAABLk/3e4gxDtNDy4/s1600/F1210014.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"></a></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-PlRnK0kDZEU/ULKPsvpX6mI/AAAAAAAABLc/YZOCSJEGWfo/s1600/F1210009.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="http://1.bp.blogspot.com/-PlRnK0kDZEU/ULKPsvpX6mI/AAAAAAAABLc/YZOCSJEGWfo/s400/F1210009.JPG" width="400" /></a></span></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-Ka2di28PLS4/ULKPyUfCzUI/AAAAAAAABLk/3e4gxDtNDy4/s1600/F1210014.JPG" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><br /></a></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-Ka2di28PLS4/ULKPyUfCzUI/AAAAAAAABLk/3e4gxDtNDy4/s1600/F1210014.JPG" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://1.bp.blogspot.com/-Ka2di28PLS4/ULKPyUfCzUI/AAAAAAAABLk/3e4gxDtNDy4/s400/F1210014.JPG" width="267" /></a></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-YLTv1pkvyWA/ULKP1ADnhaI/AAAAAAAABLs/lREnn82JLgs/s1600/F1210015.JPG" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"></a><br /></span> <br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-YLTv1pkvyWA/ULKP1ADnhaI/AAAAAAAABLs/lREnn82JLgs/s1600/F1210015.JPG" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://2.bp.blogspot.com/-YLTv1pkvyWA/ULKP1ADnhaI/AAAAAAAABLs/lREnn82JLgs/s400/F1210015.JPG" width="267" /></a> </span><br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><br /></span></span></div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span lang="ES" style="font-size: 12pt;">Graciela lee su cuento </span></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span lang="ES" style="font-size: 12pt;">Marta Ortiz y Graciela Mitre exhibiendo </span></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span lang="ES" style="font-size: 12pt;">el merecido diploma!! <b><br /></b></span></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><b> </b></span></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES"><br /></span></span></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES"><b><!--[if gte mso 9]><xml>
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</b></span></span></div>
<div align="center" class="MsoNormalCxSpFirst" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormalCxSpFirst" style="text-align: center;">
<b><span style="font-size: small;"><span lang="ES-TRAD">EN LA COCINA</span></span></b></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span lang="ES-TRAD"><span> </span><span> </span><i>varió
como variaba yo también,</i></span></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="margin-left: 177pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: small;"><i><span lang="ES-TRAD"><span>
</span>como el amor, la luz, el sexo, el ser.</span></i></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><i><span lang="ES-TRAD"><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span></span></i><span lang="ES-TRAD">Silvina Ocampo (El secreto)</span></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span lang="ES-TRAD"> <span> </span><span> </span></span></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span lang="ES-TRAD">Vengo de una familia aficionada a la cocina y
aunque me cueste admitirlo, soy la excepción. Odio cocinar. Tampoco me interesan
demasiado las características del menú. Como para alimentarme. Difícilmente me
haga la cabeza pensando en algún plato especial, nada me llama demasiado la
atención, incluido el acto de comer.</span></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span lang="ES-TRAD">Cuando me siento a la mesa lo hago
entretenida con un libro, un crucigrama o algún programa de tv. Sólo en algunas
oportunidades, cuando el cuerpo se me escapa, llego a casa y devoro. No importa
qué, algo debe entrar en este cuerpo y sosegarlo de alguna forma, es allí
cuando avanzo despiadadamente hacia<span> </span>la
heladera y tomo lo primero que encuentro; generalmente el dulce de leche. </span></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span lang="ES-TRAD">La suavidad del dulce recorriendo el paladar,
mi boca en su magnitud, es el mayor placer que puedo tener cuando todo se
desboca. </span></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span lang="ES-TRAD">Mi abuela y sus hermanas fueron cocineras de
oficio. Atendían a las <span> </span>familias ricas,
enormes mansiones cuyas salas de cocina se ubicaban en los subsuelos. Ambientes
frescos, oscuros, ajenos a los dueños de casa. </span></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span lang="ES-TRAD">La especialidad de mi abuela María eran los
tallarines caseros. Sus manos eran las ideales; tibias, livianas, de manera que
la masa se expandiera sobre la tabla de amasado dócilmente. Me encantaba ver
sus dedos metidos en la masa, formar los pequeños bollos, estirarlos. Los
cortaba con una cuchilla enorme, enérgicamente y con rapidez dando la impresión
que en cualquier momento, podía llegar a volar un dedo de la abuela sobre la
mesa. Las finas tiras se desprendían de la masa como serpentinas y todo
era<span> </span>juego para mis ojos. </span></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span lang="ES-TRAD">Mamá en cambio optó por especializarse en
empanadas de carne. No tenía la menor idea de cómo se hacían, hasta que un día sin
receta de por medio,<span> </span>viendo a su madre y
sus tías, las hizo. Dulces, con enormes pasas de uva, humeantes y jugosas,
festoneadas prolijamente en los rebordes, eran<span>
</span>un deleite para el olfato y el paladar de la familia. </span></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span lang="ES-TRAD">Con el tiempo fue dejando de lado las
empanadas y se dedicó a elaborar dulces y ya no se apartó de allí.</span></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span lang="ES-TRAD">La elaboración del dulce coincidía siempre
con algún momento agradable de la casa. Mamá tenía la capacidad de demostrar
sus estados de ánimo a través de la cocina y generalmente en esto, mucho tenía
que ver su relación con mi padre. </span></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span lang="ES-TRAD">Más que un homenaje a la familia, sus dulces,
representaban un agasajo para papá. Ni bien abríamos la puerta y sentíamos olor
a naranjas en la casa, sabíamos que entre mamá y papá las cosas andaban bien.</span></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span lang="ES-TRAD">Se colocaba su delantal con pechera floreado.
Desparramaba las naranjas en la mesa y empezaba a prepararlas. Las cortaba en
gajos, de una naranja formaba cuatro. Separaba las semillas y luego las ponía
dentro de una fina tela blanca, formando una especie de relicario. Dejaba que las
naranjas hirvieran durante horas en agua azucarada, junto a la bolsa con
semillas hasta formar una melaza. Cada gajo debía pincharlo más de tres veces
para que pudiera ingresar el almíbar y lograr una pieza dorada y transparente. </span></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span lang="ES-TRAD">Cuando el dulce estaba listo, mis hermanos y
yo podíamos probarlo siempre que primero lo hiciera papá. Él daba el visto
bueno y ella le sonreía enamorada.</span></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span lang="ES-TRAD">Con los años nos hicimos grandes y nos fuimos
de la casa paterna, pero siempre con regreso. Mamá y sus mates, las preguntas,
las recomendaciones, los cuidados. Papá y sus gestos, su mirada gacha, sus
silencios y el paladar seco.</span></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span lang="ES-TRAD">Nunca el aroma a naranjas lo volvimos a
sentir. En un principio pensamos <span> </span>que era
una casualidad y que mamá seguramente había preparado el dulce el día anterior
o posterior a nuestra visita, aunque de ser así nos hubiese convidado. Cada vez
que<span> </span>hacíamos referencia al dulce ella cambiaba
de tema y él miraba hacia otro lado. </span></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span lang="ES-TRAD">Una tarde de otoño fuimos con mis hermanos a
la casa de nuestros padres, convocados por mamá. Abrimos la puerta y quedamos
envueltos por el aroma intenso a naranjas. Ella tenía el delantal floreado de
siempre. Su brazo derecho movía con calma la cuchara de madera, mezclando las
naranjas y la melaza.</span></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span lang="ES-TRAD">La besamos. Su piel toda era un solo aroma.
Tenía las mejillas tibias y rosadas y la mirada clara.</span></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span lang="ES-TRAD">Preguntamos por papá y nos dijo que estaba en
su cuarto. Entramos. La habitación estaba en penumbra. Papá estaba helado, con
los ojos cerrados y la piel ya casi morada. Sobre la mesa de luz se encontraba
el certificado de defunción extendido por el servicio de emergencia. </span></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span lang="ES-TRAD">Desde hacía un tiempo padecía dolores de
pecho y se negaba a hacerse atender. Cuando se decidió, su corazón ya no
disponía de mucho tiempo.</span></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span lang="ES-TRAD">Papá fue enterrado en un cementerio rodeado
de frescos cipreses. Mamá no lloró. Se mantuvo todo el tiempo en silencio y con
la mirada en la nada. Nunca dio una <span> </span>explicación (tampoco la pedimos) sobre cierta
gente desconocida que apareció en forma imprevista en el sepelio. Jamás volvió
a nombrar a papá. Se las ingenió para hablar del pasado sin nombrarlo. </span></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span lang="ES-TRAD">El dulce de naranjas no volvió a faltar.
Esperaba a sus nietos con la misma devoción que una vez esperó a su hombre. Se
trataba de un amor distinto, pero era amor y eso le bastaba. </span></span></div>
<br /><br />
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b> </b></span></span></div>
</div>
Las tramas del tallerhttp://www.blogger.com/profile/09029876471965229881noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5355414831539882927.post-69092595835317428962012-10-27T13:54:00.000-07:002012-10-27T13:54:44.419-07:00El CUENTISTA (SAKI, Héctor Hugh Munro)<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;"></span></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-6af3Xb710dM/UIxJeWnbnOI/AAAAAAAABKI/Fh6Ucb7_V8M/s1600/ficciones-ElCuentistaAceytuno.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="298" src="http://2.bp.blogspot.com/-6af3Xb710dM/UIxJeWnbnOI/AAAAAAAABKI/Fh6Ucb7_V8M/s400/ficciones-ElCuentistaAceytuno.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;"></span></span></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;"><b><span style="font-size: large;">El cuentista</span></b><br />
[Cuento. Texto completo]</span></span></span>
</div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;">Saki</span></span></span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;">Era una tarde calurosa y el vagón del tren también
estaba caliente; la siguiente parada, T<span lang="es">e</span>mplecombe, estaba casi a una hora de
distancia. Los ocupantes del vagón eran una niña pequeña, otra niña aún más
pequeña y un niño también pequeño. Una tía, que pertenecía a los niños, ocupaba
un asiento de la esquina; el otro asiento de la esquina, del lado opuesto,
estaba ocupado por un hombre soltero que era un extraño ante aquella fiesta,
pero las niñas pequeñas y el niño pequeño ocupaban, enfáticamente, el
compartimiento. Tanto la tía como los niños conversaban de manera limitada pero
persistente, recordando las atenciones de una mosca que se niega a ser
rechazada. La mayoría de los comentarios de la tía empezaban por «No», y casi
todos los de los niños por «¿Por qué?». El hombre soltero no decía nada en voz
alta. </span></span></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;">-No, Cyril, no -exclamó la tía cuando el niño empezó a
golpear los cojines del asiento, provocando una nube de polvo con cada golpe-.
Ven a mirar por la ventanilla -añadió.</span></span></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;">El niño se desplazó hacia la ventilla con desgana.
</span></span></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;">-¿Por qué sacan a esas ovejas fuera de ese campo?
-preguntó. </span></span></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;">-Supongo que las llevan a otro campo en el que hay más
hierba -respondió la tía débilmente.</span></span></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;">-Pero en ese campo hay montones de hierba -protestó el
niño-; no hay otra cosa que no sea hierba. Tía, en ese campo hay montones de
hierba. </span></span></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;">-Quizá la hierba de otro campo es mejor -sugirió la tía
neciamente. </span></span></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;">-¿Por qué es mejor? -fue la inevitable y rápida
pregunta.</span></span></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;">-¡Oh, mira esas vacas! -exclamó la tía. </span></span></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;">Casi todos los campos por los que pasaba la línea de
tren tenían vacas o toros, pero ella lo dijo como si estuviera llamando la
atención ante una novedad. </span></span></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;">-¿Por qué es mejor la hierba del otro campo? -persistió
Cyril. </span></span></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;">El ceño fruncido del soltero se iba acentuando hasta
estar ceñudo. La tía decidió, mentalmente, que era un hombre duro y hostil. Ella
era incapaz por completo de tomar una decisión satisfactoria sobre la hierba del
otro campo. </span></span></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;">La niña más pequeña creó una forma de distracción al
empezar a recitar «De camino hacia Mandalay». Sólo sabía la primera línea, pero
utilizó al máximo su limitado conocimiento. Repetía la línea una y otra vez con
una voz soñadora, pero decidida y muy audible; al soltero le pareció como si
alguien hubiera hecho una apuesta con ella a que no era capaz de repetir la
línea en voz alta dos mil veces seguidas y sin detenerse. Quienquiera que fuera
que hubiera hecho la apuesta, probablemente la perdería.</span></span></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;">-Acérquense aquí y escuchen mi historia -dijo la tía
cuando el soltero la había mirado dos veces a ella y una al timbre de alarma.
</span></span></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;">Los niños se desplazaron apáticamente hacia el final
del compartimiento donde estaba la tía. Evidentemente, su reputación como
contadora de historias no ocupaba una alta posición, según la estimación de los
niños. </span></span></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;">Con voz baja y confidencial, interrumpida a intervalos
frecuentes por preguntas malhumoradas y en voz alta de los oyentes, comenzó una
historia poco animada y con una deplorable carencia de interés sobre una niña
que era buena, que se hacía amiga de todos a causa de su bondad y que, al final,
fue salvada de un toro enloquecido por numerosos rescatadores que admiraban su
carácter moral. </span></span></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;">-¿No la habrían salvado si no hubiera sido buena?
-preguntó la mayor de las niñas. </span></span></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;">Esa era exactamente la pregunta que había querido hacer
el soltero. </span></span></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;">-Bueno, sí -admitió la tía sin convicción-. Pero no
creo que la hubieran socorrido muy deprisa si ella no les hubiera gustado mucho.
</span></span></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;">-Es la historia más tonta que he oído nunca -dijo la
mayor de las niñas con una inmensa convicción. </span></span></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;">-Después de la segunda parte no he escuchado, era
demasiado tonta -dijo Cyril.</span></span></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;">La niña más pequeña no hizo ningún comentario, pero
hacía rato que había vuelto a comenzar a murmurar la repetición de su verso
favorito. </span></span></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;">-No parece que tenga éxito como contadora de historias
-dijo de repente el soltero desde su esquina. </span></span></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;">La tía se ofendió como defensa instantánea ante aquel
ataque inesperado. </span></span></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;">-Es muy difícil contar historias que los niños puedan
entender y apreciar -dijo fríamente.</span></span></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;">-No estoy de acuerdo con usted -dijo el soltero.</span></span></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;">-Quizá le gustaría a usted explicarles una historia
-contestó la tía.</span></span></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;">-Cuéntenos un cuento -pidió la mayor de las niñas.
</span></span></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;">-Érase una vez -comenzó el soltero- una niña pequeña
llamada Berta que era extremadamente buena. </span></span></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;">El interés suscitado en los niños momentáneamente
comenzó a vacilar en seguida; todas las historias se parecían terriblemente, no
importaba quién las explicara. </span></span></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;">-Hacía todo lo que le mandaban, siempre decía la
verdad, mantenía la ropa limpia, comía budín de leche como si fuera tarta de
mermelada, aprendía sus lecciones perfectamente y tenía buenos modales. </span></span></span>
<br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;">-¿Era bonita? -preguntó la mayor de las niñas. </span></span></span>
<br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;">-No tanto como cualquiera de ustedes -respondió el
soltero-, pero era terriblemente buena.</span></span></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;">Se produjo una ola de reacción en favor de la historia;
la palabra terrible unida a bondad fue una novedad que la favorecía. Parecía
introducir un círculo de verdad que faltaba en los cuentos sobre la vida
infantil que narraba la tía. </span></span></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;">-Era tan buena -continuó el soltero- que ganó varias
medallas por su bondad, que siempre llevaba puestas en su vestido. Tenía una
medalla por obediencia, otra por puntualidad y una tercera por buen
comportamiento. Eran medallas grandes de metal y chocaban las unas con las otras
cuando caminaba. Ningún otro niño de la ciudad en la que vivía tenía esas tres
medallas, así que todos sabían que debía de ser una niña extraordinariamente
buena. </span></span></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;">-Terriblemente buena -citó Cyril. </span></span></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;">-Todos hablaban de su bondad y el príncipe de aquel
país se enteró de aquello y dijo que, ya que era tan buena, debería tener
permiso para pasear, una vez a la semana, por su parque, que estaba justo afuera
de la ciudad. Era un parque muy bonito y nunca se había permitido la entrada a
niños, por eso fue un gran honor para Berta tener permiso para poder entrar.
</span></span></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;">-¿Había alguna oveja en el parque? -preguntó Cyril.
</span></span></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;">-No -dijo el soltero-, no había ovejas. </span></span></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;">-¿Por qué no había ovejas? -llegó la inevitable
pregunta que surgió de la respuesta anterior. </span></span></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;">La tía se permitió una sonrisa que casi podría haber
sido descrita como una mueca. </span></span></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;">-En el parque no había ovejas -dijo el soltero- porque,
una vez, la madre del príncipe tuvo un sueño en el que su hijo era asesinado
tanto por una oveja como por un reloj de pared que le caía encima. Por esa
razón, el príncipe no tenía ovejas en el parque ni relojes de pared en su
palacio. </span></span></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;">La tía contuvo un grito de admiración. </span></span></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;">-¿El príncipe fue asesinado por una oveja o por un
reloj? -preguntó Cyril. </span></span></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;">-Todavía está vivo, así que no podemos decir si el
sueño se hará realidad -dijo el soltero despreocupadamente-. De todos modos,
aunque no había ovejas en el parque, sí había muchos cerditos corriendo por
todas partes. </span></span></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;">-¿De qué color eran? </span></span></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;">-Negros con la cara blanca, blancos con manchas negras,
totalmente negros, grises con manchas blancas y algunos eran totalmente blancos.
</span></span></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;">El contador de historias se detuvo para que los niños
crearan en su imaginación una idea completa de los tesoros del parque; después
prosiguió: </span></span></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;">-Berta sintió mucho que no hubiera flores en el
parque. Había prometido a sus tías, con lágrimas en los ojos, que no arrancaría
ninguna de las flores del príncipe y tenía intención de mantener su promesa por
lo que, naturalmente, se sintió tonta al ver que no había flores para coger.
</span></span></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;">-¿Por qué no había flores? </span></span></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;">-Porque los cerdos se las habían comido todas -contestó
el soltero rápidamente-. Los jardineros le habían dicho al príncipe que no podía
tener cerdos y flores, así que decidió tener cerdos y no tener flores. </span></span></span>
<br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;">Hubo un murmullo de aprobación por la excelente
decisión del príncipe; mucha gente habría decidido lo contrario. </span></span></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;">-En el parque había muchas otras cosas deliciosas.
Había estanques con peces dorados, azules y verdes, y árboles con hermosos loros
que decían cosas inteligentes sin previo aviso, y colibríes que cantaban todas
las melodías populares del día. Berta caminó arriba y abajo, disfrutando
inmensamente, y pensó: «Si no fuera tan extraordinariamente buena no me habrían
permitido venir a este maravilloso parque y disfrutar de todo lo que hay en él
para ver», y sus tres medallas chocaban unas contra las otras al caminar y la
ayudaban a recordar lo buenísima que era realmente. Justo en aquel momento, iba
merodeando por allí un enorme lobo para ver si podía atrapar algún cerdito gordo
para su cena. </span></span></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;">-¿De qué color era? -preguntaron los niños, con un
inmediato aumento de interés. </span></span></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;">-Era completamente del color del barro, con una lengua
negra y unos ojos de un gris pálido que brillaban con inexplicable ferocidad. Lo
primero que vio en el parque fue a Berta; su delantal estaba tan
inmaculadamente blanco y limpio que podía ser visto desde una gran distancia.
Berta vio al lobo, vio que se dirigía hacia ella y empezó a desear que nunca le
hubieran permitido entrar en el parque. Corrió todo lo que pudo y el lobo la
siguió dando enormes saltos y brincos. Ella consiguió llegar a unos matorrales
de mirto y se escondió en uno de los arbustos más espesos. El lobo se acercó
olfateando entre las ramas, su negra lengua le colgaba de la boca y sus ojos
gris pálido brillaban de rabia. Berta estaba terriblemente asustada y pensó:
«Si no hubiera sido tan extraordinariamente buena ahora estaría segura en la
ciudad». Sin embargo, el olor del mirto era tan fuerte que el lobo no pudo
olfatear dónde estaba escondida Berta, y los arbustos eran tan espesos que
podría haber estado buscándola entre ellos durante mucho rato, sin verla, así
que pensó que era mejor salir de allí y cazar un cerdito. Berta temblaba tanto
al tener al lobo merodeando y olfateando tan cerca de ella que la medalla de
obediencia chocaba contra las de buena conducta y puntualidad. El lobo acababa
de irse cuando oyó el sonido que producían las medallas y se detuvo para
escuchar; volvieron a sonar en un arbusto que estaba cerca de él. Se lanzó
dentro de él, con los ojos gris pálido brillando de ferocidad y triunfo, sacó a
Berta de allí y la devoró hasta el último bocado. Todo lo que quedó de ella
fueron sus zapatos, algunos pedazos de ropa y las tres medallas de la bondad.
