por LINIERS, publicado en LA NACIÓN, 29/07/2008
martes, 29 de julio de 2008
lunes, 28 de julio de 2008
LECTURAS DE POESIA Y ACTUALIZACIÓN "OTRO CIELO"
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CICLO LA POESÍA EN LOS BARES
El próximo martes 29 de julio continuará el ciclo LA POESIA EN LOS BARES, encuentro que organiza el Centro Cultural Bernardino Rivadavia (Secretaría de Cultura y Educación de la Municipalidad de Rosario).
En esta oportunidad leerán
Corina Moscovich, Gervasio Monchietti y Juan Pablo Angelone.
Las presentaciones estarán a cargo del poeta Roberto Lobos.
HORARIO de invierno: martes a las 20.30 horas.
La Cita es en el Bar LA SUBSEDE Entre Ríos y San Lorenzo.
Se ruega puntualidad, gracias.
Corina Moscovich, Gervasio Monchietti y Juan Pablo Angelone.
Las presentaciones estarán a cargo del poeta Roberto Lobos.
HORARIO de invierno: martes a las 20.30 horas.
La Cita es en el Bar LA SUBSEDE Entre Ríos y San Lorenzo.
Se ruega puntualidad, gracias.
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Hoy tenemos como invitado a Esteban Tolj, un talentoso dibujante de nuestra ciudad. Nos comenta acerca de su manera de trabajar, y nos habla, con nostalgia, de su formación en épocas de su infancia. Además, contamos con un plus visual que nos permite ver algunos de sus trabajos.
sábado, 26 de julio de 2008
LULÚ
A esa hora del mediodía cuando los autos parecen correr a contramano del calor, cuando todos queremos llegar al sitio elegido, pasé por la esquina y no la vi. Seguí dos cuadras adelante, doblé y regresé al mismo lugar. Obligada por el semáforo me detuve. No, no estaba, miré enfrente, en diagonal, miré hacia todos lados y ella ausente. Me pareció raro no encontrarla un jueves a esa hora, porque ese día nunca faltaba. También solía verla los martes.
Yo tomaba ese camino al salir del trabajo. La esquina es muy transitada, más aún cuando sale la gente de Tribunales. Hay semáforos por Pellegrini y por Oroño, siempre se ve el grupo de chicos que lavan los vidrios de los autos. Apenas se prende la luz roja se abalanzan munidos de secador y detergente. Algunos permiten la limpieza por unos centavos, otros se van sin dejar nada y los más ni siquiera los miran.
Yo me había acostumbrado a encontrarla los jueves. Me imaginaba que la madre tendría una tarea fija ese día y la dejaba con los hermanos. Se acercaba al auto y con una voz casi imperceptible pedía una moneda. Al principio se la daba, después le llevaba algún helado o galletitas de las que le gustaban.
Parecía muy pequeña, tendría unos cuatro años. Delgada, su pelo castaño bajaba en rulos hasta los hombros, el vestido era de un color inexistente y cuando hacía calor los pies descalzos. No debía vivir muy lejos, tal vez en la villa de Gaboto y Corrientes .Un día le pregunté su nombre y no me contestó, entonces le puse Lulú, porque parecía una muñeca. ¿Tendría ella una muñeca?
Ese jueves el sol brillaba como nunca y el aire se hacía irrespirable.
Apenas se prendía la luz verde, los autos parecían encimarse unos con otros, tocaban bocina y arrancaban a gran velocidad, escapando de sí mismos.
Era posible que Lulú se hubiera quedado en su casa, colmada de carencias; sin embargo, más confortable que la esquina de siempre.
La semana siguiente pregunté por ella a los chicos en la parada y ninguno la conocía, tampoco eran hermanos, sólo sabían que se llamaba Mabel. A nadie le preocupó su ausencia.
Me inquietó no encontrarla. Recorrí dos comisarías de la zona y nadie había llevado a Mabel, ni averiguado por ella. Pensé que podía estar enferma y para tranquilizarme, me dije que el martes la vería. Decidí, sin embargo, hablar con la persona que atendía el carrito estacionado enfrente. Me contó que unos días atrás había visto algo que le llamó la atención: un auto parado frente a ella, alguien abrió la puerta trasera y Mabel subió. Agregó que sin duda ella los conocía porque lo hizo sin dudar.
Han pasado siete meses, paré en todas las esquinas donde los chicos limpian los vidrios de los autos y no la hallé.
