lunes, 30 de junio de 2008

ALGO MÁS SOBRE EL ACTO DE ESCRIBIR


“[…] Para contar la verdad en su más pura expresión se requiere tranquilidad, y una silla confortable, lejos de toda distracción, y una ventana por la que mirar al exterior; y luego esa facultad para ver olas cuando lo que se tiene delante son campos, y de sentir el sol de los trópicos cuando lo que hace es frío; y en la yema de los dedos las palabras precisas para aprehender la visión antes de que se desvanezca.


(De Susan Barton a Foe, en Foe, de Coetzee, John Maxwell Buenos Aires: Mondadori, 2005, p. 51.)

domingo, 29 de junio de 2008

DE LA SOLEDAD Y EL ACTO DE ESCRIBIR


Para la reflexión y el debate …

por MARGUERITE DURAS

He conservado esa soledad de los primeros libros. La he llevado conmigo. Siempre he llevado mi escritura conmigo, dondequiera que haya ido. [….].
La soledad de la escritura es una soledad sin la que el escribir no se produce, o se fragmenta exangüe de buscar qué seguir escribiendo […].

Escribir: es lo único que llenaba mi vida y la hechizaba: Lo he hecho. La escritura nunca me ha abandonado.

La soledad no se encuentra, se hace. La soledad se hace sola. Yo la hice. Porque decidí que era allí donde debía estar sola, donde estaría sola para escribir libros. Sucedió así. Estaba sola en casa. Me encerré en ella, también tenía miedo, claro. Y luego la amé. Mi casa, esta casa, se convirtió en la casa de la escritura. Mis libros salen de esta casa. También de esta luz, del jardín. De esta luz reflejada del estanque. He necesitado veinte años para escribir lo que acabo de decir. […].

Hallarse en un agujero, en el fondo de un agujero, en una soledad casi total y descubrir que sólo la escritura te salvará. No tener ningún argumento para el libro, ninguna idea de libro es encontrarse, volver a encontrarse, delante de un libro. Una inmensidad vacía. Un libro posible. Delante de nada. Delante de algo así como una escritura viva y desnuda, como terrible, terrible de superar. Creo que la persona que escribe no tiene idea respecto al libro, que tiene las manos vacías, la cabeza vacía, y que, de esa aventura del libro, sólo conoce la escritura seca y desnuda, sin futuro, sin eco, lejana, con sus reglas de oro, elementales: la ortografía, el sentido.

Tomado de Escribir, Marguerite Duras, Tusquets, Buenos Aires, 2006

jueves, 26 de junio de 2008

DE CARA AL FUTURO

Frida Kahlo, La columna rota, 1944


La puerta se abre lentamente como si temiera perturbar el silencio reinante.
Martín asoma la cabeza y la ve en la semioscuridad, hundida entre las sábanas de un lecho blanco. Camina en puntas de pie. Piensa que está dormida.
Ella abre los ojos y le hace señas de que se acerque. Se inclina a besarla y le toma la mano. Mariana lo mira con tristeza. Las lágrimas se deslizan por sus mejillas pálidas. Entonces le dice casi en un susurro: “Fue todo tan rápido. Casi no recuerdo nada. Tuve un accidente ¿no es cierto?” Martín simula una sonrisa: “no es nada mi amor, pronto estarás bien. Pero es mejor que no hables ahora.” Se levanta y corre las cortinas. Mira hacia la calle. Hace frío. La gente, arrebujada en sus abrigos, camina apresurada de vuelta al hogar. De a poco se encienden las luces y los focos de los autos iluminan el pavimento húmedo.
Vuelve junto a ella, toma una silla y se sienta. La habitación está en tinieblas pero él se niega a prender la luz. No quiere que descubra la angustia en su rostro. “Qué tirano el destino,” piensa. “Tantos planes y desvelos para el futuro…”
Se mira la mano. El anillo en su anular izquierdo brilla en la oscuridad que se torna cada vez más densa. Solo una semana de comprometidos y el casamiento en dos meses. Recuerda todas las idas y venidas hasta comprar el coqueto chalet lejos del centro. Amante de la naturaleza ella lo eligió por el enorme jardín donde tendrían una pileta y una pequeña huerta. Siempre disfrutó cuidar de sus plantas.
Una enfermera interrumpe sus cavilaciones. Mariana está dormida pero ahora deben higienizarla y cambiarle el suero.
Se levanta y las deja solas. Recorre el pasillo ahora desierto. La luz mortecina de la guardia conspira aumentando su dolor. Se pregunta cómo decirle la verdad. Si hasta él mismo se niega a aceptarla. La lesión en la columna ha sido muy seria. El diagnóstico es terminante, no volverá a caminar.
Un sudor frío le recorre la frente. Cierra los ojos, hunde la cabeza en el hueco de las manos. Estalla en un fuerte llanto.