</span></span></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;">-¿Mató a alguno de los cerditos? </span></span></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;">-No, todos escaparon. </span></span></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;">-La historia empezó mal -dijo la más pequeña de las
niñas-, pero ha tenido un final bonito. </span></span></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;">-Es la historia más bonita que he escuchado nunca -dijo
la mayor de las niñas, muy decidida. </span></span></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;">-Es la única historia bonita que he oído nunca -dijo
Cyril. </span></span></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;">La tía expresó su desacuerdo.</span></span></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;">-¡Una historia de lo menos apropiada para explicar a
niños pequeños! Ha socavado el efecto de años de cuidadosa enseñanza. </span></span></span>
<br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;">-De todos modos -dijo el soltero cogiendo sus
pertenencias y dispuesto a abandonar el tren-, los he mantenido tranquilos
durante diez minutos, mucho más de lo que usted pudo. </span></span></span>
<br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;">«¡Infeliz! -se dijo mientras bajaba al andén de la
estación de Templecombe-. ¡Durante los próximos seis meses esos niños la
asaltarán en público pidiéndole una historia impropia</span></span></span><br />
<br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;">Fuente: CIUDAD SEVA:</span></span></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;"><a href="http://www.ciudadseva.com/textos/cuentos/ing/saki/cuentis.htm"> http://www.ciudadseva.com/textos/cuentos/ing/saki/cuentis.htm</a></span></span></span><br />
<span style="color: maroon;"><br /></span></div>
Las tramas del tallerhttp://www.blogger.com/profile/09029876471965229881noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5355414831539882927.post-29112546660883751822012-10-13T19:37:00.002-07:002012-10-13T19:37:36.022-07:00VI SEMANA DE LAS LETRAS Y LA LECTURA (15,16,17 DE OCTUBRE, ROSARIO, SANTA FE)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-R24Lfy0a39I/UHokRAYF3WI/AAAAAAAABI0/2hO7sEGZvPw/s1600/BANNER+5.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-R24Lfy0a39I/UHokRAYF3WI/AAAAAAAABI0/2hO7sEGZvPw/s1600/BANNER+5.jpg" /></a></div>
<div align="center" class="ecxMsoNormal" style="text-align: center;">
<b><span style="color: maroon; font-family: "Georgia","serif"; font-size: 18.0pt;">Temporada 2012</span></b></div>
<div>
<div>
<div align="center" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-size: x-large;"><span style="color: maroon; font-family: "Georgia","serif";">VI SEMANA DE LAS LETRAS y LA LECTURA</span></span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif";"></span></div>
<div align="center" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-size: large;"><span style="color: maroon; font-family: "Georgia","serif";"> </span><span style="color: navy; font-family: "Georgia","serif";">Encuentro Internacional de Poesía</span><span style="color: navy; font-family: "Arial","sans-serif";"> </span><span style="color: maroon; font-family: "Georgia","serif";"><br />
</span><span style="color: navy; font-family: "Georgia","serif";">15, 16 y 17 de Octubre</span></span><span style="color: maroon; font-family: "Georgia","serif"; font-size: 24.0pt;"> </span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif";"></span></div>
<div>
<div class="ecxMsoNormal">
<br /></div>
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-3gYM9rde_HQ/UHolDgcrWHI/AAAAAAAABI8/7r3qPUUA3vo/s1600/Logo+EL+CIRCULO.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="191" src="http://4.bp.blogspot.com/-3gYM9rde_HQ/UHolDgcrWHI/AAAAAAAABI8/7r3qPUUA3vo/s200/Logo+EL+CIRCULO.jpg" width="200" /></a></div>
<div align="center" class="ecxMsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";"> </span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif";"></span></div>
<div align="center" class="ecxMsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-family: "Verdana","sans-serif";"> </span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"> </span><b><span style="color: maroon; font-family: "Georgia","serif";"><br /></span></b><b><span style="color: maroon; font-family: "Georgia","serif"; font-size: 13.5pt;"> <u>Programa de Lecturas</u></span></b><span style="color: #222222; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 13.0pt;"><br />
</span><span style="color: maroon; font-family: "Arial","sans-serif";"><br /></span><b><u><span style="color: maroon; font-family: "Georgia","serif"; font-size: 13.5pt;">Lunes 15 de Octubre:</span></u></b><span style="color: maroon; font-family: "Georgia","serif";"> <b>MARIO VERANDI</b> (San Nicolás), <b>LISANDRO GONZALEZ</b> (Rosario), <b>ALE MENDEZ</b> (Rosario), <b>JOHN OLIVER SIMON</b> (Estados Unidos), <b>JUANY ROJAS</b> (Chile), <b>JOSE MARIA IÑET</b> (Pueblo Originario Mocoví), <b>STHEPHANE CHAUMET</b> (Francia), <b>JORGE FANDERMOLE</b> (Rosario)</span><span style="color: #222222; font-family: "Georgia","serif"; font-size: 13.0pt;"><br />
</span><span style="color: maroon; font-family: "Arial","sans-serif";"><br /></span><b><u><span style="color: maroon; font-family: "Georgia","serif"; font-size: 13.5pt;">Martes 16 de Octubre:</span></u></b><span style="color: maroon; font-family: "Georgia","serif";"> <b>MARIA PAULA ALZUGARAY</b> (Rosario), <b>ANA MARIA CUE</b> (Rosario), <b>DAVID ALBERTO FUKS</b> (Rosario), <b>FABRICIO SIMEONI</b> (Rosario), </span><b><span lang="ES-TRAD" style="color: maroon; font-family: "Georgia","serif";">RODOLFO ALONSO</span></b><span lang="ES-TRAD" style="color: maroon; font-family: "Bookman Old Style","serif";"> </span><span lang="ES-TRAD" style="color: maroon; font-family: "Georgia","serif"; font-size: 11.0pt;">(Bs. As.),</span><span style="color: maroon; font-family: "Georgia","serif";"> <b>JULIA MAGISTRATI</b> (Bs. As.), <b>RAFAEL FELIPE OTERIÑO</b></span><span style="color: maroon; font-family: "Bookman Old Style","serif";"> </span><span style="color: maroon; font-family: "Georgia","serif";">(Mar del Plata), <b>KEPA MURUA</b> (País Vasco) </span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif";"></span></div>
</div>
</div>
<div align="center" class="ecxMsoNormal" style="text-align: center;">
<b><u><span style="color: maroon; font-family: "Georgia","serif"; font-size: 13.5pt;">Miercoles 17 de Octubre</span></u></b><b><span style="color: maroon; font-family: "Georgia","serif"; font-size: 13.5pt;">:</span></b><b><span style="color: maroon; font-family: "Georgia","serif";"> MIGUEL CULACIATI</span></b><span style="color: maroon; font-family: "Georgia","serif";"> (Rosario), <b>MARIA JULIA DE RUSCHI</b> (Bs. As.), <b>CARLOS ITALIANO</b> (Rosario), <b>ANA MARIA RUSSO</b> (Rosario), <b>ALICIA SALINAS </b>(Rosario), <b>LORENA WOLFMAN PAPAYONE</b> <br />
(Estados Unidos), <b>CRAIG CZURY</b> (Estados Unidos). </span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif";"></span></div>
<div align="center" class="ecxMsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="color: maroon; font-family: "Georgia","serif";"><br />
<b><u>Todas las mesas comienzan a las 19 hs.</u></b></span></div>
<div align="center" class="ecxMsoNormal" style="text-align: center;">
<u><span style="color: maroon; font-family: "Georgia","serif";">Mesas de lectura a cargo de:</span></u><span style="color: maroon; font-family: "Georgia","serif";"> </span><b><span lang="ES-TRAD" style="color: maroon; font-family: "Georgia","serif"; font-size: 11.0pt;">RAUL
“BIGOTE” ACOSTA, EDUARDO D’ANNA, ENRIQUE GALLEGO, SERGIO
GIOACHINI, MARTA ORTIZ, JORGELINA PALADINI, ANDREA OCAMPO y GUILLERMO
IBAÑEZ.</span></b><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 11.0pt;"> </span></div>
<div align="center" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<b><span style="color: navy; font-family: "Arial","sans-serif";">Organiza: Asociacion Cultural El Círculo</span></b><span style="color: navy; font-family: "Arial","sans-serif";"><br />
<b>Coordinación del encuentro: Héctor Berenguer</b> </span><u><span style="color: maroon;"><br /></span></u><b><u><span style="color: navy; font-family: "Arial","sans-serif";">Presidente: Guido Martinez Carbonell<br />
</span></u></b><b><u><span style="color: maroon; font-family: "Arial","sans-serif";"><br /></span></u></b><u><span style="color: maroon; font-family: "Georgia","serif";"><a href="http://www.teatro-elcirculo.com.ar/" target="_blank"><span style="color: maroon; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 13.5pt;">www.teatro-elcirculo.com.ar</span></a><br />
</span></u><b><u><span style="color: maroon; font-family: "Georgia","serif"; font-size: 13.5pt;"><br />ENTRADA LIBRE Y GRATUITA</span></u></b></div>
<br /><i>Declarado de interés cultural por la Honorable Cámara de Diputados de la Nación y de Interés Municipal (Dto. 29581/2008).</i>Las tramas del tallerhttp://www.blogger.com/profile/09029876471965229881noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5355414831539882927.post-54047534613930962032012-09-24T17:06:00.001-07:002012-09-24T17:06:36.244-07:00CANON A NUEVE VOCES EN "LETRA COSMOS"<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<span style="font-size: small;"><b> LINK:</b></span><br />
<span style="font-size: small;"><a href="http://www.letracosmos.com.ar/noticias/se-presenta-canon-a-nueve-voces/"><b>http://www.letracosmos.com.ar/noticias/se-presenta-canon-a-nueve-voces/</b></a></span><br />
<br />
TEXTO:<br />
<h1>
Se presenta Canon a nueve voces</h1>
<div id="foto" style="float: left; margin: 0 20px 10px 0;">
<img alt="" class="attachment-medium wp-post-image" height="151" src="http://www.letracosmos.com.ar/wp-content/uploads/2012/09/Canon-a-9-voces-300x151.jpg" title="" width="300" /></div>
<span style="font-size: x-small;"><strong>Canon a nueve voces,</strong></span><span style="font-size: x-small;"> </span><span style="font-size: x-small;">libro
de relatos de autoras que participan del taller de lectura y escritura
Ópera Prima, dirigido por la escritora Marta Ortiz, se presentará<strong> </strong>en
Lennon Arte Bar (Urquiza 1493). El Lic. Bernardo Conde Narváez de Elía
coordinará el acto que contará con la actuación de Emanuel Isolabella,
del grupo Esencia Tango Club.</span><br />
<span style="font-size: x-small;">La presentación será el próximo
viernes 28 de septiembre a las 19.30, ocasión en la que hablarán también
Ortiz y las demás autoras del libro.</span><br />
<em>Integran la obra las escritoras Amancay Apezzatto Scropanich,
Silvia Cerejido, Graciela Mitre, Saidah Nazar, Marta Ortiz, Silvia
Pavía, Natalia Ponce de León, Graciela Querzola y Marta Gladys
Rodríguez.<br />
</em><br />
<strong>POR QUÉ CANON A NUEVE VOCES</strong><br />
<span style="font-size: x-small;"><span style="font-size: x-small;">No
porque una voz siga la estela de otra o porque exista una melodía
dominante o se trate de un modelo a seguir. Canon, sí, por la voluntad
de sumar registros personales que solo tienen en común la búsqueda, el
placer del texto, el deseo de aportar el mejor tono. </span><span style="font-size: x-small;">Las
nueve melodías reflejan, en los cuentos y relatos que aquí se ofrecen,
la búsqueda a través de caminos complejos, de la voz propia, y dentro de
ella, en el rico pero caótico mundo del lenguaje, la palabra exquisita
que la identifique. En otros términos, la libertad de conocer, de
reinventar el mundo y reinventarse, a partir de la escritura.</span></span></div>
Las tramas del tallerhttp://www.blogger.com/profile/09029876471965229881noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5355414831539882927.post-61351922902311219432012-09-24T16:16:00.000-07:002012-09-24T16:20:45.708-07:00CANON A NUEVE VOCES EN "El FISGÓN DIGITAL"<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div>
<div class="titulo-h2">
<h1 class="titulo-nota">
<span style="font-size: large;"><span style="font-weight: normal;"> link:</span><span style="font-size: small;"> </span></span></h1>
<h1 class="titulo-nota">
<span style="font-size: large;"><span style="font-size: small;"><a href="http://www.elfisgondigital.com/fsgw/arte/nota88376">http://www.elfisgondigital.com/fsgw/arte/nota88376 </a></span></span></h1>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-RbHmeAzYQbg/UGDqo-tpi9I/AAAAAAAABIU/-VyY95oPgK0/s1600/canon.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="http://4.bp.blogspot.com/-RbHmeAzYQbg/UGDqo-tpi9I/AAAAAAAABIU/-VyY95oPgK0/s200/canon.jpg" width="141" /></a></div>
<h1 class="titulo-nota">
<span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: small;"><span style="font-size: large;"> </span></span></h1>
<h1 class="titulo-nota">
<span style="font-size: small;"><span style="font-size: large;"> </span></span></h1>
<h1 class="titulo-nota">
<span style="font-size: small;"><span style="font-size: large;"> </span></span></h1>
<h1 class="titulo-nota">
<span style="font-size: small;"><span style="font-size: large;"> </span></span></h1>
<h1 class="titulo-nota">
<span style="font-size: small;"><span style="font-size: large;"> </span></span></h1>
<h1 class="titulo-nota">
<span style="font-size: small;"><span style="font-size: large;"> </span></span></h1>
<h1 class="titulo-nota">
<span style="font-size: small;"><span style="font-size: large;">Texto completo:</span></span></h1>
<h1 class="titulo-nota">
Presentarán Canon a nueve voces</h1>
</div>
</div>
<div class="copete">
<div class="nota-foto-borde" style="float: left; margin: 0px 10px 10px 0px; width: 295px;">
<img alt="" src="http://media.elfisgondigital.com/fsgis/_img/a133b29500078192canon%20a%20nueve%20voces.jpg" width="295" /><br />
<div class="pie">
Afiche de la propuesta</div>
</div>
<div class="fecha">
20/09/2012 - </div>
Canon a nueve voces es el título
del libro de cuentos que se presentará en Lennon, de Urquiza 1493. La
obra está formada por relatos de quienes participan del taller de
lectura y escritura creativa Ópera prima, dirigido por Marta Ortíz. El
lanzamiento estará coordinado por Bernardo Conde Narváez de Elía y
contará con la actuación de Emanuel Isolabella, del grupo Esencia Tango
Club.</div>
<br />
<br />
<div class="texto">
La presentación será el próximo viernes 28 de
septiembre a las 19.30, ocasión en la que hablarán también Ortíz y las
demás autoras del libro.<br />
<br />
Integran la obra las escritoras Amanzay Apezzatto Scropanich, Silvia
Cerejido, Graciela Mitre, Saidah Nazar, Marta Ortíz, Silvia Pavía,
Natalia Ponce de León, Graciela Querzola y Marta Gladys Rodríguez.<br />
<br />
<b>POR QUÉ CANON A NUEVE VOCES</b>
<br />
Según explicaron las autoras, Canón se debe a la voluntad de sumar
registros personales que solo tienen en común la búsqueda, el placer del
texto, el deseo aportar de sí misma.<br />
<br />
No porque una voz siga la estela de otra o porque exista una melodía
dominante o se trate de un modelo a seguir. Canon, sí, por la voluntad
de sumar registros personales que solo tienen en común la búsqueda, el
placer del texto, el deseo de aportar de sí misma”.<br />
<br />
Las nueve melodías reflejan, en los cuentos y relatos que aquí se
ofrecen, la búsqueda a través de caminos complejos, de la voz propia, y
dentro de ella, en el rico pero caótico mundo del lenguaje, la palabra
exquisita que la identifique. En otras palabras, la libertad de conocer,
de reinventar el mundo y reinventarse, a partir de la escritura.</div>
</div>
Las tramas del tallerhttp://www.blogger.com/profile/09029876471965229881noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5355414831539882927.post-75155413389811792062012-09-19T05:46:00.003-07:002012-09-24T16:13:04.451-07:00CANON A NUEVE VOCES / PRESENTACIÓN /28 DE SEPTIEMBRE <div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-aSmi3e0pcBs/UFm-fdtJSoI/AAAAAAAABIE/B-__6wkgtug/s1600/Canon+a+9+voces.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="322" src="http://4.bp.blogspot.com/-aSmi3e0pcBs/UFm-fdtJSoI/AAAAAAAABIE/B-__6wkgtug/s640/Canon+a+9+voces.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
</div>
Las tramas del tallerhttp://www.blogger.com/profile/09029876471965229881noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5355414831539882927.post-32651787264564255972012-09-18T09:08:00.003-07:002012-09-19T20:51:48.147-07:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="ecxgmail_quote">
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: white; font-size: 6;"><u>X<span style="font-size: large;">X F<span style="color: #660000;">Festival Internacional de Poesía de Rosario</span></span></u></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-size: 180%;"><u>JUEVES 20</u></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">» 18.00 </span></span><span style="font-family: PaktExtraBold, sans-serif;"><span style="font-size: 78%;"><b>TEATRO PRÍNCIPE DE ASTURIAS</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 100%; font-size: 11pt;"><b>Palabras de apertura </b></span></span><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>a cargo de</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>Horacio Javier Ríos (Secretario de Cultura y Educación de la Municipalidad de Rosario) y Chiqui González (Ministra de Innovación y Cultura de la Provincia de Santa Fe).</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">» 18.30 </span></span><span style="font-family: PaktExtraBold, sans-serif;"><span style="font-size: 78%;"><b>TEATRO PRÍNCIPE DE ASTURIAS</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 100%; font-size: 11pt;"><b>Reconocimiento </b></span></span><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>a los propulsores, organizadores y colaboradores del</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>Festival Internacional de Poesía de Rosario en sus 20 años.</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">» 19.00 </span></span><span style="font-family: PaktExtraBold, sans-serif;"><span style="font-size: 78%;"><b>TEATRO PRÍNCIPE DE ASTURIAS</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 100%; font-size: 11pt;"><b>Lectura: </b></span></span><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>Arturo Carrera (Buenos Aires).</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">» 19.30 </span></span><span style="font-family: PaktExtraBold, sans-serif;"><span style="font-size: 78%;"><b>TEATRO PRÍNCIPE DE ASTURIAS</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 100%; font-size: 11pt;"><b>Lectura: </b></span></span><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>Bernardo Orge (Rosario), Miguel Ángel Petrecca (Buenos Aires), Matías Moscardi (Mar del Plata).</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">» 19.30 </span></span><span style="font-family: PaktExtraBold, sans-serif;"><span style="font-size: 78%;"><b>TÚNEL 4</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 100%; font-size: 11pt;"><b>Veinte años de poesía latinoamericana: </b></span></span><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>Karen Valladares (Honduras), Maricela Guerrero (México), Robinson Quintero (Colombia).</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>Coordina: Cristian De Nápoli.</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">» 20.30 </span></span><span style="font-family: PaktExtraBold, sans-serif;"><span style="font-size: 78%;"><b>TEATRO PRÍNCIPE DE ASTURIAS</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 100%; font-size: 11pt;"><b>Lectura: </b></span></span><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>Ángel Faretta (Buenos Aires), Roberto Echavarren (Uruguay), </b></span></span></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>Olvido García Valdés (España).</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">» 21.00 </span></span><span style="font-family: PaktExtraBold, sans-serif;"><span style="font-size: 78%;"><b>TÚNEL 4</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 100%; font-size: 11pt;"><b>Poemas elegidos y otros escritos, </b></span></span><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>último libro de Rubén Sevlever. </b></span></span></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>Hablan Carlos E. Saltzmann, Jorge Isaías y Osvaldo Aguirre.</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">» 21.30 </span></span><span style="font-family: PaktExtraBold, sans-serif;"><span style="font-size: 78%;"><b>TEATRO PRÍNCIPE DE ASTURIAS</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 100%; font-size: 11pt;"><b>Performance: </b></span></span><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>Josefina Báez (Rep. Dominicana-Nueva York).</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">» 19.00 </span></span><span style="font-family: PaktExtraBold, sans-serif;"><span style="font-size: 78%;"><b>SALA OLGA COSSETTINI (ENTREPISO)</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 100%; font-size: 11pt;"><b>Lectura: </b></span></span><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>Roxana Páez (La Plata/París), Miguel Ángel Sabatini (Neuquén),</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>Inés Aráoz (Tucumán).</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">» 20.00 </span></span><span style="font-family: PaktExtraBold, sans-serif;"><span style="font-size: 78%;"><b>CCBR PLAZA MONTENEGRO</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 100%; font-size: 11pt;"><b>Homenaje a Chabuca Granda: </b></span></span><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>canta Carmina Cannavino (Perú).</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><u>OTROS ESPACIOS</u></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 17pt; font-size: 180%;">CC BERNARDINO RIVADAVIA</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">CMD SUDOESTE EMILIA BERTOLÉ</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">» 10.00</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 100%; font-size: 11pt;"><b>Encuentro con poetas: </b></span></span><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>Paz Georgiadis y alumnos de la Escuela Nº 1372.</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>Coordinan: Guillermo Martínez Nething y Gabriela Giosa.</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">CMD OESTE FELIPE MORÉ - ESCUELA 514</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">» 11.00</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>Marcelo Cutró (Rosario).</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>Coordina: Federico Tinivella.</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">BIBLIOTECA ARGENTINA DR. JUAN ÁLVAREZ</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">» 11.00</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 100%; font-size: 11pt;"><b>Clínica de poesía </b></span></span><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>a cargo de Osvaldo Bossi.</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">ESCUELA SUPERIOR DE COMERCIO</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">» 11.30</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 100%; font-size: 11pt;"><b>Encuentro con poetas: </b></span></span><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>Lidia Morales (Rosario).</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>Coordinan: María Rosario González y Sebastián Sacco.</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">CMD SUDOESTE EMILIA BERTOLÉ</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">» 15.00</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 100%; font-size: 11pt;"><b>Encuentro con poetas: </b></span></span><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>Juan Desiderio (Buenos Aires) y alumnos del taller literario de la Vecinal Villa del Parque. </b></span></span></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>Coordina: Ana Alzugaray.</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">CENTRO CULTURAL EL OBRADOR</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">» 15.00</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 100%; font-size: 11pt;"><b>La vuelta a la infancia / Qomi ñyacpiolec </b></span></span><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>Encuentro con Graciela Huinao (Chile/Nación</b></span></span><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 100%; font-size: 11pt;"><b> </b></span></span><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>Mapuche). </b></span></span></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>Coordinan: Mariela Mangiaterra y</b></span></span><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 100%; font-size: 11pt;"><b> </b></span></span><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>Marcela Valdata.</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">BIBLIOTECA MUNICIPAL JOSÉ MANUEL ESTRADA</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">» 15.30</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 100%; font-size: 11pt;"><b>Encuentro con poetas</b></span></span><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>: Robinson Quintero Ossa (Colombia). </b></span></span></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>Coordina: Lidia García.</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">CDM NOROESTE OLGA Y LETICIA COSSETTINI</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">» 16.00</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 100%; font-size: 11pt;"><b>Encuentro con poetas: </b></span></span><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>Osvaldo Bossi (Buenos Aires).</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>Coordina Marcela Prósperi.</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">Instituto Politécnico Superior Gral. San Martín</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">» 16.00</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 100%; font-size: 11pt;"><b>Encuentro con </b></span></span><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>Gabriela De Cicco (Rosario).</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>Coordina: Gilda Di Crosta.</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">Biblioteca Argentina Dr. Juan Álvarez</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">» 17.00</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 100%; font-size: 11pt;"><b>La poesía como traducción: </b></span></span><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>Mirta Rosenberg.</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>Coordina: Vicky Lovell.</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">Colegio San Bartolomé</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">» 17.00</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 100%; font-size: 11pt;"><b>Poesía y traducción: </b></span></span><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>Tiffany Atkinson (Alemania/Gales) y Jorge Fondebrider</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>(Buenos Aires).</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>Coordina: Paola Piacenza.</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">Alianza Francesa</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">» 20.00</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 100%; font-size: 11pt;"><b>Poesía y danza: </b></span></span><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>James Noël (Haití) y la Compañía Invisible.</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">Lennon resto -bar</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">» 23.30</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 100%; font-size: 11pt;"><b>TRASNOCHE</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>Daiana Henderson (Paraná), Alejandra Benz (Rosario), Miguel Ángel Petrecca (Buenos Aires), Santiago Pontoni (Santa Fe), Bárbara Belloc (Buenos Aires), Juan Desiderio (Buenos Aires), Tiffany Atkinson (Alemania/Gales).