El calor del sol era su amigo, la tristeza la guardaba en la mano extendida para recibir una moneda. ¿Cómo descubrir la luna de su infancia si nadie le enseñó a levantar los ojos para verla? ¿Habrá soñado alguna vez con una pajarita de papel glasé?
La primavera, como una constante, nos invadió de aromas.
La he buscado a Lulú en todas partes y aún espero encontrarla, tal vez en un bar vendiendo flores o junto a una mujer acompañada de varios chicos y ella distraída, un poco más atrás, caminando despacio.
Por Marta Rodríguez
Yo tomaba ese camino al salir del trabajo. La esquina es muy transitada, más aún cuando sale la gente de Tribunales. Hay semáforos por Pellegrini y por Oroño, siempre se ve el grupo de chicos que lavan los vidrios de los autos. Apenas se prende la luz roja se abalanzan munidos de secador y detergente. Algunos permiten la limpieza por unos centavos, otros se van sin dejar nada y los más ni siquiera los miran.
Yo me había acostumbrado a encontrarla los jueves. Me imaginaba que la madre tendría una tarea fija ese día y la dejaba con los hermanos. Se acercaba al auto y con una voz casi imperceptible pedía una moneda. Al principio se la daba, después le llevaba algún helado o galletitas de las que le gustaban.
Parecía muy pequeña, tendría unos cuatro años. Delgada, su pelo castaño bajaba en rulos hasta los hombros, el vestido era de un color inexistente y cuando hacía calor los pies descalzos. No debía vivir muy lejos, tal vez en la villa de Gaboto y Corrientes .Un día le pregunté su nombre y no me contestó, entonces le puse Lulú, porque parecía una muñeca. ¿Tendría ella una muñeca?
Ese jueves el sol brillaba como nunca y el aire se hacía irrespirable.
Apenas se prendía la luz verde, los autos parecían encimarse unos con otros, tocaban bocina y arrancaban a gran velocidad, escapando de sí mismos.
Era posible que Lulú se hubiera quedado en su casa, colmada de carencias; sin embargo, más confortable que la esquina de siempre.
La semana siguiente pregunté por ella a los chicos en la parada y ninguno la conocía, tampoco eran hermanos, sólo sabían que se llamaba Mabel. A nadie le preocupó su ausencia.
Me inquietó no encontrarla. Recorrí dos comisarías de la zona y nadie había llevado a Mabel, ni averiguado por ella. Pensé que podía estar enferma y para tranquilizarme, me dije que el martes la vería. Decidí, sin embargo, hablar con la persona que atendía el carrito estacionado enfrente. Me contó que unos días atrás había visto algo que le llamó la atención: un auto parado frente a ella, alguien abrió la puerta trasera y Mabel subió. Agregó que sin duda ella los conocía porque lo hizo sin dudar.
Han pasado siete meses, paré en todas las esquinas donde los chicos limpian los vidrios de los autos y no la hallé.
El calor del sol era su amigo, la tristeza la guardaba en la mano extendida para recibir una moneda. ¿Cómo descubrir la luna de su infancia si nadie le enseñó a levantar los ojos para verla? ¿Habrá soñado alguna vez con una pajarita de papel glasé?
La primavera, como una constante, nos invadió de aromas.
La he buscado a Lulú en todas partes y aún espero encontrarla, tal vez en un bar vendiendo flores o junto a una mujer acompañada de varios chicos y ella distraída, un poco más atrás, caminando despacio.
Por Marta Rodríguez
jueves, 24 de julio de 2008
DE LOS LIBROS QUE SE INCRUSTAN EN EL PENSAMIENTO
(imagen Google)Otra vez Marguerite:
"Creo que lo que reprocho a los libros en general, es eso: que no son libres. Se ve a través de la escritura: están fabricados, están organizados, reglamentados, diríase que conformes. Una función que el escritor desempeña con frecuencia consigo mismo. El escritor, entonces, se convierte en su propio policía. Entiendo, por tal, la búsqueda de la forma correcta, es decir, de la forma más habitual, la más clara y la más inofensiva. Sigue habiendo generaciones muertas que hacen libros pudibundos. Incluso jóvenes: libros encantadores, sin poso alguno, sin noche. Sin silencio. Dicho de otro modo: sin auténtico autor. Libros de un día, de entretenimiento, de viaje. Pero no libros que se incrusten en el pensamiento y que hablen del duelo profundo de toda vida, el lugar común de todo pensamiento".