publicado por Vicky Pesado Castro

miércoles, 25 de junio de 2008

MARGARET ATWOOD, PREMIO PRÍNCIPE DE ASTURIAS 2008

La escritora canadiense Margaret Atwood obtuvo hoy el Premio Príncipe de Asturias de las Letras 2008 por su "espléndida obra literaria", en la que "asume inteligentemente la tradición clásica, defiende la dignidad de las mujeres y denuncia situaciones de injusticia".

Información básica:


http://adncultura.lanacion.com.ar/nota.asp?nota_id=1024605

http://www.revistaenie.clarin.com/notas/2008/06/25/01701723.html

martes, 24 de junio de 2008

ENTREVISTA A ABELARDO CASTILLO

Leer, cuentista argentino, se reedita su obra

http://adncultura.lanacion.com.ar/nota.asp?nota_id=1022287

NUDOS



Salvador García Ramírez

En el telar de la trastienda,

de todos los colores,

en todos los idiomas,

de todas las medidas,

Ahmed ofrece alfombras:

las extiende, las cubre, las explica,

con el último precio las enrolla.

Altivo tras los fardos

Ahmed come a escondidas.

Sólo él sabe el valor que regatea,

la miseria que dan catorce horas,

la vida que se pierde en siete días.

Salvador García Ramírez (Rus, 1958), poeta español, dirige el Instituto de Baeza (Jaén). Dos de sus más recientes libros son Ríos de arena (2005) y Nudos (2006). Licenciado en Ciencias Físicas, en 1999 recibió el Premio de Poesía El Olivo, y en 2006 el Premio de Poesía de la Ciudad de Alcalá de Henares por su libro Nudos

viernes, 20 de junio de 2008

LA PARÁBOLA DEL DÍA (hoy, 20 de junio, no solo es el día de la bandera)


El 20 de junio de cada año se celebra el Día Mundial del Refugiado. En este séptimo aniversario del Día Mundial del Refugiado el tema central de las celebraciones que se llevarán a cabo alrededor del mundo será la necesidad de protección. Para algunos esto puede significar seguridad económica, pero para quienes han tenido que huir para salvaguardar su vida e integridad física la protección representa sobre todo la libertad de no ser amenazados por la violencia y la persecución. En el Día Mundial del Refugiado la atención del ACNUR (Alto Comisionado de Naciones Unidas para los Refugiados) se concentrará en los millones de refugiados que viven en ausencia de protección legal, social y material.
(Tal vez sea evidente mi predilección por los dibujos de Liniers. Es un cronista excepcional. Y un poeta. Y un maestro de la elipsis).
M.O.

jueves, 19 de junio de 2008

LA POESÍA EN LOS BARES, martes 24


CICLO LA POESÍA EN LOS BARES
El próximo martes 24 de junio continuará el ciclo LA POESIA EN LOS BARES, encuentro que organiza el Centro Cultural Bernardino Rivadavia (Secretaría de Cultura y Educación de la Municipalidad de Rosario).
En esta oportunidad leerán
Verónica Laurino, Florencia Lo Celso y Concepción Bertone.
Las presentaciones estarán a cargo del poeta Roberto Lobos.
HORARIO de invierno: martes a las 20 horas.
La Cita es en el Bar LA SUBSEDE, Entre Ríos y San Lorenzo.