</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-size: 180%;"><u><br /></u></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-size: 180%;"><u><br /></u></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-size: 180%;"><u>Viernes 21 de setiembre</u></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">» 18.00 </span></span><span style="font-family: PaktExtraBold, sans-serif;"><span style="font-size: 78%;"><b>TEATRO PRÍNCIPE DE ASTURIAS</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 100%; font-size: 11pt;"><b>Lectura: </b></span></span><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>Marcelo Cutró (Rosario), Santiago Pontoni (Santa Fe), James Noël (Haití).</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">» 18.30 </span></span><span style="font-family: PaktExtraBold, sans-serif;"><span style="font-size: 78%;"><b>TEATRO PRÍNCIPE DE ASTURIAS</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 100%; font-size: 11pt;"><b>Lectura: </b></span></span><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>Gabriela De Cicco (Rosario), Roxana Páez (La Plata/París), </b></span></span></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>Juan Desiderio (Buenos Aires).</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">» 18.00 </span></span><span style="font-family: PaktExtraBold, sans-serif;"><span style="font-size: 78%;"><b>TÚNEL 4</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 100%; font-size: 11pt;"><b>Veinte años de poesía argentina: </b></span></span><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>Miguel Ángel Petrecca, Mario Ortiz,</b></span></span><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 100%; font-size: 11pt;"><b> </b></span></span></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>Jorge Fondebrider.</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>Coordina: Matías Moscardi</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">» 19.00 </span></span><span style="font-family: PaktExtraBold, sans-serif;"><span style="font-size: 78%;"><b>TÚNEL 4</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 100%; font-size: 11pt;"><b>Veinte años de poesía rosarina: </b></span></span><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>Roberto Retamoso, Sonia Scarabelli,</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>Tomás Boasso.</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">» 19.30 </span></span><span style="font-family: PaktExtraBold, sans-serif;"><span style="font-size: 78%;"><b>TEATRO PRÍNCIPE DE ASTURIAS</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 100%; font-size: 11pt;"><b>Lectura: </b></span></span><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>Osvaldo Bossi (Buenos Aires), Graciela Huinao (Chile/Nación Mapuche), Tiffany Atkinson (Alemania/Gales).</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">» 20.00 </span></span><span style="font-family: PaktExtraBold, sans-serif;"><span style="font-size: 78%;"><b>TÚNEL 4</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 100%; font-size: 11pt;"><b>Panorama editorial independiente: </b></span></span><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>Sebastián Morfes (Bahía Blanca), Santiago</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>Pontoni (Santa Fe), Andrés Nieva (Córdoba), Nicolás Manzi (Rosario). Coordina: Lucas Oliveira.</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">» 20.30 </span></span><span style="font-family: PaktExtraBold, sans-serif;"><span style="font-size: 78%;"><b>TEATRO PRÍNCIPE DE ASTURIAS</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 100%; font-size: 11pt;"><b>Lectura: </b></span></span><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>Lelé Santilli (Rosario), Marilyn Contardi (Santa Fe), Inés Aráoz</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>(Tucumán), Samira Negrouche (Argelia).</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">» 21.30 </span></span><span style="font-family: PaktExtraBold, sans-serif;"><span style="font-size: 78%;"><b>TEATRO PRÍNCIPE DE ASTURIAS</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 100%; font-size: 11pt;"><i><b>Eva Perón en la hoguera</b></i></span></span><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 100%; font-size: 11pt;"><b>, </b></span></span><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>espectáculo dirigido y protagonizado por Cristina Banegas con textos de Leónidas Lamborghini.</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 17pt; font-size: 180%;">CC PARQUE DE ESPA</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><u>OTROS ESPACIOS</u></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">Biblioteca Argentina Dr. Juan Álvarez</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">» 11.00</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 100%; font-size: 11pt;"><b>Clínica de poesía </b></span></span><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>a cargo de Osvaldo Bossi.</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">Escuela República de Nicaragua</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">» 11.00</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 100%; font-size: 11pt;"><b>Un río de poesía</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>Coordinan: Silvina Guala y Mónica Ferrero.</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">Librería Homo Sapiens</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">» 11.30</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 100%; font-size: 11pt;"><b>Lectura: </b></span></span><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>Maricela Guerrero (México), Graciela Huinao (Chile/Nación Mapuche), Samira Negrouche (Argelia), Diana Bellessi (Buenos Aires).</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">La Redonda (SANTA FE)</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">» 18.30</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 100%; font-size: 11pt;"><b>El Santafesino. </b></span></span><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>Lectura de Julián Bejarano (Paraná), Cecilia Moscovich (Santa Fe), Lucas Mercado (Paraná), Santiago Venturini (Esperanza), C. Monti (La Paz), Alejandra Benz (Rosario), Fernando Callero (Santa Fe), Bárbara Belloc (Buenos Aires), Robinson Quintero Ossa (Colombia) y Roberto Echavarren (Uruguay).</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>Homenaje a Beatriz Vallejos: hablan Roberto</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>Aguirre Molina y Roberto Malatesta.</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>Coordina: Francisco Bitar</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">Lennon resto -bar</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">» 23.30</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 100%; font-size: 11pt;"><b>TRASNOCHE</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>Lectura de Matías Moscardi (Mar del Plata), Bernardo Orge (Rosario), Mario Ortiz (Bahía Blanca), Karen Valladares (Honduras), James Noël (Haití), </b></span></span></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>Cuqui (Córdoba), Josefina Báez (Rep. Dominicana).</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-size: 180%;"><u>Sábado 22 de setiembre</u></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">» 10.00 en adelante </span></span><span style="font-family: PaktExtraBold, sans-serif;"><span style="font-size: 78%;"><b>CCBR PLAZA MONTENEGRO</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 100%; font-size: 11pt;"><b>Maratón de todos los poetas de Rosario que participaron de las 20 ediciones del Festival.</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 100%; font-size: 11pt;"><b>Presentación del libro </b></span></span><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 100%; font-size: 11pt;"><i><b>20 años. </b></i></span></span><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 85%; font-size: 9pt;"><b>Encuentro santafesino. Ediciones</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 17pt; font-size: 180%;">CC BERNARDINO RIVADAVIA</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">» 17.00 </span></span><span style="font-family: PaktExtraBold, sans-serif;"><span style="font-size: 78%;"><b>TEATRO PRÍNCIPE DE ASTURIAS</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 100%; font-size: 11pt;"><b>Lectura: </b></span></span><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>Alejandra Benz (Rosario), Daiana Henderson (Paraná), Karen Valladares</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>(Honduras).</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">» 17.30 </span></span><span style="font-family: PaktExtraBold, sans-serif;"><span style="font-size: 78%;"><b>TÚNEL 4</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 100%; font-size: 11pt;"><b>La poesía en el cine: </b></span></span><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>Ángel Faretta, en diálogo con Juan Manuel Alonso y Pablo Makovsky.</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">» 18.00 </span></span><span style="font-family: PaktExtraBold, sans-serif;"><span style="font-size: 78%;"><b>TEATRO PRÍNCIPE DE ASTURIAS</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 100%; font-size: 11pt;"><b>Lectura: </b></span></span><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>Paz Georgiadis (Buenos Aires- Rosario), Ricardo Guiamet (Rosario), Lidia Morales (Rosario).</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">» 18.30 </span></span><span style="font-family: PaktExtraBold, sans-serif;"><span style="font-size: 78%;"><b>TÚNEL 4</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 100%; font-size: 11pt;"><b>Mi antología: </b></span></span><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>Marilyn Contardi (Santa Fe), Arturo Carrera (Buenos Aires), Olvido García Valdés (España).</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>Coordina: Gilda Di Crosta</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">» 19.00 </span></span><span style="font-family: PaktExtraBold, sans-serif;"><span style="font-size: 78%;"><b>TEATRO PRÍNCIPE DE ASTURIAS</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 100%; font-size: 11pt;"><b>Performance: </b></span></span><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>Cuqui (Córdoba).</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">» 19.30 </span></span><span style="font-family: PaktExtraBold, sans-serif;"><span style="font-size: 78%;"><b>TÚNEL 4</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 100%; font-size: 11pt;"><b>Homenaje a Beatriz Vallejos: </b></span></span><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>presentación de </b></span></span><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 100%; font-size: 11pt;"><b>El collar de arena. Obra reunida </b></span></span><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>(EMR-UNL).Hablan</b></span></span><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 100%; font-size: 11pt;"><b> </b></span></span><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>Celia Fontán, Elena Rigatuso y Rosa Gronda.</b></span></span><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 100%; font-size: 11pt;"><b> </b></span></span><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>Proyección del documental de Rosa Gronda</b></span></span><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 100%; font-size: 11pt;"><b> El cerco del cielo. Una mirada sobre Beatriz</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 100%; font-size: 11pt;"><b>Vallejos.</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">» 19.30 </span></span><span style="font-family: PaktExtraBold, sans-serif;"><span style="font-size: 78%;"><b>TEATRO PRÍNCIPE DE ASTURIAS</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>Concepción Bertone (Rosario), Jorge Fondebrider (Buenos Aires), Robinson Quintero Ossa (Colombia).</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">» 20.30 </span></span><span style="font-family: PaktExtraBold, sans-serif;"><span style="font-size: 78%;"><b>TEATRO PRÍNCIPE DE ASTURIAS</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>Mario Ortiz (Bahía Blanca), Bárbara Belloc (Buenos Aires), Miguel Ángel Sabatini (Neuquén).</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">» 21.30 </span></span><span style="font-family: PaktExtraBold, sans-serif;"><span style="font-size: 78%;"><b>TEATRO PRÍNCIPE DE ASTURIAS</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 100%; font-size: 11pt;"><b>Lectura: </b></span></span><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>Maricela Guerrero (México), Mirta Rosenberg (Rosario), Diana Bellessi</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>(Buenos Aires).</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><u><br /></u></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><u><br /></u></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><u><br /></u></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><u>OTROS ESPACIOS</u></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">Biblioteca Argentina Dr. Juan Álvarez</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">» 11.00</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 100%; font-size: 11pt;"><b>Clínica de poesía </b></span></span><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>a cargo de Osvaldo Bossi.</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">Proyecto Ciudad de los Niños</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">» 11.00</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 100%; font-size: 11pt;"><b>Lectura al paso.</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>Coordina: Meri Affranchino.</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">La Granja de la Infancia</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">» 15.00</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 100%; font-size: 11pt;"><b>Poesía sostenida</b></span></span><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>, espacio para jugar</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>y aprender.</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktBlack, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;">La Isla de los Inventos</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #660000;"><br /></span> </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
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<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 100%; font-size: 11pt;"><b>Cuento con vos: un poema acrobático</b></span></span></span></div>
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<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>Compañía Circo La arena</b></span></span></span></div>
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<span style="color: #660000;"><span style="font-family: PaktSemiBold, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; font-size: 85%;"><b>Idea y dirección: Gerardo Hochman</b></span></span></span></div>
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Las tramas del tallerhttp://www.blogger.com/profile/09029876471965229881noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5355414831539882927.post-78609137712070087772012-07-31T11:36:00.006-07:002012-09-19T20:52:44.312-07:00EL OJO SILVA (un cuento de Roberto Bolaño)<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<span style="font-size: 100%;"><i><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-MXfont-family:";"><span style="color: #33ffff;"><b></b></span><span style="color: white;"><br /></span></span></i></span></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: right;">
<span style="font-size: 100%;"><i><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-MXfont-family:";"><span style="color: white;">Para Rodrigo Pinto y María y Andrés Braithwaite</span></span></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<span style="color: #351c75;"><span style="font-size: 100%;"><span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-MXfont-family:Arial;">Lo que son las cosas, Mauricio Silva, llamado el Ojo, siempre intentó escapar de la violencia aun a riesgo de ser considerado un cobarde, pero de la violencia, de la verdadera violencia, no se puede escapar, al menos no nosotros, los nacidos en Latinoamérica en la década del cincuenta, los que rondábamos los veinte años cuando murió Salvador Allende.</span></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<span style="color: #351c75;"><span style="font-size: 100%;"><span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-MXfont-family:Arial;"> El caso del Ojo es paradigmático y ejemplar y tal vez no sea ocioso volver a recordarlo, sobre todo cuando ya han pasado tantos años.</span><br /><span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-MXfont-family:Arial;"> En enero de 1974, cuatro meses después del golpe de Estado, el Ojo Silva se marchó de Chile. Primero estuvo en Buenos Aires, luego los malos vientos que soplaban en la vecina república lo llevaron a México en donde vivió un par de años y en donde lo conocí.<br /> No era como la mayoría de los chilenos que por entonces vivían en el D.F.: no se vanagloriaba de haber participado en una resistencia más fantasmal que real, no frecuentaba los círculos de exiliados.<br /> Nos hicimos amigos y solíamos encontrarnos una vez a la semana, por lo menos, en el café La Habana, de Bucareli, o en mi casa de la calle Versalles en donde yo vivía con mi madre y con mi hermana. Los primeros meses el Ojo Silva sobrevivió a base de tareas esporádicas y precarias, luego consiguió trabajo como fotógrafo de un periódico del D.F. No recuerdo qué periódico era, tal vez <i>El Sol</i>, si alguna vez existió en México un periódico de ese nombre, tal vez <i>El Universal</i>; yo hubiera preferido que fuera <i>El Nacional</i>, cuyo suplemento cultural dirigía el viejo poeta español Juan Rejano, pero en <i>El Nacional</i> no fue porque yo trabajé allí y nunca vi al Ojo en la redacción. Pero trabajó en un periódico mexicano, de eso no me cabe la menor duda, y su situación económica mejoró, al principio imperceptiblemente, porque el Ojo se había acostumbrado a vivir de forma espartana, pero si uno afinaba la mirada podía apreciar señales inequívocas que hablaban de un repunte económico.<br /> Los primeros meses en el D.F., por ejemplo, lo recuerdo vestido con sudaderas. Los últimos ya se había comprado un par de camisas e incluso una vez lo vi con corbata, una prenda que nosotros, es decir mis amigos poetas y yo, no usábamos nunca. De hecho, el único personaje encorbatado que alguna vez se sentó a nuestra mesa del café Quito, en la avenida Bucareli, fue el Ojo.<br /> Por aquellos días se decía que el Ojo Silva era homosexual. Quiero decir: en los círculos de exiliados chilenos corría ese rumor, en parte como manifestación de maledicencia y en parte como un nuevo chisme que alimentaba la vida más bien aburrida de los exiliados, gente de izquierda que pensaba, al menos de cintura para abajo, exactamente igual que la gente de derecha que en aquel tiempo se enseñoreaba de Chile.<br /> Una vez vino el Ojo a comer a mi casa. Mi madre lo apreciaba y el Ojo correspondía al cariño haciendo de vez en cuando fotos de la familia, es decir de mi madre, de mi hermana, de alguna amiga de mi madre y de mí. A todo el mundo le gusta que lo fotografíen, me dijo una vez. A mí me daba igual, o eso creía, pero cuando el Ojo dijo eso estuve pensando durante un rato en sus palabras y terminé por darle la razón. Sólo a algunos indios no les gustan las fotos, dijo. Mi madre creyó que el Ojo estaba hablando de los mapuches, pero en realidad hablaba de los indios de la India, de esa India que tan importante iba a ser para él en el futuro.<br /> Una noche me lo encontré en el café Quito. Casi no había parroquianos y el Ojo estaba sentado junto a los ventanales que daban a Bucareli con un café con leche servido en vaso, esos vasos grandes de vidrio grueso que tenía el Quito y que nunca más he vuelto a ver en un establecimiento público. Me senté junto a él y estuvimos charlando durante un rato. Parecía translúcido. Esa fue la impresión que tuve. El Ojo parecía de cristal, y su cara y el vaso de vidrio de su café con leche parecían intercambiar señales, como si se acabaran de encontrar, dos fenómenos incomprensibles en el vasto universo, y trataran con más voluntad que esperanza de hallar un lenguaje común.<br /> Esa noche me confesó que era homosexual, tal como propagaban los exiliados, y que se iba de México. Por un instante creí entender que se marchaba porque era homosexual. Pero no, un amigo le había conseguido un trabajo en una agencia de fotógrafos de París y eso era algo con lo que siempre había soñado. Tenía ganas de hablar y yo lo escuché. Me dijo que durante algunos años había llevado con ¿pesar?, ¿discreción?, su inclinación sexual, sobre todo porque él se consideraba de izquierdas y los compañeros veían con cierto prejuicio a los homosexuales. Hablamos de la palabra invertido (hoy en desuso) que atraía como un imán paisajes desolados, y del término colisa, que yo escribía con ese y que el Ojo pensaba se escribía con zeta.<br /> Recuerdo que terminamos despotricando contra la izquierda chilena y que en algún momento yo brindé por los luchadores chilenos errantes, una fracción numerosa de los luchadores latinoamericanos errantes, entelequia compuesta de huérfanos que, como su nombre indica, erraban por el ancho mundo ofreciendo sus servicios al mejor postor, que casi siempre, por lo demás, era el peor. Pero después de reírnos el Ojo dijo que la violencia no era cosa suya. Tuya sí, me dijo con una tristeza que entonces no entendí, pero no mía. Detesto la violencia. Yo le aseguré que sentía lo mismo. Después nos pusimos a hablar de otras cosas, libros, películas, y ya no nos volvimos a ver.<br /> Un día supe que el Ojo se había marchado de México. Me lo comunicó un antiguo compañero suyo del periódico. No me pareció extraño que no se hubiera despedido de mí. El Ojo nunca se despedía de nadie. Yo nunca me despedía de nadie. Mis amigos mexicanos nunca se despedían de nadie. A mi madre, sin embargo, le pareció un gesto de mala educación.<br /> Dos o tres años después yo también me marché de México. Estuve en París, lo busqué (si bien no con excesivo ahínco), no lo encontré. Con el paso del tiempo empecé a olvidar hasta su rostro, aunque siempre persistió en mi memoria una forma de acercarse, un estar, una forma de opinar desde cierta distancia y desde cierta tristeza nada enfática que asociaba con el Ojo Silva, un Ojo Silva que ya no tenía rostro o que había adquirido un rostro de sombras, pero que aún mantenía lo esencial, la memoria de su movimiento, una entidad casi abstracta pero en donde no cabía la quietud.<br /> Pasaron los años. Muchos años. Algunos amigos murieron. Yo me casé, tuve un hijo, publiqué algunos libros.<br /> En cierta ocasión tuve que ir a Berlín. La última noche, después de cenar con Heinrich von Berenberg y su familia, cogí un taxi (aunque usualmente era Heinrich el que cada noche me iba a dejar al hotel) al que ordené que se detuviera antes porque quería pasear un poco. El taxista (un asiático ya mayor que escuchaba a Beethoven) me dejó a unas cinco cuadras del hotel. No era muy tarde aunque casi no había gente por las calles. Atravesé una plaza. Sentado en un banco estaba el Ojo. No lo reconocí hasta que él me habló. Dijo mi nombre y luego me preguntó cómo estaba. Entonces me di la vuelta y lo miré durante un rato sin saber quién era. El Ojo seguía sentado en el banco y sus ojos me miraban y luego miraban el suelo o a los lados, los árboles enormes de la pequeña plaza berlinesa y las sombras que lo rodeaban a él con más intensidad (eso creí entonces) que a mí. Di unos pasos hacia él y le pregunté quién era. Soy yo, Mauricio Silva, dijo. ¿El Ojo Silva de Chile?, dije yo. Él asintió y sólo entonces lo vi sonreír.<br /> Aquella noche conversamos casi hasta que amaneció. El Ojo vivía en Berlín desde hacía algunos años y sabía encontrar los bares que permanecían abiertos toda la noche. Le pregunté por su vida. A grandes rasgos me hizo un dibujo de los avatares del fotógrafo <i>free lancer</i>. Había tenido casa en París, en Milán y ahora en Berlín, viviendas modestas en donde guardaba los libros y de las que se ausentaba durante largas temporadas. Sólo cuando entramos al primer bar pude apreciar cuánto había cambiado. Estaba mucho más flaco, el pelo entrecano y la cara surcada de arrugas. Noté asimismo que bebía mucho más que en México. Quiso saber cosas de mí. Por supuesto, nuestro encuentro no había sido casual. Mi nombre había aparecido en la prensa y el Ojo lo leyó o alguien le dijo que un compatriota suyo daba una lectura o una conferencia a la que no pudo ir, pero llamó por teléfono a la organización y consiguió las señas de mi hotel. Cuando lo encontré en la plaza sólo estaba haciendo tiempo, dijo, y reflexionando a la espera de mi llegada.<br /> Me reí. Reencontrarlo, pensé, había sido un acontecimiento feliz. El Ojo seguía siendo una persona rara y sin embargo asequible, alguien que no imponía su presencia, alguien al que le podías decir adiós en cualquier momento de la noche y él sólo te diría adiós, sin un reproche, sin un insulto, una especie de chileno ideal, estoico y amable, un ejemplar que nunca había abundado mucho en Chile pero que sólo allí se podía encontrar.<br /> Releo estas palabras y sé que peco de inexactitud. El Ojo jamás se hubiera permitido estas generalizaciones. En cualquier caso, mientras estuvimos en los bares, sentados delante de un whisky y de una cerveza sin alcohol, nuestro diálogo se desarrolló básicamente en el terreno de las evocaciones, es decir fue un diálogo informativo y melancólico. El diálogo, en realidad el monólogo, que de verdad me interesa es el que se produjo mientras volvíamos a mi hotel, a eso de las dos de la mañana.<br /> La casualidad quiso que se pusiera a hablar (o que se lanzara a hablar) mientras atravesábamos la misma plaza en donde unas horas antes nos habíamos encontrado. Recuerdo que hacía frío y que de repente escuché que el Ojo me decía que le gustaría contarme algo que nunca antes le había contado a nadie. Lo miré. El Ojo tenía la vista puesta en el sendero de baldosas que serpenteaba por la plaza. Le pregunté de qué se trataba. De un viaje, contestó en el acto. ¿Y qué pasó en ese viaje?, le pregunté. Entonces el Ojo se detuvo y durante unos instantes pareció existir sólo para contemplar las copas de los altos árboles alemanes y los fragmentos de cielo y nubes que bullían silenciosamente por encima de éstos.<br /> Algo terrible, dijo el Ojo. ¿Tú te acuerdas de una conversación que tuvimos en el Quito antes de que me marchara de México? Sí, dije. ¿Te dije que era gay?, dijo el Ojo. Me dijiste que eras homosexual, dije yo. Sentémonos, dijo el Ojo.<br /> Juraría que lo vi sentarse en el mismo banco, como si yo aún no hubiera llegado, aún no hubiera empezado a cruzar la plaza, y él estuviera esperándome y reflexionando sobre su vida y sobre la historia que el destino o el azar lo obligaba a contarme. Alzó el cuello de su abrigo y empezó a hablar. Yo encendí un cigarrillo y permanecí de pie. La historia del Ojo transcurría en la India. Su oficio y no la curiosidad de turista lo había llevado hasta allí, en donde tenía que realizar dos trabajos. El primero era el típico reportaje urbano, una mezcla de Marguerite Duras y Hermann Hesse, el Ojo y yo sonreímos, hay gente así, dijo, gente que quiere ver la India a medio camino entre <i>India Song</i> y <i>Sidharta</i>, y uno está para complacer a los editores. Así que el primer reportaje había consistido en fotos donde se vislumbraban casas coloniales, jardines derruidos, restaurantes de todo tipo, con predominio más bien del restaurante canalla o del restaurante de familias que parecían canallas y sólo eran indias, y también fotos del extrarradio, las zonas verdaderamente pobres, y luego el campo y las vías de comunicación, carreteras, empalmes ferroviarios, autobuses y trenes que entraban y salían de la ciudad, sin olvidar la naturaleza como en estado latente, una hibernación ajena al concepto de hibernación occidental, árboles distintos a los árboles europeos, ríos y riachuelos, campos sembrados o secos, el territorio de los santos, dijo el Ojo.