Marguerite Duras (1914-1996), en Escribir, Tusquets, 2006.
lunes, 21 de julio de 2008
OBRAS MAESTRAS DEL TERROR
La Nación, 21/07/2008Por LINIERS, un maestro del suspenso.
Tira no apta para insectos cardíacos
domingo, 20 de julio de 2008
sábado, 19 de julio de 2008
SE NECESITA UN AMIGO
Por Vinicius de Moraes
No es necesario que sea hombre,
basta que sea humano,
basta que tenga sentimientos,
basta que tenga corazón.
Se necesita que sepa hablar y callar,
sobre todo que sepa escuchar.
Tiene que gustar de la poesía,
de la madrugada, de los pájaros, del Sol,
de la Luna, del canto, de los vientos
y de las canciones de la brisa.
Debe tener amor, un gran amor por alguien,
o sentir entonces, la falta de no tener ese amor.
Debe amar al prójimo y respetar el dolor que
los peregrinos llevan consigo.
Debe guardar el secreto sin sacrificio.
Debe hablar siempre de frente y
no traicionar con mentiras o deslealtades.
No debe tener miedo de enfrentar nuestra mirada.
No es necesario que sea de primera mano,
ni es imprescindible que sea de segunda mano.
Puede haber sido engañado,
pues todos los amigos son engañados.
No es necesario que sea puro,
ni que sea totalmente impuro,
pero no debe ser vulgar.
Debe tener un ideal, y miedo de perderlo,
y en caso de no ser así,
debe sentir el gran vacío que esto deja.
Tiene que tener resonancias humanas,
su principal objetivo debe ser el del amigo.
Debe sentir pena por las personas tristes
y comprender el inmenso vacío de los solitarios.
Se busca un amigo para gustarde los mismos gustos,
que se conmueva cuando es tratado de amigo.
Que sepa conversar de cosas simples,
de lloviznas y de grandes lluvias y
de los recuerdos de la infancia.
Se precisa un amigo para no enloquecer,
para contar lo que se vio de bello y
de triste durante el día, de los anhelos
y de las realizaciones, de los sueños y de la realidad.
Debe gustar de las calles desiertas,
de los charcos de agua y los caminos mojados,
del borde de la calle, del bosque después de la lluvia,
de acostarse en el pasto.
Se precisa un amigo que diga que vale la pena vivir,
no porque la vida es bella, sino porque estamos juntos.
Se necesita un amigo para dejar de llorar.
Para no vivir de cara al pasado,
en busca de memorias perdidas.
Que nos palmee los hombros,
sonriendo o llorando,
pero que nos llame amigo,
para tener la conciencia de que aún estamos vivos.
Traducción de César Conto
(publicó Marta O., para su gente necesaria)
sábado, 12 de julio de 2008
viernes, 11 de julio de 2008
DESOBEDIENTES Y DESCALZOS, los sábados
Los sábados de julio de 12 a 13.
Radio Universidad, 103.3
DESOBEDIENTES Y DESCALZOS
Un espacio radial con con la voz de la actriz rosarina
MÓNICA ALFONSO
difundiendo poesías, cuentos, humor
(Especialmente recomendado, un espacio para apoyar)
OTRO CIELO; Clara Rebotaro
Disponible la cuarta entrega del microespacio Otro Cielo, esta vez nos permite oír la voz de Clara, poeta rosarina, de entrever sus sueños.
http://www.otrocielocultural.blogspot.com/
http://www.otrocielocultural.blogspot.com/
martes, 8 de julio de 2008
ANA CRISTINA CÉSAR (Brasil, 1951-1983)
PSICOGRAFíA
También yo salgo sin rumbo
y procuro una síntesis en las demoras
cazo obsesiones con fría temperancia y digo
de corazón: no supe y digo
de la palabra: no digo (todavía no puedo creer
en la vida) y delimito el verso como quien saluda
y vivo como quien despide la rabia de haber visto
Traducción de Florencia Garramuño
MIRO MUCHO TIEMPO EL CUERPO DE UN POEMA…
miro mucho tiempo el cuerpo de un poema
hasta perder de vista lo que no sea cuerpo
y sentir separado entre los dientes
un hilo de sangre en las encías
OLHO MUITO TEMPO O CORPO DE UM POEMA…
olho muito tempo o corpo de um poema
até perder de vista o que não seja corpo
e sentir separado dentre os dentes
um filete de sangue nas gengivas.