LECTURA DE POESÍA, lunes 23


martes, 17 de junio de 2008

SALIR



En aquellos días yo quería salir de mi casa, salir de verdad, no sólo abrir la puerta, andar por la vereda, ir al súper, al trabajo o a surfear sobre las olas de la pileta de lavar de la vecina.


Mi casa aun es un cubo perfecto. Cuatro paredes, un piso y un techo, todos del mismo tamaño. Tiene tres puertas, una mira al oeste, otra al sur, la tercera está en el techo, justo en el medio. Salir por las puertas del sur o del oeste es abrir, traspasarlas y nada más, pero salir por la del techo es otra cosa. Caminar hasta la puerta no es problema, como es lógico, sólo debo caminar por el piso hasta una de las paredes, caminar por esa pared hasta el techo, luego por el techo hasta la puerta. Abrirla es fácil, me agacho y la empujo. Pero salir ya se complica, es como caerse hacia arriba, si llega a ser un día sin nubes, nunca se sabe cuándo se llega a algo, siempre se sigue saliendo sin situarse en ningún lado. Aquí estaba mi problema, quería salir e ir a algún lugar, no sólo ir para arriba.



En ese entonces, la casa no tenía muebles. Yo me dedicaba todo el tiempo a pensar como salir de verdad, pero especialmente salir de verdad por la puerta de arriba, sin caerme y seguir saliendo hasta el infinito, quería salir a buscar un destino.



Se me ocurrió entonces que la única solución era salir en bicicleta, pero no había ninguna en la casa, ya dije que estaba absolutamente vacía. Busqué en mis bolsillos, encontré una tiza. Me dirigí hacia la pared norte, dibujé un rectángulo de un metro cuarenta de alto por setenta centímetros de ancho, con doble línea. A la altura de mis caderas dibujé dos rectángulos interiores de sesenta y nueve coma cinco centímetros de ancho por doce de alto, separados por una línea doble, rellena, de medio centímetro de espesor, justo en el centro de cada rectángulo hice un círculo pequeño. Así tuve mi primer armario con dos cajones, en otra oportunidad ya lo completaría con estantes y algunas puertas corredizas, o mejor aún, si lograba salir como yo pretendía, podría buscar un carpintero para que lo terminara y lo lustrase adecuadamente.


Dando tres pasos y medio hacia atrás, me alejé, admiré la perfección del armario, me acerqué nuevamente y con la palma de mi mano derecha hacia adentro, enganché el círculo entre mis dedos índice y medio tirando con suavidad. Encontré un bloc de papel de dibujo, marca Miguel Angel (como los de la clase de dibujo de la escuela) y varias hojas A4 de setenta gramos apiladas sobre el fondo del cajón. Saqué el bloc, cerré, abrí el de arriba. Allí encontré una caja de ceritas de colores, lápices Faber Nro. 2, sacapuntas de metal, una regla de veinte centímetros, compás, una caja con fibras de doce colores y una escuadra. Saqué todo, con el codo cerré el cajón, me fui hacia la pared este, que ya habrán imaginado, sin ventanas ni nada, era la única que dejaba traspasar la luz por entre los ladrillos, que como debe ser en estos casos, sólo la dejaba traspasar en los momentos aquellos donde se hacía necesario ver algo, si no, era una pared oscura como las otras.