<br /> El segundo reportaje fotográfico era sobre el barrio de las putas de una ciudad de la India cuyo nombre no conoceré nunca.<br /> Aquí empieza la verdadera historia del Ojo. En aquel tiempo aún vivía en París y sus fotos iban a ilustrar un texto de un conocido escritor francés que se había especializado en el submundo de la prostitución. De hecho, su reportaje sólo era el primero de una serie que comprendería barrios de tolerancia o zonas rojas de todo el mundo, cada una fotografiada por un fotógrafo diferente, pero todas comentadas por el mismo escritor.<br /> No sé a qué ciudad llegó el Ojo, tal vez Bombay, Calcuta, tal vez Benarés o Madrás, recuerdo que se lo pregunté y que él ignoró mi pregunta. Lo cierto es que llegó a la India solo, pues el escritor francés ya tenía escrita su crónica y él únicamente debía ilustrarla, y se dirigió a los barrios que el texto del francés indicaba y comenzó a hacer fotografías. En sus planes -y en los planes de sus editores- el trabajo y por lo tanto la estadía en la India no debía prolongarse más allá de una semana. Se hospedó en un hotel en una zona tranquila, una habitación con aire acondicionado y con una ventana que daba a un patio que no pertenecía al hotel y en donde había dos árboles y una fuente entre los árboles y parte de una terraza en donde a veces aparecían dos mujeres seguidas o precedidas de varios niños. Las mujeres vestían a la usanza india, o lo que para el Ojo eran vestimentas indias, pero a los niños incluso una vez los vio con corbatas. Por las tardes se desplazaba a la zona roja y hacía fotos y charlaba con las putas, algunas jovencísimas y muy hermosas, otras un poco mayores o más estropeadas, con pinta de matronas escépticas y poco locuaces. El olor, que al principio más bien lo molestaba, terminó gustándole. Los chulos (no vio muchos) eran amables y trataban de comportarse como chulos occidentales o tal vez (pero esto lo soñó después, en su habitación de hotel con aire acondicionado) eran estos últimos quienes habían adoptado la gestualidad de los chulos hindúes.<br /> Una tarde lo invitaron a tener relación carnal con una de las putas. Se negó educadamente. El chulo comprendió en el acto que el Ojo era homosexual y a la noche siguiente lo llevó a un burdel de jóvenes maricas. Esa noche el Ojo enfermó. Ya estaba dentro de la India y no me había dado cuenta, dijo estudiando las sombras del parque berlinés. ¿Qué hiciste?, le pregunté. Nada. Miré y sonreí. Y no hice nada. Entonces a uno de los jóvenes se le ocurrió que tal vez al visitante le agradara visitar otro tipo de establecimiento. Eso dedujo el Ojo, pues entre ellos no hablaban en inglés. Así que salieron de aquella casa y caminaron por calles estrechas e infectas hasta llegar a una casa cuya fachada era pequeña pero cuyo interior era un laberinto de pasillos, habitaciones minúsculas y sombras de las que sobresalía, de tanto en tanto, un altar o un oratorio.<br /> Es costumbre en algunas partes de la India, me dijo el Ojo mirando el suelo, ofrecer un niño a una deidad cuyo nombre no recuerdo. En un arranque desafortunado le hice notar que no sólo no recordaba el nombre de la deidad sino que tampoco el nombre de la ciudad ni el de ninguna persona de su historia. El Ojo me miró y sonrió. Trato de olvidar, dijo.<br /> En ese momento me temí lo peor, me senté a su lado y durante un rato ambos permanecimos con los cuellos de nuestros abrigos levantados y en silencio. Ofrecen un niño a ese dios, retomó su historia tras escrutar la plaza en penumbras, como si temiera la cercanía de un desconocido, y durante un tiempo que no sé mensurar el niño encarna al dios. Puede ser una semana, lo que dure la procesión, un mes, un año, no lo sé. Se trata de una fiesta bárbara, prohibida por las leyes de la república india, pero que se sigue celebrando. Durante el transcurso de la fiesta el niño es colmado de regalos que sus padres reciben con gratitud y felicidad, pues suelen ser pobres. Terminada la fiesta el niño es devuelto a su casa, o al agujero inmundo donde vive y todo vuelve a recomenzar al cabo de un año.<br /> La fiesta tiene la apariencia de una romería latinoamericana, sólo que tal vez es más alegre, más bulliciosa y probablemente la intensidad de los que participan, de los que se saben participantes, sea mayor. Con una sola diferencia. Al niño, días antes de que empiecen los festejos, lo castran. El dios que se encarna en él durante la celebración exige un cuerpo de hombre -aunque los niños no suelen tener más de siete años- sin la mácula de los atributos masculinos. Así que los padres lo entregan a los médicos de la fiesta o a los barberos de la fiesta o a los sacerdotes de la fiesta y éstos lo emasculan y cuando el niño se ha recuperado de la operación comienza el festejo. Semanas o meses después, cuando todo ha acabado, el niño vuelve a casa, pero ya es un castrado y los padres lo rechazan. Y entonces el niño acaba en un burdel. Los hay de todas clases, dijo el Ojo con un suspiro. A mí, aquella noche, me llevaron al peor de todos.<br /> Durante un rato no hablamos. Yo encendí un cigarrillo. Después el Ojo me describió el burdel y parecía que estaba describiendo una iglesia. Patios interiores techados. Galerías abiertas. Celdas en donde gente a la que tú no veías espiaba todos tus movimientos. Le trajeron a un joven castrado que no debía tener más de diez años. Parecía una niña aterrorizada, dijo el Ojo. Aterrorizada y burlona al mismo tiempo. ¿Lo puedes entender? Me hago una idea, dije. Volvimos a enmudecer. Cuando por fin pude hablar otra vez dije que no, que no me hacía ninguna idea. Ni yo, dijo el Ojo. Nadie se puede hacer una idea. Ni la víctima, ni los verdugos, ni los espectadores. Sólo una foto.<br /> ¿Le sacaste una foto?, dije. Me pareció que el Ojo era sacudido por un escalofrío. Saqué mi cámara, dijo, y le hice una foto. Sabía que estaba condenándome para toda la eternidad, pero lo hice.<br /> Ignoro cuánto rato estuvimos en silencio. Sé que hacía frío pues yo en algún momento me puse a temblar. A mi lado oí sollozar al Ojo un par de veces, pero preferí no mirarlo. Vi los faros de un coche que pasaba por una de las calles laterales de la plaza. A través del follaje vi encenderse una ventana.<br /> Después el Ojo siguió hablando. Dijo que el niño le había sonreído y luego se había escabullido mansamente por una de los pasillos de aquella casa incomprensible. En algún momento uno de los chulos le sugirió que si allí no había nada de su agrado se marcharan. El Ojo se negó. No podía irse. Se lo dijo así: no puedo irme todavía. Y era verdad, aunque él desconocía qué era aquello que le impedía abandonar aquel antro para siempre. El chulo, sin embargo, lo entendió y pidieron té o un brebaje parecido. El Ojo recuerda que se sentaron en el suelo, sobre unas esteras o sobre unas alfombrillas estropeadas por el uso. La luz provenía de un par de velas. Sobre la pared colgaba un póster con la efigie del dios. Durante un rato el Ojo miró al dios y al principio se sintió atemorizado, pero luego sintió algo parecido a la rabia, tal vez al odio.<br /> Yo nunca he odiado a nadie, dijo mientras encendía un cigarrillo y dejaba que la primera bocanada se perdiera en la noche berlinesa.<br /> En algún momento, mientras el Ojo miraba la efigie del dios, aquellos que lo acompañaban desaparecieron. Se quedó solo con una especie de puto de unos veinte años que hablaba inglés. Y luego, tras unas palmadas, reapareció el niño. Yo estaba llorando, o yo creía que estaba llorando, o el pobre puto creía que yo estaba llorando, pero nada era verdad. Yo intentaba mantener una sonrisa en la cara (una cara que ya no me pertenecía, una cara que se estaba alejando de mí como una hoja arrastrada por el viento), pero en mi interior lo único que hacía era maquinar. No un plan, no una forma vaga de justicia, sino una voluntad.<br /> Y después el Ojo y el puto y el niño se levantaron y recorrieron un pasillo mal iluminado y otro pasillo peor iluminado (con el niño a un lado del Ojo, mirándolo, sonriéndole, y el joven puto también le sonreía, y el Ojo asentía y prodigaba ciegamente las monedas y los billetes) hasta llegar a una habitación en donde dormitaba el médico y junto a él otro niño con la piel aún más oscura que la del niño castrado y menor que éste, tal vez seis años o siete, y el Ojo escuchó las explicaciones del médico o del barbero o del sacerdote, unas explicaciones prolijas en donde se mencionaba la tradición, las fiestas populares, el privilegio, la comunión, la embriaguez y la santidad, y pudo ver los instrumentos quirúrgicos con que el niño iba a ser castrado aquella madrugada o la siguiente, en cualquier caso el niño había llegado, pudo entender, aquel mismo día al templo o al burdel, una medida preventiva, una medida higiénica, y había comido bien, como si ya encarnara al dios, aunque lo que el Ojo vio fue un niño que lloraba medio dormido y medio despierto, y también vio la mirada medio divertida y medio aterrorizada del niño castrado que no se despegaba de su lado. Y entonces el Ojo se convirtió en otra cosa, aunque la palabra que él empleó no fue "otra cosa" sino "madre".<br /> Dijo madre y suspiró. Por fin. Madre.<br /> Lo que sucedió a continuación de tan repetido es vulgar: la violencia de la que no podemos escapar. El destino de los latinoamericanos nacidos en la década de los cincuenta. Por supuesto, el Ojo intentó sin gran convicción el diálogo, el soborno, la amenaza. Lo único cierto es que hubo violencia y poco después dejó atrás las calles de aquel barrio como si estuviera soñando y transpirando a mares. Recuerda con viveza la sensación de exaltación que creció en su espíritu, cada vez mayor, una alegría que se parecía peligrosamente a algo similar a la lucidez, pero que no era (no podía ser) lucidez. También: la sombra que proyectaba su cuerpo y las sombras de los dos niños que llevaba de la mano sobre los muros descascarados. En cualquier otra parte hubiera concitado la atención. Allí, a aquella hora, nadie se fijó en él.<br /> El resto, más que una historia o un argumento, es un itinerario. El Ojo volvió al hotel, metió sus cosas en la maleta y se marchó con los niños. Primero en un taxi hasta una aldea o un barrio de las afueras. Desde allí en un autobús hasta otra aldea en donde cogieron otro autobús que los llevó a otra aldea. En algún punto de su fuga se subieron a un tren y viajaron toda la noche y parte del día. El Ojo recordaba el rostro de los niños mirando por la ventana un paisaje que la luz de la mañana iba deshilachando, como si nunca nada hubiera sido real salvo aquello que se ofrecía, soberano y humilde, en el marco de la ventana de aquel tren misterioso.<br /> Después cogieron otro autobús, y un taxi, y otro autobús, y otro tren, y hasta hicimos dedo, dijo el Ojo mirando la silueta de los árboles berlineses pero en realidad mirando la silueta de otros árboles, innombrables, imposibles, hasta que finalmente se detuvieron en una aldea en alguna parte de la India y alquilaron una casa y descansaron.<br /> Al cabo de dos meses el Ojo ya no tenía dinero y fue caminando hasta otra aldea desde donde envió una carta al amigo que entonces tenía en París. Al cabo de quince días recibió un giro bancario y tuvo que ir a cobrarlo a un pueblo más grande, que no era la aldea desde la que había mandado la carta ni mucho menos la aldea en donde vivía. Los niños estaban bien. Jugaban con otros niños, no iban a la escuela y a veces llegaban a casa con comida, hortalizas que los vecinos les regalaban. A él no lo llamaban padre, como les había sugerido más que nada como una medida de seguridad, para no atraer la atención de los curiosos, sino Ojo, tal como le llamábamos nosotros. Ante los aldeanos, sin embargo, el Ojo decía que eran sus hijos. Se inventó que la madre, india, había muerto hacía poco y él no quería volver a Europa. La historia sonaba verídica. En sus pesadillas, no obstante, el Ojo soñaba que en mitad de la noche aparecía la policía india y lo detenían con acusaciones indignas. Solía despertar temblando. Entonces se acercaba a las esterillas en donde dormían los niños y la visión de éstos le daba fuerzas para seguir, para dormir, para levantarse.<br /> Se hizo agricultor. Cultivaba un pequeño huerto y en ocasiones trabajaba para los campesinos ricos de la aldea. Los campesinos ricos, por supuesto, en realidad eran pobres, pero menos pobres que los demás. El resto del tiempo lo dedicaba a enseñar inglés a los niños, y algo de matemáticas, y a verlos jugar. Entre ellos hablaban en un idioma incomprensible. A veces los veía detener los juegos y caminar por el campo como si de pronto se hubieran vuelto sonámbulos. Los llamaba a gritos. A veces los niños fingían no oírlo y seguían caminando hasta perderse. Otras veces volvían la cabeza y le sonreían.<br /> ¿Cuánto tiempo estuviste en la India?, le pregunté alarmado.<br /> Un año y medio, dijo el Ojo, aunque a ciencia cierta no lo sabía.<br /> En una ocasión su amigo de París llegó a la aldea. Todavía me quería, dijo el Ojo, aunque en mi ausencia se había puesto a vivir con un mecánico argelino de la Renault. Se rió después de decirlo. Yo también me reí. Todo era tan triste, dijo el Ojo. Su amigo que llegaba a la aldea a bordo de un taxi cubierto de polvo rojizo, los niños corriendo detrás de un insecto, en medio de unos matorrales secos, el viento que parecía traer buenas y malas noticias.<br /> Pese a los ruegos del francés no volvió a París. Meses después recibió una carta de éste en donde le comunicaba que la policía india no lo perseguía. Al parecer la gente del burdel no había interpuesto denuncia alguna. La noticia no impidió que el Ojo siguiera sufriendo pesadillas, sólo cambió la vestimenta de los personajes que lo detenían y lo zaherían: en lugar de ser policías se convirtieron en esbirros de la secta del dios castrado. El resultado final era aún más horroroso, me confesó el Ojo, pero yo ya me había acostumbrado a las pesadillas y de alguna forma siempre supe que estaba en el interior de un sueño, que eso no era la realidad.<br /> Después llegó la enfermedad a la aldea y los niños murieron. Yo también quería morirme, dijo el Ojo, pero no tuve esa suerte.<br /> Tras convalecer en una cabaña que la lluvia iba destrozando cada día, el Ojo abandonó la aldea y volvió a la ciudad en donde había conocido a sus hijos. Con atenuada sorpresa descubrió que no estaba tan distante como pensaba, la huida había sido en espiral y el regreso fue relativamente breve. Una tarde, la tarde en que llegó a la ciudad, fue a visitar el burdel en donde castraban a los niños. Sus habitaciones se habían convertido en viviendas en donde se hacinaban familias enteras. Por los pasillos que recordaba solitarios y fúnebres ahora pululaban niños que apenas sabían andar y viejos que ya no podían moverse y se arrastraban. Le pareció una imagen del paraíso.<br /> Aquella noche, cuando volvió a su hotel, sin poder dejar de llorar por sus hijos muertos, por los niños castrados que él no había conocido, por su juventud perdida, por todos los jóvenes que ya no eran jóvenes y por los jóvenes que murieron jóvenes, por los que lucharon por Salvador Allende y por los que tuvieron miedo de luchar por Salvador Allende, llamó a su amigo francés, que ahora vivía con un antiguo levantador de pesas búlgaro, y le pidió que le enviara un billete de avión y algo de dinero para pagar el hotel.<br /> Y su amigo francés le dijo que sí, que por supuesto, que lo haría de inmediato, y también le dijo ¿qué es ese ruido?, ¿estás llorando?, y el Ojo dijo que sí, que no podía dejar de llorar, que no sabía qué le pasaba, que llevaba horas llorando. Y su amigo francés le dijo que se calmara. Y el Ojo se rió sin dejar de llorar y dijo que eso haría y colgó el teléfono. Y luego siguió llorando sin parar.</span></span></span></div>
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Las tramas del tallerhttp://www.blogger.com/profile/09029876471965229881noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5355414831539882927.post-3414821094357959612012-07-27T08:45:00.004-07:002012-09-19T20:53:38.609-07:00La última entrevista a Roberto Bolaño<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<span style="color: #660000;"><span style="font-family: trebuchet ms; font-size: 100%;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-language: ES-MXfont-family:";">Página 12, 23 de julio del 2003</span></span></span></div>
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<span style="color: #660000;"><span style="font-family: trebuchet ms; font-size: 100%;"><b><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-language: ES-MXfont-family:";">El martes pasado murió a los 50 años el escritor y poeta chileno Roberto Bolaño. Para muchos, ya era el mejor escritor latinoamericano de estos tiempos. Autor de culto durante buena parte de su vida, a partir del Premio Rómulo Gallegos que ganó con su novela Los detectives salvajes en 1998, su obra se empezó a convertir en objeto de devoción para más de una generación. En los últimos tiempos, además de las entusiastas bienvenidas que le brindaban medios como Libération y Le Monde y personalidades como Susan Sontag, algunos ya hasta jugaban con la idea de verlo recibir un Nobel. En la misma semana de su muerte, la periodista Mónica Maristain publicó en la edición mexicana de Playboy esta larga entrevista en la que Bolaño habla de todo: la literatura, sus años en la pobreza, su fe en los lectores, la gramática de los desesperados, el paraíso imaginario y el infierno tan temido.<br /><br />E</span></b><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-language: ES-MXfont-family:";">n el desvaído panorama de la literatura en lengua española, un espacio en el que todos los días aparecen jóvenes redactores más preocupados por ganar becas y puestos en los consulados que por aportar algo a la creación artística, se destaca la figura de un hombre enjuto, mochila azul en ristre, anteojos de enorme marco, cigarrillo sempiterno entre los dedos, fina ironía a bocajarro siempre que haga falta.<br /><br />Roberto Bolaño, nacido en Chile en 1953, es lo mejor que le ha pasado en mucho tiempo al oficio de escribir. Desde que con su monumental Los detectives salvajes, acaso la gran novela mexicana de la contemporaneidad, se hiciera famoso y se embolsara los premios Herralde (1998) y Rómulo Gallegos (1999), su influencia y su figura han ido en crecimiento constante: todo lo que dice, con su afilado humor, con su exquisita inteligencia, todo lo que escribe, con su pluma certera, de gran riesgo poético y profundo compromiso creativo, es digno de la atención de quienes lo admiran y, por supuesto, de quienes lo detestan.<br /><br />El autor, que aparece como personaje en la novela Soldados de Salamina, de Javier Cercas, y que es homenajeado en la última novela de Jorge Volpi, El fin de la locura, es, como todo hombre genial, un divisor de opiniones, un generador de antipatías acérrimas a pesar de su carácter tierno, su voz entre atiplada y ronca, con la que responde, cortés, como todo buen chileno, que no escribirá un cuento para la revista pues su próxima novela, que tratará sobre los asesinatos de mujeres en Ciudad Juárez, ya va por la página 900 y todavía no la acaba.<br /><br />Roberto Bolaño vive en Blanes, España, y está muy enfermo. Espera que un trasplante de hígado le dé resto para vivir con esa intensidad que alaban quienes tienen la fortuna de tratarlo en la intimidad. Dicen ellos, sus amigos, que a veces se olvida de ir a la visita médica por escribir.<br /><br />A los 50 años, este hombre que recorrió Latinoamérica como mochilero, que se escapó de las fauces del pinochetismo porque uno de los policías que lo encarceló había sido su compañero en la escuela, que vivió en México (alguna vez la calle Bucareli en un tramo llevará su nombre), que conoció a los militantes del Farabundo Martí que luego se convertirían en los asesinos del poeta Roque Dalton en El Salvador, que fue vigilante en un camping catalán, vendedor de bisutería en Europa y siempre un hurtador de buenos libros porque leer no es sólo una cuestión de actitud, este hombre, decíamos, ha transformado el rumbo de la literatura latinoamericana. Y lo ha hecho sin avisar y sin pedir permiso, como lo hubiera hecho Juan García Madero, antihéroe adolescente de su gloriosa Los detectives salvajes: "Estoy en el primer semestre de la carrera de Derecho. Yo no quería estudiar Derecho sino Letras, pero mi tía insistió y al final acabé transigiendo. Soy huérfano. Seré abogado. Eso lo dije a mi tío y a mi tía y luego me encerré en mi habitación y lloré toda la noche". El resto, en las 608 páginas restantes de una novela cuya importancia los críticos han comparado con Rayuela, de Julio Cortázar, y hasta con Cien años de soledad, de Gabriel García Márquez. Él diría, frente a tanta hipérbole: ni modo. Así que mejor vayamos a lo que importa en esta coyuntura: a la entrevista.<br /><br />¿Le dio algún valor en su vida el haber nacido disléxico?<br /><br />–Ninguno. Problemas cuando jugaba al fútbol, soy zurdo. Problemas cuando me masturbaba, soy zurdo. Problemas cuando escribía, soy diestro. Como puedes ver, ningún problema importante.<br /><br />¿Siguió siendo Enrique Vila-Matas amigo suyo luego de la pelea que tuvo usted con los organizadores del Premio Rómulo Gallegos?<br /><br />–Mi pelea con el jurado y los organizadores del premio se debió, básicamente, a que ellos pretendían que yo avalara, desde Blanes y a ciegas, una selección en la que yo no había participado. Sus métodos, que una pseudo poeta chavista me transmitió por teléfono, se parecían demasiado a los argumentos disuasorios de la Casa de las Américas cubana. Me pareció que era un error enorme que Daniel Sada o Jorge Volpi fueran eliminados a las primeras de cambio, por ejemplo. Ellos dijeron que lo que yo quería era viajar con mi mujer e hijos, algo totalmente falso. De mi indignación por esta mentira surgió la carta en donde los llamé neostalinistas y algo más, supongo. De hecho, a mí me informaron que ellos pretendían, desde el principio, premiar a otro autor, que no era Vila- Matas, precisamente, cuya novela me parece buena, y que sin duda era uno de mis candidatos.<br /><br />¿Por qué no tiene aire acondicionado en su estudio?<br /><br />–Porque mi lema no es Et in Arcadia ego, sino Et in Esparta ego.<br /><br />¿No cree que si se hubiera emborrachado con Isabel Allende y Ángeles Mastretta otro sería su parecer acerca de sus libros?<br /><br />–No lo creo. Primero, porque esas señoras evitan beber con alguien como yo. Segundo, porque yo ya no bebo. Tercero, porque ni en mis peores borracheras he perdido cierta lucidez mínima, un sentido de la prosodia y del ritmo, un cierto rechazo ante el plagio, la mediocridad o el silencio.<br /><br />¿Cuál es la diferencia entre una escribidora y una escritora? </span></span></span></div>
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<span style="color: #660000;"><span style="font-family: trebuchet ms; font-size: 100%;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-language: ES-MXfont-family:";">–Una escritora es Silvina Ocampo. Una escribidora es Marcela Serrano. Los años luz que median entre una y otra.<br /><br />¿Quién le hizo creer que es mejor poeta que narrador? </span></span></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: normal; mso-add-space: auto; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: trebuchet ms; font-size: 100%;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-language: ES-MXfont-family:";">–La gradación del rubor que siento cuando, por pura casualidad, abro un libro mío de poesía o uno de prosa. Me ruboriza menos el de poesía.<br /><br />¿Usted es chileno, español o mexicano?<br /><br />–Soy latinoamericano.<br /><br />¿Qué es la patria para usted?<br /><br />–Lamento darte una respuesta más bien cursi. Mi única patria son mis dos hijos, Lautaro y Alexandra. Y tal vez, pero en segundo plano, algunos instantes, algunas calles, algunos rostros o escenas o libros que están dentro de mí y que algún día olvidaré, que es lo mejor que uno puede hacer con la patria.<br /><br />¿Qué es la literatura chilena?<br /><br />–Probablemente las pesadillas del poeta más resentido y gris y acaso el más cobarde de los poetas chilenos: Carlos Pezoa Véliz, muerto a principios del siglo XX, y autor de sólo dos poemas memorables, pero, eso sí, verdaderamente memorables, y que nos sigue soñando y sufriendo. Es posible que Pezoa Véliz aún no haya muerto y esté agonizando y que su último minuto sea un minuto bastante largo, ¿no?, y todos estemos dentro de él. O al menos que todos los chilenos estemos dentro de él.<br /><br />¿Por qué le gusta llevar siempre la contraria?<br /><br />–Yo nunca llevo la contraria.<br /><br />¿Usted tiene más amigos que enemigos?<br /><br />–Tengo suficientes amigos y enemigos, todos gratuitos.<br /><br />¿Quiénes son sus amigos entrañables?<br /><br />–Mi mejor amigo fue el poeta Mario Santiago, que murió en 1998. Actualmente tres de mis mejores amigos son Ignacio Echevarría y Rodrigo Fresán y A. G. Porta.<br /><br />¿Antonio Skármeta lo invitó alguna vez a su programa?<br /><br />–Una secretaria suya, tal vez su mucama, me llamó una vez por teléfono. Le dije que estaba demasiado ocupado.<br /><br />¿Javier Cercas compartió con usted las regalías por Soldados de Salamina?<br /><br />–No, por supuesto.<br /><br />¿Enrique Lihn, Jorge Teillier o Nicanor Parra?<br /><br />–Nicanor Parra por encima de todos, incluidos Pablo Neruda y Vicente Huidobro y Gabriela Mistral.<br /><br />¿Eugenio Montale, T. S. Eliot o Xavier Villaurrutia?<br /><br />–Montale. Si en lugar de Eliot estuviera James Joyce, pues Joyce. Si en lugar de Eliot estuviera Ezra Pound, sin duda Pound.<br /><br />¿John Lennon, Lady Di o Elvis Presley?<br /><br />–The Pogues. O Suicide. O Bob Dylan. Pero, bueno, no nos hagamos los remilgados: Elvis forever. Elvis con una chapa de sheriff conduciendo un Mustang y atiborrándose de pastillas, y con su voz de oro.<br /><br />¿Quién lee más, usted o Rodrigo Fresán?<br /><br />–Depende. El Oeste es para Rodrigo. El Este para mí. Luego nos contamos los libros de nuestras correspondientes áreas y parece que lo hubiéramos leído todo.<br /><br />¿Cuál es el mejor poema de Pablo Neruda según usted?<br /><br />–Casi cualquiera de Residencia en la Tierra.<br /><br />¿Qué le hubiera dicho a Gabriela Mistral si la hubiera conocido?<br /><br />–Mamá, perdóname, he sido malo, pero el amor de una mujer hizo que me volviera bueno.<br /><br />¿Y a Salvador Allende?<br /><br />–Poco o nada. Los que tienen el poder (aunque sea por poco tiempo) no saben nada de literatura, sólo les interesa el poder. Y yo puedo ser el payaso de mis lectores, si me da la real gana, pero nunca de los poderosos. Suena un poco melodramático. Suena a declaración de puta honrada. Pero, en fin, así es.<br /><br />¿Y a Vicente Huidobro?<br /><br />–Huidobro me aburre un poco. Demasiado tralalí alalí, demasiado paracaidista que desciende cantando como un tirolés. Son mejores los paracaidistas que descienden envueltos en llamas o, ya de plano, aquellos a los que no se les abre el paracaídas.<br /><br />¿Octavio Paz sigue siendo el enemigo?<br /><br />–Para mí, ciertamente, no. No sé qué pensarán los poetas que durante esa época, cuando yo viví en México, escribían como sus clones. Hace mucho que no sé nada de la poesía mexicana. Releo a José Juan Tablada y a Ramón López Velarde, incluso puedo recitar, si se tercia, a Sor Juana, pero no sé nada de lo que escriben los que, como yo, se acercan a los cincuenta años.<br /><br />¿No le daría ahora ese papel a Carlos Fuentes?<br /><br />–Hace mucho que no leo nada de Carlos Fuentes.