Escenas de abril, 1979 /
Traducción de Teresa Arijón y Sandra Almeida.
(Ana Cristina César, una de las poetas que A. Lunardi elige para sus Vísperas)
sábado, 5 de julio de 2008
TRANSPARENCIA
Promenade, de Pierre Auguste RenoirLa figura femenina lleva su vestido largo ancho diría plumoso. Hay un leve movimiento en el hombre en su sombrero al viento.
El sol esquiva cada rincón de la habitación y medio adormecido encuentra un lugar en algunos pliegues de los espejos redondos.
Están allí: esperando que uno le hable al otro.
Pero siguen serios, y yo no sé qué hacer si quedarme en silencio o decir algo, aunque sea bien bajito.
Naranjas opacas están caídas en el suelo y otras perdieron su rumbo al pasar por la ventana...
Si entrara, detrás de mí habría una puerta; ¿qué hago?, ¿sigo mi camino? ¿o los dejo?
Ellos están empecinados en no decir nada. Los pies del hombre están como clavados en el suelo medio amarronado y la mujer sigue tal cual tan elegante con su vestido largo diría plumoso.
Mientras tanto, el sol sigue reflejándose usando su habilidad para inmiscuirse en los intersticios de los muebles, del cortinado, en la madera del piso.
Decido dar unos pasos. Y giro mi cabeza hacia atrás. Los miro. Ellos me miran. El sol está quieto.
Solamente se observa un movimiento sutil en el sombrero del hombre.
Las naranjas siguen allí. Nadie se ha animado a quitarlas del lugar.
Y allí en ese instante, me doy cuenta de que el óleo le ha dado una transparencia inusual a la escena.
por Susana Ballaris
El sol esquiva cada rincón de la habitación y medio adormecido encuentra un lugar en algunos pliegues de los espejos redondos.
Están allí: esperando que uno le hable al otro.
Pero siguen serios, y yo no sé qué hacer si quedarme en silencio o decir algo, aunque sea bien bajito.
Naranjas opacas están caídas en el suelo y otras perdieron su rumbo al pasar por la ventana...
Si entrara, detrás de mí habría una puerta; ¿qué hago?, ¿sigo mi camino? ¿o los dejo?
Ellos están empecinados en no decir nada. Los pies del hombre están como clavados en el suelo medio amarronado y la mujer sigue tal cual tan elegante con su vestido largo diría plumoso.
Mientras tanto, el sol sigue reflejándose usando su habilidad para inmiscuirse en los intersticios de los muebles, del cortinado, en la madera del piso.
Decido dar unos pasos. Y giro mi cabeza hacia atrás. Los miro. Ellos me miran. El sol está quieto.
Solamente se observa un movimiento sutil en el sombrero del hombre.
Las naranjas siguen allí. Nadie se ha animado a quitarlas del lugar.
Y allí en ese instante, me doy cuenta de que el óleo le ha dado una transparencia inusual a la escena.
por Susana Ballaris
jueves, 3 de julio de 2008
martes, 1 de julio de 2008
EL GRITO DE MUNCH Y POEMA DE WÜRTH
Leí hoy poemas románticos…,
Volví a mirar el Grito, de Munch;
Quise mirar el mundo tan ancho, tan amplio,
Transformar mi propia evolución´´
Quiero gritar muy fuerte ¡hasta cuando Dios!
Miro América del Sur, territorio grande,
explotado, miserable,
abusado por todos los que ofrecen un cambio,
ideologías de banales obsesiones,
izquierdas, derechas, bolcheviques, ,
todos iguales….. personalidades despreciables
aquí, allá, todos hablan de crisis
se venden autos, refrigeradores, bagatelas, porquerías,
nadie piensa en arte, intelectos, salud, educación, vivir la vida,
Vemos coimas, pedofilia, estupro, narcotráfico, nada de poesía,
¿es el siglo XXI tan apetecido, añorado?
Ay amigos! Ay políticos ¡ay tú ¡ caminando por éstas vías
Han pasado siglos ¡ha caminado la vida!
Subido montañas, navegado, volado espacios,
¿y donde estás tú, dónde estoy yo?
Sumergidos en el estiércol de la economía…
Cantando sinfonía de coros mudos, voces mudas, muy despacio…
Parece vivimos en el mundo de batracios.
El grito de Munch y…….los poetas…nuestra poesía;
Me han hecho pensar en todas esas cosas de la vida,
No soy político, ni psicópata,……., represento la melancolía
Deseo preguntar… ¿Dónde está la verdad…ésa sinfonía?