Sentado en el suelo, la espalda contra la pared, las piernas en canasta, lápiz en mano, el bloc abierto y una gran ansiedad, me puse a dibujar una bicicleta. La hice rodado veintiséis con llantas de aluminio, cubiertas semi tubo, y doce cambios. Los guardabarros los pinté anaranjados, el cuadro azul cielo. El asiento negro y los puños del manubrio también negros, de neoprene. Quedó una maravilla, los rayos perfectos, ni uno solo torcido, las válvulas de las cámaras eran de auto, para poder inflarlas en las estaciones de servicio sin pedir prestado el adaptador, los pedales tenían ojos de gato en la parte fina, para que se vean de atrás en la noche.



La saqué con cuidado del bloc, la apoyé contra la pared y me acosté en el suelo junto a ella. Dormí como un lirón casi cinco horas, me desperté como a las seis y media, ya estaba saliendo el sol, así que tomé la bicicleta por los manubrios, caminé hasta la pared norte, por esta pared caminé hasta el techo, por el techo caminé hasta la puerta, justito en el medio, la abrí, monté mi flamante bicicleta y salí.


Andaba como si fuera de carrera, liviana como una pluma, ágil, muy maniobrable. Era el primer día que salía en serio, así que recorrí todo lo que pude. Anduve por encima del cable del trolebús derecho por calle Mendoza hasta el centro. Es fascinante cómo se ven las cosas desde arriba de esos cables. De a ratos cuando pasaba algún trole, jugaba a pedalear a la misma velocidad exacta, manteniéndome justo en la mitad del techo, pero cuando lo paraban, yo seguía meta pedalear más rápido hasta alcanzar otro. También anduve por árboles, ramas, nidos. También por la calle, más que nada para no parecer tan excéntrico.



Volví a la noche, cansadísimo. Tan cansado estaba, que en vez de entrar por el techo, entré por la puerta sur, produciéndome esto una gran decepción de mí mismo. Otra vez dormí hasta el amanecer y otra vez a salir. Así varios días hasta que de tan cansado que estaba, me puse a dibujar una cama para dormir mejor. Empecé una horrible rutina de salir cinco días, dibujar cinco, salir cinco, dibujar cinco. Dibujé mesas, sillas, sillones, veladores, armarios, baúles, una máquina de escribir, jarras, zoquetes de lana, caracoles, hasta que un día me di cuenta de que saliendo ya había recorrido todo y dibujando había llenado tanto la casa de porquerías que no tenía lugar ni para moverme hasta el techo para salir. Hice un último dibujo, un teléfono, llamé a Cáritas, me mandaron un camión y les di casi todo, solo me quedé con lo imprescindible y volví al principio, saliendo tampoco encontraba un destino.



Entre lo que me había reservado estaba la máquina, puse una hoja A4 y siempre contra la pared este, que dejaba pasar la luz, me puse a escribir. Sin darme cuenta, dejándome llevar por las teclas, estaba escribiendo que dibujaba y que salía, pero ahora no había límites, salía en auto, volanta, a caballo, en submarinos o montado sobre una lombriz voladora; no me cansaba, lo que escribía no ocupaba lugar si yo así lo decidía en el texto, los lugares recorridos en las salidas podían ser siempre distintos. Es más, lo eran, porque yo quería que lo fuesen. Al fin había podido salir siempre sin despegar la espalda de la pared este.


Oscar Daniel Tartabull (reciclado del año 2004)

El HUMOR EN TIEMPOS DIFÍCILES

Según Liniers

LECCIONES LITERARIAS

Publicado en La Nación de hoy, 17 de junio, interesante, Vargas Llosa y la técnica de escritura

http://www.lanacion.com.ar/cultura/nota.asp?nota_id=1022079&origen=premium

lunes, 16 de junio de 2008

OTRO CIELO, segunda entrega

Un microespacio para conocer a los que muestran sus sueños
Carlos Coca
Cineasta y docente
Compartimos una charla, conocemos su faceta como escritor,
y acerca de sus proyectos inmediatos