<br /><br />¿Qué le produce el hecho de que Arturo Pérez Reverte sea actualmente el escritor más leído en lengua española?<br /><br />–Pérez Reverte o Isabel Allende. Da lo mismo. Feuillet era el autor francés más leído de su época.<br /><br />¿Y el hecho de que Arturo Pérez Reverte haya ingresado a la Real Academia?<br /><br />–La Real Academia es una cueva de cráneos privilegiados. No está Juan Marsé, no está Juan Goytisolo, no está Eduardo Mendoza ni Javier Marías, no está Olvido García Valdez, no recuerdo si está Alvaro Pombo (probablemente si está se deba a una equivocación), pero está Pérez Reverte. Bueno, (Paulo) Coelho también está en la Academia brasileña.<br /><br />¿Se arrepiente de haber criticado el menú que le sirvió Diamela Eltit?<br /><br />–Nunca critiqué su menú. Si acaso, tendría que haber criticado su humor, un humor vegetariano o, mejor, a dieta.<br /><br />¿Le duele que ella lo considere mala persona después de la crónica de aquella malograda cena?<br /><br />–No, pobre Diamela, no me duele. Me duelen otras cosas.<br /><br />¿Ha vertido alguna lágrima por las numerosas críticas que ha recibido por parte de sus enemigos?<br /><br />–Muchísimas, cada vez que leo que alguien habla mal de mí me pongo a llorar, me arrastro por el suelo, me araño, dejo de escribir por tiempo indefinido, el apetito baja, fumo menos, hago deporte, salgo a caminar a orillas del mar, que, entre paréntesis, está a menos de treinta metros de mi casa, y les pregunto a las gaviotas, cuyos antepasados se comieron a los peces que se comieron a Ulises, ¿por qué yo, por qué yo, que ningún mal les he hecho?<br /><br />¿Cuál es la opinión en torno de su obra que más valora?<br /><br />–Mis libros los lee Carolina (su esposa) y después (Jorge) Herralde (el editor de Anagrama) y después procuro olvidarlos para siempre.<br /><br />¿Qué cosas compró con el dinero que ganó en el Rómulo Gallegos?<br /><br />–No muchas. Una maleta, según creo recordar.<br /><br />De su época que vivía de los concursos literarios, ¿hubo alguno que no pudo cobrar?<br /><br />–Ninguno. Los ayuntamientos españoles, en este aspecto, son de una probidad fuera de toda sospecha.<br /><br />¿Era buen camarero o mejor vendedor de bisutería?<br /><br />–El oficio en el que mejor me he desempeñado fue el de vigilante nocturno de un camping cerca de Barcelona. Nunca nadie robó mientras yo estuve allí. Impedí algunas peleas que hubieran podido terminar muy mal. Evité un linchamiento (aunque de buena gana, después, hubiera linchado o estrangulado yo mismo al tipo en cuestión).<br /><br />¿Ha experimentado el hambre feroz, el frío que cala los huesos, el calor que deja sin aliento?<br /><br />–Como dice Vittorio Gassman en una película: modestamente, sí.<br /><br />¿Ha robado algún libro que luego no le gustó?<br /><br />–Nunca. Lo bueno de robar libros (y no cajas fuertes) es que uno puede examinar con detenimiento su contenido antes de perpetrar el delito.<br /><br />¿Ha caminado alguna vez en medio del desierto?<br /><br />–Sí, y en una ocasión, además, del brazo de mi abuela. La anciana señora era incansable y yo pensé que de ésa no salíamos.<br /><br />¿Ha visto peces de colores debajo del agua?</span></span></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: normal; mso-add-space: auto; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<span style="color: #660000;"><span style="font-family: trebuchet ms; font-size: 100%;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-language: ES-MXfont-family:";">–Por supuesto. En Acapulco, sin ir más lejos, en el año 1974 o 1975.<br /><br />¿Se ha quemado la piel con un cigarrillo?<br /><br />–Nunca voluntariamente.<br /><br />¿Ha tallado en un tronco de árbol el nombre de la persona amada?<br /><br />–He cometido desmanes aún mayores, pero corramos un tupido velo.<br /><br />¿Ha visto alguna vez a la mujer más hermosa del mundo?<br /><br />–Sí, cuando trabajaba en una tienda, allá por el año '84. La tienda estaba vacía y entró una mujer hindú. Parecía y tal vez fuera una princesa. Me compró algunos colgantes de bisutería. Yo, por descontado, estaba a punto de desmayarme. Tenía la piel cobriza, el pelo largo, rojo, y por lo demás era perfecta. La belleza intemporal. Cuando tuve que cobrarle me sentí muy avergonzado. Ella me sonrió como si me dijera que lo entendía y que no me preocupara. Luego desapareció y nunca más he vuelto a ver a alguien así. A veces tengo la impresión de que era la mismísima diosa Kali, patrona de los ladrones y de los orfebres, sólo que Kali también era la deidad de los asesinos, y esta hindú no sólo era la mujer más hermosa de la Tierra sino que también parecía ser una buena persona, muy dulce y considerada.<br /><br />¿Le gustan los perros o los gatos?<br /><br />–Las perras, pero ya no tengo animales.<br /><br />¿Qué cosas recuerda de su niñez?<br /><br />–Todo. No tengo mala memoria.<br /><br />¿Coleccionaba figuritas?<br /><br />–Sí. De fútbol y de actores y actrices de Hollywood.<br /><br />¿Tenía una patineta?<br /><br />–Mis padres cometieron el error de regalarme un par de patines cuando vivimos en Valparaíso, que es una ciudad de cerros. El resultado fue desastroso. Cada vez que me ponía los patines era como si me quisiera suicidar.<br /><br />¿Cuál es su equipo de fútbol favorito?<br /><br />–Ahora ninguno. Los que bajaron a segunda y luego, consecutivamente, a tercera y a regional, hasta desaparecer. Los equipos fantasmas.<br /><br />¿A qué personajes de la historia universal le hubiera gustado parecerse?<br /><br />–A Sherlock Holmes. Al capitán Nemo. A Julien Sorel, nuestro padre, al príncipe Mishkin, nuestro tío, a Alicia, nuestra profesora, a Houdini, que es una mezcla de Alicia, de Sorel y de Mishkin.<br /><br />¿Se enamoraba de las vecinas más grandes que usted?<br /><br />–Por supuesto.<br /><br />¿Las compañeras de la escuela le prestaban atención?<br /><br />–No creo. Al menos yo estaba convencido de que no.<br /><br />¿Qué cosas debe a las mujeres de su vida?<br /><br />–Muchísimo. El sentido del desafío y la apuesta alta. Y otras cosas que me callo por decoro.<br /><br />¿Ellas le deben algo a usted?<br /><br />–Nada.<br /><br />¿Ha sufrido mucho por amor?<br /><br />–La primera vez, mucho, después aprendí a tomarme las cosas con algo más de humor.<br /><br />¿Y por odio?<br /><br />–Aunque suene un poco pretencioso, nunca he odiado a nadie. Al menos estoy seguro de ser incapaz de un odio sostenido. Y si el odio no es sostenido, no es odio, ¿no?<br /><br />¿Cómo enamoró a su esposa?<br /><br />–Cocinándole arroz. En esa época yo era muy pobre y mi dieta era básicamente de arroz, así que lo aprendí a cocinar de muchas formas.<br /><br />¿Cómo era el día que se hizo padre por primera vez?<br /><br />–Era de noche, poco antes de las 12, yo estaba solo, y como no se podía fumar en el hospital me fumé un cigarrillo virtualmente encaramado en el artesonado de la cuarta planta. Menos mal que no me vio nadie desde la calle. Sólo la luna, habría dicho Amado Nervo. Cuando volví a entrar una enfermera me dijo que mi hijo ya había nacido. Era muy grande, casi calvo del todo, y con los ojos abiertos como preguntándose quién demonios era ese tipo que lo tenía en los brazos.<br /><br />¿Lautaro será escritor?<br /><br />–Yo sólo espero que sea feliz. Así que mejor que sea otra cosa. Piloto de avión, por ejemplo, o cirujano plástico, o editor.<br /><br />¿Qué cosas reconoce en él como suyas?<br /><br />–Por suerte se parece mucho más a su madre que a mí.<br /><br />¿Le preocupan las listas de ventas de sus libros?<br /><br />–En lo más mínimo.<br /><br />¿Piensa alguna vez en sus lectores?<br /><br />–Casi nunca.<br /><br />¿Qué cosas de todas las que le han dicho sus lectores en torno de sus libros lo han conmovido?<br /><br />–Me conmueven los lectores a secas, los que aún se atreven a leer el Diccionario filosófico de Voltaire, que es una de las obras más amenas y modernas que conozco. Me conmueven los jóvenes de hierro que leen a Cortázar y a Parra, tal como los leí yo y como intento seguir leyéndolos. Me conmueven los jóvenes que se duermen con un libro debajo de la cabeza. Un libro es la mejor almohada que existe.<br /><br />¿Qué cosas lo han enojado?<br /><br />–A estas alturas enojarse es perder el tiempo. Y, lamentablemente, a mi edad el tiempo cuenta.<br /><br />¿Ha tenido miedo alguna vez de sus fans?<br /><br />–He tenido miedo de los fans de Leopoldo María Panero, el cual, por otra parte, me parece uno de los tres mejores poetas vivos de España. En Pamplona, durante un ciclo organizado por Jesús Ferrero, Panero cerraba el ciclo y a medida que se aproximaba el día de su lectura la ciudad o el barrio donde estaba nuestro hotel se fue llenando de freaks que parecían recién escapados de un manicomio, que, por otra parte, es el mejor público al que puede aspirar cualquier poeta. El problema es que algunos no sólo parecían locos sino también asesinos y Ferrero y yo temimos que alguien, en algún momento, se levantara y dijera: yo maté a Leopoldo María Panero y después le descerrajara cuatro balazos en la cabeza al poeta, y ya de paso, uno a Ferrero y el otro a mí.<br /><br />¿Qué siente cuando hay críticos como Darío Osses que considera que usted es el escritor latinoamericano con más futuro?<br /><br />–Debe ser una broma. Yo soy el escritor latinoamericano con menos futuro. Eso sí, soy de los que tienen más pasado, que al cabo es lo único que cuenta.<br /><br />¿Le despierta curiosidad el libro crítico que está preparando su compatriota Patricia Espinoza?<br /><br />–Ninguna. Espinoza me parece una crítica muy buena, independientemente de cómo vaya a quedar yo en su libro, que supongo que no muy bien, pero el trabajo de Espinoza es necesario en Chile. De hecho, la necesidad de una, llamémosla así, nueva crítica, es algo que empieza a ser urgente en toda Latinoamérica.<br /><br />¿Y el de la argentina Celina Mazoni?<br /><br />–A Celina la conozco personalmente y la quiero mucho. A ella le dediqué uno de los cuentos de Putas asesinas.<br /><br />¿Qué cosas lo aburren?<br /><br />–El discurso vacío de la izquierda. El discurso vacío de la derecha ya lo doy por sentado.<br /><br />¿Qué cosas lo divierten?<br /><br />–Ver jugar a mi hija Alexandra. Desayunar en un bar al lado del mar y comerme un croissant leyendo el periódico. La literatura de Borges. La literatura de Bioy. La literatura de Bustos Domecq. Hacer el amor.<br /><br />¿Escribe a mano?<br /><br />–La poesía, sí. Lo demás, en una vieja computadora de 1993.<br /><br />Cierre los ojos, ¿cuál de todos los paisajes de la Latinoamérica que usted recorrió le viene primero a la memoria?<br /><br />–Los labios de Lisa en 1974. El camión de mi padre averiado en una carretera del desierto. El pabellón de tuberculosos de un hospital de Cauquenes y mi madre que nos dice a mi hermana y a mí que aguantemos la respiración. Una excursión al Popocatépetl con Lisa, Mara y Vera y alguien más que no recuerdo, aunque sí recuerdo los labios de Lisa, su sonrisa extraordinaria.<br /><br />¿Cómo es el paraíso?<br /><br />–Como Venecia, espero, un lugar lleno de italianas e italianos. Un sitio que se usa y se desgasta y que sabe que nada perdura, ni el paraíso, y que eso al fin y al cabo no importa.<br /><br />¿Y el infierno?<br /><br />–Como Ciudad Juárez, que es nuestra maldición y nuestro espejo, el espejo desasosegado de nuestras frustraciones y de nuestra infame interpretación de la libertad y de nuestros deseos.<br /><br />¿Cuándo supo que estaba gravemente enfermo?<br /><br />–En el '92.<br /><br />¿Qué cosas de su carácter cambió la enfermedad?<br /><br />–Ninguna. Supe que no era inmortal, lo cual, a los 38 años, ya iba siendo hora de que lo supiera.<br /><br />¿Qué cosas desea hacer antes de morir?<br /><br />–Ninguna en especial. Bueno, preferiría no morirme, claro. Pero tarde o temprano la distinguida dama llega, el problema es que a veces no es una dama ni mucho menos es distinguida, sino más bien, como dice Nicanor Parra en un poema, es una puta caliente, que es algo que hace dar diente con diente al más pintado.<br /><br />¿Con quién le gustaría encontrarse en el más allá?<br /><br />–No creo en el más allá. Si existiera, qué sorpresa. Me matricularía de inmediato en algún curso que estuviera dando Pascal.<br /><br />¿Pensó alguna vez en suicidarse?<br /><br />–Por supuesto. En alguna ocasión sobreviví precisamente porque sabía cómo suicidarme si las cosas empeoraban.<br /><br />¿Creyó en algún momento que se estaba volviendo loco?<br /><br />–Por supuesto, pero me salvó siempre el sentido del humor. Me contaba historias que me volvían loco de risa. O recordaba situaciones que hacían que me tirara al suelo a reírme.<br /><br />La locura, la muerte y el amor, ¿de qué de estas tres cosas ha habido más en su vida?<br /><br />–Espero de todo corazón que haya habido más amor.<br /><br />¿Qué cosas lo hacen reír a mandíbula batiente?<br /><br />–Las desgracias propias y ajenas.<br /><br />¿Qué cosas lo hacen llorar?<br /><br />–Lo mismo: las desgracias propias y ajenas.<br /><br />¿Le gusta la música?<br /><br />–Mucho.<br /><br />¿Usted ve su obra como la suelen ver sus lectores y críticos: arriba de todo Los detectives salvajes y luego todo lo demás?<br /><br />–La única novela de la que no me avergüenzo es Amberes, tal vez porque sigue siendo ininteligible. Las malas críticas que ha recibido son mis medallas ganadas en combate, no en escaramuzas con fuego simulado. El resto de mi "obra", pues bueno, no está mal, son novelas entretenidas, el tiempo dirá si algo más. Por ahora me dan dinero, se traducen, me sirven para hacer amigos que son muy generosos y simpáticos, puedo vivir, y bastante bien, de la literatura, así que quejarse sería más bien gratuito y desagradecido. Pero la verdad es que no les concedo mucha importancia a mis libros. Estoy mucho más interesado en los libros de los demás.<br /><br />¿No le sacaría algunas páginas a Los detectives salvajes?<br /><br />–No. Para sacarle páginas tendría que releerlo y eso mi religión me lo prohíbe.<br /><br />¿No le da miedo que alguien quiera hacer la versión cinematográfica de la novela?<br /><br />–Ay, Mónica, yo les tengo miedo a otras cosas. Digamos: cosas más terroríficas, infinitamente más terroríficas.<br /><br />¿"El ojo Silva" es un homenaje a Julio Cortázar?<br /><br />–De ninguna manera.<br /><br />Cuando terminó de escribir "El ojo Silva", ¿no sintió que había escrito un cuento capaz de estar a la altura, por ejemplo, de "Casa tomada"?<br /><br />–Cuando terminé de escribir "El ojo Silva" dejé de llorar o algo parecido. Qué más quisiera yo que se pareciera a uno de Cortázar, aunque "Casa tomada" no es uno de mis favoritos.<br /><br />¿Cuáles son los cinco libros que marcaron su vida?<br /><br />–Mis cinco libros en realidad son cinco mil. Menciono éstos sólo a manera de punta de lanza o embajada aviesa: El Quijote, de Cervantes. Moby Dick, de Melville. La Obra Completa, de Borges. Rayuela, de Cortázar. La conjura de los necios, de Kennedy Toole. Pero también debería citar: Nadja, de Breton. Las cartas de Jacques Vaché. Todo Ubú, de Jarry. La vida, instrucciones de uso, de Perec. El castillo y El proceso, de Kafka. Los aforismos de Lichtenberg. El Tractatus, de Wittgenstein. La invención de Morel, de Bioy Casares. El Satiricón, de Petronio. La Historia de Roma, de Tito Livio. Los Pensamientos, de Pascal.<br /><br />¿Se lleva bien con su editor?<br /><br />–Bastante bien. Herralde es una persona inteligente y a menudo encantadora. Tal vez a mí me convendría más que no fuera tan encantador. Lo cierto es que ya hace ocho años que lo conozco y, al menos de mi parte, el cariño no hace más que crecer, como dice un bolero. Aunque tal vez me convendría no quererlo tanto.<br /><br />¿Qué dice de los que piensan que Los detectives salvajes es la gran novela mexicana de la contemporaneidad?<br /><br />–Que lo dicen por lástima, me ven decaído o desmayándome en las plazas públicas y no se les ocurre nada mejor que una mentira piadosa, que por lo demás es lo más indicado en estos casos y ni siquiera es pecado venial.<br /><br />¿Es cierto que fue Juan Villoro el que le convenció para que no titulara Tormentas de mierda a su novela Nocturno de Chile?<br /><br />–Entre Villoro y Herralde.<br /><br />¿De quién más escucha consejos alrededor de su obra?<br /><br />–Yo no escucho consejos de nadie, ni siquiera de mi médico. Yo doy consejos a diestra y siniestra, pero no escucho ninguno.<br /><br />¿Cómo es Blanes?<br /><br />–Un pueblo bonito. O una ciudad pequeñita, de treinta mil habitantes, bastante bonita. Fue fundada hace dos mil años, por los romanos, y luego pasaron por aquí gente de todos los lugares. No es un balneario de ricos sino de proletarios. Obreros del norte o del este. Algunos se quedan a vivir para siempre. La bahía es bellísima.<br /><br />¿Extraña algo de su vida en México?<br /><br />–Mi juventud y las caminatas interminables con Mario Santiago.<br /><br />¿A qué escritor mexicano admira profundamente?<br /><br />–A muchos. De mi generación admiro a Sada, cuyo proyecto de escritura me parece el más arriesgado, a Villoro, a Carmen Boullosa, entre los más jóvenes me interesa mucho lo que hacen Alvaro Enrigue y Mauricio Montiel, o Volpi e Ignacio Padilla. Sigo leyendo a Sergio Pitol, que cada día escribe mejor. Y a Carlos Monsiváis, el cual, según me contó Villoro, motejó como Pol Pit a Taibo 2 o 3 (o 4), lo que me parece un hallazgo poético. Pol Pit, ¿es perfecto, no? Monsiváis sigue con las uñas aceradas. También me gusta mucho lo que hace Sergio González Rodríguez.<br /><br />¿El mundo tiene remedio?<br /><br />–El mundo está vivo y nada vivo tiene remedio y ésa es nuestra suerte.<br /><br />¿Usted tiene esperanzas, en qué, en quiénes?<br /><br />–Mi querida Maristain, vuelve usted a empujarme a los potreros de la cursilería, que son mis potreros natales. Yo tengo esperanza en los niños. En los niños y en los guerreros. En los niños que follan como niños y en los guerreros que combaten como valientes. ¿Por qué? Me remito a la lápida de Borges, como diría el ínclito Gervasio Montenegro, de la Academia (como Pérez Reverte, fíjese usted) y no hablemos más de este asunto.<br /><br />¿Qué sentimientos le despierta la palabra póstumo?<br /><br />–Suena a nombre de gladiador romano. Un gladiador invicto. O al menos eso quiere creer el pobre Póstumo para darse valor.<br /><br />¿Qué opina de quienes opinan que usted ganará el Premio Nobel?<br /><br />–Estoy seguro, querida Maristain, de que no lo ganaré, como también estoy seguro de que algún atorrante de mi generación sí que lo ganará y ni siquiera me mencionará de pasada en su discurso de Estocolmo.<br /><br />¿Cuándo ha sido más feliz?<br /><br />–Yo he sido feliz casi todos los días de mi vida, al menos durante un ratito, incluso en las circunstancias más adversas.<br /><br />¿Qué le hubiera gustado ser si no hubiera sido escritor?<br /><br />–Me hubiera gustado ser detective de homicidios, mucho más que ser escritor. De eso estoy absolutamente seguro. Un tira de homicidios, alguien que puede volver solo, de noche, a la escena del crimen, y no asustarse de los fantasmas. Tal vez entonces sí que me hubiera vuelto loco, pero eso, siendo policía, se soluciona con un tiro en la boca.<br /><br />¿Confiesa que ha vivido?<br /><br />–Bueno, sigo vivo, sigo leyendo, sigo escribiendo y viendo películas, y como les dijo Arturo Prat a los suicidas de la Esmeralda, mientras yo viva, esta bandera no se arriará.</span></span></span></div>
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<span style="color: #660000;"><span style="font-family: trebuchet ms; font-size: 100%;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-language: ES-MXfont-family:";">Enlace:</span></span></span></div>
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href="http://www.blogger.com/La%20%C3%83%C2%BAltima%20entrevista%20de%20Roberto%20Bola%C3%83%C2%B1o%20Estrella%20distante%20%20%20%20Por%20M%C3%83%C2%B3nica%20Maristain%20%20%20%20P%C3%83%C2%A1gina%2012,%2023%20de%20julio%20del%202003%20________________________________________%20%20%20%20El%20martes%20pasado%20muri%C3%83%C2%B3%20a%20los%2050%20a%C3%83%C2%B1os%20el%20escritor%20y%20poeta%20chileno%20Roberto%20Bola%C3%83%C2%B1o.%20Para%20muchos,%20ya%20era%20el%20mejor%20escritor%20latinoamericano%20de%20estos%20tiempos.%20Autor%20de%20culto%20durante%20buena%20parte%20de%20su%20vida,%20a%20partir%20del%20Premio%20R%C3%83%C2%B3mulo%20Gallegos%20que%20gan%C3%83%C2%B3%20con%20su%20novela%20Los%20detectives%20salvajes%20en%201998,%20su%20obra%20se%20empez%C3%83%C2%B3%20a%20convertir%20en%20objeto%20de%20devoci%C3%83%C2%B3n%20para%20m%C3%83%C2%A1s%20de%20una%20generaci%C3%83%C2%B3n.%20En%20los%20%C3%83%C2%BAltimos%20tiempos,%20adem%C3%83%C2%A1s%20de%20las%20entusiastas%20bienvenidas%20que%20le%20brindaban%20medios%20como%20Lib%C3%83%C2%A9ration%20y%20Le%20Monde%20y%20personalidades%20como%20Susan%20Sontag,%20algunos%20ya%20hasta%20jugaban%20con%20la%20idea%20de%20verlo%20recibir%20un%20Nobel.%20En%20la%20misma%20semana%20de%20su%20muerte,%20la%20periodista%20M%C3%83%C2%B3nica%20Maristain%20public%C3%83%C2%B3%20en%20la%20edici%C3%83%C2%B3n%20mexicana%20de%20Playboy%20esta%20larga%20entrevista%20en%20la%20que%20Bola%C3%83%C2%B1o%20habla%20de%20todo:%20la%20literatura,%20sus%20a%C3%83%C2%B1os%20en%20la%20pobreza,%20su%20fe%20en%20los%20lectores,%20la%20gram%C3%83%C2%A1tica%20de%20los%20desesperados,%20el%20para%C3%83%C2%ADso%20imaginario%20y%20el%20infierno%20tan%20temido.%20%20En%20el%20desva%C3%83%C2%ADdo%20panorama%20de%20la%20literatura%20en%20lengua%20espa%C3%83%C2%B1ola,%20un%20espacio%20en%20el%20que%20todos%20los%20d%C3%83%C2%ADas%20aparecen%20j%C3%83%C2%B3venes%20redactores%20m%C3%83%C2%A1s%20preocupados%20por%20ganar%20becas%20y%20puestos%20en%20los%20consulados%20que%20por%20aportar%20algo%20a%20la%20creaci%C3%83%C2%B3n%20art%C3%83%C2%ADstica,%20se%20destaca%20la%20figura%20de%20un%20hombre%20enjuto,%20mochila%20azul%20en%20ristre,%20anteojos%20de%20enorme%20marco,%20cigarrillo%20sempiterno%20entre%20los%20dedos,%20fina%20iron%C3%83%C2%ADa%20a%20bocajarro%20siempre%20que%20haga%20falta.%20%20Roberto%20Bola%C3%83%C2%B1o,%20nacido%20en%20Chile%20en%201953,%20es%20lo%20mejor%20que%20le%20ha%20pasado%20en%20mucho%20tiempo%20al%20oficio%20de%20escribir.%20Desde%20que%20con%20su%20monumental%20Los%20detectives%20salvajes,%20acaso%20la%20gran%20novela%20mexicana%20de%20la%20contemporaneidad,%20se%20hiciera%20famoso%20y%20se%20embolsara%20los%20premios%20Herralde%20%281998%29%20y%20R%C3%83%C2%B3mulo%20Gallegos%20%281999%29,%20su%20influencia%20y%20su%20figura%20han%20ido%20en%20crecimiento%20constante:%20todo%20lo%20que%20dice,%20con%20su%20afilado%20humor,%20con%20su%20exquisita%20inteligencia,%20todo%20lo%20que%20escribe,%20con%20su%20pluma%20certera,%20de%20gran%20riesgo%20po%C3%83%C2%A9tico%20y%20profundo%20compromiso%20creativo,%20es%20digno%20de%20la%20atenci%C3%83%C2%B3n%20de%20quienes%20lo%20admiran%20y,%20por%20supuesto,%20de%20quienes%20lo%20detestan.%20%20El%20autor,%20que%20aparece%20como%20personaje%20en%20la%20novela%20Soldados%20de%20Salamina,%20de%20Javier%20Cercas,%20y%20que%20es%20homenajeado%20en%20la%20%C3%83%C2%BAltima%20novela%20de%20Jorge%20Volpi,%20El%20fin%20de%20la%20locura,%20es,%20como%20todo%20hombre%20genial,%20un%20divisor%20de%20opiniones,%20un%20generador%20de%20antipat%C3%83%C2%ADas%20ac%C3%83%C2%A9rrimas%20a%20pesar%20de%20su%20car%C3%83%C2%A1cter%20tierno,%20su%20voz%20entre%20atiplada%20y%20ronca,%20con%20la%20que%20responde,%20cort%C3%83%C2%A9s,%20como%20todo%20buen%20chileno,%20que%20no%20escribir%C3%83%C2%A1%20un%20cuento%20para%20la%20revista%20pues%20su%20pr%C3%83%C2%B3xima%20novela,%20que%20tratar%C3%83%C2%A1%20sobre%20los%20asesinatos%20de%20mujeres%20en%20Ciudad%20Ju%C3%83%C2%A1rez,%20ya%20va%20por%20la%20p%C3%83%C2%A1gina%20900%20y%20todav%C3%83%C2%ADa%20no%20la%20acaba.%20%20Roberto%20Bola%C3%83%C2%B1o%20vive%20en%20Blanes,%20Espa%C3%83%C2%B1a,%20y%20est%C3%83%C2%A1%20muy%20enfermo.%20Espera%20que%20un%20trasplante%20de%20h%C3%83%C2%ADgado%20le%20d%C3%83%C2%A9%20resto%20para%20vivir%20con%20esa%20intensidad%20que%20alaban%20quienes%20tienen%20la%20fortuna%20de%20tratarlo%20en%20la%20intimidad.%20Dicen%20ellos,%20sus%20amigos,%20que%20a%20veces%20se%20olvida%20de%20ir%20a%20la%20visita%20m%C3%83%C2%A9dica%20por%20escribir.%20%20A%20los%2050%20a%C3%83%C2%B1os,%20este%20hombre%20que%20recorri%C3%83%C2%B3%20Latinoam%C3%83%C2%A9rica%20como%20mochilero,%20que%20se%20escap%C3%83%C2%B3%20de%20las%20fauces%20del%20pinochetismo%20porque%20uno%20de%20los%20polic%C3%83%C2%ADas%20que%20lo%20encarcel%C3%83%C2%B3%20hab%C3%83%C2%ADa%20sido%20su%20compa%C3%83%C2%B1ero%20en%20la%20escuela,%20que%20vivi%C3%83%C2%B3%20en%20M%C3%83%C2%A9xico%20%28alguna%20vez%20la%20calle%20Bucareli%20en%20un%20tramo%20llevar%C3%83%C2%A1%20su%20nombre%29,%20que%20conoci%C3%83%C2%B3%20a%20los%20militantes%20del%20Farabundo%20Mart%C3%83%C2%AD%20que%20luego%20se%20convertir%C3%83%C2%ADan%20en%20los%20asesinos%20del%20poeta%20Roque%20Dalton%20en%20El%20Salvador,%20que%20fue%20vigilante%20en%20un%20camping%20catal%C3%83%C2%A1n,%20vendedor%20de%20bisuter%C3%83%C2%ADa%20en%20Europa%20y%20siempre%20un%20hurtador%20de%20buenos%20libros%20porque%20leer%20no%20es%20s%C3%83%C2%B3lo%20una%20cuesti%C3%83%C2%B3n%20de%20actitud,%20este%20hombre,%20dec%C3%83%C2%ADamos,%20ha%20transformado%20el%20rumbo%20de%20la%20literatura%20latinoamericana.%20Y%20lo%20ha%20hecho%20sin%20avisar%20y%20sin%20pedir%20permiso,%20como%20lo%20hubiera%20hecho%20Juan%20Garc%C3%83%C2%ADa%20Madero,%20antih%C3%83%C2%A9roe%20adolescente%20de%20su%20gloriosa%20Los%20detectives%20salvajes:%20%22Estoy%20en%20el%20primer%20semestre%20de%20la%20carrera%20de%20Derecho.%20Yo%20no%20quer%C3%83%C2%ADa%20estudiar%20Derecho%20sino%20Letras,%20pero%20mi%20t%C3%83%C2%ADa%20insisti%C3%83%C2%B3%20y%20al%20final%20acab%C3%83%C2%A9%20transigiendo.%20Soy%20hu%C3%83%C2%A9rfano.%20Ser%C3%83%C2%A9%20abogado.%20Eso%20lo%20dije%20a%20mi%20t%C3%83%C2%ADo%20y%20a%20mi%20t%C3%83%C2%ADa%20y%20luego%20me%20encerr%C3%83%C2%A9%20en%20mi%20habitaci%C3%83%C2%B3n%20y%20llor%C3%83%C2%A9%20toda%20la%20noche%22.%20El%20resto,%20en%20las%20608%20p%C3%83%C2%A1ginas%20restantes%20de%20una%20novela%20cuya%20importancia%20los%20cr%C3%83%C2%ADticos%20han%20comparado%20con%20Rayuela,%20de%20Julio%20Cort%C3%83%C2%A1zar,%20y%20hasta%20con%20Cien%20a%C3%83%C2%B1os%20de%20soledad,%20de%20Gabriel%20Garc%C3%83%C2%ADa%20M%C3%83%C2%A1rquez.%20%C3%83%C2%89l%20dir%C3%83%C2%ADa,%20frente%20a%20tanta%20hip%C3%83%C2%A9rbole:%20ni%20modo.%20As%C3%83%C2%AD%20que%20mejor%20vayamos%20a%20lo%20que%20importa%20en%20esta%20coyuntura:%20a%20la%20entrevista.%20%20%C3%82%C2%BFLe%20dio%20alg%C3%83%C2%BAn%20valor%20en%20su%20vida%20el%20haber%20nacido%20disl%C3%83%C2%A9xico?%20%20%C3%A2%C2%80%C2%93Ninguno.%20Problemas%20cuando%20jugaba%20al%20f%C3%83%C2%BAtbol,%20soy%20zurdo.%20Problemas%20cuando%20me%20masturbaba,%20soy%20zurdo.%20Problemas%20cuando%20escrib%C3%83%C2%ADa,%20soy%20diestro.%20Como%20puedes%20ver,%20ning%C3%83%C2%BAn%20problema%20importante.%20%20%C3%82%C2%BFSigui%C3%83%C2%B3%20siendo%20Enrique%20Vila-Matas%20amigo%20suyo%20luego%20de%20la%20pelea%20que%20tuvo%20usted%20con%20los%20organizadores%20del%20Premio%20R%C3%83%C2%B3mulo%20Gallegos?%20%20%C3%A2%C2%80%C2%93Mi%20pelea%20con%20el%20jurado%20y%20los%20organizadores%20del%20premio%20se%20debi%C3%83%C2%B3,%20b%C3%83%C2%A1sicamente,%20a%20que%20ellos%20pretend%C3%83%C2%ADan%20que%20yo%20avalara,%20desde%20Blanes%20y%20a%20ciegas,%20una%20selecci%C3%83%C2%B3n%20en%20la%20que%20yo%20no%20hab%C3%83%C2%ADa%20participado.%20Sus%20m%C3%83%C2%A9todos,%20que%20una%20pseudo%20poeta%20chavista%20me%20transmiti%C3%83%C2%B3%20por%20tel%C3%83%C2%A9fono,%20se%20parec%C3%83%C2%ADan%20demasiado%20a%20los%20argumentos%20disuasorios%20de%20la%20Casa%20de%20las%20Am%C3%83%C2%A9ricas%20cubana.