¿Dónde están los colores, los azules, violetas?… ¿solo crisis?
…….un escenario…sin coreografía.
Este grito que rebota como eco en las montañas
es la crisis de no poder decir que es la crisis,
No hay trabajo, dinero, miseria, hay engaños,
Niños sin comer, guerras económicas, pobrezas, días grises,
Pero las economías crecen, hay gente que tiene mucho, pero,
no te dan nada…nada…porque hay crisis…crisis…nada, nada.
Ese es el mundo de hoy…el no te puedo dar…porque hay crisis,
Desde que tengo uso de razón he oído igual,
Todo se repite.
La riqueza aumenta, la pobreza también
Pero no pueden dar nada porque hay crisis
Eso se llama ahora solidaridad…darte menos…nada…¡menos mal!
Munch pintó el grito en 1893;
¡que grito más largo. Tiene 110 años y se oye igual!
Angustia extensa, pobreza eterna, agonía…
la verdad tal cual,
todos aplauden la maravillosa economía,
el mundo se alimenta mal pero aprueba la globalización,
nadie entiende nada…el grito de Munch se hizo canción.
Pero nosotros amigos poetas, me han hecho rememorar…
Miro con angustia ese grito de Munch
Volví a mirar el Grito, de Munch;
Quise mirar el mundo tan ancho, tan amplio,
Transformar mi propia evolución´´
Quiero gritar muy fuerte ¡hasta cuando Dios!
Miro América del Sur, territorio grande,
explotado, miserable,
abusado por todos los que ofrecen un cambio,
ideologías de banales obsesiones,
izquierdas, derechas, bolcheviques, ,
todos iguales….. personalidades despreciables
aquí, allá, todos hablan de crisis
se venden autos, refrigeradores, bagatelas, porquerías,
nadie piensa en arte, intelectos, salud, educación, vivir la vida,
Vemos coimas, pedofilia, estupro, narcotráfico, nada de poesía,
¿es el siglo XXI tan apetecido, añorado?
Ay amigos! Ay políticos ¡ay tú ¡ caminando por éstas vías
Han pasado siglos ¡ha caminado la vida!
Subido montañas, navegado, volado espacios,
¿y donde estás tú, dónde estoy yo?
Sumergidos en el estiércol de la economía…
Cantando sinfonía de coros mudos, voces mudas, muy despacio…
Parece vivimos en el mundo de batracios.
El grito de Munch y…….los poetas…nuestra poesía;
Me han hecho pensar en todas esas cosas de la vida,
No soy político, ni psicópata,……., represento la melancolía
Deseo preguntar… ¿Dónde está la verdad…ésa sinfonía?
¿Dónde están los colores, los azules, violetas?… ¿solo crisis?
…….un escenario…sin coreografía.
Este grito que rebota como eco en las montañas
es la crisis de no poder decir que es la crisis,
No hay trabajo, dinero, miseria, hay engaños,
Niños sin comer, guerras económicas, pobrezas, días grises,
Pero las economías crecen, hay gente que tiene mucho, pero,
no te dan nada…nada…porque hay crisis…crisis…nada, nada.
Ese es el mundo de hoy…el no te puedo dar…porque hay crisis,
Desde que tengo uso de razón he oído igual,
Todo se repite.
La riqueza aumenta, la pobreza también
Pero no pueden dar nada porque hay crisis
Eso se llama ahora solidaridad…darte menos…nada…¡menos mal!
Munch pintó el grito en 1893;
¡que grito más largo. Tiene 110 años y se oye igual!
Angustia extensa, pobreza eterna, agonía…
la verdad tal cual,
todos aplauden la maravillosa economía,
el mundo se alimenta mal pero aprueba la globalización,
nadie entiende nada…el grito de Munch se hizo canción.
Pero nosotros amigos poetas, me han hecho rememorar…
Miro con angustia ese grito de Munch
Ernest Würth (poeta chileno)
Publicado por Angélica Larrea
VIII CICLO ARTE POR LA PAZ
Arte, Cultura, Pueblos Originarios, Democracia, Derechos Humanos, Derecho a la Vivienda Única,
Derechos de la Mujer, Derechos del Niño, Derechos del Trabajo,
Ecología, Justicia, Libertad, Migrantes, Refugiados, Salud, etc.Coordina y Organiza:
Bernardo CONDE NARVAEZ ELÍA
El Lunes 7 de Julio a las 20
en la Subsede, subsuelo del Bar La Sede
(Entre Ríos y San Lorenzo) Rosario
(Entre Ríos y San Lorenzo) Rosario
continúa el Ciclo Arte por la Paz.