OTRO CIELO
algunos minutos para escuchar en cualquier lugar del mundo
Conducción y Producción General: Raúl Astorga,
desde Rosario, Santa Fe, Argentina

www.otrocielocultural.blogspot.com

domingo, 15 de junio de 2008

Hola Marta y compañeros del blog, aquí estoy dentro de esta voz griega"palimpsesto", buscando las huellas secretas de otros escritos antiguos, y luego así, comenzar a elaborar un nuevo camino hacia ustedes. ¿ustedes están allí? ¿ Yo? ¡Sí!, en medio de las rutas en bruma cargadas de un invierno opaco, sin tantos verdes.
Susana Ballaris

sábado, 14 de junio de 2008

CICLO LA POESÍA EN LOS BARES

El próximo martes 17 de junio continuará el ciclo
LA POESIA EN LOS BARES, encuentro que organiza la Secretaría de Cultura y Educación de la Municipalidad de Rosario. En esta oportunidad leerán
Reinaldo Moretti, Jorgelina Paladini y Hugo Diz.
Las presentaciones estarán a cargo del poeta Roberto Lobos.
CAMBIO DE HORARIO: por razones temporarias las reuniones de los martes comenzarán a las 20 horas.
La Cita es en el Bar LA SUBSEDE Entre Ríos y San Lorenzo.
Se ruega puntualidad.

jueves, 12 de junio de 2008

DÍA DEL ESCRITOR Y DE LA ESCRITORA

Se instituyó el 13 de junio como día del escritor/a (claro, nunca iba a ser una escritora la elegida), en homenaje a Leopoldo Lugones que nació el 13 de junio de 1874 en Villa María de Río Seco, provincia de Córdoba.
En Buenos Aires se unió al grupo socialista de escritores integrado por José Ingenieros, Roberto Payró y Ernesto de la Cárcova, escribió en el periódico socialista “La Vanguardia”, en “La Tribuna” -el órgano del roquismo-, y en “La Nación”, promovido por su amigo Rubén Darío.
Desde joven se destacó su influencia literaria en el país y en el continente. Ensayó múltiples estilos en varios géneros de forma inquieta y desbordante. Sus relatos son un antecedente de la narrativa fantástica argentina.
Dotado de una impetuosa personalidad, fue socialista, simpatizante de la revolución rusa, y finalmente admirador del fascismo y del estado corporativo.
El 18 de febrero de 1938, con enorme sorpresa de cuantos le conocían y admiraban, se quitó la vida en El Tropezón, un recreo del Tigre.
Lugones aún hoy genera controversias por su cambiante temperamento político. Sin embargo, se lo ha destacado como una figura central de la cultura argentina.


Claro que nada nos impide pensar que de la misma manera podríamos celebrar el nacimiento de Borges, de Roberto Arlt, de Silvina Ocampo, de Rodolfo Walsh, de Haroldo, de Alfonsina, de tantos, tantos... La lista no tendría final.


Transcribo, y es mi regalo, un poema de la poeta uruguaya Ida Vitale:
Marta O



Mariposa, poema

Ida Vitale


En el aire estaba

impreciso, tenue, el poema.

mprecisa también

llegó la mariposa nocturna,

ni hermosa ni agorera,

a perderse entre biombos de papeles.

La deshilada, débil cinta de palabras

se disipó con ella.

¿Volverán ambas?

Quizás, en un momento de la noche,

cuando ya no quiera escribir

algo más agorero acaso

que esa escondida mariposa

que evita la luz,

como las Dichas.

lunes, 9 de junio de 2008

LA GOTA











Los tiempos sin tiempos acumulan la tinta en los huecos de la pluma, pero no la secan, solo la aletargan en un sueño lleno de vientos e imágenes que se acumulan formando lento la gota negra, como la del suero que crece muy despacio hasta caer, verterse en el cateter y de allí pasar al torrente sanguíneo a correr hacia los demás.
La gota negra está por revitalizarce y al caer sobre blanco, saltará en mil formas, palabras, ficciones, fantasmas, imagen, música. Vida
La gota caerá, se transformará sobre el papel y deberán volver a soportarla. Es el karma de los que tienen amigos pretendidos escritores; soportar las gotas de suero, de tinta, de vida, transformadas en mensajes para ser absorbidos en el plasma de cada uno.