%20Me%20pareci%C3%83%C2%B3%20que%20era%20un%20error%20enorme%20que%20Daniel%20Sada%20o%20Jorge%20Volpi%20fueran%20eliminados%20a%20las%20primeras%20de%20cambio,%20por%20ejemplo.%20Ellos%20dijeron%20que%20lo%20que%20yo%20quer%C3%83%C2%ADa%20era%20viajar%20con%20mi%20mujer%20e%20hijos,%20algo%20totalmente%20falso.%20De%20mi%20indignaci%C3%83%C2%B3n%20por%20esta%20mentira%20surgi%C3%83%C2%B3%20la%20carta%20en%20donde%20los%20llam%C3%83%C2%A9%20neostalinistas%20y%20algo%20m%C3%83%C2%A1s,%20supongo.%20De%20hecho,%20a%20m%C3%83%C2%AD%20me%20informaron%20que%20ellos%20pretend%C3%83%C2%ADan,%20desde%20el%20principio,%20premiar%20a%20otro%20autor,%20que%20no%20era%20Vila-%20Matas,%20precisamente,%20cuya%20novela%20me%20parece%20buena,%20y%20que%20sin%20duda%20era%20uno%20de%20mis%20candidatos.%20%20%C3%82%C2%BFPor%20qu%C3%83%C2%A9%20no%20tiene%20aire%20acondicionado%20en%20su%20estudio?%20%20%C3%A2%C2%80%C2%93Porque%20mi%20lema%20no%20es%20Et%20in%20Arcadia%20ego,%20sino%20Et%20in%20Esparta%20ego.%20%20%C3%82%C2%BFNo%20cree%20que%20si%20se%20hubiera%20emborrachado%20con%20Isabel%20Allende%20y%20%C3%83%C2%81ngeles%20Mastretta%20otro%20ser%C3%83%C2%ADa%20su%20parecer%20acerca%20de%20sus%20libros?%20%20%C3%A2%C2%80%C2%93No%20lo%20creo.%20Primero,%20porque%20esas%20se%C3%83%C2%B1oras%20evitan%20beber%20con%20alguien%20como%20yo.%20Segundo,%20porque%20yo%20ya%20no%20bebo.%20Tercero,%20porque%20ni%20en%20mis%20peores%20borracheras%20he%20perdido%20cierta%20lucidez%20m%C3%83%C2%ADnima,%20un%20sentido%20de%20la%20prosodia%20y%20del%20ritmo,%20un%20cierto%20rechazo%20ante%20el%20plagio,%20la%20mediocridad%20o%20el%20silencio.%20%20%C3%82%C2%BFCu%C3%83%C2%A1l%20es%20la%20diferencia%20entre%20una%20escribidora%20y%20una%20escritora?%20%20%C3%A2%C2%80%C2%93Una%20escritora%20es%20Silvina%20Ocampo.%20Una%20escribidora%20es%20Marcela%20Serrano.%20Los%20a%C3%83%C2%B1os%20luz%20que%20median%20entre%20una%20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20De%20su%20%C3%83%C2%A9poca%20que%20viv%C3%83%C2%ADa%20de%20los%20concursos%20literarios,%20%C3%82%C2%BFhubo%20alguno%20que%20no%20pudo%20cobrar?%20%20%C3%A2%C2%80%C2%93Ninguno.%20Los%20ayuntamientos%20espa%C3%83%C2%B1oles,%20en%20este%20aspecto,%20son%20de%20una%20probidad%20fuera%20de%20toda%20sospecha.%20%20%C3%82%C2%BFEra%20buen%20camarero%20o%20mejor%20vendedor%20de%20bisuter%C3%83%C2%ADa?%20%20%C3%A2%C2%80%C2%93El%20oficio%20en%20el%20que%20mejor%20me%20he%20desempe%C3%83%C2%B1ado%20fue%20el%20de%20vigilante%20nocturno%20de%20un%20camping%20cerca%20de%20Barcelona.%20Nunca%20nadie%20rob%C3%83%C2%B3%20mientras%20yo%20estuve%20all%C3%83%C2%AD.%20Imped%C3%83%C2%AD%20algunas%20peleas%20que%20hubieran%20podido%20terminar%20muy%20mal.%20Evit%C3%83%C2%A9%20un%20linchamiento%20%28aunque%20de%20buena%20gana,%20despu%C3%83%C2%A9s,%20hubiera%20linchado%20o%20estrangulado%20yo%20mismo%20al%20tipo%20en%20cuesti%C3%83%C2%B3n%29.%20%20%C3%82%C2%BFHa%20experimentado%20el%20hambre%20feroz,%20el%20fr%C3%83%C2%ADo%20que%20cala%20los%20huesos,%20el%20calor%20que%20deja%20sin%20aliento?%20%20%C3%A2%C2%80%C2%93Como%20dice%20Vittorio%20Gassman%20en%20una%20pel%C3%83%C2%ADcula:%20modestamente,%20s%C3%83%C2%AD.%20%20%C3%82%C2%BFHa%20robado%20alg%C3%83%C2%BAn%20libro%20que%20luego%20no%20le%20gust%C3%83%C2%B3?%20%20%C3%A2%C2%80%C2%93Nunca.%20Lo%20bueno%20de%20robar%20libros%20%28y%20no%20cajas%20fuertes%29%20es%20que%20uno%20puede%20examinar%20con%20detenimiento%20su%20contenido%20antes%20de%20perpetrar%20el%20delito.%20%20%C3%82%C2%BFHa%20caminado%20alguna%20vez%20en%20medio%20del%20desierto?%20%20%C3%A2%C2%80%C2%93S%C3%83%C2%AD,%20y%20en%20una%20ocasi%C3%83%C2%B3n,%20adem%C3%83%C2%A1s,%20del%20brazo%20de%20mi%20abuela.%20La%20anciana%20se%C3%83%C2%B1ora%20era%20incansable%20y%20yo%20pens%C3%83%C2%A9%20que%20de%20%C3%83%C2%A9sa%20no%20sal%C3%83%C2%ADamos.%20%20%C3%82%C2%BFHa%20visto%20peces%20de%20colores%20debajo%20del%20agua?%20%C3%A2%C2%80%C2%93Por%20supuesto.%20En%20Acapulco,%20sin%20ir%20m%C3%83%C2%A1s%20lejos,%20en%20el%20a%C3%83%C2%B1o%201974%20o%201975.%20%20%C3%82%C2%BFSe%20ha%20quemado%20la%20piel%20con%20un%20cigarrillo?%20%20%C3%A2%C2%80%C2%93Nunca%20voluntariamente.%20%20%C3%82%C2%BFHa%20tallado%20en%20un%20tronco%20de%20%C3%83%C2%A1rbol%20el%20nombre%20de%20la%20persona%20amada?%20%20%C3%A2%C2%80%C2%93He%20cometido%20desmanes%20a%C3%83%C2%BAn%20mayores,%20pero%20corramos%20un%20tupido%20velo.%20%20%C3%82%C2%BFHa%20visto%20alguna%20vez%20a%20la%20mujer%20m%C3%83%C2%A1s%20hermosa%20del%20mundo?%20%20%C3%A2%C2%80%C2%93S%C3%83%C2%AD,%20cuando%20trabajaba%20en%20una%20tienda,%20all%C3%83%C2%A1%20por%20el%20a%C3%83%C2%B1o%20%2784.%20La%20tienda%20estaba%20vac%C3%83%C2%ADa%20y%20entr%C3%83%C2%B3%20una%20mujer%20hind%C3%83%C2%BA.%20Parec%C3%83%C2%ADa%20y%20tal%20vez%20fuera%20una%20princesa.%20Me%20compr%C3%83%C2%B3%20algunos%20colgantes%20de%20bisuter%C3%83%C2%ADa.%20Yo,%20por%20descontado,%20estaba%20a%20punto%20de%20desmayarme.%20Ten%C3%83%C2%ADa%20la%20piel%20cobriza,%20el%20pelo%20largo,%20rojo,%20y%20por%20lo%20dem%C3%83%C2%A1s%20era%20perfecta.%20La%20belleza%20intemporal.%20Cuando%20tuve%20que%20cobrarle%20me%20sent%C3%83%C2%AD%20muy%20avergonzado.%20Ella%20me%20sonri%C3%83%C2%B3%20como%20si%20me%20dijera%20que%20lo%20entend%C3%83%C2%ADa%20y%20que%20no%20me%20preocupara.%20Luego%20desapareci%C3%83%C2%B3%20y%20nunca%20m%C3%83%C2%A1s%20he%20vuelto%20a%20ver%20a%20alguien%20as%C3%83%C2%AD.%20A%20veces%20tengo%20la%20impresi%C3%83%C2%B3n%20de%20que%20era%20la%20mism%C3%83%C2%ADsima%20diosa%20Kali,%20patrona%20de%20los%20ladrones%20y%20de%20los%20orfebres,%20s%C3%83%C2%B3lo%20que%20Kali%20tambi%C3%83%C2%A9n%20era%20la%20deidad%20de%20los%20asesinos,%20y%20esta%20hind%C3%83%C2%BA%20no%20s%C3%83%C2%B3lo%20era%20la%20mujer%20m%C3%83%C2%A1s%20hermosa%20de%20la%20Tierra%20sino%20que%20tambi%C3%83%C2%A9n%20parec%C3%83%C2%ADa%20ser%20una%20buena%20persona,%20muy%20dulce%20y%20considerada.%20%20%C3%82%C2%BFLe%20gustan%20los%20perros%20o%20los%20gatos?%20%20%C3%A2%C2%80%C2%93Las%20perras,%20pero%20ya%20no%20tengo%20animales.%20%20%C3%82%C2%BFQu%C3%83%C2%A9%20cosas%20recuerda%20de%20su%20ni%C3%83%C2%B1ez?%20%20%C3%A2%C2%80%C2%93Todo.%20No%20tengo%20mala%20memoria.%20%20%C3%82%C2%BFColeccionaba%20figuritas?%20%20%C3%A2%C2%80%C2%93S%C3%83%C2%AD.%20De%20f%C3%83%C2%BAtbol%20y%20de%20actores%20y%20actrices%20de%20Hollywood.%20%20%C3%82%C2%BFTen%C3%83%C2%ADa%20una%20patineta?%20%20%C3%A2%C2%80%C2%93Mis%20padres%20cometieron%20el%20error%20de%20regalarme%20un%20par%20de%20patines%20cuando%20vivimos%20en%20Valpara%C3%83%C2%ADso,%20que%20es%20una%20ciudad%20de%20cerros.%20El%20resultado%20fue%20desastroso.%20Cada%20vez%20que%20me%20pon%C3%83%C2%ADa%20los%20patines%20era%20como%20si%20me%20quisiera%20suicidar.%20%20%C3%82%C2%BFCu%C3%83%C2%A1l%20es%20su%20equipo%20de%20f%C3%83%C2%BAtbol%20favorito?%20%20%C3%A2%C2%80%C2%93Ahora%20ninguno.%20Los%20que%20bajaron%20a%20segunda%20y%20luego,%20consecutivamente,%20a%20tercera%20y%20a%20regional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0libros%20en%20realidad%20son%20cinco%20mil.%20Menciono%20%C3%83%C2%A9stos%20s%C3%83%C2%B3lo%20a%20manera%20de%20punta%20de%20lanza%20o%20embajada%20aviesa:%20El%20Quijote,%20de%20Cervantes.%20Moby%20Dick,%20de%20Melville.%20La%20Obra%20Completa,%20de%20Borges.%20Rayuela,%20de%20Cort%C3%83%C2%A1zar.%20La%20conjura%20de%20los%20necios,%20de%20Kennedy%20Toole.%20Pero%20tambi%C3%83%C2%A9n%20deber%C3%83%C2%ADa%20citar:%20Nadja,%20de%20Breton.%20Las%20cartas%20de%20Jacques%20Vach%C3%83%C2%A9.%20Todo%20Ub%C3%83%C2%BA,%20de%20Jarry.%20La%20vida,%20instrucciones%20de%20uso,%20de%20Perec.%20El%20castillo%20y%20El%20proceso,%20de%20Kafka.%20Los%20aforismos%20de%20Lichtenberg.%20El%20Tractatus,%20de%20Wittgenstein.%20La%20invenci%C3%83%C2%B3n%20de%20Morel,%20de%20Bioy%20Casares.%20El%20Satiric%C3%83%C2%B3n,%20de%20Petronio.%20La%20Historia%20de%20Roma,%20de%20Tito%20Livio.%20Los%20Pensamientos,%20de%20Pascal.%20%20%C3%82%C2%BFSe%20lleva%20bien%20con%20su%20editor?%20%20%C3%A2%C2%80%C2%93Bastante%20bien.%20Herralde%20es%20una%20persona%20inteligente%20y%20a%20menudo%20encantadora.%20Tal%20vez%20a%20m%C3%83%C2%AD%20me%20convendr%C3%83%C2%ADa%20m%C3%83%C2%A1s%20que%20no%20fuera%20tan%20encantador.%20Lo%20cierto%20es%20que%20ya%20hace%20ocho%20a%C3%83%C2%B1os%20que%20lo%20conozco%20y,%20al%20menos%20de%20mi%20parte,%20el%20cari%C3%83%C2%B1o%20no%20hace%20m%C3%83%C2%A1s%20que%20crecer,%20como%20dice%20un%20bolero.%20Aunque%20tal%20vez%20me%20convendr%C3%83%C2%ADa%20no%20quererlo%20tanto.%20%20%C3%82%C2%BFQu%C3%83%C2%A9%20dice%20de%20los%20que%20piensan%20que%20Los%20detectives%20salvajes%20es%20la%20gran%20novela%20mexicana%20de%20la%20contemporaneidad?%20%20%C3%A2%C2%80%C2%93Que%20lo%20dicen%20por%20l%C3%83%C2%A1stima,%20me%20ven%20deca%C3%83%C2%ADdo%20o%20desmay%C3%83%C2%A1ndome%20en%20las%20plazas%20p%C3%83%C2%BAblicas%20y%20no%20se%20les%20ocurre%20nada%20mejor%20que%20una%20mentira%20piadosa,%20que%20por%20lo%20dem%C3%83%C2%A1s%20es%20lo%20m%C3%83%C2%A1s%20indicado%20en%20estos%20casos%20y%20ni%20siquiera%20es%20pecado%20venial.%20%20%C3%82%C2%BFEs%20cierto%20que%20fue%20Juan%20Villoro%20el%20que%20le%20convenci%C3%83%C2%B3%20para%20que%20no%20titulara%20Tormentas%20de%20mierda%20a%20su%20novela%20Nocturno%20de%20Chile?%20%20%C3%A2%C2%80%C2%93Entre%20Villoro%20y%20Herralde.%20%20%C3%82%C2%BFDe%20qui%C3%83%C2%A9n%20m%C3%83%C2%A1s%20escucha%20consejos%20alrededor%20de%20su%20obra?%20%20%C3%A2%C2%80%C2%93Yo%20no%20escucho%20consejos%20de%20nadie,%20ni%20siquiera%20de%20mi%20m%C3%83%C2%A9dico.%20Yo%20doy%20consejos%20a%20diestra%20y%20siniestra,%20pero%20no%20escucho%20ninguno.%20%20%C3%82%C2%BFC%C3%83%C2%B3mo%20es%20Blanes?%20%20%C3%A2%C2%80%C2%93Un%20pueblo%20bonito.%20O%20una%20ciudad%20peque%C3%83%C2%B1ita,%20de%20treinta%20mil%20habitantes,%20bastante%20bonita.%20Fue%20fundada%20hace%20dos%20mil%20a%C3%83%C2%B1os,%20por%20los%20romanos,%20y%20luego%20pasaron%20por%20aqu%C3%83%C2%AD%20gente%20de%20todos%20los%20lugares.%20No%20es%20un%20balneario%20de%20ricos%20sino%20de%20proletarios.%20Obreros%20del%20norte%20o%20del%20este.%20Algunos%20se%20quedan%20a%20vivir%20para%20siempre.%20La%20bah%C3%83%C2%ADa%20es%20bell%C3%83%C2%ADsima.%20%20%C3%82%C2%BFExtra%C3%83%C2%B1a%20algo%20de%20su%20vida%20en%20M%C3%83%C2%A9xico?%20%20%C3%A2%C2%80%C2%93Mi%20juventud%20y%20las%20caminatas%20interminables%20con%20Mario%20Santiago.%20%20%C3%82%C2%BFA%20qu%C3%83%C2%A9%20escritor%20mexicano%20admira%20profundamente?%20%20%C3%A2%C2%80%C2%93A%20muchos.%20De%20mi%20generaci%C3%83%C2%B3n%20admiro%20a%20Sada,%20cuyo%20proyecto%20de%20escritura%20me%20parece%20el%20m%C3%83%C2%A1s%20arriesgado,%20a%20Villoro,%20a%20Carmen%20Boullosa,%20entre%20los%20m%C3%83%C2%A1s%20j%C3%83%C2%B3venes%20me%20interesa%20mucho%20lo%20que%20hacen%20Alvaro%20Enrigue%20y%20Mauricio%20Montiel,%20o%20Volpi%20e%20Ignacio%20Padilla.%20Sigo%20leyendo%20a%20Sergio%20Pitol,%20que%20cada%20d%C3%83%C2%ADa%20escribe%20mejor.%20Y%20a%20Carlos%20Monsiv%C3%83%C2%A1is,%20el%20cual,%20seg%C3%83%C2%BAn%20me%20cont%C3%83%C2%B3%20Villoro,%20motej%C3%83%C2%B3%20como%20Pol%20Pit%20a%20Taibo%202%20o%203%20%28o%204%29,%20lo%20que%20me%20parece%20un%20hallazgo%20po%C3%83%C2%A9tico.%20Pol%20Pit,%20%C3%82%C2%BFes%20perfecto,%20no?%20Monsiv%C3%83%C2%A1is%20sigue%20con%20las%20u%C3%83%C2%B1as%20aceradas.%20Tambi%C3%83%C2%A9n%20me%20gusta%20mucho%20lo%20que%20hace%20Sergio%20Gonz%C3%83%C2%A1lez%20Rodr%C3%83%C2%ADguez.%20%20%C3%82%C2%BFEl%20mundo%20tiene%20remedio?%20%20%C3%A2%C2%80%C2%93El%20mundo%20est%C3%83%C2%A1%20vivo%20y%20nada%20vivo%20tiene%20remedio%20y%20%C3%83%C2%A9sa%20es%20nuestra%20suerte.%20%20%C3%82%C2%BFUsted%20tiene%20esperanzas,%20en%20qu%C3%83%C2%A9,%20en%20qui%C3%83%C2%A9nes?%20%20%C3%A2%C2%80%C2%93Mi%20querida%20Maristain,%20vuelve%20usted%20a%20empujarme%20a%20los%20potreros%20de%20la%20cursiler%C3%83%C2%ADa,%20que%20son%20mis%20potreros%20natales.%20Yo%20tengo%20esperanza%20en%20los%20ni%C3%83%C2%B1os.%20En%20los%20ni%C3%83%C2%B1os%20y%20en%20los%20guerreros.%20En%20los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href="http://www.blogger.com/La%20%C3%83%C2%BAltima%20entrevista%20de%20Roberto%20Bola%C3%83%C2%B1o%20Estrella%20distante%20%20%20%20Por%20M%C3%83%C2%B3nica%20Maristain%20%20%20%20P%C3%83%C2%A1gina%2012,%2023%20de%20julio%20del%202003%20________________________________________%20%20%20%20El%20martes%20pasado%20muri%C3%83%C2%B3%20a%20los%2050%20a%C3%83%C2%B1os%20el%20escritor%20y%20poeta%20chileno%20Roberto%20Bola%C3%83%C2%B1o.%20Para%20muchos,%20ya%20era%20el%20mejor%20escritor%20latinoamericano%20de%20estos%20tiempos.%20Autor%20de%20culto%20durante%20buena%20parte%20de%20su%20vida,%20a%20partir%20del%20Premio%20R%C3%83%C2%B3mulo%20Gallegos%20que%20gan%C3%83%C2%B3%20con%20su%20novela%20Los%20detectives%20salvajes%20en%201998,%20su%20obra%20se%20empez%C3%83%C2%B3%20a%20convertir%20en%20objeto%20de%20devoci%C3%83%C2%B3n%20para%20m%C3%83%C2%A1s%20de%20una%20generaci%C3%83%C2%B3n.%20En%20los%20%C3%83%C2%BAltimos%20tiempos,%20adem%C3%83%C2%A1s%20de%20las%20entusiastas%20bienvenidas%20que%20le%20brindaban%20medios%20como%20Lib%C3%83%C2%A9ration%20y%20Le%20Monde%20y%20personalidades%20como%20Susan%20Sontag,%20algunos%20ya%20hasta%20jugaban%20con%20la%20idea%20de%20verlo%20recibir%20un%20Nobel.%20En%20la%20misma%20semana%20de%20su%20muerte,%20la%20periodista%20M%C3%83%C2%B3nica%20Maristain%20public%C3%83%C2%B3%20en%20la%20edici%C3%83%C2%B3n%20mexicana%20de%20Playboy%20esta%20larga%20entrevista%20en%20la%20que%20Bola%C3%83%C2%B1o%20habla%20de%20todo:%20la%20literatura,%20sus%20a%C3%83%C2%B1os%20en%20la%20pobreza,%20su%20fe%20en%20los%20lectores,%20la%20gram%C3%83%C2%A1tica%20de%20los%20desesperados,%20el%20para%C3%83%C2%ADso%20imaginario%20y%20el%20infierno%20tan%20temido.%20%20En%20el%20desva%C3%83%C2%ADdo%20panorama%20de%20la%20literatura%20en%20lengua%20espa%C3%83%C2%B1ola,%20un%20espacio%20en%20el%20que%20todos%20los%20d%C3%83%C2%ADas%20aparecen%20j%C3%83%C2%B3venes%20redactores%20m%C3%83%C2%A1s%20preocupados%20por%20ganar%20becas%20y%20puestos%20en%20los%20consulados%20que%20por%20aportar%20algo%20a%20la%20creaci%C3%83%C2%B3n%20art%C3%83%C2%ADstica,%20se%20destaca%20la%20figura%20de%20un%20hombre%20enjuto,%20mochila%20azul%20en%20ristre,%20anteojos%20de%20enorme%20marco,%20cigarrillo%20sempiterno%20entre%20los%20dedos,%20fina%20iron%C3%83%C2%ADa%20a%20bocajarro%20siempre%20que%20haga%20falta.%20%20Roberto%20Bola%C3%83%C2%B1o,%20nacido%20en%20Chile%20en%201953,%20es%20lo%20mejor%20que%20le%20ha%20pasado%20en%20mucho%20tiempo%20al%20oficio%20de%20escribir.%20Desde%20que%20con%20su%20monumental%20Los%20detectives%20salvajes,%20acaso%20la%20gran%20novela%20mexicana%20de%20la%20contemporaneidad,%20se%20hiciera%20famoso%20y%20se%20embolsara%20los%20premios%20Herralde%20%281998%29%20y%20R%C3%83%C2%B3mulo%20Gallegos%20%281999%29,%20su%20influencia%20y%20su%20figura%20han%20ido%20en%20crecimiento%20constante:%20todo%20lo%20que%20dice,%20con%20su%20afilado%20humor,%20con%20su%20exquisita%20inteligencia,%20todo%20lo%20que%20escribe,%20con%20su%20pluma%20certera,%20de%20gran%20riesgo%20po%C3%83%C2%A9tico%20y%20profundo%20compromiso%20creativo,%20es%20digno%20de%20la%20atenci%C3%83%C2%B3n%20de%20quienes%20lo%20admiran%20y,%20por%20supuesto,%20de%20quienes%20lo%20detestan.%20%20El%20autor,%20que%20aparece%20como%20personaje%20en%20la%20novela%20Soldados%20de%20Salamina,%20de%20Javier%20Cercas,%20y%20que%20es%20homenajeado%20en%20la%20%C3%83%C2%BAltima%20novela%20de%20Jorge%20Volpi,%20El%20fin%20de%20la%20locura,%20es,%20como%20todo%20hombre%20genial,%20un%20divisor%20de%20opiniones,%20un%20generador%20de%20antipat%C3%83%C2%ADas%20ac%C3%83%C2%A9rrimas%20a%20pesar%20de%20su%20car%C3%83%C2%A1cter%20tierno,%20su%20voz%20entre%20atiplada%20y%20ronca,%20con%20la%20que%20responde,%20cort%C3%83%C2%A9s,%20como%20todo%20buen%20chileno,%20que%20no%20escribir%C3%83%C2%A1%20un%20cuento%20para%20la%20revista%20pues%20su%20pr%C3%83%C2%B3xima%20novela,%20que%20tratar%C3%83%C2%A1%20sobre%20los%20asesinatos%20de%20mujeres%20en%20Ciudad%20Ju%C3%83%C2%A1rez,%20ya%20va%20por%20la%20p%C3%83%C2%A1gina%20900%20y%20todav%C3%83%C2%ADa%20no%20la%20acaba.%20%20Roberto%20Bola%C3%83%C2%B1o%20vive%20en%20Blanes,%20Espa%C3%83%C2%B1a,%20y%20est%C3%83%C2%A1%20muy%20enfermo.%20Espera%20que%20un%20trasplante%20de%20h%C3%83%C2%ADgado%20le%20d%C3%83%C2%A9%20resto%20para%20vivir%20con%20esa%20intensidad%20que%20alaban%20quienes%20tienen%20la%20fortuna%20de%20tratarlo%20en%20la%20intimidad.%20Dicen%20ellos,%20sus%20amigos,%20que%20a%20veces%20se%20olvida%20de%20ir%20a%20la%20visita%20m%C3%83%C2%A9dica%20por%20escribir.%20%20A%20los%2050%20a%C3%83%C2%B1os,%20este%20hombre%20que%20recorri%C3%83%C2%B3%20Latinoam%C3%83%C2%A9rica%20como%20mochilero,%20que%20se%20escap%C3%83%C2%B3%20de%20las%20fauces%20del%20pinochetismo%20porque%20uno%20de%20los%20polic%C3%83%C2%ADas%20que%20lo%20encarcel%C3%83%C2%B3%20hab%C3%83%C2%ADa%20sido%20su%20compa%C3%83%C2%B1ero%20en%20la%20escuela,%20que%20vivi%C3%83%C2%B3%20en%20M%C3%83%C2%A9xico%20%28alguna%20vez%20la%20calle%20Bucareli%20en%20un%20tramo%20llevar%C3%83%C2%A1%20su%20nombre%29,%20que%20conoci%C3%83%C2%B3%20a%20los%20militantes%20del%20Farabundo%20Mart%C3%83%C2%AD%20que%20luego%20se%20convertir%C3%83%C2%ADan%20en%20los%20asesinos%20del%20poeta%20Roque%20Dalton%20en%20El%20Salvador,%20que%20fue%20vigilante%20en%20un%20camping%20catal%C3%83%C2%A1n,%20vendedor%20de%20bisuter%C3%83%C2%ADa%20en%20Europa%20y%20siempre%20un%20hurtador%20de%20buenos%20libros%20porque%20leer%20no%20es%20s%C3%83%C2%B3lo%20una%20cuesti%C3%83%C2%B3n%20de%20actitud,%20este%20hombre,%20dec%C3%83%C2%ADamos,%20ha%20transformado%20el%20rumbo%20de%20la%20literatura%20latinoamericana.%20Y%20lo%20ha%20hecho%20sin%20avisar%20y%20sin%20pedir%20permiso,%20como%20lo%20hubiera%20hecho%20Juan%20Garc%C3%83%C2%ADa%20Madero,%20antih%C3%83%C2%A9roe%20adolescente%20de%20su%20gloriosa%20Los%20detectives%20salvajes:%20%22Estoy%20en%20el%20primer%20semestre%20de%20la%20carrera%20de%20Derecho.%20Yo%20no%20quer%C3%83%C2%ADa%20estudiar%20Derecho%20sino%20Letras,%20pero%20mi%20t%C3%83%C2%ADa%20insisti%C3%83%C2%B3%20y%20al%20final%20acab%C3%83%C2%A9%20transigiendo.%20Soy%20hu%C3%83%C2%A9rfano.%20Ser%C3%83%C2%A9%20abogado.%20Eso%20lo%20dije%20a%20mi%20t%C3%83%C2%ADo%20y%20a%20mi%20t%C3%83%C2%ADa%20y%20luego%20me%20encerr%C3%83%C2%A9%20en%20mi%20habitaci%C3%83%C2%B3n%20y%20llor%C3%83%C2%A9%20toda%20la%20noche%22.%20El%20resto,%20en%20las%20608%20p%C3%83%C2%A1ginas%20restantes%20de%20una%20novela%20cuya%20importancia%20los%20cr%C3%83%C2%ADticos%20han%20comparado%20con%20Rayuela,%20de%20Julio%20Cort%C3%83%C2%A1zar,%20y%20hasta%20con%20Cien%20a%C3%83%C2%B1os%20de%20soledad,%20de%20Gabriel%20Garc%C3%83%C2%ADa%20M%C3%83%C2%A1rquez.%20%C3%83%C2%89l%20dir%C3%83%C2%ADa,%20frente%20a%20tanta%20hip%C3%83%C2%A9rbole:%20ni%20modo.%20As%C3%83%C2%AD%20que%20mejor%20vayamos%20a%20lo%20que%20importa%20en%20esta%20coyuntura:%20a%20la%20entrevista.%20%20%C3%82%C2%BFLe%20dio%20alg%C3%83%C2%BAn%20valor%20en%20su%20vida%20el%20haber%20nacido%20disl%C3%83%C2%A9xico?%20%20%C3%A2%C2%80%C2%93Ninguno.%20Problemas%20cuando%20jugaba%20al%20f%C3%83%C2%BAtbol,%20soy%20zurdo.%20Problemas%20cuando%20me%20masturbaba,%20soy%20zurdo.%20Problemas%20cuando%20escrib%C3%83%C2%ADa,%20soy%20diestro.%20Como%20puedes%20ver,%20ning%C3%83%C2%BAn%20problema%20importante.%20%20%C3%82%C2%BFSigui%C3%83%C2%B3%20siendo%20Enrique%20Vila-Matas%20amigo%20suyo%20luego%20de%20la%20pelea%20que%20tuvo%20usted%20con%20los%20organizadores%20del%20Premio%20R%C3%83%C2%B3mulo%20Gallegos?%20%20%C3%A2%C2%80%C2%93Mi%20pelea%20con%20el%20jurado%20y%20los%20organizadores%20del%20premio%20se%20debi%C3%83%C2%B3,%20b%C3%83%C2%A1sicamente,%20a%20que%20ellos%20pretend%C3%83%C2%ADan%20que%20yo%20avalara,%20desde%20Blanes%20y%20a%20ciegas,%20una%20selecci%C3%83%C2%B3n%20en%20la%20que%20yo%20no%20hab%C3%83%C2%ADa%20participado.%20Sus%20m%C3%83%C2%A9todos,%20que%20una%20pseudo%20poeta%20chavista%20me%20transmiti%C3%83%C2%B3%20por%20tel%C3%83%C2%A9fono,%20se%20parec%C3%83%C2%ADan%20demasiado%20a%20los%20argumentos%20disuasorios%20de%20la%20Casa%20de%20las%20Am%C3%83%C2%A9ricas%20cubana.%20Me%20pareci%C3%83%C2%B3%20que%20era%20un%20error%20enorme%20que%20Daniel%20Sada%20o%20Jorge%20Volpi%20fueran%20eliminados%20a%20las%20primeras%20de%20cambio,%20por%20ejemplo.%20Ellos%20dijeron%20que%20lo%20que%20yo%20quer%C3%83%C2%ADa%20era%20viajar%20con%20mi%20mujer%20e%20hijos,%20algo%20totalmente%20falso.%20De%20mi%20indignaci%C3%83%C2%B3n%20por%20esta%20mentira%20surgi%C3%83%C2%B3%20la%20carta%20en%20donde%20los%20llam%C3%83%C2%A9%20neostalinistas%20y%20algo%20m%C3%83%C2%A1s,%20supongo.%20De%20hecho,%20a%20m%C3%83%C2%AD%20me%20informaron%20que%20ellos%20pretend%C3%83%C2%ADan,%20desde%20el%20principio,%20premiar%20a%20otro%20autor,%20que%20no%20era%20Vila-%20Matas,%20precisamente,%20cuya%20novela%20me%20parece%20buena,%20y%20que%20sin%20duda%20era%20uno%20de%20mis%20candidatos.%20%20%C3%82%C2%BFPor%20qu%C3%83%C2%A9%20no%20tiene%20aire%20acondicionado%20en%20su%20estudio?%20%20%C3%A2%C2%80%C2%93Porque%20mi%20lema%20no%20es%20Et%20in%20Arcadia%20ego,%20sino%20Et%20in%20Esparta%20ego.%20%20%C3%82%C2%BFNo%20cree%20que%20si%20se%20hubiera%20emborrachado%20con%20Isabel%20Allende%20y%20%C3%83%C2%81ngeles%20Mastretta%20otro%20ser%C3%83%C2%ADa%20su%20parecer%20acerca%20de%20sus%20libros?%20%20%C3%A2%C2%80%C2%93No%20lo%20creo.%20Primero,%20porque%20esas%20se%C3%83%C2%B1oras%20evitan%20beber%20con%20alguien%20como%20yo.%20Segundo,%20porque%20yo%20ya%20no%20bebo.%20Tercero,%20porque%20ni%20en%20mis%20peores%20borracheras%20he%20perdido%20cierta%20lucidez%20m%C3%83%C2%ADnima,%20un%20sentido%20de%20la%20prosodia%20y%20del%20ritmo,%20un%20cierto%20rechazo%20ante%20el%20plagio,%20la%20mediocridad%20o%20el%20silencio.%20%20%C3%82%C2%BFCu%C3%83%C2%A1l%20es%20la%20diferencia%20entre%20una%20escribidora%20y%20una%20escritora?%20%20%C3%A2%C2%80%C2%93Una%20escritora%20es%20Silvina%20Ocampo.%20Una%20escribidora%20es%20Marcela%20Serrano.%20Los%20a%C3%83%C2%B1os%20luz%20que%20median%20entre%20una%20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20De%20su%20%C3%83%C2%A9poca%20que%20viv%C3%83%C2%ADa%20de%20los%20concursos%20literarios,%20%C3%82%C2%BFhubo%20alguno%20que%20no%20pudo%20cobrar?%20%20%C3%A2%C2%80%C2%93Ninguno.%20Los%20ayuntamientos%20espa%C3%83%C2%B1oles,%20en%20este%20aspecto,%20son%20de%20una%20probidad%20fuera%20de%20toda%20sospecha.%20%20%C3%82%C2%BFEra%20buen%20camarero%20o%20mejor%20vendedor%20de%20bisuter%C3%83%C2%ADa?%20%20%C3%A2%C2%80%C2%93El%20oficio%20en%20el%20que%20mejor%20me%20he%20desempe%C3%83%C2%B1ado%20fue%20el%20de%20vigilante%20nocturno%20de%20un%20camping%20cerca%20de%20Barcelona.%20Nunca%20nadie%20rob%C3%83%C2%B3%20mientras%20yo%20estuve%20all%C3%83%C2%AD.%20Imped%C3%83%C2%AD%20algunas%20peleas%20que%20hubieran%20podido%20terminar%20muy%20mal.%20Evit%C3%83%C2%A9%20un%20linchamiento%20%28aunque%20de%20buena%20gana,%20despu%C3%83%C2%A9s,%20hubiera%20linchado%20o%20estrangulado%20yo%20mismo%20al%20tipo%20en%20cuesti%C3%83%C2%B3n%29.%20%20%C3%82%C2%BFHa%20experimentado%20el%20hambre%20feroz,%20el%20fr%C3%83%C2%ADo%20que%20cala%20los%20huesos,%20el%20calor%20que%20deja%20sin%20aliento?%20%20%C3%A2%C2%80%C2%93Como%20dice%20Vittorio%20Gassman%20en%20una%20pel%C3%83%C2%ADcula:%20modestamente,%20s%C3%83%C2%AD.%20%20%C3%82%C2%BFHa%20robado%20alg%C3%83%C2%BAn%20libro%20que%20luego%20no%20le%20gust%C3%83%C2%B3?%20%20%C3%A2%C2%80%C2%93Nunca.%20Lo%20bueno%20de%20robar%20libros%20%28y%20no%20cajas%20fuertes%29%20es%20que%20uno%20puede%20examinar%20con%20detenimiento%20su%20contenido%20antes%20de%20perpetrar%20el%20delito.%20%20%C3%82%C2%BFHa%20caminado%20alguna%20vez%20en%20medio%20del%20desierto?%20%20%C3%A2%C2%80%C2%93S%C3%83%C2%AD,%20y%20en%20una%20ocasi%C3%83%C2%B3n,%20adem%C3%83%C2%A1s,%20del%20brazo%20de%20mi%20abuela.%20La%20anciana%20se%C3%83%C2%B1ora%20era%20incansable%20y%20yo%20pens%C3%83%C2%A9%20que%20de%20%C3%83%C2%A9sa%20no%20sal%C3%83%C2%ADamos.%20%20%C3%82%C2%BFHa%20visto%20peces%20de%20colores%20debajo%20del%20agua?%20%C3%A2%C2%80%C2%93Por%20supuesto.%20En%20Acapulco,%20sin%20ir%20m%C3%83%C2%A1s%20lejos,%20en%20el%20a%C3%83%C2%B1o%201974%20o%201975.%20%20%C3%82%C2%BFSe%20ha%20quemado%20la%20piel%20con%20un%20cigarrillo?%20%20%C3%A2%C2%80%C2%93Nunca%20voluntariamente.%20%20%C3%82%C2%BFHa%20tallado%20en%20un%20tronco%20de%20%C3%83%C2%A1rbol%20el%20nombre%20de%20la%20persona%20amada?%20%20%C3%A2%C2%80%C2%93He%20cometido%20desmanes%20a%C3%83%C2%BAn%20mayores,%20pero%20corramos%20un%20tupido%20velo.%20%20%C3%82%C2%BFHa%20visto%20alguna%20vez%20a%20la%20mujer%20m%C3%83%C2%A1s%20hermosa%20del%20mundo?%20%20%C3%A2%C2%80%C2%93S%C3%83%C2%AD,%20cuando%20trabajaba%20en%20una%20tienda,%20all%C3%83%C2%A1%20por%20el%20a%C3%83%C2%B1o%20%2784.%20La%20tienda%20estaba%20vac%C3%83%C2%ADa%20y%20entr%C3%83%C2%B3%20una%20mujer%20hind%C3%83%C2%BA.%20Parec%C3%83%C2%ADa%20y%20tal%20vez%20fuera%20una%20princesa.%20Me%20compr%C3%83%C2%B3%20algunos%20colgantes%20de%20bisuter%C3%83%C2%ADa.%20Yo,%20por%20descontado,%20estaba%20a%20punto%20de%20desmayarme.%20Ten%C3%83%C2%ADa%20la%20piel%20cobriza,%20el%20pelo%20largo,%20rojo,%20y%20por%20lo%20dem%C3%83%C2%A1s%20era%20perfecta.%20La%20belleza%20intemporal.%20Cuando%20tuve%20que%20cobrarle%20me%20sent%C3%83%C2%AD%20muy%20avergonzado.%20Ella%20me%20sonri%C3%83%C2%B3%20como%20si%20me%20dijera%20que%20lo%20entend%C3%83%C2%ADa%20y%20que%20no%20me%20preocupara.%20Luego%20desapareci%C3%83%C2%B3%20y%20nunca%20m%C3%83%C2%A1s%20he%20vuelto%20a%20ver%20a%20alguien%20as%C3%83%C2%AD.%20A%20veces%20tengo%20la%20impresi%C3%83%C2%B3n%20de%20que%20era%20la%20mism%C3%83%C2%ADsima%20diosa%20Kali,%20patrona%20de%20los%20ladrones%20y%20de%20los%20orfebres,%20s%C3%83%C2%B3lo%20que%20Kali%20tambi%C3%83%C2%A9n%20era%20la%20deidad%20de%20los%20asesinos,%20y%20esta%20hind%C3%83%C2%BA%20no%20s%C3%83%C2%B3lo%20era%20la%20mujer%20m%C3%83%C2%A1s%20hermosa%20de%20la%20Tierra%20sino%20que%20tambi%C3%83%C2%A9n%20parec%C3%83%C2%ADa%20ser%20una%20buena%20persona,%20muy%20dulce%20y%20considerada.%20%20%C3%82%C2%BFLe%20gustan%20los%20perros%20o%20los%20gatos?%20%20%C3%A2%C2%80%C2%93Las%20perras,%20pero%20ya%20no%20tengo%20animales.%20%20%C3%82%C2%BFQu%C3%83%C2%A9%20cosas%20recuerda%20de%20su%20ni%C3%83%C2%B1ez?%20%20%C3%A2%C2%80%C2%93Todo.%20No%20tengo%20mala%20memoria.%20%20%C3%82%C2%BFColeccionaba%20figuritas?%20%20%C3%A2%C2%80%C2%93S%C3%83%C2%AD.%20De%20f%C3%83%C2%BAtbol%20y%20de%20actores%20y%20actrices%20de%20Hollywood.%20%20%C3%82%C2%BFTen%C3%83%C2%ADa%20una%20patineta?%20%20%C3%A2%C2%80%C2%93Mis%20padres%20cometieron%20el%20error%20de%20regalarme%20un%20par%20de%20patines%20cuando%20vivimos%20en%20Valpara%C3%83%C2%ADso,%20que%20es%20una%20ciudad%20de%20cerros.%20El%20resultado%20fue%20desastroso.%20Cada%20vez%20que%20me%20pon%C3%83%C2%ADa%20los%20patines%20era%20como%20si%20me%20quisiera%20suicidar.%20%20%C3%82%C2%BFCu%C3%83%C2%A1l%20es%20su%20equipo%20de%20f%C3%83%C2%BAtbol%20favorito?%20%20%C3%A2%C2%80%C2%93Ahora%20ninguno.%20Los%20que%20bajaron%20a%20segunda%20y%20luego,%20consecutivamente,%20a%20tercera%20y%20a%20regional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0libros%20en%20realidad%20son%20cinco%20mil.%20Menciono%20%C3%83%C2%A9stos%20s%C3%83%C2%B3lo%20a%20manera%20de%20punta%20de%20lanza%20o%20embajada%20aviesa:%20El%20Quijote,%20de%20Cervantes.%20Moby%20Dick,%20de%20Melville.%20La%20Obra%20Completa,%20de%20Borges.%20Rayuela,%20de%20Cort%C3%83%C2%A1zar.%20La%20conjura%20de%20los%20necios,%20de%20Kennedy%20Toole.%20Pero%20tambi%C3%83%C2%A9n%20deber%C3%83%C2%ADa%20citar:%20Nadja,%20de%20Breton.%20Las%20cartas%20de%20Jacques%20Vach%C3%83%C2%A9.%20Todo%20Ub%C3%83%C2%BA,%20de%20Jarry.%20La%20vida,%20instrucciones%20de%20uso,%20de%20Perec.%20El%20castillo%20y%20El%20proceso,%20de%20Kafka.%20Los%20aforismos%20de%20Lichtenberg.%20El%20Tractatus,%20de%20Wittgenstein.%20La%20invenci%C3%83%C2%B3n%20de%20Morel,%20de%20Bioy%20Casares.%20El%20Satiric%C3%83%C2%B3n,%20de%20Petronio.%20La%20Historia%20de%20Roma,%20de%20Tito%20Livio.%20Los%20Pensamientos,%20de%20Pascal.%20%20%C3%82%C2%BFSe%20lleva%20bien%20con%20su%20editor?