En esta ocasión están invitadas a leer las poetas:
En esta ocasión están invitadas a leer las poetas:
Jorgelina PALADINI, Concepción BERTONE, Celia FONTAN y María Paula ALZUGARAY
y están invitados a exponer los artistas plásticos:
Marita GUIMPEL y Rubén ECHAGÜE.
Auspiciado por la Secretaria de Cultura y Educación de la Municipalidad de Rosario, el Centro Audiovisual Rosario, Radio Clásica Rosario y el Foro Internacional de Cultura por la Paz.
Designado de Interés Municipal por el Concejo Municipal en el Decreto Nº 23.389 del Viernes 11 de Junio de 2004
Nominado al Premio de DDHH Pocho Leprati 2006
Adhieren: Daniel BAREMBOIN, Adolfo PÉREZ EZQUIVEL, León FERRARI, Adolfo NIGRO, REP, Marta MINUJÍN, Chachi VERONA, Obispo Federico PAGURA, Norma RÍOS, Osvaldo BAYER, Juan GELMAN, Ricardo MONNER SANZ, Héctor BEAS.
Auspiciado por la Secretaria de Cultura y Educación de la Municipalidad de Rosario, el Centro Audiovisual Rosario, Radio Clásica Rosario y el Foro Internacional de Cultura por la Paz.
Designado de Interés Municipal por el Concejo Municipal en el Decreto Nº 23.389 del Viernes 11 de Junio de 2004
Nominado al Premio de DDHH Pocho Leprati 2006
Adhieren: Daniel BAREMBOIN, Adolfo PÉREZ EZQUIVEL, León FERRARI, Adolfo NIGRO, REP, Marta MINUJÍN, Chachi VERONA, Obispo Federico PAGURA, Norma RÍOS, Osvaldo BAYER, Juan GELMAN, Ricardo MONNER SANZ, Héctor BEAS.
Esperamos vuestra presencia tan necesaria e importante para acompañar a los invitados y para luchar por la paz y para todos desde este lugar.
Confianzas
se sienta a la mesa y escribe
«con este poema no tomarás el poder» dice
«con estos versos no harás la Revolución» dice
«ni con miles de versos harás la Revolución» dice
y más: esos versos no han de servirle para
que peones maestros hacheros vivan mejor
coman mejor o él mismo coma viva mejor
ni para enamorar a una le servirán
no ganará plata con ellos
no entrará al cine gratis con ellos
no le darán ropa por ellos
no conseguirá tabaco o vino por ellos
ni papagayos ni bufandas ni barcos
ni toros ni paraguas conseguirá por ellos
si por ellos fuera la lluvia lo mojará
no alcanzará perdón o gracia por ellos
«con este poema no tomarás el poder» dice
«con estos versos no harás la Revolución» dice
«ni con miles de versos harás la Revolución» dice
se sienta a la mesa y escribe
Juan GELMAN
PADELETTI PRESENTÓ "EL ANDARIEGO"
Cómo un poeta va cerrando su obra en vida, en Clarín cultura, hoy, 1º de julio, detalles de la presentación y video con su voz:
http://www.revistaenie.clarin.com/notas/2008/07/01/01705917.html
Decimoséptima estación: 1975-1976
"La atención II":
Las palabras más suaves producen escozor. Si se apuran los nombres, lo otro, innominado,se libera, corroe y en el acto recrea: no se sabe si nueva nube o ave o avería mortal, ni dónde, ni pasado qué punto es peligroso. Los esbozos de inteligencia extrema que asediamos -en espejos- son vasos del vacío.
De El andariego, FCE. (texto reproducido en Clarín 2008/07/01)
http://www.revistaenie.clarin.com/notas/2008/07/01/01705917.html
Decimoséptima estación: 1975-1976
"La atención II":
Las palabras más suaves producen escozor. Si se apuran los nombres, lo otro, innominado,se libera, corroe y en el acto recrea: no se sabe si nueva nube o ave o avería mortal, ni dónde, ni pasado qué punto es peligroso. Los esbozos de inteligencia extrema que asediamos -en espejos- son vasos del vacío.
De El andariego, FCE. (texto reproducido en Clarín 2008/07/01)
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