Oscar Daniel Tartabull

CLARICE A RITMO DE SAMBA

Para disfrutar de un precioso video con fotografías y música sobre la gran escritora brasileña:

http://www.youtube.com/watch?v=MT9I4tNnFDc&feature=related

domingo, 8 de junio de 2008



Día del Periodista.

A mi querido Rodolfo Walsh:

Porque no quisiste que tu grito quedara tan solo en un susurro,
porque hiciste de tu voz un camino para muchos,
porque no dejaste que el silencio te callara
y porque me inspiraste a querer seguir intentando
hacer de mi voz un caudal cada vez mas ensordecedor.

Gracias...a todos
MS

ARTE POR LA PAZ, LUNES 9

( Derechos Humanos, Arte , Cultura, Poesia, Justicia, Salud, Trabajo, Derecho a la Vivienda Unica, Derechos del Niño, Derechos de la Mujer, Inmigrantes, Refugiados, Pueblos Originarios, Medio Ambiente, Ecologia, etc. etc. etc. )
En su octavo año consecutivo.Auspiciado por la Secretaria de Cultura de la Municipalidad de Rosario, Auspiciado por Radio Clàsica, Auspiciado por el Centro Audiovisual Rosario, Auspiciado por el Foro Internacional de Cultura por la Paz, Designado de INTERES MUNICIPAL, por el Honorable Concejo Municipal, mediante Decreto nro. 23.389, de fecha 11 de junio del 2004, Nominado al Premio de Derechos Humanos Pocho Leprati 2006
" LO UNICO QUE HACE FALTA PARA QUE LA MALDAD TRIUNFE, ES QUE LOS HOMBRES BUENOS NO HAGAN NADA " .
El pròximo LUNES 9 DE JUNIO, a las 20 horas, en el subsuelo del Bar La Sede, esquina de San Lorenzo y Entre Rios, de Rosario, continua el ciclo Arte por la Paz.
Estan invitados a leer sus poemas o trabajos:
MARISA CHAZARRETA, MARIA LANESE, SONIA SCARABELLI Y MARCELA ATIENZA.
Y expondrà sus obras de arte, la reconocida artista plàstica MARIANA BUCHIN.
Rogamos su importante y valiosa presencia, para acompañar a los invitados, y, a la lucha por la paz, en todo sentido, y, para todos, desde este ciclo. ORGANIZA Y COORDINA :
BERNARDO CONDE NARVAEZ ELIA

LECTURA POESÍA, LUNES 9


sábado, 7 de junio de 2008

Magalí:
La periodista del grupo. Que el destino, los duendes o Dios te lleve siempre por el camino de la verdad y la justicia. Qué dilema!´¿cuál verdad? la tuya, la mía o la nuestra. ¿justicia?existe? No debe ser fácil, pero tampoco imposible seguir con lo que a uno le dicta el corazón. Susana Ballaris

HUMOR por LINIERS


Un poemita en imágenes. ¿Llevarlo a palabras? Un desafío

DÍA DEL PERIODISTA, 7 DE JUNIO


El Día del Periodista fue establecido en 1938 por el Primer Congreso Nacional de Periodistas celebrado en Córdoba, en recuerdo del primer medio de prensa con ideas patrióticas.
El 7 de junio de 1810 Mariano Moreno fundó la "Gazeta de Buenos Ayres", primer periódico de la etapa independentista argentina. La Primera Junta indicó por decreto su fundación por ser necesario anunciar al público los actos oficiales y las noticias exteriores y locales. Sus primeros redactores fueron Mariano Moreno, Manuel Belgrano y Juan José Castelli.