%20%20%C3%A2%C2%80%C2%93Bastante%20bien.%20Herralde%20es%20una%20persona%20inteligente%20y%20a%20menudo%20encantadora.%20Tal%20vez%20a%20m%C3%83%C2%AD%20me%20convendr%C3%83%C2%ADa%20m%C3%83%C2%A1s%20que%20no%20fuera%20tan%20encantador.%20Lo%20cierto%20es%20que%20ya%20hace%20ocho%20a%C3%83%C2%B1os%20que%20lo%20conozco%20y,%20al%20menos%20de%20mi%20parte,%20el%20cari%C3%83%C2%B1o%20no%20hace%20m%C3%83%C2%A1s%20que%20crecer,%20como%20dice%20un%20bolero.%20Aunque%20tal%20vez%20me%20convendr%C3%83%C2%ADa%20no%20quererlo%20tanto.%20%20%C3%82%C2%BFQu%C3%83%C2%A9%20dice%20de%20los%20que%20piensan%20que%20Los%20detectives%20salvajes%20es%20la%20gran%20novela%20mexicana%20de%20la%20contemporaneidad?%20%20%C3%A2%C2%80%C2%93Que%20lo%20dicen%20por%20l%C3%83%C2%A1stima,%20me%20ven%20deca%C3%83%C2%ADdo%20o%20desmay%C3%83%C2%A1ndome%20en%20las%20plazas%20p%C3%83%C2%BAblicas%20y%20no%20se%20les%20ocurre%20nada%20mejor%20que%20una%20mentira%20piadosa,%20que%20por%20lo%20dem%C3%83%C2%A1s%20es%20lo%20m%C3%83%C2%A1s%20indicado%20en%20estos%20casos%20y%20ni%20siquiera%20es%20pecado%20venial.%20%20%C3%82%C2%BFEs%20cierto%20que%20fue%20Juan%20Villoro%20el%20que%20le%20convenci%C3%83%C2%B3%20para%20que%20no%20titulara%20Tormentas%20de%20mierda%20a%20su%20novela%20Nocturno%20de%20Chile?%20%20%C3%A2%C2%80%C2%93Entre%20Villoro%20y%20Herralde.%20%20%C3%82%C2%BFDe%20qui%C3%83%C2%A9n%20m%C3%83%C2%A1s%20escucha%20consejos%20alrededor%20de%20su%20obra?%20%20%C3%A2%C2%80%C2%93Yo%20no%20escucho%20consejos%20de%20nadie,%20ni%20siquiera%20de%20mi%20m%C3%83%C2%A9dico.%20Yo%20doy%20consejos%20a%20diestra%20y%20siniestra,%20pero%20no%20escucho%20ninguno.%20%20%C3%82%C2%BFC%C3%83%C2%B3mo%20es%20Blanes?%20%20%C3%A2%C2%80%C2%93Un%20pueblo%20bonito.%20O%20una%20ciudad%20peque%C3%83%C2%B1ita,%20de%20treinta%20mil%20habitantes,%20bastante%20bonita.%20Fue%20fundada%20hace%20dos%20mil%20a%C3%83%C2%B1os,%20por%20los%20romanos,%20y%20luego%20pasaron%20por%20aqu%C3%83%C2%AD%20gente%20de%20todos%20los%20lugares.%20No%20es%20un%20balneario%20de%20ricos%20sino%20de%20proletarios.%20Obreros%20del%20norte%20o%20del%20este.%20Algunos%20se%20quedan%20a%20vivir%20para%20siempre.%20La%20bah%C3%83%C2%ADa%20es%20bell%C3%83%C2%ADsima.%20%20%C3%82%C2%BFExtra%C3%83%C2%B1a%20algo%20de%20su%20vida%20en%20M%C3%83%C2%A9xico?%20%20%C3%A2%C2%80%C2%93Mi%20juventud%20y%20las%20caminatas%20interminables%20con%20Mario%20Santiago.%20%20%C3%82%C2%BFA%20qu%C3%83%C2%A9%20escritor%20mexicano%20admira%20profundamente?%20%20%C3%A2%C2%80%C2%93A%20muchos.%20De%20mi%20generaci%C3%83%C2%B3n%20admiro%20a%20Sada,%20cuyo%20proyecto%20de%20escritura%20me%20parece%20el%20m%C3%83%C2%A1s%20arriesgado,%20a%20Villoro,%20a%20Carmen%20Boullosa,%20entre%20los%20m%C3%83%C2%A1s%20j%C3%83%C2%B3venes%20me%20interesa%20mucho%20lo%20que%20hacen%20Alvaro%20Enrigue%20y%20Mauricio%20Montiel,%20o%20Volpi%20e%20Ignacio%20Padilla.%20Sigo%20leyendo%20a%20Sergio%20Pitol,%20que%20cada%20d%C3%83%C2%ADa%20escribe%20mejor.%20Y%20a%20Carlos%20Monsiv%C3%83%C2%A1is,%20el%20cual,%20seg%C3%83%C2%BAn%20me%20cont%C3%83%C2%B3%20Villoro,%20motej%C3%83%C2%B3%20como%20Pol%20Pit%20a%20Taibo%202%20o%203%20%28o%204%29,%20lo%20que%20me%20parece%20un%20hallazgo%20po%C3%83%C2%A9tico.%20Pol%20Pit,%20%C3%82%C2%BFes%20perfecto,%20no?%20Monsiv%C3%83%C2%A1is%20sigue%20con%20las%20u%C3%83%C2%B1as%20aceradas.%20Tambi%C3%83%C2%A9n%20me%20gusta%20mucho%20lo%20que%20hace%20Sergio%20Gonz%C3%83%C2%A1lez%20Rodr%C3%83%C2%ADguez.%20%20%C3%82%C2%BFEl%20mundo%20tiene%20remedio?%20%20%C3%A2%C2%80%C2%93El%20mundo%20est%C3%83%C2%A1%20vivo%20y%20nada%20vivo%20tiene%20remedio%20y%20%C3%83%C2%A9sa%20es%20nuestra%20suerte.%20%20%C3%82%C2%BFUsted%20tiene%20esperanzas,%20en%20qu%C3%83%C2%A9,%20en%20qui%C3%83%C2%A9nes?%20%20%C3%A2%C2%80%C2%93Mi%20querida%20Maristain,%20vuelve%20usted%20a%20empujarme%20a%20los%20potreros%20de%20la%20cursiler%C3%83%C2%ADa,%20que%20son%20mis%20potreros%20natales.%20Yo%20tengo%20esperanza%20en%20los%20ni%C3%83%C2%B1os.%20En%20los%20ni%C3%83%C2%B1os%20y%20en%20los%20guerreros.%20En%20los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style="color: #ffcc66; font-family: trebuchet ms; font-size: 100%;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-language: ES-MXfont-family:";"><span style="color: blue;"><br /></span> </span></span></a></div>
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Las tramas del tallerhttp://www.blogger.com/profile/09029876471965229881noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5355414831539882927.post-66395788851337409192012-05-26T15:23:00.005-07:002012-05-26T16:17:54.674-07:00TALLER DE LECTURACanción popular irlandesa,<span style="font-weight: bold;"> <span style="color: rgb(51, 255, 51);">The lass of Aughrim (La muchacha de Aughrim)</span></span>, la misma que canta el tenor Bartell D'Arcy en la versión cinematográfica dirigida por John Huston del cuento de Dublineses, "Los muertos" (Joyce) .<br />La versión del video que sigue pertenece a Nora, película que dirigió Pat Murphy en el año 2000 sobre la vida de Nora Barnacle, quien fue la mujer de James Joyce.<br /><br /><object height="360" width="640"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/NLHD_MCMzrE?version=3&hl=es_ES"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/NLHD_MCMzrE?version=3&hl=es_ES" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" height="360" width="640"></embed></object>Las tramas del tallerhttp://www.blogger.com/profile/09029876471965229881noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5355414831539882927.post-5495079340749155872012-05-10T12:50:00.005-07:002012-09-19T20:54:25.313-07:00EDGAR ALLAN POE<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div align="center" style="margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<span style="font-family: Times New Roman, Times, serif; font-size: 180%;"><b>Hawthorne</b></span> </div>
<div align="justify">
<span style="font-size: 100%;"><b><span style="font-family: Times New Roman, Times, serif;">Por Edgar Allan Poe<i><br /></i></span></b></span></div>
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<span style="font-size: 100%;"><b><span style="font-family: Times New Roman, Times, serif;"><i>Traducción: Julio Cortázar</i></span></b></span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 100%;"><br /></span></div>
<div align="justify" style="color: #ffffcc;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 100%;"><span style="color: black;">La reputación del autor de Twice-Told Tale ("Cuentos contados otra vez") ha estado limitada hasta hace muy poco a los círculos literarios; quizá no me equivoqué al citarlo como el ejemplo Par excellence, en nuestro país, del hombre de genio a quien se admira privadamente y a quien el público en general desconoce. Es verdad que en estos últimos dos años uno que otro crítico se ha sentido impulsado por una honrada indignación a expresar su más cálido elogio. Mr. Webber, por ejemplo, a quien nadie supera en el fino gusto por ese tipo de literatura que Mr. Hawthorne ilustra en primer término, publicó en un reciente número de The American Review un cordial y amplísimo tributo a su talento; desde la aparición de Mosses from an Old Manse ("Musgos de una vieja morada") no han faltado críticas de tono parecido en nuestros periódicos más importantes. Pocas reseñas de obras de Hawthorne puedo recordar antes de Mosses. Citaré una en Arcturus (dirigido por Matthews y Duyckink) de mayo de 1841; otra en The American Monthly (cuyos directores eran Hoffman y Herbert) de marzo de 1838; una tercera, en el número 96 de la North American Review. Estas críticas, sin embargo, no parecieron influir gran cosa en el gusto popular -por lo menos sí nuestra idea de dicho gusto debe fundarse en la forma en que lo expresan los diarios o en la venta de los libros de nuestro autor-. Hasta hace poco, nunca se estiló hablar de él al mencionar a nuestros mejores escritores.<br /> En ocasiones tales nuestros críticos cotidianos dicen: "¿No tenemos a Irving, Cooper, Bryant, Paulding y... Smith?", o bien:<br /> No tenemos a Halleck y Dana, a Longfellow, a... Thompson?".<br /> O: "¿No podemos señalar triunfalmente a nuestros Sprague, Wíllis, Channing, Bancroft, Prescott y... Jenkins?"; pero estas preguntas, a las que no se puede contestar, jamás fueron cerradas con el nombre de Hawthorne.<br /> No cabe duda de que esta falta de apreciación por parte del público nace principalmente de las dos causas que he señalado -del hecho de que Mr. Hawthorne no es ni un hombre rico ni un charlatán-; pero resultan insuficientes para explicarlo todo. No poca parte debe atribuirse a la muy especial idiosincrasia del mismo Mr. Hawthorne. En cieno sentido y en gran medida, destacarse como hombre singular representa una originalidad, y no hay virtud literaria más alta que la originalidad. Pero ésta, tan auténtica como recomendable, no implica una peculiaridad uniforme, sino continua; una peculiaridad que nazca de un vigor de la fantasía siempre en acción, y aún mejor si nace de esa fuerza imaginativa, siempre presente, que da su propio matiz y su propio carácter a todo lo que toca, y especialmente que siente el impulso de tocarlo todo.<br /> Suele decirse irreflexivamente que los escritores muy originales no llegan a ser populares, que son demasiado originales para alcanzar la comprensión de la masa. Los términos que se usan son siempre: "demasiado originales", "demasiado idiosincrásicos". Y, sin embargo, la excitable, indisciplinada y pueril mentalidad popular es la que más agudamente siente la originalidad.<br /> En cambio, la crítica de los conservadores, los trillados, los cultivados viejos clérigos de la North American Review es, precisamente, la única crítica que condena la originalidad. "No sienta a un alto escritor -dice Lord Coke- tener un espíritu ígneo y parecido a la salamandra." Como su conciencia no les permite conmover ni mover nada, estos dignatarios tienen un horror sagrado a ser conmovidos y movidos. "Dadnos quietud", encarecen. Abriendo la boca con las debidas precauciones, suspiran la palabra: "Reposo". Y, por cierto, es lo único que debería permitírseles gozar, aunque más no fuera siguiendo el principio cristiano de toma y daca.<br /> La verdad es que si Mr. Hawthorne fuese realmente original, no dejaría de llegar a la sensibilidad del público. Pero ocurre que no es en modo alguno original. Los que así lo califican quieren decir solamente que difiere en tono y manera, y en la elección de temas, de cualquiera de sus autores conocidos -siendo evidente que este conocimiento no se extiende hasta el alemán Tieck, algunas de cuyas obras tienen un tono absolutamente idéntico al que es habitual en Hawthorne-. Claro resulta que el elemento de la originalidad consiste en la novedad. El elemento de que dispone el lector para apreciarlo es su sentido de lo nuevo. Todo lo que le da una emoción tan novedosa como agradable le parece original, y aquel capaz de proporcionársela será para él un escritor original. En una palabra, la suma de esas emociones lo lleva a pronunciarse sobre la originalidad del autor. Me permito observar aquí, sin embargo, que se da el caso en que hasta lo novedoso puede dejar de ser fuente de legítima originalidad si juzgamos a esta última como es debido por el efecto que pretende; ese caso se produce cuando lo novedoso deja de ser nuevo; el artista, para preservar su originalidad, incurre en el lugar común. Me parece que nadie ha advertido que, por descuidar este aspecto, Moore fracasó relativamente en su Lalla Rookh. Pocos lectores, y ciertamente pocos críticos, han elogiado este poema por su originalidad, pues de hecho no es la originalidad el efecto que produce; y, sin embargo, ninguna obra de igual volumen abunda en tan felices originalidades, individualmente consideradas. Tan excesivas son que, al final, ahogan en el lector toda capacidad de apreciación de las mismas.<br /> Una vez bien entendidos estos puntos será posible justificar al crítico que, no conocedor de Tieck, lee un solo cuento o ensayo de Hawthorne y califica a su autor de original; pero el tono, la manera o la elección del tema que provoca en este crítico la sensación de lo nuevo no dejará de provocarle, a la lectura de un segundo cuento, o de un tercero y los siguientes, una impresión absolutamente antagónica. Al terminar un volumen, y más especialmente al terminar todos los volúmenes del autor, el crítico abandonará su primera intención de calificarlo de "original" y se contentará con llamarlo "peculiar".<br /> Por cieno que yo podría coincidir con la vaga opinión de que ser original equivale a ser impopular siempre que mi concepto de la originalidad fuera el que, para mi sorpresa, poseen muchos con derecho a ser considerados críticos. El amor a las meras palabras los ha llevado a limitar la originalidad literaria a la metafísica. Sólo consideran originales en las letras las combinaciones absolutamente nuevas de pensamiento, de incidentes, etc. Claro resulta, sin embargo, que lo único merecedor de consideración es la novedad del efecto, y que ese efecto se logra mejor a los fines de toda obra de ficción -o sea, el placer-, evitando antes que buscando la novedad absoluta de la combinación. La originalidad como la entienden aquellos agobia y sobresalta el intelecto, poniendo indebidamente en acción las facultades que en la buena literatura deberíamos emplear en menor grado. Y así entendida, no puede dejar de ser impopular para las masas que, buscando entretenimiento en la literatura, se sienten marcadamente molestas por toda instrucción. Pero la auténtica originalidad -auténtica con relación a sus propósitos- es aquella que, al hacer surgir las fantasías humanas, a medias formadas, vacilantes e inexpresadas; al excitar los latidos más delicados de las pasiones del corazón, o al dar a luz algún sentimiento universal, algún instinto en embrión, combina con el placentero efecto de una novedad aparente un verdadero deleite egotístico. En el primero de los casos supuestos (el de la novedad absoluta) el lector está excitado, pero al mismo tiempo se siente perturbado, confundido, y en cieno modo le duele su propia falta de percepción, su tontería al no haber dado él mismo con la idea. En el segundo caso su placer es doble. Lo invade un deleite intrínseco y extrínseco. Siente y goza intensamente la aparente novedad del pensamiento; lo goza como realmente nuevo, como absolutamente original para el autor... y para sí mismo. Se imagina que, entre todos los hombres, sólo el autor y él han pensado eso. Entre ambos, juntos, lo han creado. Y por eso nace un lazo de simpatía entre los dos, simpatía que irradia de todas las páginas siguientes del libro.<br /> Hay un tipo de composiciones que, con alguna dificultad, cabe admitir como un grado inferior de lo que he denominado auténticamente original, Al leer estas obras no nos decimos: "¡Cuán original es!", ni: "He aquí una idea que sólo al autor y a mí se nos ha ocurrido", sino que decimos: "¡Vaya una fantasía tan evidente y tan encantadora!", y también: "He aquí un pensamiento que no sé si se me ha ocurrido alguna vez, pero que, sin duda, se le ha ocurrido a todo el resto de la humanidad." Este tipo de composición (que pertenece todavía a un orden elevado) suele calificarse de "natural". Tiene poco parecido exterior, pero grandes afinidades internas con lo auténticamente original, a menos que sea, como ya lo he sugerido, un grado inferior de este último. Entre los escritores de lengua inglesa, sus mejores ejemplos los hallamos en Addison, Irvíng y Hawthorne. La "naturalidad", que suele describirse como su rasgo distintivo, ha sido considerada por algunos como solo aparentemente fácil, aunque en realidad de muy difícil obtención. Este criterio debe ser recibido, sin embargo, con cierta reserva. El estilo natural sólo es difícil para aquellos que jamás deberían intentarlo, es decir, para aquellos que no son naturales. Nace de escribir con la conciencia o con el instinto de que el tono de la composición debe ser aquel que, en cualquier punto o en cualquier tema, sería siempre el tono de la gran mayoría de la humanidad. El autor que, a la manera de los americanos del Norte, se limita a mostrarse tranquilo en todo momento, no es, en la mayoría de los casos sino tonto o estúpido, y tiene tanto derecho a considerarse "simple" o "natural" como el que podría tener un dandy de arrabal o la bella durmiente del museo de cera.<br /> La "peculiaridad", uniformidad o monotonía de Hawthorne bastarían con su simple carácter de "peculiaridad" (sin referencia a lo que ésta sea) para privarlo de toda estimación pública. Pero ya no podemos asombrarnos de su fracaso en este terreno cuando lo vemos incurrir en monotonía en el peor de los puntos posibles, en ese punto que por ser el más alejado de la naturaleza se halla más lejos del intelecto popular, de su sentimiento y de su gusto. Aludo a la corriente alegórica que sumerge por completo la mayoría de sus temas y que, en cierta medida, interfiere en el desarrollo directo de todos ellos.<br /> Poco puede aducirse en defensa de la alegoría, sea cual fuere su objeto o su forma. La alegoría apela, sobre todo, a la fantasía, es decir, a nuestra aptitud para adaptar lo real a lo irreal- para adaptar, en suma, elementos inadecuados-; la conexión así establecida es menos inteligible que la de "algo" con "nada", y tiene menos afinidad efectiva de la que pueden tener la sustancia y la sombra. La emoción más profunda que nos produce la más feliz de las alegorías, en cuanto alegoría, es sólo una vaga, muy vaga satisfacción ante el ingenio del escritor que ha superado una dificultad que a nuestro parecer hubiese sido preferible no tratar de superar. La falacia de la idea de que la alegoría, en cualquiera de sus modos, puede reforzar una verdad -que la metáfora, por ejemplo, ilustra tanto como embellece un argumento- puede ser prontamente demostrada; con muy poco trabajo puede probarse que la verdad es justamente lo contrario, pero estos temas son ajenos a mi actual propósito. Una cosa es clara: si alguna vez una alegoría obtiene algún resultado lo obtiene a costa del desarrollo de la ficción, a la que trastrueca y perturba. Allí donde el sentido alusivo corre a través del sentido obvio en una corriente subterránea muy profunda, de manera de no interferir jamás con la superficial a menos que así lo queramos, y de no mostrarse a menos que la llamemos a la superficie, sólo allí y entonces puede ser consentida para el uso adecuado de la narrativa de ficción. En las mejores circunstancias, siempre interferirá con esa unidad de efecto que, para el artista, vale por todas las alegorías del mundo. Pero lo que ofende de manera más vital es ese punto de máxima importancia en la ficción: la seriedad o verosimilitud. Que The Pilgrim's Progress sea un libro ridículamente sobrestimado, que debe su aparente popularidad a esos accidentes de la literatura crítica que los críticos comprenden de sobra, es una cuestión en la que todas las gentes bien pensantes estarán de acuerdo; pero todos los placeres derivados de su lectura estarán en relación directa con la capacidad del lector para dejar de lado su verdadero propósito, en relación directa con su capacidad para quitarse de encima la alegoría -o con su incapacidad para comprenderla. Undine, la obra de De la Motte Fouqué, es el mejor y más notable ejemplo de alegoría bien manejada, juiciosamente sometida, y que sólo se advierte como una sombra, en visiones sugestivas, acercándose a la verdad en una aposición nada importuna y por tanto no desagradable.<br /> No obstante, las evidentes razones que han impedido la popularidad de Mr. Hawthorne no bastan para condenarlo a ojos de los pocos que pertenecen propiamente a los libros, y a los cuales los libros, quizá, no pertenecen tan propiamente. Esos pocos estiman a un autor no a la manera del público, fundándose tan sólo en lo que aquél hace, sino en gran medida -incluso en la más grande- por la capacidad de hacer que evidencia. Desde este puntode vista, Hawthorne ocupa entre los literatos de Norteamérica una posición muy parecida a la de Coleridge en Inglaterra. Esos pocos a que aludo, además, sufren de cierta deformación del gusto que el largo estudio de los libros como meros libros no deja jamás de producir, y no se hallan en condiciones de encarar los errores de un literato docto. En todo momento esos caballeros se muestran propensos a pensar que el público está equivocado antes de suponer que un autor educado lo esté. Pero la simple verdad es que todo escritor que se propone impresionar al público está siempre equivocado si no consigue obligar al público a que sufra esa impresión. Naturalmente, no me toca a mí decidir en qué medida Mr. Hawthorne se ha dirigido al público; sus libros proporcionan una marcada evidencia interna de haber sido escritos para el propio autor y para sus amigos.<br /> Durante largo tiempo ha habido un infundado y fatal prejuicio literario que nuestra época tendrá a su cargo aniquilar: la idea de que el mero volumen de una obra debe pesar considerablemente en nuestra estimación de sus méritos. El más mentecato de los autores de reseñas de las revistas trimestrales no lo será al punto de sostener que en el tamaño o el volumen de un libro, abstractamente considerados, haya nada que pueda despertar especialmente nuestra admiración. Es cieno que una montaña, a través de la sensación de magnitud física que provoca, nos afecta con un sentimiento de sublimidad, pero no podemos admitir influencia semejante en la contemplación de un libro, ni aunque se trate de La Columbiada. Las mismas revistas trimestrales no lo admitirán; sin embargo, ¿qué debemos entender en su continuo parloteo sobre "el esfuerzo sostenido"? Admitiendo que tan sostenido esfuerzo haya creado una epopeya, admiremos el esfuerzo (si es cosa de admirar); pero no la epopeya a cuenta de aquél. En tiempos venideros el buen sentido insistirá probablemente en medir una obra de arte por la finalidad que llena, por la impresión que provoca, antes que por el tiempo que le llevó llenar la finalidad o por la extensión del "sostenido esfuerzo" necesario para producir la impresión. La verdad es que la perseverancia es una cosa y el genio otra muy distinta; y todo el trascendentalismo pagano no podrá confundirlos.<br /> Los trozos incluidos en el volumen llamado Cuentos contados otra vez se hallan en su tercera publicación, y, naturalmente, son cuentos contados tres veces. Además, no todos son cuentos, tanto en el sentido ordinario como en el más lato del término. Muchos son ensayos; por ejemplo: Sights from a Steeple ("Vistas desde un campanario"), Sunday at Home ("Domingo en casa"), Little Annie's Ramble ("El paseo de Anita"), A Rill from the Town Pump ("Un arroyuelo de la bomba comunal"), The Toll-Gatherer's Day ("La jornada del portazguero"), The Haunted Mind ("La mente acosada"), The Sister Years ("Los años fraternos"), Snow-Flakes ("Copos de nieve"), Night Sketches ("Apuntes nocturnos") y Foot-Prints on the Sea-Shore ("Huellas en la playa"). Menciono estos detalles, sobre todo, por su discrepancia con la señalada precisión y acabado que distingue el cuerpo de la obra.<br /> De los ensayos que acabo de citar no diré mucho. Todos y cada uno son hermosos, sin caracterizarse por el pulimento y el ajuste tan visibles en los cuentos propiamente dichos. Un pintor advertiría en seguida su rasgo principal, predominante, y lo calificaría de reposo. No se busca allí ningún efecto. Todo es tranquilo, pensativo, amortiguado. Y, sin embargo, este reposo puede darse simultáneamente con una alta originalidad de pensamiento; Mr. Hawthorne lo ha demostrado. A cada momento encontramos nuevas combinaciones, aunque jamás sobrepasan los límites de la calina. Nos tranquilizamos al leer, y al mismo tiempo nos asombra que ideas tan aparentemente obvias no se nos hayan ocurrido o no nos hayan sido comunicadas con anterioridad. En esto nuestro autor difiere esencialmente de Lamb, Hunt o Hazlitt, quienes, a pesar de la vívida originalidad de sus modalidades y expresión, poseen un pensamiento menos novedoso de lo que suele suponerse. y cuya originalidad, en el mejor de los casos, revela una rareza tan chillona como penosa, colmada de efectos sorpresivos sin fundamento natural, y que induce a reflexiones de insatisfactorio resultado. Los ensayos de Hawthorne tienen mucho del carácter de Irving, con mayor originalidad y menor acabado, mientras que superan ampliamente y en todo sentido a los del Spectator. Los tres tienen en común esa modalidad tranquila y amortiguada que he optado por denominar reposo, pero que en el caso del Spectator y de Mr. Irving se logra, sobre todo, por la ausencia de combinaciones nuevas y de originalidad, por ser la expresión tranquila, serena y modesta de pensamientos comunes, formulados en una lengua castiza y libre de toda adulteración. En estos ensayos se ha logrado, mediante un gran esfuerzo, darnos la impresión de la ausencia del mismo. En los ensayos de Hawthorne la ausencia de todo esfuerzo es demasiado evidente como para no sentirla, y una marcada corriente subterránea de sugestión corre de continuo bajo la capa superior de la tranquila tesis. En síntesis, las efusiones de Mr. Hawthorne son producto de un intelecto auténticamente imaginativo, restringido y en cierto modo reprimido por la exquisitez del gusto, por una melancolía constitucional y por la indolencia.<br /> Pero de sus cuentos deseo hablar en especial. Opino que en el dominio de la mera prosa, el cuento propiamente dicho ofrece el mejor campo para el ejercicio del más alto talento. Si se me preguntara cuál es la mejor manera de que el más excelso genio despliegue sus posibilidades, me inclinaría sin vacilar por la composición de un poema rimado cuya duración no exceda de una hora de lectura. Sólo dentro de este limite puede alcanzarse la más alta poesía. Señalaré al respecto que en casi todas las composiciones, el punto de mayor importancia es la unidad de efecto o impresión. Esta unidad no puede preservarse adecuadamente en producciones cuya lectura no alcanza a hacerse en una sola vez. Dada la naturaleza de la prosa, podemos continuar la lectura de una composición durante mucho mayor tiempo del que resulta posible en un poema. Si este último cumple de verdad las exigencias del sentimiento poético, producirá una exaltación del alma que no puede sostenerse durante mucho tiempo. Toda gran excitación es necesariamente efímera. Así, un poema extenso constituye una paradoja. Y sin unidad de impresión no se pueden lograr los efectos más profundos. Las epopeyas fueron productos de un sentido imperfecto del arte, y su reino ha terminado. Un poema demasiado breve podrá lograr una impresión vívida, pero jamás intensa o duradera. El alma no se emociona profundamente sin cierta continuidad de esfuerzo, sin cierta duración en la reiteración del propósito. Hace falta la gota de agua sobre la roca. De Béranger ha creado brillantes composiciones, punzantes y conmovedoras, pero como a todos los cuerpos carentes de peso, les falta impulso de movimiento y no alcanzan a satisfacer el sentimiento poético. Chispean y excitan, pero por falta de continuidad no llegan a impresionar profundamente.<br /> La brevedad extremada degenera en lo epigramático; el pecado de la longitud excesiva es aún más imperdonable. In medio tutissimus ibis.<br /> Si se me pidiera que designara la clase de composición que, después del poema tal como lo he sugerido, llene mejor las demandas del genio, y le ofrezca el campo de acción más ventajoso, me produciría sin vacilar por el cuento en prosa tal como lo practica aquí Mr. Hawthorne. Aludo a la breve narración cuya lectura insume entre media hora y dos. Dada su longitud, la novela ordinaria es objetable por las razones ya señaladas en sustancia. Como no puede ser leída de una sola vez, se ve privada de la inmensa fuerza que se deriva de la totalidad. Los sucesos del mundo exterior que intervienen en las pausas de la lectura, modifican, anulan o contrarrestan en mayor o menor grado las impresiones del libro. Basta interrumpir la lectura para destruir la auténtica unidad. El cuento breve, en cambio, permite al autor desarrollar plenamente su propósito, sea cual fuere. Durante la hora de lectura, el alma del lector está sometida a la voluntad de aquél. Y no actúan influencias externas o intrínsecas, resultantes del cansancio o la interrupción.