Escritor: artista capaz de dibujar indistintamente delicadas filigranas, áridos precipicios, oscuros caballos de la noche y tanta vida, tanto relato, tanto espacio y tiempo a conquistar como páginas caben en el libro de arena que imaginó Borges, con el único soporte de la tinta y la letra y sus infinitas combinaciones silábicas
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Para nosotros, los que día a día amasamos con pasión las palabras que darán cauce al nuevo texto. Para los que vivimos a contrapelo de la realidad lisa y llana cabalgando la ruta sutil de la hoja blanca.Feliz día escritores!!!
Marta Ortiz
Tal y como podemos percibir en los momentos de rabia y sentimentalismo excesivos, esas calles de la ciudad que tanto amaba, medio oscuras, medio atractivas, sucias y malignas, hacía mucho que habían ocupado el lugar de ese segundo mundo al que antes podía escapar. Supe que esa noche no estallaría una discusión entre mi madre y yo, que poco después cruzaría la puerta, huiría a las calles, que me darían consuelo, y que después de caminar largo rato regresaría a casa a medianoche y me sentaría a mi mesa para intentar extraer algo del ambiente y de la química de aquellas calles.
-No voy a ser pintor -dije-. Seré escritor.
extraido de Orhan Pamuk (Estambul, Mondarori Sudamericana, Buenos Aires, 2006)
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