"¿Por qué se han de ocultar a las Provincias sus medidas relativas a solidar su unión, bajo nuevo sistema? ¿Por qué se les ha de tener ignorantes de las noticias prósperas o adversas que manifiesten el sucesivo estado de la Península?... Para el logro de tan justos deseos ha resuelto la Junta que salga a la luz un nuevo periódico semanal, con el título de la Gaceta de Buenos Aires". (Mariano Moreno, Gaceta de Buenos Aires del 07 de Junio de 1810)


“Jamás he podido renunciar a la luz, a la felicidad de existir, a la vida libre en que he crecido. Pero aunque esta nostalgia explique muchos de mis errores y de mis faltas, me ha ayudado sin duda a comprender mejor mi oficio, me sigue ayudando a mantenerme, ciegamente, junto a todos estos hombres silenciosos que no soportan la vida que se les hace en el mundo más que por el recuerdo o el refugio en el remanso de breves y libres felicidades”.
Albert Camus (Frase dedicada a Magalí y a todos/todas los/las periodistas que conocemos y que no conocemos)

miércoles, 4 de junio de 2008

LA PALABRA ESCRITA

La palabra está allí en lo profundo de mi YO y no puedo evitar que salga a borbotones, y que me convierta en todo lo que desee. Es que nada me lo impide, ni la nieve ni el viento, tampoco las tormentas. Es mi yo que se extrapapela. Y al contacto de la varita de la creatividad me echo a volar hacia quién sabe dónde. He decidido en este momento cerrar los ojos y vestida de palabra quedarme a vivir dentro del blog. Se ruega no golpear.
Susana Ballaris

LAS LAVANDAS

(Autora de la fotografía: Trinyperez)

El campo lleno de lavanda está mezclado con el horizonte rojo y amarillo que inunda el porche de la casa revestida en madera. Está en el medio de un desierto con cientos de voces de pájaros. A lo lejos, una polvareda envuelve al jinete que se aproxima y la tierra se enreda en los árboles.
El hombre sentado en la mecedora tiene los ojos cerrados, aspira y se le mezclan los perfumes a lavanda, a tierra y a campo. Hace un tiempo bastante largo que está allí y de vez en cuando toma su pulso y cuenta los latidos. Es una manía. Es un gesto instintivo. Es como si contara los minutos pasados y los minutos por venir. A su alrededor la vida está en los racimos de flores, en los racimos de cereal, y en los rayos que el sol acuesta durante el día hasta que llega la luna. La mujer, con su pelo renegrido largo hasta los hombros va y viene, dejando caer los chorros de agua fresca en las macetas y los baldes y los canteros; va y viene haciendo reverdecer los jazmines y las sandías rojas. Su voz dulce, melodiosa, reparte por doquier aquellas raíces de su pueblo italiano. El jinete avanza hasta llegar a los escalones altos y maduros y se deja caer muy cerca del hombre que sigue allí adormecido. Mientras tanto, las pulseras de la mujer revolotean en sus brazos haciendo un hermoso tintineo a copas.
El hombre, el de la mecedora, siente a la mujer, la huele con ese aroma a jazmines recién cortados, la ve aún con los ojos cerrados, ve su pelo renegrido y largo hasta los hombros. Sabe que dentro de unos minutos hará el rito de todos los días en épocas de sol; pondrá sobre la mesa de mimbre una taza de humeante café y en un plato los buñuelos de manzana.
El jinete y el hombre charlan. Es un diálogo franco, amistoso pero, melancólico. El hombre escucha y sonríe. El jinete le palmea las rodillas. Y luego de una hora larga, decide partir. Abraza al hombre con fuerza y ternura. Levanta su brazo derecho en un gesto de saludo a Catalina, la mujer de pulseras al viento. Otra vez, una niebla de polvo inunda el desierto con su tierra cultivada. .
Al irse, piensa… Catalina, la mujer que cuida a su tío, cada día que pasa está más obesa y más rubia.
El hombre sentado en la mecedora toma su pulso, en forma instintiva. El pulso del sol; es mediodía. Intuye al campo, sin ver los verdes y los lilas de las lavandas. El hombre siente a la mujer, la huele con su olor a jazmines recién cortados en su pelo renegrido largo hasta los hombros.