<br /> Un hábil artista literario ha construido un relato. Si es prudente, no habrá elaborado sus pensamientos para ubicar los incidentes, sino que, después de concebir cuidadosamente cierto efecto único y singular, inventará los incidentes, combinándolos de la manera que mejor lo ayude a lograr el efecto preconcebido. Sí su primera frase no tiende ya a la producción de dicho efecto, quiere decir que ha fracasado en el primer paso. No debería haber una sola palabra en toda la composición cuya tendencia, directa o indirecta, no se aplicara al designio preestablecido. Y con esos medios, con ese cuidado y habilidad, se logra por fin una pintura que deja en la mente del contemplador un sentimiento de plena satisfacción. La idea del cuento ha sido presentada sin mácula, pues no ha sufrido ninguna perturbación; y es algo que la novela no puede conseguir jamás. La brevedad indebida es aquí tan recusable como en la novela, pero aún más debe evitarse la excesiva longitud.<br /> Ya hemos dicho que el cuento posee cierta superioridad, incluso sobre el poema. Mientras el ritmo de este último constituye ayuda esencial para el desarrollo de la más alta idea del poema -la idea de lo Bello-, las artificialidades del ritmo forman una barrera insuperable para el desarrollo de todas las formas del pensamiento y expresión que se basan en la Verdad. Pero con frecuencia y en alto grado el objetivo del cuento es la verdad. Algunos de los mejores cuentos son cuentos fundados en el razonamiento. Y por eso estas composiciones, aunque no ocupen un lugar tan elevado en la montaña del espíritu, tienen un campo mucho más amplio que el dominio del mero poema. Sus productos no son nunca tan ricos, pero sí infinitamente más numerosos y apreciados por el grueso de la humanidad. En resumen, el escritor de cuentos en prosa puede incorporar a su tema una variadísima serie de modos o inflexiones del pensamiento y la expresión (el razonante, por ejemplo, el sarcástico, el humorístico), que no sólo son antagónicos a la naturaleza del poema sino que están vedados por uno de sus más peculiares e indispensables elementos: aludimos, claro está, al ritmo. Podría agregarse aquí, entre paréntesis, que el autor que en un cuento en prosa apunta a lo puramente bello, se verá en manifiesta desventaja, pues la Belleza puede ser mejor tratada en el poema. No ocurre esto con el terror, la pasión, el honor o multitud de otros elementos. Se verá aquí cuán prejuiciada se muestra la habitual animadversión hacia los cuentos efectistas, de los cuales muchos excelentes ejemplos aparecieron en los primeros números del Blackwood. Las impresiones logradas por ellos habían sido elaboradas dentro de una legítima esfera de acción, y tenían, por tanto, un interés igualmente legítimo, aunque a veces exagerado. Los hombres de talento gustaban de ellos, aunque no faltaron otros igualmente talentosos que los condenaron sin justas razones. El crítico auténtico se limitará a demandar qué el designio del autor se cumpla en toda su extensión, por los medios más ventajosamente aplicables.<br /> Poseemos pocos cuentos norteamericanos de verdadero mérito, y hasta diríamos que ninguno, a excepción de The Tales of a Traveller ("Relatos de un viajero"), de Washington living, y estos Twice-Told Tales, de Mr. Hawthorne. Algunas de las composiciones de Mr. John Neal abundan en vigor y originalidad, pero en general sus relatos son excesivamente difusos, extravagantes y revelan un sentimiento artístico imperfecto. Aquí y allá, al azar, se encuentran en nuestros periódicos trozos que podrían compararse ventajosamente a las mejores producciones de las revistas británicas; pero en general estamos muy atrás de nuestros progenitores en este campo de la literatura.<br /> Diremos enfáticamente de los cuentos de Mr. Hawthorne que pertenecen a la más alta esfera del arte, esa esfera que sólo se somete al genio en su expresión más cumplida. Habíamos supuesto -con buenas razones- que el autor había llegado a su situación actual por obra de una de esas descaradas diques que acosan a nuestra literatura, y cuyas pretensiones habremos de denunciar en otra oportunidad; pero, afortunadamente, nos engañábamos. Muy pocas obras conocemos que un crítico pueda elogiar con mayor honradez que Twice-Told Tales. Como norteamericanos, nos sentimos orgullosos de este libro.<br /> Los rasgos distintivos de Mr. Hawthorne son la invención, la creación, la imaginación y la originalidad -rasgos que, en la literatura de ficción, valen acentuadamente más que todo el resto. Pero la naturaleza de la originalidad, por lo menos en lo referente a su manifestación en las letras, suele ser mal entendida. La inteligencia inventiva u original se manifiesta tanto en la novedad del tono como en la del tema. Mr. Hawthorne es original en todos los sentidos.<br /> Resultaría un tanto difícil señalar el mejor de estos cuentos; repetimos que son bellos sin excepción. Wakerfield nos parece notable por la habilidad con que una antigua idea -un episodio harto conocido- ha sido elaborada o debatida. Un individuo antojadizo decide abandonar a su esposa y residir de incógnito, durante veinte años, en su vecindad inmediata. Un episodio de este género aconteció en Londres. La fuerza del cuento de Mr. Hawthorne reside en el análisis de los motivos que impelieron o pudieron impeler al marido a semejante locura, y las posibles causas de que perseverara en ella. El autor ha trazado sobre esta tesis un cuadro de fuerza singular. The Wedding Knell ("Doblan a bodas") está lleno de audacísima imaginación -que el buen gusto gobierna plenamente-. El crítico más quisquilloso no encontraría una sola falta en este relato. The Minister's Black Veil ("El velo negro del ministro") es una composición maestra, cuyo único defecto reside en que para el vulgo su exquisita habilidad será tan desagradable como el caviar para sus gustos. Parecerá que el sentido evidente del relato ahoga el que se insinúa. La moraleja puesta en boca del ministro moribundo será considerada como el mensaje verdaderamente importante de la narración; y el hecho de que se haya cometido un tenebroso crimen (que se vincula con la "joven señora") es cosa que sólo las mentes afines a la del autor habrán de percibir. Mr. Higginbotham's Catastrophe ("La catástrofe de Mr. Higginbotham") es muy original y ha sido construido con máxima habilidad. Dr. Heidegger's Experiment ("El experimento del Dr. Heidegger") nace de una excelente concepción, ejecutada con notable destreza. Se siente respirar al artista en cada frase. The White Old Maid ("La solterona blanca") es más objetable por lo que respecta a su misticismo que The Minister's Black Veil. Incluso las mentes reflexivas y analíticas hallarán grandes dificultades para aprehender su total significación.<br /> The Hollow of the Three Hills ("El valle de las tres colinas") merecería ser citado en detalle, si tuviéramos espacio; no porque revele mayor talento que cualquiera de los otros trozos, sino porque ofrece un excelente ejemplo de la especial capacidad del autor. El tema es vulgar. Una bruja somete la Distancia y el Pasado a la contemplación de un doliente. En casos así, es costumbre describir un espejo donde aparecen las imágenes de los ausentes, o bien se ven sus imágenes recortándose en una columna de humo. Mr. Hawthorne ha acrecentado maravillosamente su efecto utilizando el oído y no la vista como medio de evocación fantástica. La cabeza del doliente queda envuelta por el manto de la bruja, y de sus mágicos pliegues brotan sonidos cuya comprensión es suficiente. También en este cuento se adviene la presencia conspicua del artista, tanto en sus méritos positivos como en los negativos. No sólo se ha hecho allí todo lo que debía hacerse, sino que (y esto es quizá aún más difícil) no se ha hecho nada que no debiera hacerse. Cada palabra expresa, y no hay ninguna que no lo haga.<br /> En Howe's Masquerade ("La máscara de Howe") notamos algo que se asemeja a un plagio, pero que puede ser una halagadora coincidencia de pensamiento. Citamos el pasaje en cuestión:<br /> "Con el semblante arrebatado de furor, el general desenvainó la espada y enfrentó a la figura embozada antes de que esta última hubiera dado un solo paso. `¡Miserable, desenmascárate -gritó-, o no seguirás adelante!' Sin recular un solo milímetro frente a la espada que le apuntaba al pecho, el desconocido hizo una solemne pausa y bajó el embozo de su capa, aunque no lo bastante come para que los espectadores pudieran ver su semblante. Pero, evidentemente, Sir William Howe alcanzó a ver lo suficiente. La severidad de su rostro dio paso a una mirada de extraña estupefacción, si no de horror, y, retrocediendo varios pasos, dejó caer su espada al suelo." (Véase vol. II, pág. 20.)<br /> La idea del cuento consiste en que la figura embozada es el fantasma o el doble de Sir William Howe; ahora bien, en un relato titulado "William Wilson", que figura en Cuentos de lo Grotesco y Arabesco, no solo hemos empleado la misma idea, sino que esa idea aparece de idéntica manera en varios aspectos. Citamos lo que sigue, para que nuestros lectores puedan comparar con la que antecede. Hemos destacado en bastardilla las semejanzas particulares más inmediatas:<br /> "El breve instante en que había apartado mis ojos parecía haber bastado para producir un cambio material en la disposición de aquel ángulo del aposento. Donde antes no había nada, alzábase ahora lo que tomé por un gran espejo. Y cuando avanzaba hacia él en el colmo del terror, mi propia imagen, pero con las facciones pálidas y bañadas en sangre, avanzó con pasos inciertos y tambaleantes a mi encuentro. Digo que así parecía, pero no era mi imagen; era Wilson, de pie ante mí y agonizante. No había un solo rasgo en las marcadas y singulares facciones de aquel rostro que no fueran exactamente los míos. Su máscara y su capa yacían donde los había arrojado, sobre el piso" (vol. II, pág. 57).<br /> Se observará que no solamente las dos concepciones son idénticas, sino que hay varios detalles similares. En los dos casos la figura vista es el espectro o doble del que la ve. En los dos casos la escena ocurre en el curso de una mascarada. En los dos casos la figura está embozada. En los dos casos se produce una querella, es decir, que los dos personajes intercambian agrias palabras. En los dos casos el contemplador se enfurece. En los dos casos la capa y la espada caen al suelo. La frase; "¡Miserable, desenmascárate", de Mr. H., tiene un paralelo preciso en la página 56 de William Wilson.<br /> Me apresuro a terminar este artículo con un resumen de los méritos y deméritos de Mr. Hawthorne.<br /> Nuestro autor es peculiar y no original, salvo en esas circunstanciadas fantasías y pensamientos aislados que su falta de originalidad general no permitirá apreciar como lo merecen, impidiéndoles alcanzar jamás el conocimiento del público. Mr. Hawthorne ama excesivamente la alegoría, y mientras persista en ella no puede esperar ninguna popularidad. Pero no habrá de persistir, pues la alegoría se halla en contradicción con su naturaleza, que nunca se explaya mejor que cuando deja de lado los misticismos de sus Coodman Browns y sus Solteronas Blancas, para entregarse al sano, jocundo, aunque atemperado clima de sus Wakefields y de los Paseos de Anita. En verdad, su tendencia a la "locura" metafórica ha sido bebida inequívocamente en la atmósfera de falange y de falansterio donde durante tanto tiempo ha luchado por respirar una bocanada de aire puro. Todo lo que ya tiene de universal, le falta todavía de personal, de exclusivo. Posee el estilo más puro, el gusto más fino, erudición, humor delicado, dramatismo conmovedor, imaginación radiante y el más consumado ingenio; con todas esas buenas cualidades, se ha mostrado un buen místico. Pero, ¿acaso alguna de esas cualidades puede impedirle ser doblemente bueno dentro de un mundo de cosas sencillas, honestas, sensatas, tangibles y comprensibles? Que Mr. Hawthorne enmiende su pluma, se procure una botella de tinta visible, abandone su Vieja Morada, rompa con Mr. Alcott, cuelgue (si es posible) al director de The Dial, y tire a los cerdos todos los números que tenga de The North American Review.</span></span></div>
<span style="font-size: 100%;"><b><span style="font-family: Times New Roman, Times, serif;">fuente: La máquina del tiempo, revista de literatura<i><a href="http://lamaquinadeltiempo.com/Poe/Hawthorne.htm"> </a><br /><a href="http://lamaquinadeltiempo.com/Poe/Hawthorne.htm">http://lamaquinadeltiempo.com/Poe/Hawthorne.htm</a></i></span></b></span></div>
Las tramas del tallerhttp://www.blogger.com/profile/09029876471965229881noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5355414831539882927.post-15546149375847439452012-04-29T10:39:00.001-07:002012-09-19T20:55:33.267-07:00JAMES JOYCE<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<span style="background-color: white;"><span style="font-size: 180%;">Después de la carrera<br /> </span><span style="font-size: 85%;">[Cuento. Texto completo]</span></span> <br />
<span style="background-color: white;"><span style="font-size: 130%;">James Joyce</span></span><br />
<span style="background-color: white;">Los carros venían volando hacia Dublín, deslizándose como balines por la curva del camino de Naas. En lo alto de la loma, en Inchicore, los espectadores se aglomeraban para presenciar la carrera de vuelta, y por entre este canal de pobreza y de inercia, el Continente hacía desfilar su riqueza y su industria acelerada. De vez en cuando los racimos de personas lanzaban al aire unos vítores de esclavos agradecidos. No obstante, simpatizaban más con los carros azules -los carros de sus amigos los franceses. </span><br />
<span style="background-color: white;">Los franceses, además, eran los supuestos ganadores. El equipo francés llegó entero a los finales en los segundos y terceros puestos, y el chofer del carro ganador alemán se decía que era belga. Cada carro azul, por tanto, recibía doble dosis de vítores al alcanzar la cima, y las bienvenidas fueron acogidas con sonrisas y venias por sus tripulantes. En uno de aquellos autos de construcción compacta venía un grupo de cuatro jóvenes, cuya animación parecía por momentos sobrepasar con mucho los límites del galicismo triunfante: es más, dichos jóvenes se veían alborotados. Eran Charles Ségouin, dueño del carro; André Riviére, joven electricista nacido en Canadá; un húngaro grande llamado Villona y un joven muy bien cuidado que se llamaba Doyle. Ségouin estaba de buen humor porque inesperadamente había recibido algunas órdenes por adelantado (estaba a punto de establecerse en el negocio de automóviles en París) y Riviére estaba de buen humor porque había sido nombrado gerente de dicho establecimiento; estos dos jóvenes (que eran primos) también estaban de buen humor por el éxito de los carros franceses. Villona estaba de buen humor porque había comido un almuerzo muy bueno; y, además, porque era optimista por naturaleza. El cuarto miembro del grupo, sin embargo, estaba demasiado excitado para estar verdaderamente contento. </span><br />
<span style="background-color: white;">Tenía unos veintiséis años de edad, con un suave bigote castaño claro y ojos grises un tanto inocentes. Su padre, que comenzó en la vida como nacionalista avanzado, había modificado sus puntos de vista bien pronto. Había hecho su dinero como carnicero en Kingstown y al abrir carnicería en Dublín y en los suburbios logró multiplicar su fortuna varias veces. Tuvo, además, la buena fortuna de asegurar contratos con la policía y, al final, se había hecho tan rico como para ser aludido en la prensa de Dublín como príncipe de mercaderes. Envió a su hijo a educarse en un gran colegio católico de Inglaterra y después lo mandó a la universidad de Dublín a estudiar derecho. Jimmy no anduvo muy derecho como estudiante y durante cierto tiempo sacó malas notas. Tenía dinero y era popular; y dividía su tiempo, curiosamente, entre los círculos musicales y los automovilísticos. Luego, lo enviaron por un trimestre a Cambridge a que viera lo que es la vida. Su padre, amonestante pero en secreto orgulloso de sus excesos, pagó sus cuentas y lo mandó llamar. Fue en Cambridge que conoció a Ségouin. No eran más que conocidos entonces, pero Jimmy halló sumo placer en la compañía de alguien que había visto tanto mundo y que tenía reputación de ser dueño de uno de los mayores hoteles de Francia. Valía la pena (como convino su padre) conocer a una persona así, aun si no fuera la compañía grata que era. Villona también era divertido -un pianista brillante-, pero, desgraciadamente, pobre. </span><br />
<span style="background-color: white;">El carro corría con su carga de jacarandosa juventud. Los dos primos iban en el asiento delantero; Jimmy y su amigo húngaro se sentaban detrás. Decididamente, Villona estaba en gran forma; por el camino mantuvo su tarareo de bajo profundo durante kilómetros. Los franceses soltaban carcajadas y palabras fáciles por encima del hombro y más de una vez Jimmy tuvo que estirarse hacia delante para coger una frase al vuelo. No le gustaba mucho, ya que tenía que acertar con lo que querían decir y dar su respuesta a gritos y contra la ventolera. Además que el tarareo de Villona los confundía a todos; y el ruido del carro también. </span><br />
<span style="background-color: white;">Recorrer rápido el espacio, alboroza; también la notoriedad; lo mismo la posesión de riquezas. He aquí tres buenas razones para la excitación de Jimmy. Ese día muchos de sus conocidos lo vieron en compañía de aquellos continentales. En el puesto de control, Ségouin lo presentó a uno de los competidores franceses y, en respuesta a su confuso murmullo de cumplido, la cara curtida del automovilista se abrió para revelar una fila de relucientes dientes blancos. Después de tamaño honor era grato regresar al mundo profano de los espectadores entre codazos y miradas significativas. Tocante al dinero: tenía de veras acceso a grandes sumas. Ségouin tal vez no pensaría que eran grandes sumas, pero Jimmy, quien a pesar de sus errores pasajeros era en su fuero interno heredero de sólidos instintos, sabía bien con cuánta dificultad se había amasado esa fortuna. Este conocimiento mantuvo antaño sus cuentas dentro de los límites de un derroche razonable, y si estuvo consciente del trabajo que hay detrás del dinero cuando se trataba nada más del engendro de una inteligencia superior, ¡cuánto no más ahora, que estaba a punto de poner en juego una mayor parte de su sustancia! Para él esto era cosa seria. </span><br />
<span style="background-color: white;">Claro que la inversión era buena y Ségouin se las arregló para dar la impresión de que era como favor de amigo que esa pizca de dinero irlandés se incluiría en el capital de la firma. Jimmy respetaba la viveza de su padre en asuntos de negocios y en este caso fue su padre quien primero sugirió la inversión; mucho dinero en el negocio de automóviles, a montones. Todavía más, Ségouin tenía una inconfundible aura de riqueza. Jimmy se dedicó a traducir en términos de horas de trabajo ese auto señorial en que iba sentado. ¡Con qué suavidad avanzaba! ¡Con qué estilo corrieron por caminos y carreteras! El viaje puso su dedo mágico sobre el genuino pulso de la vida y, esforzado, el mecanismo nervioso humano intentaba quedar a la altura de aquel veloz animal azul. </span><br />
<span style="background-color: white;">Bajaron por la Calle Dame. La calle bullía con un tránsito desusado, resonante de bocinas de autos y de campanillazos de tranvías. Ségouin arrimó cerca del banco y Jimmy y su amigo descendieron. Un pequeño núcleo de personas se reunió para rendir homenaje al carro ronroneante. Los cuatro comerían juntos en el hotel de Ségouin esa noche y, mientras tanto, Jimmy y su amigo, que paraba en su casa, regresarían a vestirse. El auto dobló lentamente por la Calle Grafton mientras los dos jóvenes se desataban del nudo de espectadores. Caminaron rumbo al norte curiosamente decepcionados por el ejercicio, mientras que arriba la ciudad colgaba pálidos globos de luz en el halo de la noche estival. </span><br />
<span style="background-color: white;">En casa de Jimmy se declaró la comida ocasión solemne. Un cierto orgullo se mezcló a la agitación paterna y una decidida disposición, también, de tirar la casa por la ventana, pues los nombres de las grandes ciudades extranjeras tienen por lo menos esa virtud. Jimmy, él también, lucía muy bien una vez vestido, y al pararse en el corredor, dando aprobación final al lazo de su smoking, su padre debió de haberse sentido satisfecho, aun comercialmente hablando, por haber asegurado para su hijo cualidades que a menudo no se pueden adquirir. Su padre, por lo mismo, fue desusadamente cortés con Villona y en sus maneras expresaba verdadero respeto por los logros foráneos; pero la sutileza del anfitrión probablemente se malgastó en el húngaro, quien comenzaba a sentir unas grandes ganas de comer. </span><br />
<span style="background-color: white;">La comida fue excelente, exquisita. Ségouin, decidió Jimmy, tenía un gusto refinadísimo. El grupo se aumentó con un joven irlandés llamado Routh a quien Jimmy había visto con Ségouin en Cambridge. Los cinco cenaron en un cuarto coquetón iluminado por lámparas incandescentes. Hablaron con ligereza y sin ambages. Jimmy, con imaginación exaltada, concibió la ágil juventud de los franceses enlazada con elegancia al firme marco de modales del inglés. Grácil imagen ésta, pensó, y tan justa. Admiraba la destreza con que su anfitrión manejaba la conversación. Los cinco jóvenes tenían gustos diferentes y se les había soltado la lengua. Villona, con infinito respeto, comenzó a describirle al amablemente sorprendido inglesito las bellezas del madrigal inglés, deplorando la pérdida de los instrumentos antiguos. Riviére, no del todo sin ingenio, se tomó el trabajo de explicarle a Jimmy el porqué del triunfo de los mecánicos franceses. La resonante voz del húngaro estaba a punto de poner en ridículo los espurios laúdes de los pintores románticos, cuando Ségouin pastoreó al grupo hacia la política. He aquí un terreno que congeniaba con todos. Jimmy, bajo influencias generosas, sintió que el celo patriótico, ya bajo tierra, de su padre, le resucitaba dentro: por fin logró avivar al soporífero Routh. El cuarto se caldeó por partida doble y la tarea de Ségouin se hizo más ardua por momentos: hasta se corrió peligro de un pique personal. En una oportunidad, el anfitrión, alerta, levantó su copa para brindar por la Humanidad y cuando terminó el brindis abrió las ventanas significativamente. </span><br />
<span style="background-color: white;">Esa noche la ciudad se puso su máscara de gran capital. Los cinco jóvenes pasearon por Stephen's Green en una vaga nube de humos aromáticos. Hablaban alto y alegre, las capas colgándoles de los hombros. La gente se apartaba para dejarlos pasar. En la esquina de la Calle Grafton un hombre rechoncho embarcaba a dos mujeres en un auto manejado por otro gordo. El auto se alejó y el hombre rechoncho atisbó al grupo. </span><br />
<span style="background-color: white;">-André. </span><br />
<span style="background-color: white;">-¡Pero si es Farley! </span><br />
<span style="background-color: white;">Siguió un torrente de conversación. Farley era americano. Nadie sabía a ciencia cierta de qué hablaban. Villona y Riviére eran los más ruidosos, pero todos estaban excitados. Se montaron a un auto, apretándose unos contra otros en medio de grandes risas. Viajaban por entre la multitud, fundida ahora a colores suaves y a música de alegres campanitas de cristal. Cogieron el tren en Westland Row y en unos segundos, según pareció a Jimmy, estaban saliendo ya de la estación de Kingstown. El colector saludó a Jimmy; era un viejo: </span><br />
<span style="background-color: white;">-¡Linda noche, señor! </span><br />
<span style="background-color: white;">Era una serena noche de verano; la bahía se extendía como espejo oscuro a sus pies. Se encaminaron hacia allá cogidos de brazos, cantando Cadet Roussel a coro, dando patadas a cada:</span><br />
<span style="background-color: white;">-<i>¡Ho! ¡Ho! ¡Hohé, vraiment! </i></span> <br />
<span style="background-color: white;">Abordaron un bote en el espigón y remaron hasta el yate del americano. Habría cena, música y cartas. Villona dijo, con convicción: </span><br />
<span style="background-color: white;">-¡Es una belleza! </span><br />
<span style="background-color: white;">Había un piano de mar en el camarote. Villona tocó un vals para Farley y para Riviére, Farley haciendo de caballero y Riviére de dama. Luego vino una Square dance de improviso, todos inventando las figuras originales. ¡Qué contento! Jimmy participó de lleno; esto era vivir la vida por fin. Fue entonces que a Farley le faltó aire y gritó: ¡Alto! Un camarero trajo una cena ligera y los jóvenes se sentaron a comerla por pura fórmula. Sin embargo, bebían: vino bohemio. Brindaron por Irlanda, Inglaterra, Francia, Hungría, los Estados Unidos. Jimmy hizo un discurso, un discurso largo, con Villona diciendo ¡Vamos! ¡Vamos! a cada pausa. Hubo grandes aplausos cuando se sentó. Debe de haber sido un buen discurso. Farley le palmeó la espalda y rieron a rienda suelta. ¡Qué joviales! ¡Qué buena compañía eran! </span><br />
<span style="background-color: white;">¡Cartas! ¡Cartas! Se despejó la mesa. Villona regresó quedo a su piano y tocó a petición. Los otros jugaron juego tras juego, entrando audazmente en la aventura. Bebieron a la salud de la Reina de Corazones y de la Reina de Espadas. Oscuramente Jimmy sintió la ausencia de espectadores: qué golpes de ingenio. Jugaron por lo alto y las notas pasaban de mano en mano. Jimmy no sabía a ciencia cierta quién estaba ganando, pero sí sabía quién estaba perdiendo. Pero la culpa era suya, ya que a menudo confundía las cartas y los otros tenían que calcularle sus pagarés. Eran unos tipos del diablo, pero le hubiera gustado que hicieran un alto: se hacía tarde. Alguien brindó por el yate La Beldad de Newport y luego alguien más propuso jugar un último juego de los grandes. </span><br />
<span style="background-color: white;">El piano se había callado; Villona debió de haber subido a cubierta. Era un juego pésimo. Hicieron un alto antes de acabar para brindar por la buena suerte. Jimmy se dio cuenta de que el juego estaba entre Routh y Ségouin. ¡Qué excitante! Jimmy también estaba excitado; claro que él perdió. ¿Cuántos pagarés había firmado? Los hombres se pusieron en pie para jugar los últimos quites, hablando y gesticulando. Ganó Routh. El camarote tembló con los vivas de los jóvenes y se recogieron las cartas. Luego empezaron a colectar lo ganado. Farley y Jimmy eran buenos perdedores. </span><br />
<span style="background-color: white;">Sabía que lo lamentaría a la mañana siguiente, pero por el momento se alegró del receso, alegre con ese oscuro estupor que echaba un manto sobre sus locuras. Recostó los codos a la mesa y descansó la cabeza entre las manos, contando los latidos de sus sienes. La puerta del camarote se abrió y vio al húngaro de pie en medio de una luceta gris: </span><br />
<span style="background-color: white;">-¡Señores, amanece! </span><br />
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<span style="background-color: white;">Fuente: Ciudad Seva:</span></div>
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<span style="background-color: white;"><a href="http://www.ciudadseva.com/textos/cuentos/ing/joyce/despues.htm" style="font-weight: bold;">http://www.ciudadseva.com/textos/cuentos/ing/joyce/despues.htm</a></span></div>
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