Susana Ballaris

martes, 3 de junio de 2008

BÚSQUEDA DE LA POESÍA



Carlos Drummond de Andrade


No hagas versos sobre acontecimientos.
No hay creación ni muerte ante la poesía.
Ante ella, la vida es un sol extático, no calienta ni ilumina.
Las afinidades, los aniversarios, los incidentes personales no cuentan.
No hagas poesía con el cuerpo,
ese excelente, completo y confortable cuerpo, tan indefenso a la efusión lírica.
Tu gota de bilis, tu careta de gozo o de dolor en la oscuridad
son indiferentes.
Ni me reveles tus sentimientos,
que se aprovechan del equívoco e intentan el largo viaje.
Lo que piensas y lo que sientes, esto no es aún poesía.

No cantes tu ciudad, déjala en paz.
El canto no es el movimiento de las máquinas ni el secreto de las casas.
No es la música oída al pasar; rumor del mar en las calles junto a la línea de espuma.
El canto no es la naturaleza
ni los hombres en sociedad.
Para él, lluvia y noche, fatiga y esperanza nada significan.

La poesía (no extraigas poesía de las cosas)
elude sujeto y objeto.
No dramatices, no invoques,
No indagues. No pierdas tiempo en mentir.
No te aborrezcas.
Tu yate de marfil, tu zapato de diamante,
vuestras mazurcas y abusos, vuestros esqueletos de familia,
desaparecen en la curva del tiempo: son algo inservible.

No recompongas
tu sepultada y melancólica infancia.
No osciles entre el espejo y la
memoria en disipación.
Si se disipó, no era poesía.
Si se partió, cristal no era.

Penetra silenciosamente en el reino de las palabras.
Allí están los poemas que esperan ser escritos.
Están paralizados, pero no hay desesperación,
hay calma y frescura en la superficie intacta.
Están allí solos y mudos, en estado de diccionario.
Convive con tus poemas, antes de escribirlos.
Ten paciencia, si son oscuros. Calma, si te provocan.
Espera que cada uno se realice y consume
con su poder de palabra
y su poder de silencio.
No fuerces al poema a desprenderse del limbo.
No recojas del suelo el poema que se perdió.
No adules al poema. Acéptalo
como él aceptará su forma definitiva y concentrada
en el espacio.
Acércate más y contempla las palabras.
Cada una
tiene mil rostros secretos bajo el rostro neutro
y te pregunta, sin interés por la respuesta,
pobre o terrible que le dieras:
¿Trajiste la llave?

Fíjate:
huérfanas de melodía y concepto,
ellas se refugiaron en la noche, las palabras.
Todavía húmedas e impregnadas de sueño,
ruedan en un río difícil y se transforman en desprecio.

Traducción : Rodolfo Alonso.

domingo, 1 de junio de 2008

RECOMENDADA LECTURA

"La improvisación de los días", nota de Pedro Rey sobre el método de escritura de Georges Simenon, creador del inolvidable inspector Maigret, la creación de personajes y otras cuestiones que importan al escritor. En ADN Nación:

http://adncultura.lanacion.com.ar/nota.asp?nota_id=1016111&origen=relacionadas

Y el texto madre sobre Simenon:


http://adncultura.lanacion.com.ar/nota.asp?nota_id=1016110


OTRO CIELO UNO

"Un microespacio en la web para conocer a quienes muestran sus sueños", así lo define su creador, el periodista y escritor rosarino Raúl Astorga.
En Otro Cielo Uno, entrevista a Susana Rozas, se puede escuchar en:

http://www.otrocielocultural.blogspot.com/

Para conocer a los autores de la región, una iniciativa que apoyamos y difundimos.